**El misterio de la vieja carta: el amor es más fuerte que el pasado**
Alberto llegó a casa agotado. Durante el verano trabajaba en una obra; no podía vivir eternamente del dinero de su madre. En un año terminaría la universidad, conseguiría un empleo en su campo y se casaría con su amada Lucía.
«Mamá, ¿qué tal si este fin de semana vamos al pueblo? Descansaremos, yo iré a pescar», propuso soñadoramente mientras terminaba la cena.
«Justo pensaba lo mismo, hijo», respondió Carmen, sirviéndole un té. «Creí que estarías demasiado cansado. A lo mejor deberíamos vender la casa. Si nadie vive allí, se caerá a pedazos. Desde la muerte de tu padre, no hemos vuelto. Si no la necesitáis, el dinero daría para la boda».
«Los padres de Lucía tienen una casa de campo cerca de la ciudad», asintió Alberto. «Me parece bien. Vamos el viernes por la tarde».
«Y lleva a Lucía», añadió Carmen, sonriendo.
De niño, Alberto pasaba todos los veranos en el pueblo con su abuela. Tras su muerte, sus padres iban en vacaciones, hasta cultivaban un huerto. Pero después de la tragedia con su padre —fallecido en un accidente—, su madre dejó la casa abandonada.
El viernes, viajaron en autobús. Alberto miraba por la ventana mientras Lucía dormía sobre su hombro. El trayecto era corto —cuarenta minutos—, pero el calor lo hacía eterno. Al fin, el autobús se detuvo en las afueras del pueblo. Los pasajeros, agarrando sus bolsas, salieron apresurados. Alberto bajó y respiró el aire cálido.
«Ay, pobre, tienes la camisa empapada», se compadeció Lucía.
«No importa», sonrió él. «Vamos, dejamos las cosas y nos bañamos en el río».
Caminaron por el pueblo bajo miradas curiosas. Las vecinas los saludaban, pero no preguntaban adónde iban —en el pueblo no se hacía eso. Alberto llevaba las bolsas de comida, aliviado de salir del agobiante autobús.
El patio de la vieja casa estaba cubierto de maleza y ortigas. «Cuidado, mirad dónde pisáis», advirtió Carmen. Lucía dio un grito y se aferró a Alberto. El cerrojo oxidado cedió fácilmente. Al entrar en la fresca estancia, se quedaron quietos.
«Parece que no nos fuimos», susurró Carmen, nostálgica.
Alberto reconoció cada detalle: fotos descoloridas en las paredes, recortes de revistas de su infancia, cortinas sencillas. Las camas de hierro lucían almohadas bajo cubrecamas tejidos. En medio, una mesa cubierta con un plástico azul gastado.
«Qué acogedor», comentó Lucía. «¿No os da pena venderlo?»
«Yo organizo las bolsas», dijo Carmen. «Alberto, trae leña del patio. Lucía, echa un vistazo».
La casa cobró vida. La leña crepitó en la chimenea, sobre la mesa aparecieron garbanzos, té, azúcar y galletas. La vieja placa eléctrica funcionaba. Alberto trajo agua del pozo y Carmen puso la tetera. Cuando el calor apretó, abrieron ventanas y puertas. Alberto y Lucía se fueron a bañarse al río.
La noche fue inquieta; la casa crujía como quejándose de su soledad. Por la mañana, Carmen preparó el desayuno y luego envió a los jóvenes al desván a ordenar trastos, mientras ella revisaba los armarios.
«¡Uf, cuánta telaraña!», protestó Lucía, pegada a Alberto bajo el techo bajo. En cuerdas colgaba ropa olvidada, quizá de su madre o abuela. Había mucho por tirar, nada interesante. Bajaron montones de revistas, levantando polvo. Entonces, Lucía encontró un papel caído.
«Alberto, ¡ven!», llamó.
«¿Qué es?», él miró por encima de su hombro. «¿Una carta?»
«Escucha», dijo ella, y leyó en voz alta:
*«Hola, Javier. ¿Qué ha pasado? Prometiste venir, hablar con tus padres y regresar por mí. Ha pasado un mes sin noticias. No sé qué pensar, estoy desesperada. Quería decírtelo en persona, pero quizá esto te apremie: estoy embarazada. Si mi madre viviera, le contaría, ella me entendería. Pero mi tía… dudo que se alegre al verme así. Querido, ven pronto…»*
La joven hablaba de amor, angustia y espera. Al final, firmaba *Elena*.
«¿Y eso te emociona?», encogió los hombros Alberto. «Una carta cualquiera».
«No entiendes», suspiró Lucía. «No es cualquiera. Tú eres Alberto *Javier* Nieto, ¿no?»
«Sí», asintió él, despistado.
«Y la carta es para *Javier*. ¿Lo pillas?», dijo ella, irritándose.
«Bueno, quizá mi madre sepa», caviló Alberto. «Voy a preguntarle».
«¡Espera!», lo detuvo Lucía. «La escribió *Elena*, no tu madre. ¿Por qué la escondieron en una revista del desván? ¿Para qué guardarla?»
«Vaya, eres toda una detective», sonrió él. «¿Y ahora qué? ¿Cómo averiguamos quién la escribió?»
«Qué pena que tu abuela no esté», musitó Lucía. «Ella lo sabría. ¿Queda alguien de su generación en el pueblo?»
«No sé. Preguntemos. ¡Mamá!», gritó, bajando al salón.
Carmen, rodeada de pilas de ropa, levantó la vista. «¿Qué pasa?»
«¿Hay algún vecino mayor en el pueblo?», preguntó Alberto.
«Creo que la *tía* Dolores sigue viviendo», respondió ella, mirándolos con sospecha. «¿Por qué?»
«Quiero saber sobre nuestra familia. ¿Dónde vive?», fingió curiosidad.
«La última casa al final del pueblo. Era pariente lejana de tu abuela. ¿Adónde vais?», les gritó al salir.
«¡Al río!», mintió Alberto, llevándose a Lucía.
La casa de Dolores, hundida entre hierbajos, parecía abandonada. «¡Ah, ahora me acuerdo!», dijo Alberto.
«No parece que viva nadie», dudó Lucía.
Entonces, la puerta se abrió y apareció una anciana con pañuelo blanco. «¿Buscáis algo?», preguntó.
«¿Tía Dolores? Soy Alberto Nieto, hijo de Javier y Carmen».
Ella entornó los ojos, recordando. «PasDolores les invitó a pasar, y mientras el té se enfriaba en las tazas, les reveló una verdad que cambiaría sus vidas para siempre, pero al final, decidieron que algunos secretos del pasado eran mejor dejarlos descansar en paz.
