**El Misterio de la Carta Antigua: El Amor es Más Fuerte que el Pasado**
Víctor llegó exhausto del trabajo. En verano, se ganaba un extra en la construcción—no podía vivir eternamente de su madre. Dentro de un año terminaría la universidad, conseguiría un buen empleo y se casaría con su amada Lucía.
“Mamá, ¿qué tal si este fin de semana vamos al pueblo? Descansaremos, y yo podré pescar”, propuso con ilusión mientras terminaba la cena.
“Ya lo estaba pensando, hijo”, contestó Carmen, sirviéndole un té. “Creí que estabas demasiado cansado. Quizá deberíamos vender la casa. Si nadie la cuida, se arruinará. Desde que tu padre murió, no hemos vuelto. Si no la necesitáis, con el dinero podríamos pagar la boda”.
“Los padres de Lucía tienen una casa rural cerca de la ciudad”, asintió Víctor. “Me parece bien. Vendámosla. Iremos el viernes por la tarde”.
“Y llevaremos a Lucía”, añadió Carmen, sonriendo.
Víctor pasaba todos los veranos en el pueblo con su abuela. Tras su muerte, sus padres iban en vacaciones, incluso cultivaban un huerto. Pero después de la tragedia—su padre falleció—su madre abandonó la casa.
El viernes por la tarde, viajaron en autobús. Víctor miraba por la ventana, Lucía dormía con la cabeza sobre su hombro. El trayecto era corto—cuarenta minutos—pero el calor lo hacía eterno. Finalmente, el autobús paró en la entrada del pueblo. Los vecinos salían apresurados con sus bolsas. Víctor bajó, respirando el aire caliente.
“Pobrecito, ¡tienes la camisa empapada!”, se compadeció Lucía.
“No pasa nada”, sonrió él. “Dejaremos las cosas e iremos al río a bañarnos”.
Caminaron por el pueblo, ignorando las miradas curiosas. Las mujeres los saludaban pero no preguntaban adónde iban—no era costumbre. Víctor llevaba las bolsas con comida, sintiendo alivio tras el bochorno del autobús.
El patio de la vieja casa estaba cubierto de maleza. “Cuidado, mirad dónde pisáis”, advirtió Carmen. Lucía dio un grito al sentir algo rozarle y se aferró a Víctor. El candado oxidado cedió fácilmente. Entraron en la fresca casa y se detuvieron.
“Parece que nunca nos fuimos”, susurró Carmen, nostálgica.
Víctor reconoció cada detalle: fotos descoloridas en las paredes, recortes de revistas que él mismo pegó de niño, cortinas sencillas. Las camas de hierro sostenían almohadas bajo colchas tejidas. En el centro, una mesa cubierta con un mantel azul gastado.
“Es acogedor”, dijo Lucía. “¿No os da pena venderlo?”.
“Voy a ordenar las cosas”, dijo Carmen. “Víctor, trae leña del patio. Lucía, echa un vistazo”.
La casa cobró vida. La estufa crepitaba, sobre la mesa aparecieron garbanzos, té, azúcar y galletas. La vieja cocina eléctrica funcionaba. Víctor trajo agua del pozo, Carmen puso la tetera. Al abrir ventanas y puertas, escapó el calor. Víctor y Lucía se fueron al río.
Por la noche, el crujir de la madera los mantuvo despiertos—como si la casa se quejara de su soledad. Por la mañana, Carmen preparó el desayuno y los envió al desván a ordenar trastos, mientras ella revisaba los armarios.
“¡Qué telarañas!”, exclamó Lucía, pegándose a Víctor bajo el techo bajo. En sogas colgaba ropa olvidada—quizá de su madre o abuela. Había muchos cacharros, pero nada interesante. Tiraron montones de revistas, levantando polvo. Lucía encontró un papel caído.
“Víctor, ¡ven!”, lo llamó.
“¿Qué es?”, preguntó él, mirando por encima de su hombro. “¿Una carta?”.
“Escucha”, dijo ella, y leyó en voz alta:
*”Querido Javier: ¿Qué pasó? Prometiste venir, hablar con tus padres y volver por mí. Ha pasado un mes y no sé nada de ti. No sé qué pensar, estoy desesperada. Quería decírtelo en persona, pero quizá esto te apremie: estoy embarazada. Si mi madre viviera, le contaría, me apoyaría. Pero mi tía… no creo que se alegre al ver mi vientre. Mi amor, ven pronto…”*
La carta hablaba de amor, angustia y espera. Al final, firmaba *Elena*.
“¿Y qué? Es solo una carta antigua”, encogió Víctor los hombros.
“No lo entiendes”, suspiró Lucía. “Está dirigida a *Javier*. ¿No te suena?”.
“¿Y qué? Quizá mi madre sepa algo”, dijo él. “Voy a preguntarle”.
“¡Espera!”, lo detuvo ella. “La firma es *Elena*, no tu madre. ¿Por qué la escondieron en una revista? ¿Por qué la guardaron?”.
“Eres toda una detective”, bromeó Víctor. “¿Qué hacemos? ¿Cómo averiguamos quién la escribió?”.
“Ojalá viviera tu abuela”, musitó Lucía. “Ella lo sabría. ¿Queda alguien de su edad en el pueblo?”.
“No sé. Preguntémosle a mamá”, dijo, bajando las escaleras.
“¿Qué queréis?”, respondió Carmen, estornudando por el polvo.
En la cama había pilas de ropa. “¿Queda algún anciano en el pueblo?”, preguntó Víctor.
“Creo que la tía Rosario sigue viviendo”, dijo Carmen, mirándolos con recelo. “¿Por qué?”.
“Quiero saber más de la familia. ¿Dónde vive?”, fingió curiosidad.
“Al final del pueblo, la última casa. Era pariente lejana de tu abuela. ¿Adónde vais?”, preguntó Carmen.
“¡Al río!”, mintió Víctor, llevándose a Lucía.
Llegaron a una casa derruida, casi oculta entre hierbajos. “¡Ah, sí, ya me acuerdo!”, dijo él.
“Parece abandonada”, dudó Lucía.
La puerta se abrió despacio. Una anciana con pañuelo blanco asomó. “¿Buscáis algo?”, preguntó.
“¿Tía Rosario?”, dijo Víctor, acercándose. “Soy Víctor Mendoza, hijo de Javier y Carmen”.
La anciana entrecerró los ojos, recordando. “Pasad, acabo de poner el té”.
La casa era pequeña pero limpia. “¿Creíais que estaría llena de telarañas?”, sonrió Rosario. “Mientras pueda, limpio. Vamos, contadme, ¿qué os trae por aquí?”.
Lucía mostró la carta. “La encontramos en el desván”. La leyó en voz alta. Víctor sintió en el pecho que aquello concernía a su familia.
Rosario suspiró. “Carmen no está con vosotros, así que no le habéis dicho. Mejor así”.
Calló un largo rato, probando su paciencia, antes de hablar: “Carmen era una belleza. Muchos la cortejaban, pero solo quería a tu padre. Él se fue al servicio militar, y ella esperó. Yo le preguntaba: ‘¿Te escribe Javier?’. Ella reía: ‘¡No tiene escapatoria!’. Cuando volvió, se casaron en un mes—todo el pueblo celebró. Eran una pareja preciosa”.
Hizo una pausa, mirando a Lucía. “Y vosotros también lo sois”.
“Después de la boda, se mudaron a la ciudad. Carmen trabajó de administrativa, Javier en una fábrica mientras estudiaba. Los fines de semana venían al pueblo. Recuerdo que era otoño. La madre de Javier tejía junto a la ventana, esperándolos. De pronto, vio llegar a una muchacha, embarazada, con una maleta. Caminaba con dificultad.La anciana cerró los ojos y murmuró: “El pasado duele, pero el amor, si es verdadero, siempre encuentra su camino”, antes de servirles otra taza de té y dejar que silencio y la paz del pueblo envolvieran sus corazones.
