**«No abandonéis al viejo»: la historia de un padre que lo perdió todo y aún esperaba perdón**
Alejandro llegó a casa de su madre sin avisar.
—¡Hijo, hola! ¿Por qué no llamaste antes? —se sorprendió Teresa al verlo en la puerta.
—Estaba por la zona y quise pasar a saludar —dijo él, encogiéndose de hombros.
—Pasa, al menos te ofreceré un té —lo invitó ella.
Entró a la cocina y se sentó. Algo en su mirada delataba inquietud.
—Alejandro, ¿te pasa algo? —preguntó Teresa, preocupada.
—Mamá, mi padre me envió un mensaje… —murmuró, tendiéndole el móvil.
Ella leyó la pantalla y sintió que la sangre se helaba en sus venas.
*«Hijo, necesitamos hablar en serio. Ven a mi casa el sábado. Trae a tus hermanos. Es por lo de la herencia. Tu padre.»*
Hacía años, Teresa llegó al trabajo llorando. Sus compañeras no entendían al principio, pero ella, secándose las lágrimas, explicó:
—Mi marido nos cambió a mí y a nuestros hijos por una mujer más joven.
—¡Pero si llevabais tantos años juntos! ¿Quién lo hubiera pensado…?
—Yo no. Dijo que ya no me veía como mujer. Que para él solo era una compañera, la madre de sus hijos. No una esposa. No un amor. Quería el divorcio.
—¿Quizá lo sobreprotegías? A los hombres no les gusta eso…
—¡Ni lo soñé! No tenía tiempo: los niños, el trabajo, todo caía sobre mí. Él era un hombre adulto. Pero… así era su carácter. Siempre le tiraron los devaneos. Cuando no tenía dinero, volvía. Y en cuanto encontró un buen trabajo, de pronto recordó que le faltaba pasión.
Tras el divorcio, se fue con una compañera joven. Hubo romance, vida nueva y dinero. Pero luego… como en un culebrón barato. El trabajo se vino abajo, el dinero escaseó, y su “amor” pronto lo reemplazó.
—Hemos tirado tus cosas a la calle —le espetó el nuevo novio de Lucía—. Si llegas a tiempo, las recoges.
Sergio, humillado y perdido, regresó al pequeño piso de su madre. Allí se quedó. Sin familia, sin bienes… solo le quedó la amargura. Intentó rehacer su vida, pero ninguna mujer que conocía le gustaba a su madre. Ella se volvió quejumbrosa, celosa, y no aceptó a ninguna. Así que siguió solo.
Mientras, sus hijos crecieron. Alejandro, el mayor, serio y responsable, trabajaba en la construcción, se casó y fue padre. Miguel, el mediano, alegre y bondadoso, estudiaba medicina y se casó con una compañera de clase. Pablo, el pequeño, soltero pero vivaracho, decía: «Estoy bien así».
Y ahora, el padre reaparecía. Los llamaba. Los hermanos, a regañadientes, fueron. Lo que vieron en aquel piso los dejó helados: suciedad, humedad, y su padre, pálido y encorvado, como si los años y la dignidad lo hubieran abandonado.
—Pasad. Sentaos —dijo con voz ronca—. No tengo derecho a pediros nada. Vuestra madre murió. Estoy solo. Nadie me quiere. Pero vosotros sois mis hijos. Mis herederos. Este piso es mío. No me abandonéis, y después… será vuestro. A partes iguales. O como decidáis…
Los hermanos se miraron. Decir que se conmovieron sería poco. Compadecidos, prometieron pensarlo. Esa noche, se reunieron en casa de su madre y se lo contaron. Entonces, estalló la discusión.
—¿Me cederíais vuestras partes? —habló primero Alejandro—. Tengo familia, hijos, lo necesito más.
—Espera —frunció el ceño Miguel—. Mi mujer y yo queremos un hijo. El alquiler nos ahoga. Vendería mi parte para la entrada de una hipoteca.
—¿Y yo qué? ¿Que no tengo familia y no merezco nada? —se indignó Pablo—. Mi parte es mía. La venderé o la gastaré. ¡Es mi derecho!
Las voces subían. Teresa, sentada a su lado, no podía creer cómo sus hijos, antes tan unidos, se enfrentaban por un piso prometido.
—¡Basta! —gritó—. ¿Qué estáis haciendo? ¡No tenéis nada aún y ya os peleáis!
—Mamá, perdón… —se rindió Alejandro.
—No pasa nada —refunfuñó Miguel—. Ya nos las arreglaremos.
—No soy egoísta, no quiero vuestras partes —añadió Pablo—. Solo me dolió sentirme excluido.
Entonces, su madre dijo:
—Bien. Venderé mi piso por uno más pequeño, con diferencia. Y el dinero será para vosotros. Así nadie tendrá rencor.
—¡Mamá! —gritaron al unísono—. ¡No! Sabemos lo que este hogar significa para ti. Nosotros lo resolveremos.
Teresa lloró. No de tristeza, sino de felicidad. Sus tres hijos eran distintos, pero compartían un mismo corazón. Y por él, ella había luchado toda la vida.
Al fin, esa lucha le trajo paz.
**Moraleja:** El amor verdadero no se mide en propiedades, sino en la capacidad de perdonar y mantenerse unidos, incluso cuando el pasado duele.
