**El sobrino ocupó la habitación**
María Antonia estaba frente a la ventana de la cocina, observando cómo un viejo Seat 600 entraba en el patio. Del coche salió despacio un chico alto, con una camiseta arrugada y vaqueros, sacando dos mochilas grandes y una bolsa de deporte del maletero.
—Ahí está, al fin llegó— murmuró para sí, secándose las manos en el delantal antes de salir a recibir al sobrino.
Javi había crecido. La última vez que lo vio tenía catorce años, un chico delgado con las orejas de soplillo. Ahora, frente a la puerta, había un hombre de verdad, aunque algo desconcertado.
—¿Tía María?— preguntó dubitativo al abrir ella la puerta.
—¡Claro que soy yo! Pasa, pasa, Javi. ¡Dios mío, qué mayor estás!— Lo abrazó, notando el olor a viaje y a colonia barata. —Pasa a la habitación, instálate. ¿Vendrás cansado?
—Nah, bien. Gracias por dejarme quedarme. Será poco tiempo, solo hasta que encuentre trabajo y alquile algo— Javi cambiaba el peso de un pie a otro, mirando alrededor del recibidor.
María Antonia asintió, aunque ya sentía dudas en el corazón. Decir una cosa y hacer otra… Su hermana, la madre de Javi, siempre prometía montañas de oro y luego desaparecía meses enteros.
—Pasa por aquí— señaló hacia la habitación que hasta ayer había sido su despacho. El escritorio, las estanterías de libros, su sillón favorito junto a la ventana… todo tuvo que mudarse al dormitorio para dejar espacio al sobrino.
Javi se detuvo en el umbral.
—Oye, ¿seguro que no prefieres que me quede en el sofá del salón? No quiero molestarte.
—¡Qué tontería! Un joven necesita su intimidad— respondió ella, aunque algo se retorció dentro de ella. Veinte años organizando esa habitación, cada objeto con su sitio, su historia.
Javi dejó las mochilas en el suelo, examinando el lugar.
—¿Y tú dónde vas a trabajar ahora? Había un escritorio aquí.
—Lo he trasladado al dormitorio. No pasa nada— intentó sonar alegre, pero su voz tembló ligeramente.
El sobrino, al parecer, no lo notó; ya desabrochaba la cremallera de una mochila.
—¿Puedo deshacer las cosas? Todo está arrugado del viaje.
—¡Claro, claro! Yo prepararé la cena. ¿Qué te gusta comer?
—De todo, no soy exquisito— sonrió Javi, y en esa sonrisa María Antonia reconoció los rasgos de su difunto hermano. —Pero, tía, no cocines mucho. Hoy estoy reventado y mañana empiezo a buscar curro.
Ella asintió y fue a la cocina. Detrás, ya se oían ruidos de muebles movidos. Javi claramente no pensaba conformarse con la disposición que ella le había dejado.
Mientras preparaba croquetas, María Antonia recordó la conversación con su vecina Carmen.
—¿Estás segura de que haces bien?— le había preguntado, mirando de reojo hacia el piso. —La juventud de hoy… Hoy el sobrino, mañana traerá amigos, luego alguna novia. Y luego querrán casarse aquí.
—¡Qué cosas dices, Carmen!— se había defendido ella. —Es familia. El hijo de mi hermano.
—Familia, familia— refunfuñó la vecina. —¿Y dónde estaba esa familia cuando tú lo pasabas mal? ¿Cuando estuviste en el hospital tras la operación?
Entonces esas palabras le parecieron injustas. Pero ahora, escuchando a Javi mover cosas en su antiguo despacho, no pudo evitar reflexionar.
—¡Tía María!— gritó él desde la habitación. —¿Puedo traer el televisor aquí? Queda mejor.
Se quedó helada con el cucharón en la mano. El televisor llevaba quince años en el salón. Ella veía las noticias allí, en su sillón favorito.
—Javi, ¿y yo qué?— preguntó con cuidado.
—Pues lo ves en el dormitorio. O vienes conmigo, lo vemos juntos— respondió él con despreocupación.
María Antonia se mordió el labio. ¿Entrar en su propia habitación solo con permiso? ¿Ver la tele en la cama, como una enferma?
—Javi, dejémoslo donde está, ¿vale? Ya veremos— dijo con suavidad.
Un suspiro molesto llegó desde la habitación, pero el tema no volvió a salir.
Durante la cena, Javi habló de sus planes. Iba a trabajar en una empresa de construcción; tenía experiencia, “manos de oro”, como dijo. El sueldo prometía ser bueno, en un mes o dos podría alquilar algo.
—¿Y los estudios?— preguntó María Antonia. —Tu madre dijo que ibas a un FP.
Javi hizo una mueca.
—Lo dejé. Un rollo, pura teoría. Prefiero trabajar con las manos.
—Qué pena. La formación siempre sirve.
—Bueno, tú eres contable, tienes tus títulos, ¿y tu sueldo?— se encogió de hombros. —Yo en la obra gano en una semana lo que tú en un mes.
María Antonia calló. Hablar de que su trabajo no era solo por dinero, de que le gustaba su profesión, era inútil. La juventud piensa distinto.
Después de cenar, Javi se fue a su cuarto, alegando cansancio. Ella recogió, lavó los platos y se sentó en el salón con un libro. Pero no podía leer; la música sonaba tras la pared. No muy alta, pero audible.
Por poco llamaba para pedir que bajara el volumen, pero se contuvo. Primer día, el chico cansado, adaptándose.
Por la mañana, despertó con el ruido de la ducha. Eran las seis y media. Ella solía levantarse a las siete y media, desayunar tranquila, prepararse. Ahora el sobrino ocupaba el baño justo cuando ella lo necesitaba.
Llamó a la puerta:
—Javi, ¡yo también tengo que arreglarme!
—¡Cinco minutos, tía!— respondió él.
Pero cinco fueron veinte. Cuando salió, ella tuvo que lavarse a toda prisa y salir casi sin desayunar.
—Hoy estás oscura— notó su compañera Lola. —¿No dormiste?
—Vino mi sobrino. Se instala— respondió breve.
—¿Para mucho tiempo?
—Dice que hasta que encuentre trabajo y piso.
Lola movió la cabeza con comprensión.
—Ya conozco a esos inquilinos temporales. Un primo de mi hermana vivió año y medio. También “buscando algo”.
Todo el día pensó en casa. ¿Qué haría Javi? Iba a buscar trabajo, pero cuando ella salió, aún dormía. Aunque la noche anterior dijo que estaba cansado del viaje.
Al volver, encontró que el sobrino no había salido. Platos sucios en el fregadero, migas y una lata de fabada vacía en la mesa.
—¡Javi!— lo llamó.
—¡Ahora!— respondió desde la habitación.
Apareció en calzoncillos y camiseta, despeinado y con cara de sueño.
—¿Buscaste trabajo?— preguntó, mirando los platos.
—Mañana voy. Hoy me dolía la cabeza, descansé— bostezó. —¿Qué pasa, tía? ¿No puedo estar un día en casa?
—Claro que sí. Solo pregunto.
—No te preocupes, encontraré curro rápido. Mientras, te ayudo. La bombilla del baño está fundida.
Cierto, llevaba una semana así.
—Gracias— dijo ella. —Pero hay que comprar una.
—Voy, no hay problema. Dame dinero.
Le dio diez euros, aunque la bombilla costabaMaría Antonia cerró los ojos esa noche, escuchando el silencio de su hogar por primera vez en semanas, y supo que, aunque la soledad pesaba, la paz no tenía precio.
