EL ÚLTIMO AMOR —¡Irene, que no tengo dinero! ¡Ayer mismo le di lo último a Natalia! ¡Ya sabes que tiene dos niños! Totalmente desconsolada, doña Ana Fernández colgó el teléfono. Lo que le acababa de decir su hija, ni quería recordarlo. —¿Por qué será así? Crié a tres hijos con mi marido, nos desvivimos por ellos. ¡A todos les dimos lo mejor! Todos tienen estudios universitarios y buenos trabajos. Y ahora, en la vejez, ni tranquilidad ni ayuda. —Ay, Manuel, ¿por qué te fuiste tan pronto? ¡Contigo todo era más fácil! —se dirigió Ana mentalmente a su difunto esposo. Sintió un opresivo dolor en el pecho y, de manera automática, buscó sus pastillas: —Solo me quedan una o dos cápsulas. Si me pongo peor, ¿qué haré? Tengo que ir a la farmacia. Ana intentó levantarse, pero tuvo que volverse a sentar: el mareo era terrible. —No pasa nada, en cuanto haga efecto la pastilla, se me pasará. Pero el tiempo pasaba y no mejoraba. Marcó el número de su hija menor: —Natalia… —consiguió apenas decir. —Mamá, estoy en una reunión, luego te llamo. Ana marcó entonces a su hijo: —Hijo, no me encuentro bien. Se me han acabado las pastillas. ¿Podrías pasarte después del trabajo…? —pero su hijo ni siquiera la dejó terminar. —Mamá, no soy médico, y tú tampoco. ¡Llama a urgencias, no esperes! Ana suspiró hondo, —Tiene razón… Si en media hora no se me pasa, llamaré a emergencias. Se recostó con cuidado y cerró los ojos. Para relajarse, empezó a contar mentalmente hasta cien. De repente, le pareció escuchar un sonido lejano. ¿Qué era? ¡Ah, sí, el teléfono! —¡Diga! —contestó con esfuerzo Ana. —¡Anita, hola! ¡Soy Pedro! ¿Cómo estás? Me he preocupado y he sentido que tenía que llamarte. —Pedro, no me encuentro bien. —Voy ahora mismo. ¿Puedes abrirme la puerta? —Pedro, últimamente siempre la dejo abierta. Ana dejó caer el teléfono; no tenía fuerzas para recogerlo. —Que sea lo que Dios quiera —pensó. Como en una película, le pasaron por la mente escenas de su juventud: ahí estaba, jovencita, en primero de Económicas. Y allí, dos guapos cadetes, con globos en la mano, vaya cosa curiosa. —Qué gracia —pensó entonces—, ¡tan mayores y con globos! ¡Claro! Era el 9 de mayo. El Día de la Victoria, el desfile, las fiestas en la calle. Y estaba allí con esos globos, entre Pedro y Manuel. Entonces eligió a Manuel. Era más decidido, quizá, y Pedro más reservado y tímido. La vida los separó: ella y Manuel se fueron a trabajar a las afueras de Madrid, Pedro fue destinado a Alemania. Muchos años después se reencontraron en su ciudad natal, ya retirados. Pedro vivió toda la vida solo, sin esposa ni hijos. Le preguntaban por qué… Él se encogía de hombros y bromeaba: —No tengo suerte en el amor, será que debería probar con las cartas. Ana oyó voces, una conversación ajena. Con esfuerzo abrió los ojos: —¡Pedro! A su lado estaba, al parecer, un médico de urgencias. —Tranquila, pronto se sentirá mejor. ¿Es usted su marido? —Sí, sí, claro. El doctor le daba instrucciones a Pedro. Pedro no se apartó de ella, la sostuvo de la mano hasta que Ana empezó a sentirse mejor. —Gracias, Pedro. Ahora sí me encuentro mucho mejor. —Me alegro. Toma, un poco de té con limón. Pedro se quedó en la casa, cocinando algo, cuidando de Ana. Aunque parece que ya estaba mejor, no quiso dejarla sola. —Sabes, Ana, yo te he querido siempre. Por eso no me casé nunca. —Ay, Pedro, mi vida con Manuel fue buena. Le quise y me quiso. Tú nunca me dijiste nada, no sabía cómo te sentías. Pero, bueno, ¿de qué sirve ya hablar de eso? Los años se han ido, no volverán. —Ana, ¿y si los años que nos quedan los vivimos juntos y felices? ¡Sea el tiempo que sea! Ana apoyó la cabeza sobre el hombro de Pedro, le tomó la mano: —Pues venga, ¡vamos a por ello! —y rió como una chiquilla feliz. Al cabo de una semana, por fin llamó su hija Natalia: —Mamá, ¿qué te pasó? Me llamaste, no pude contestar, se me pasó… —Ah, eso… No pasa nada, ahora estoy bien. Pero ya que llamas, no quiero que te pille por sorpresa: ¡me voy a casar! Al otro lado, silencio. Se escuchaba a su hija respirar hondo y tratar de buscar palabras. —Mamá, ¿tú estás bien de la cabeza? Hace tiempo que deberían ficharte en el cementerio, ¡y tú pensando en boda! ¿Y quién es ese afortunado? Ana, entre lágrimas, pero con voz firme y tranquila, replicó: —Eso es cosa mía. Y colgó. Se giró hacia Pedro: —Prepárate, hoy vienen los tres juntos. ¡Habrá batalla! —Tranquila, ¡que no nos asustan! —rió Pedro. Esa misma tarde, aparecieron los tres: Iñaki, Irene y Natalia. —Bueno, mamá, ¡preséntanos a tu Don Juan! —ironizó Iñaki. —Pero si ya me conocéis… —dijo Pedro, saliendo al salón—. He querido a Anita desde jóvenes, y cuando la vi enferma la semana pasada, supe que no podía perderla. Le pedí matrimonio, y me dijo que sí. —Oiga, usted, ¿no se habrá vuelto loco? ¿Amor a estas edades? —chilló Irene. —¿Y qué pasa con la edad? —respondió tranquilo Pedro—. Tenemos apenas los setenta cumplidos, todavía queda mucho por vivir. ¡Y vuestra madre sigue siendo una belleza! —Me lo veo venir —interrumpió Natalia con tono de abogada—. A ver si con la excusa del amor le quiere quitar la casa… —¡Por Dios, hijos! ¿Qué tiene que ver la casa aquí? ¡Si todos tenéis ya vuestro piso! —Aun así, en esa casa hay parte nuestra —añadió Natalia. —¡Que a mí no me interesa vuestra casa! Y ya tengo dónde vivir —replicó Pedro—. ¡Pero os prohíbo que le habléis así a vuestra madre! ¡Dais vergüenza! —¿Pero quién se cree, este viejo ligón? ¿Quién le ha preguntado nada? —saltó Iñaki, encarándose a Pedro. Pedro se irguió y le sostuvo la mirada: —Soy el marido de vuestra madre, os guste o no. —¡Y nosotros somos sus hijos! —gritó Irene. —¡Y mañana mismo la llevamos a una residencia o al psiquiátrico! —secundó Natalia. —¡Ni hablar! ¡Anita, vámonos! Salieron juntos, del brazo, sin mirar atrás. Ya nada les importaba, ni lo que dijesen ni lo que pensasen los demás. Eran felices y libres, bajo la luz de una farola solitaria. Y sus hijos los miraban sin comprender: ¿cómo podría haber amor a los setenta años?

ÚLTIMO AMOR

María, de verdad que no tengo ni un euro. Ayer mismo le di lo último a Carmencita, ¿recuerdas? ¡Tiene dos niños!

Con el corazón encogido, Doña Josefa colgó el auricular. No quería recordar lo que acababa de decirle su hija. ¿Por qué es así?, se preguntaba para sus adentros. Había criado a tres hijos junto a su marido, había hecho todo lo posible por ellos, les había dado educación y todos tenían carreras y buenos trabajos. Pero ahora, en su vejez, no encontraba ni paz ni ayuda.

Ay, Sebastián, ¿por qué te fuiste tan pronto? ¡Todo era más llevadero contigo! suspiraba Josefa, pensando en su difunto esposo.

Sintió un pinchazo en el pecho y, con el movimiento aprendido de los años, buscó sus pastillas.Sólo queda una cápsula, o quizá dos. Si me pongo peor, no tendré con qué ayudarme. Tendré que ir a la farmacia.

Intentó levantarse, pero se derrumbó de nuevo en el sillón: el mareo era brutal. Tranquila, Josefa, en cuanto haga efecto la pastilla, pasará.

Sin embargo, el tiempo pasaba y no mejoraba. Marcó el número de su hija menor.

Carmencita apenas consiguió pronunciar al descolgar la joven.

Mamá, estoy en una reunión, te llamo luego dijo la hija apresurada.

Probó con su hijo.

Hijo, me encuentro mal y se me han acabado las pastillas. ¿Podrías, por favor, al salir del trabajo?

Pero ni siquiera pudo terminar la frase.

Mamá, yo no soy médico, y tú tampoco. Llama a una ambulancia, no esperes.

Josefa suspiró profundamente.Tiene razón se resignó. Si en media hora sigo igual, llamaré al médico de urgencias.

Se recostó suavemente y cerró los ojos. Intentó relajarse, contando en silencio hasta cien.

De pronto, un sonido lejano la sacó de su ensimismamiento. ¿Qué era eso? ¡Ah, sí, el teléfono!

¿Sí? dijo, con voz casi inaudible.

¡Josefa! Soy Pedro. ¿Cómo estás? He sentido algo raro, necesitaba oírte.

Pedro me encuentro muy mal.

Voy para allá ahora mismo. ¿Puedes abrir?

Pedro, últimamente la puerta siempre la dejo abierta

El teléfono se le cayó de las manos. No tenía fuerzas para recogerlo.

Que sea lo que Dios quiera pensó.

Delante de sus ojos, como una película antigua, desfilaban escenas de su juventud: ahí estaba, una chica muy joven, estudiante de primero de económicas. Y ahí, dos cadetes apuestos con globos en la mano. ¡Qué divertido! pensó entonces. Tan grandes y con globos.

Ah, sí ¡Era nueve de mayo! Fiesta, verbena del pueblo. Y ella, en medio, con Pedro y Sebastián, cada uno con su globo.

Eligió a Sebastián, quizá porque era más decidido, y Pedro más callado y reservado.

Luego la vida los llevó por distintas sendas: con Sebastián se marchó al sur, y Pedro fue destinado a Alemania. Solo coincidieron años después, ya jubilados, en su ciudad natal. Pedro había vivido siempre solo, sin mujer ni hijos.

Le preguntaban por qué

En el amor no tengo suerte, quizá debería dedicarme a los naipes, respondía, bromeando.

Entre la bruma de voces, alcanzó a escuchar a alguien más. Abrió los ojos a duras penas.

¡Pedro!

Junto a él estaba, al parecer, el médico de emergencias.

Tranquila, pronto se encontrará mejor. ¿Es usted su marido?

Sí, sí, claro que sí.

El médico daba a Pedro instrucciones.

Pedro no se movió de su lado. Le sujetó la mano hasta que Josefa mejoró.

Gracias, Pedro. Me siento mucho mejor.

Estupendo. Toma, un poco de té con limón.

Pedro no se fue. Preparaba algo de cenar, la cuidaba. Aunque Josefa ya estaba recuperada, él se negaba a dejarla sola.

¿Sabes, Josefa? Toda mi vida te he querido a ti sola. Por eso nunca me casé.

Ay, Pedro Con Sebastián fui feliz toda la vida. Le respeté siempre. Él me quiso mucho. Nunca me dijiste nada, ni supe a ciencia cierta lo que sentías por mí. Pero ahora, ¿para qué hablar del pasado? Los años se han ido y no vuelven, por mucho que una quiera.

Josefa, ¿y si vivimos juntos lo que nos quede, felices, lo que Dios quiera darnos?

Ella apoyó la cabeza en el hombro de Pedro, le cogió la mano y sonrió radiante.

¡Pues claro que sí! rió de pura felicidad.

A la semana llamó por fin la hija, Carmencita.

Mamá, ¿qué te pasa? Me llamaste y no pude responder, luego se me olvidó con tanto lío

Ah, eso Nada, ya todo está bien. Ya que me llamas, quiero contarte yo la novedad, para que no te enteres por sorpresa: ¡me caso!

En el auricular hay un silencio denso. Solo se escucha a la hija resoplando, intentando encontrar palabras.

Mamá, ¿estás loca? ¡Si hace años que deberías estar en el camposanto, y me sales ahora con boda! ¿Y quién es ese prodigio?

A Josefa se le encogió el alma, las lágrimas brotaron, pero contestó con serenidad en la voz:

Eso es cosa mía.

Y colgó.

Luego, miró a Pedro y dijo sonriendo:

Prepárate, que hoy vendrán los tres. ¡Nos toca defendernos!

¡Podemos con ellos! ¿Qué vamos a temer a estas alturas? rió Pedro.

Al caer la tarde, aparecieron los tres: Manolo, María y Carmencita.

Venga, mamá, preséntanos a tu Don Juan se burló Manolo.

¿Presentar? Si ya me conocéis de sobra salió Pedro del comedor. Quiero a Josefa desde joven, y cuando la vi tan mal la semana pasada, supe que no podía dejarla marchar. Le propuse matrimonio y, generosamente, aceptó.

A ver, ¿usted se ha vuelto loco? ¿Hablar de amor a vuestra edad? chilló María.

¿Qué edad? respondió Pedro serenamente. Apenas hemos cumplido los setenta. ¡Queda vida por vivir! Además, vuestra madre sigue siendo una señora guapísima.

A mí esto me huele a trampa para quedarse con el piso apuntó Carmencita, con tono de abogada.

¡Ni hablar! Todos tenéis casa. ¿A cuento de qué venís ahora con el piso? respondió Josefa.

Bueno, que sepas que una parte de ese piso es nuestra murmuró Carmencita.

No necesito nada dijo Pedro. Y, por favor, basta ya; no le faltéis el respeto a vuestra madre. Me da hasta vergüenza escucharos.

¿Y tú quién te crees que eres para meterte aquí? saltó Manolo, con aires de gallito.

Pedro ni se inmutó. Se irguió y le miró directo a los ojos.

Soy el marido de vuestra madre, os guste o no.

¡Y nosotros somos sus hijos! protestó María.

¡Pues mañana mismo la llevamos al asilo o al médico de la cabeza! apostilló Carmencita.

¡Ni hablar! Josefa, ve cogiendo las cosas. ¡Nos vamos!

Salieron juntos, de la mano, sin mirar atrás. Les daba igual el qué dirán. Se sentían felices y libres. Una farola solitaria les alumbraba el camino.

Y los hijos, desde la ventana, no alcanzaban a comprender cómo se podía amar a los setenta años.