El regreso de Julia a casa en Nochevieja: lágrimas, sonrisas y la sorpresa que cambió su destino en la cena familiar

Author Carmen FernándezReading 9 minViews 1

Julia bajó del autobús con el frío cortándole las mejillas y las manos cargadas de bolsas pesadas. Recuerdo bien cómo, con paso rápido y el corazón latiendo fuerte, cruzó la puerta de la casa familiar en aquel pueblo castellano rodeado de encinas y campos de trigo. ¡Ya estoy en casa! exclamó al abrir la puerta. ¡Julia, hija mía! Todos salieron a recibirla entre abrazos y exclamaciones. Sabíamos que vendrías hoy, lo presentíamos.

Esa noche, con todos reunidos alrededor de la mesa de madera vieja, alguien llamó a la puerta. Deben ser los vecinos, que vienen a felicitarnos dijo mi madre encogiéndose de hombros, y fue a abrir. No volvió sola, sino acompañada de los invitados. Julia miró a quienes entraban en la sala y se quedó sin palabras, temblando de incredulidad.

Julia había viajado a Valladolid aquella mañana, con su bolso de cuadros bien apretado contra las piernas. El bolso iba repleto de lo justo, pero resultaba voluminoso, y además, la abuela había colocado encima una bolsa llena de empanadillas recién hechas, aún tibias y desprendiendo ese aroma a pan de pueblo y aceite de oliva que, incluso ahora, me hace salivar. No aguantó más y, con un gesto alegre, abrió la cremallera y sacó dos empanadillas doradas. ¿Quieres? ofreció al muchacho sentado a su lado, que había cedido su sitio junto a la ventana en cuanto la vio subir, gesto que a ella la hizo sentir una simpatía inmediata.

¡Claro! contestó él, aceptando encantado. Soy Julia se presentó la joven con una sonrisa. Yo soy Esteban ¿Vas a ingresar en la universidad? Así es suspiró Julia. Aquí cerca solo enseñan para tractoristas, y yo no me veo en un tractor.

Yo también vengo a estudiar, aunque me gusta el pueblo dijo él.

El trayecto a la ciudad duró casi cuatro horas; suficiente para que los dos jóvenes se hicieran amigos y compartieran confidencias. Antes de bajar cada uno en su destino, intercambiaron números y promesas de volver a verse. El curso empezó y el tiempo pasó entre nervios y exámenes. Julia y Esteban lograron entrar en las facultades de su elección y ambos estaban llenos de ilusión y esperanza. Aquellos días de inquietud quedaron atrás; el futuro se abría grande y luminoso ante ellos.

Un día, Esteban llamó a Julia: ¡Hola, Julia! ¿Celebramos que hemos entrado en la uni? ¿Vamos a algún café? Julia aceptó encantada. Esteban le resultaba sencillo y cercano; con él conversar era fácil, y tenía esa confianza de los de tierra adentro. Quedaron en el céntrico café El Hipopótamo, cuyo nombre siempre les hacía reír.

¿Y por qué se llama El Hipopótamo? preguntó Julia intrigada. Pues seguro que es porque quienes vienen aquí salen convertidos en uno, de tanto comer pasteles rió Esteban.

¡Seguro! dijo Julia, terminando de comerse un pastel con entusiasmo.

Pronto se convirtió en costumbre verse allí. El café se convirtió en su lugar, y no tardaron en llamarse nos vemos en nuestro sitio. Aquella tarde fue especial: allí se dieron el primer beso, suave y ardiente, que Julia recordaría toda la vida. El noviazgo se afianzó. Para Julia, Esteban era su compañero más cercano, como nadie más, salvo sus padres, claro, pero aquello era diferente.

Un día, cuando ya estaban en tercer curso, Esteban le propuso: Oye, Julia, ¿por qué no te vienes a vivir conmigo? Y en verano ¿nos casamos?

¿Eso es una proposición de matrimonio? rió Julia.

Bueno algo así ¡Por supuesto, me encantaría tenerte en casa! ambos rieron, bailando en plena calle.

Julia volvió feliz al piso compartido en la plaza Mayor, donde convivía con dos chicas más: Aurora y Carmen.

¡Hoy vienes radiante! Se te ve la felicidad en la cara. ¡Cuéntanos! preguntó Aurora.

¡Ay, chicas! Creo que pronto me mudaré con Esteban dijo Julia entusiasmada.

¡Nos invitarás a la boda, ¿no?! añadió Carmen.

En verano será la boda; de momento solo probar a vivir juntos.

Aurora se mostró preocupada: Julia, no lo hagas. Desde diciembre hasta verano puede pasar de todo. ¿Para qué apresurarse? Aquí vivís bien

Julia se rió: Aurora, pareces mi abuela. ¡Ya casi todas viven así!

No es que sea anticuada. Es que mi madre es abogada, y sé cómo acaban estos matrimonios de prueba protestó Aurora.

Está bien, no te enfades, era una broma dijo Julia.

Julia creía que las reservas sobre vivir juntos antes de casarse eran tonterías, que el amor verdadero ese que ella sentía por Esteban era cosa de una entre un millón. Pero la conversación quedó dando vueltas en su cabeza, y empezó a posponer sus planes.

Esteban, viéndola dudosa, dejó de insistir.

Llegó diciembre, con los fríos intensos del invierno castellano. Julia y sus amigas paseaban bajo la nieve que cubría todo el pueblo y la ciudad de blanco. La tarde era mágica pero gélida. Justo al pasar frente a El Hipopótamo, Julia propuso entrar: ¡Entramos! Esteban y yo siempre venimos aquí

Mira, ahí está Esteban dijo Carmen, señalando la ventana, con una tono extraño.

Julia se giró y vio al chico, sentado en su sitio, junto a una joven, unos años más joven, ambos riendo y bromando.

Julia se apartó en silencio. Me voy a casa susurró.

Nos vamos contigo dijeron Aurora y Carmen.

Ya en casa, intentaron consolarla: que no debía sacar conclusiones, que todo podría ser un malentendido Pero Julia no lograba olvidar la mirada dulce con que Esteban contemplaba a la joven, ni que estuvieran en su café y su lugar. Era como una traición.

Julia dejó de contestar a las llamadas de Esteban. Cuando él fue a buscarla al piso, pedía a las compañeras que dijeran que no estaba.

Un día, Esteban la encontró en la facultad y le preguntó: Julia, ¿qué ocurre? ¿Tienes a alguien más?

Julia se indignó: ¿Qué si tengo a alguien? ¡Eres tú el que tiene a otra! ¡Déjame en paz, llego tarde al examen!

Se zafó y desapareció dentro del edificio. Esteban se fue sin entender nada.

Julia, tras aprobar los exámenes por adelantado, volvió al pueblo para pasar la Navidad. Pensaba que bajo el techo de su casa iba a poder superar mejor la pena y la decepción.

Y es cierto, el ánimo le mejoró en cuanto bajó del autobús en la parada de aquel pueblo castellano. El frío le hacía sentir viva, la nieve crujía bajo sus botas, y los árboles lucían como joyas ante el sol brillante. Las chimeneas echaban humo y todo parecía acogedor. Julia sonrió, tomó la bolsa de regalos para su madre, su padre y su abuela, y fue directa a casa. Al entrar, notó que el pino que habían plantado junto a la verja cuando era niña había crecido mucho, y decorado como en los viejos tiempos de su infancia.

¡Feliz Navidad! dijo al entrar en casa.

¡Julia, hija mía! todos se apresuraron a abrazarla.

Fue un día lleno de alegría y reencuentros. Ojalá los días de invierno fueran más largos, pues a las cinco ya era noche cerrada.

No pasa nada dijo el padre. Encendamos las luces del árbol y celebremos.

Esa noche, estaban todos sentados a la mesa cuando llamaron a la puerta.

Mi madre, pensando que serían los vecinos, fue a abrirla y volvió con Esteban vestido de San Nicolás, acompañado por una joven vestida de ayudante.

¿Esteban? preguntó Julia, reconociendo también a la joven del café. ¿Cómo me encontraste? ¿Qué significa todo esto?

Esteban soltó su característico carcajada retumbante, y la joven también se reía.

Tus amigas me dijeron dónde encontrarte. Además, quiero presentarte a mi hermana menor, Irene.

¿Hermana? repitió Julia, sorprendida.

Sí, claro, hermana asintió Irene. ¡Si te fijas bien, nos parecemos!

Julia sintió como si se quitara un peso de encima. Tanto preocuparse, y por no preguntar directamente, se decía interiormente.

Entonces, Esteban, delante de toda la familia y su hermana, sacó una cajita con un anillo y le pidió: Julia, ¿quieres casarte conmigo?

¡Sí, claro que sí! Julia le abrazó emocionada. ¡Esta es la mejor Nochevieja de mi vida!

Habrá muchas más mejores noches juntos dijo Esteban, pero prometamos que de ahora en adelante hablaremos siempre con franqueza sobre lo que sentimos.

¡Acepto! susurró Julia.

Y así fue, en aquel invierno de la Castilla profunda, donde las empanadillas aún conservaban el sabor cálido de la abuela y las historias cruzaban generaciones, que Julia supo lo que es amar y ser amada.

LA SUEGRA Ana Petrovna estaba sentada en la cocina, observando cómo la leche hervía suavemente en la vitrocerámica. Tres veces se le olvidó removerla y tres veces se dio cuenta demasiado tarde: la nata subía, se desbordaba y ella, molesta, limpiaba la placa con un trapo. En esos momentos sentía con claridad: el problema no era la leche. Desde que nació su segundo nieto, todo en la familia parecía haber descarrilado. Su hija estaba agotada, más delgada, hablaba poco. El yerno llegaba tarde, comía en silencio y a veces se iba directamente al cuarto. Ana lo veía y pensaba: ¿pero cómo es posible dejar a una mujer sola así? Lo hablaba. Primero con cautela, luego con más dureza. Primero con la hija, después con el yerno. Y se dio cuenta de algo extraño: tras sus palabras, la atmósfera de la casa no mejoraba, sino que empeoraba. Su hija defendía al marido, el yerno se ensombrecía, y ella misma volvía a casa sintiendo que, otra vez, algo había hecho mal. Ese día acudió a hablar con el sacerdote, no buscando consejo, sino porque no sabía dónde dejar ese sentimiento. —Debo de ser mala persona —dijo, evitando la mirada del cura—. Siempre meto la pata. El sacerdote estaba escribiendo en su mesa. Dejó el bolígrafo. —¿Por qué piensas eso? Ana se encogió de hombros: —Solo quería ayudar. Pero solo consigo enfadar a todos. Él la miró atento, sin severidad: —No eres mala. Lo que estás es agotada. Y muy preocupada. Ana suspiró. Le sonó a verdad. —Me da miedo por mi hija —dijo—. Tras el parto está distinta. Y él… —hizo un gesto—. Como si no se diera cuenta. —¿Tú ves lo que él hace? —preguntó el cura. Ana se lo pensó. Recordó cómo la semana anterior él lavaba los platos por la noche, cuando nadie lo veía. Cómo el domingo paseaba al bebé, aunque estaba claro que solo quería acostarse a dormir. —Hace cosas… Supongo —dijo dudosa—. Pero no como debería. —¿Y cómo debería? —inquirió tranquilo el sacerdote. Ana quiso contestar enseguida, pero de pronto no supo qué decir. Solo le venía a la cabeza: más, más a menudo, con más atención. Pero el qué, no podía concretarlo. —Solo quiero que ella esté mejor —susurró. —Eso mismo tienes que repetirte, pero a ti misma, no a él —dijo en voz baja el sacerdote. —¿A qué se refiere? —A que ahora no luchas por tu hija, sino contra su marido. Luchar genera tensión. Y esa tensión cansa a todos. A ti y a ellos. Ana guardó silencio un buen rato. Luego preguntó: —¿Y qué hago? ¿Hago como si todo estuviera bien? —No. Haz lo que de verdad ayuda. Hechos, no palabras. Y no en contra de nadie, sino a favor de alguien. De camino a casa pensó en eso. Recordó que cuando su hija era pequeña, si lloraba ella no le sermoneaba: simplemente se sentaba a su lado. ¿Por qué ahora era distinto? Al día siguiente se presentó sin avisar. Llevó sopa. Su hija se sorprendió, su yerno se turbó. —Es solo un rato —dijo Ana—. Vengo para ayudar. Cuidó de los niños mientras su hija dormía. Se marchó en silencio, sin decirles lo dura que era la vida ni cómo tenían que vivirla. La semana siguiente volvió. Y la otra también. Seguía viendo que su yerno no era perfecto. Pero empezó a notar otra cosa: cómo cogía al pequeño con cuidado, cómo por la noche tapaba a su hija con una manta, creyendo que nadie lo veía. Un día, no aguantó más y en la cocina le preguntó: —¿Te está resultando duro todo esto? Él se sorprendió, como si nadie nunca le hubiera planteado esa pregunta. —Mucho —admitió tras una pausa—. Mucho. Nada más. Pero así, de repente, entre ellos se disipó esa tensión que llenaba el aire. Ana entendió algo: esperaba que él cambiara, pero en realidad, tenía que empezar por ella misma. Dejó de criticarle con su hija. Cuando ella se quejaba, ya no decía: “Ya te lo advertí”. Solo escuchaba. A veces se llevaba a los niños para que su hija descansara. Otras, llamaba a su yerno para preguntar cómo estaba. No era fácil. Era mucho más fácil enfadarse. Pero poco a poco, en la casa hubo más calma. No más perfecta ni más feliz, solo más calma. Sin esos nervios constantes. Un día, su hija le dijo: —Mamá, gracias por estar con nosotros y no contra nosotros. Ana reflexionó sobre esas palabras. Y comprendió una verdad sencilla: la conciliación no es cuando alguien acepta la culpa, sino cuando alguien es el primero en dejar de luchar. Siguió deseando que su yerno fuera más atento. Ese deseo no desapareció. Pero surgió otro, aún más importante: que la familia estuviera en paz. Y cada vez que sentía surgir el enfado, el reproche, las ganas de decir algo duro, se preguntaba: ¿Prefiero tener razón o prefiero que estén mejor? Y casi siempre la respuesta le guiaba sobre qué hacer.

Mamá, ya tengo diez años, ¿verdad? —dijo de repente Miguel al volver del colegio. — ¿Y qué? —Mamá miró a su hijo sorprendida. — ¿Cómo que “y qué”? ¿Acaso has olvidado lo que me prometisteis papá y tú para cuando cumpliera diez años? — ¿Prometimos? ¿Pero qué prometimos dejarte hacer? — Tener un perro. — ¡No! —exclamó mamá asustada—. ¡Cualquier cosa, menos eso! ¿Quieres que te compremos un patinete eléctrico? El más caro. Pero solo si no vuelves nunca a hablar del perro. — Así que así sois, ¿no…? —Miguel hizo un mohín ofendido—. Y aún decís que hay que cumplir la palabra dada… Vosotros la olvidáis enseguida… Bueno, bueno… Se encerró en su cuarto y no salió hasta que papá regresó del trabajo. — Papá, ¿recuerdas lo que me prometisteis mamá y tú…? —volvió a la carga, pero su padre le interrumpió: — Ya me ha llamado tu madre para contármelo. Pero no entiendo por qué lo quieres tanto. — ¡Papá, llevo soñando con tener un perro desde hace mucho! ¡Lo sabéis! — Ya, ya… Tanto leer historias de Zipi y Zape o de Los Cinco, y ahora te comportas como un crío. A saber lo que soñamos tu madre y yo y no lo tenemos. ¿Sabes que los perros de raza valen mucho dinero? — ¡No quiero uno de raza! —intervino Miguel—. Me vale uno sin raza. Incluso abandonado. Leí en internet que los perros abandonados lo pasan muy mal. — ¡No! —cortó papá—. ¿Uno sin raza? ¿Para qué? ¡Son feos! Mira, Miguel, lo dejamos así: Aceptamos acoger a un perro abandonado solo si es de raza y joven. — ¿Tiene que ser necesariamente así? —refunfuñó Miguel. — ¡Sí! —Papá miró a mamá astutamente y le guiñó un ojo—. Tendrás que adiestrarlo, llevarlo a concursos… Y a un perro mayor ya es tarde para entrenarlo. Así que si encuentras un perro joven, bonito, de raza y abandonado, quizás accedamos. —…Vale… —suspiró el chico. Nunca había visto en la calle un perro abandonado de raza. Pero la esperanza es lo último que se pierde. El domingo, Miguel llamó a su amigo Pablo, y después de comer comenzaron la búsqueda. Recorrieron medio Madrid a pie hasta el atardecer, pero ni rastro de un perro joven, bonito, de raza y sin dueño. Había muchos perros hermosos, pero todos con sus dueños y con correa. — Ya está bien —dijo Miguel cansado—. Sabía que no encontraríamos a ninguno… — Por qué no vamos el domingo que viene a la protectora —propuso Pablo—. He leído que allí a veces hay perros de raza. Hay que averiguar dónde está. Pero ahora quiero sentarme a descansar. Buscaron un banco vacío, se sentaron y soñaron juntos con adoptar un perro precioso de la perrera y entrenarlo ellos mismos. Después de un rato, se levantaron despacio para volver a su barrio. De pronto, Pablo tiró de la manga de Miguel y señaló algo: — Mira, Miguel. Miguel vio un perrito blanco, sucio y flacucho, que avanzaba torpemente por la acera. — Un chucho —afirmó Pablo y silbó. El perrito, al escuchar el silbido, corrió hacia ellos, pero se detuvo a dos metros. — No se fía —dijo Pablo—. Seguro que algún humano le asustó. Miguel también silbó bajito y extendió la mano. El perrito acercó el hocico y, cuando Miguel estuvo muy cerca, en vez de huir sólo movió la cola temeroso. — Vámonos Miguel —dijo Pablo nervioso—. Ese perro no vale, tú buscabas uno de raza. Uno así solo puede llamarse Botón… —Pablo se giró y se alejó deprisa. Miguel acarició un poco más al perrito y, triste, fue tras su amigo. La verdad, le habría gustado llevárselo a casa. De pronto, el perrito gimió tras ellos. Miguel se detuvo, el perrito volvió a lloriquear. Pablo volvió la cabeza y murmuró: — ¡Date prisa Miguel, ven! ¡No mires atrás! El perrito te mira como… — ¿Como qué? — Como si fueses su dueño y lo abandonaras. Venga, corre. Pablo se alejó corriendo, pero Miguel no podía mover las piernas. Al fin, cuando quiso correr, algo le tiró suavemente del bajo del pantalón. Miró hacia abajo y se encontró los ojos negros y atentos del perrito. Entonces, Miguel, olvidando todo, lo cogió en brazos y lo apretó contra su pecho. Ya lo había decidido: Si mamá y papá no aceptaban, él se marcharía esa noche de casa. Juntos. Pero resultó que sus padres también tenían buen corazón. Por eso, al volver del colegio al día siguiente, le esperaban su madre, su padre… y una preciosa Botón, limpia, blanca y feliz.

— Mis nietos solo prueban fruta una vez al mes y ella va y compra pienso carísimo para sus gatos — se queja mi nuera echándome en cara que soy una abuela fría… Mi nuera ha decidido reprocharme porque sus hijos apenas ven fruta una vez al mes, mientras que yo compro buena comida para mis gatos. Pero aquí la cuestión es que los niños tienen un padre y una madre encargados de su alimentación equilibrada, y de mis gatos solo me ocupo yo. Cuando sugerí a mi hijo y a su mujer que ya era hora de frenar el ritmo al que ampliaban la familia, me dijeron que no me metiera en sus asuntos. Y así lo hago: cuido de mis gatos y escucho las quejas de mi nuera, siempre tan maternal. La boda de mi hijo fue cuando ya esperaba un bebé. Ambos aseguraban que se casaban por amor y que el embarazo había sido pura casualidad. Yo, escéptica, solo asentía y no opinaba más. Al fin y al cabo, mi hijo es mayorcito y debe responder por sus decisiones. Mi nuera trabajó de cajera en un supermercado hasta el permiso de maternidad. Durante casi todo el embarazo cogía bajas diciendo que no podía tratar a tanta gente conflictiva. Su carácter, debo decir, deja bastante que desear, así que lo de los conflictos no me extrañó. Realmente, el carácter de la esposa de mi hijo no me importa mucho, ya que vivimos separadas: yo en mi piso y ellos en el suyo, con hipoteca. Vendí nuestro antiguo piso y ellos se metieron en una hipoteca para un piso mayor, que mi hijo paga solo porque su mujer no aportaba ingresos, solo los gastaba, así que siempre andan justos. No me meto en su vida; él eligió a esa mujer y viven aparte, así que cada uno en su casa. El piso de mi hijo está cerca del mío, así que a veces venía a cenar porque su mujer no cocinaba alegando que los olores le daban náuseas, lo cual puede ser cierto. Cuando nació el primer nieto quise ayudar, pero me dejaron claro que se apañaban solos y que para consejos ya tenían internet y su madre. Así que desde entonces solo visito, juego con el niño y les llevo algo, pero ya no ofrezco ayuda. Mi hijo lleva fatal la hipoteca, su mujer y el hijo, pero no se queja, sabe que es su elección. Le animo diciéndole que cuando el niño crezca y su mujer vuelva a trabajar, mejorará la situación. Pero ella no piensa volver a trabajar, y cuando el primero tenía casi dos años, se quedó embarazada otra vez. Les sugerí que quizás era momento de parar, a lo que mi nuera contestó tajante: “¡No se meta en lo que no le importa, todo va bien, no le pedimos ayuda!”. La relación con mi nuera nunca fue buena, pero después de ese comentario, directamente dejé de tratarla. Veo a mi nieto mayor cuando mi hijo lo trae; su madre no me deja aún ver al pequeño. Sigo con mi vida, ellos con la suya. Mi hijo se queja de la falta de dinero, y cada vez es más evidente que discuten por temas económicos porque ella no sabe ahorrar y él tampoco es un millonario. Yo, callada. Al final nació el segundo nieto, y ni me dejaron ir al hospital, ni a la salida; me dolió, pero tampoco insistí. La primera vez que vi al pequeño fue cuando ya cumplía siete meses, porque me dejaron ir al cumpleaños del mayor. Llevé regalos para ambos y algo para la mesa, sabiendo que andan justos. Mi nuera me trató como si estuviera haciéndome un favor, con cara de piedra. Ya no estoy para andar detrás de quienes no quieren trato conmigo. Así que ni invito ni me invitan. Solo me veo con mi nieto mayor gracias a mi hijo, porque el pequeño aún no puede venir. Lo del dinero sigue igual. El materno invertido en la hipoteca no fue la solución, y las discusiones por dinero son constantes. Ella no sabe ahorrar y él tampoco puede hacer milagros. Sigo sin meterme. Hace poco encontré a mi nuera en el supermercado, bastante embarazada de nuevo. Miró mi carrito, vio la comida de los gatos y casi escupió: “¡Claro! Los nietos solo prueban fruta una vez al mes y tú comprando pienso carísimo para tus mascotas”. ¿Quién tiene la culpa de que yo pueda permitir comprar buen pienso a los animales y ellos no fruta para los niños? Sabe que están justos, que la hipoteca ahoga y el trabajo va regular, pero sigue trayendo niños al mundo uno tras otro. Podría buscar un trabajo para comprarles fruta, ¿por qué tengo yo que preocuparme? Ahora seguro que prohíbe a los nietos verme, porque no soy la abuela que lo da todo a su hijo. Cada uno debe vivir con sentido común, aunque mi nuera, por lo visto, no lo tiene. Lo más triste es que mi hijo parece que tampoco.

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