Luis decidió que era mala ama de casa — después de consultarlo con su madre
Llevamos casados poco más de un año con Jorge. Antes estuvimos juntos casi tres años, y parecía que nos conocíamos al dedillo. Pero pronto descubrimos que el verdadero desafío no son los poemas bajo la luna, sino convivir. Antes vivíamos separados: yo en Sevilla, él con sus padres en un pueblo cercano. Yo siempre me negué a vivir juntos antes del matrimonio. Pensaba que si alguien te quiere de verdad, esperará. Y Jorge esperó. Pero, ay, su paciencia tenía límites.
En cuanto empezamos a compartir techo, el romanticismo se esfumó. Solo quedaron facturas, limpieza y reproches sin fin. Y lo peor: no solo venían de Jorge, sino también de su madre.
Jorge es temperamental, cabezota y, para mi sorpresa, bastante anticuado. Para él, una mujer no solo debe trabajar, sino ser una versión terrenal de la Virgen del Hogar: cocinar cocido, fregar el suelo, planchar la ropa y sonreír como en un anuncio de detergente.
Intenté explicarle que vivimos en el siglo XXI, que yo también tengo trabajo, cansancio y hasta resfriados. Que no puedo convertirme en una empleada doméstica tras ocho horas frente al ordenador. Él no escuchaba. Para él estaba claro: limpiar es cosa de mujeres, como la cocina.
Los primeros meses aguanté en silencio. Pensé que era cuestión de adaptarnos. Recogía como podía, cocinaba y alguna vez pedía comida si no llegaba. Pero un día Jorge llegó del trabajo más serio que un juez, se sentó en la cocina y, sin mirarme a los ojos, soltó:
—Mamá y yo hemos hablado… y llegamos a la conclusión de que como ama de casa no das la talla. No te esfuerzas. Hay que limpiar más y cocinar como Dios manda. Como ella lo hace.
Me quedé de piedra. No solo estaba descontento, sino que había consultado a su madre, debatido mis “fallos” y dictado sentencia. Según ellos, no valgo. No cumplo. Soy un desastre.
Pero, oye, ¿y que pongo la mitad del sueldo en casa? ¿Que trabajo hasta reventar y también quiero llegar a un piso limpio donde no me reciban con regaños, sino con una cena caliente? Pero no hecha por mí, sino para mí.
Se queja de que nada es “como lo hacía su madre”. Claro que no. Su madre está jubilada, no tiene tiempo muerto, ni plazos, ni reuniones por Zoom. Yo vivo en una carrera constante. Pero me esfuerzo. Por ejemplo, ayer estuve dos horas cocinando, y él me dijo que la tortilla “no estaba como Dios manda”.
Por cierto, él no se apura con las “tareas de hombres”. La bombilla del pasillo lleva tres semanas fundida. El grifo del baño gotea y ni se inmuta. Pero según su lógica, eso son “problemas menores”. En cambio, si hay polvo en el salón, es el fin del mundo.
Una vez perdí la paciencia y le propuse un trato: dejaría el trabajo y sería la perfecta ama de casa. Cocinaría, limpiaría, plancharía sus camisas. Pero entonces él tendría que pagar todos los gastos.
A qué contestó:
—¿Y por qué iba yo a mantenerte así como así?
O sea: quiere una esposa perfecta, pero sin invertir. Que trabaje, limpie, cocine, sonría y encima dé las gracias por el privilegio de vivir con él. Y si no, divorcio. Según él, no hay otra opción.
Yo tampoco veo sentido en seguir así. El amor no es sinónimo de esclavitud. Estoy dispuesta a ceder, pero no a anularme. No soy su asistenta, su cocinera gratis, ni mucho menos un tema de debate entre madre e hijo. Soy una mujer. Y merezco respeto. No sermones de un marido que aún no ha cortado el cordón.
