**La Herencia**
El viejo piso de techos altos resonaba con un bullicio inusual. El timbre sonaba una y otra vez, la puerta se abría, y algún familiar entraba. Esta vez fue un hombre corpulento, con un traje caro que se tensaba sobre su prominente barriga.
Una mujer pálida y deslucida le esbozó una sonrisa forzada, mientras otro hombre se levantaba del sofá para recibirlo.
—¡Esteban! No creí que vendrías —dijo, estrechando su mano con firmeza—. Siéntate, cuéntame, ¿cómo te va?
La mujer se apartó con desdén hacia el otro extremo del sofá, dejando espacio a los hermanos.
«¿De verdad es la mujer de Iván? Con todas las chicas que tuvo, y al final se casa con esta…» A Esteban le faltaron palabras.
De nuevo, el timbre raspó el silencio. Los tres volvieron la cabeza hacia la entrada. Solo faltaba uno para que la reunión estuviera completa. En el marco de la puerta apareció un hombre alto, con pantalones negros y un jersey azul oscuro que contrastaba con la blancura de su camisa.
Boris saludó con sequedad, miró alrededor y se sentó en un sillón desgastado al otro lado de la habitación.
«Vaya pijo se ha vuelto Boris», pensó Esteban. Lo reconoció al instante, aunque no lo veía desde hacía treinta años. Y así, los tres hermanos, los tres herederos, estaban reunidos. Habían acudido como buitres a la carroña. Esteban había esperado que nadie más viniera, sobre todo Boris.
Los tres habían recibido la misma invitación: despedirse de Ana Isabel. Así rezaba el telegrama: «para despedirse». Por si acaso, incluía la dirección, por si alguno la había olvidado.
Esteban vivía lejos, en otra ciudad, con su familia. Un buen puesto, un piso, coche, dos hijas, una de ellas ya abuela. No necesitaba la herencia de su tía. Había venido por pura curiosidad.
Antes, el piso le parecía enorme. Le daban miedo los rincones oscuros, el reloj de péndulo y los muebles macizos.
Cuando su padre cayó de un andamio y murió, su madre se consumió en el dolor. ¿Cómo iba a criar sola a tres niños? El pequeño, Iván, apenas tenía cinco años. Vivieron años duros. Hasta que un día llegó el hermano mayor de su madre, del que nadie había hablado nunca, y se ofreció a llevarse a los niños, al menos a los dos mayores.
Él y su esposa no tenían hijos. Su madre se repondría, iría por ellos. El tío les dio dinero y se los llevó. Su madre, deshecha en pena, empezó a beber y murió pronto.
La tía Ana resultó ser fría y severa. Les dio de comer, los vistió, intentó quererlos. Esteban, el mayor, pronto entendió que era su oportunidad de medrar. Complació a su tío y a su mujer en todo.
Boris, en cambio, se volvió huraño, sin intención de llevarse bien con sus nuevos parientes. Al terminar el bachillerato, no quiso ir a la universidad, como sí hizo Esteban. Volvió a su ciudad natal, al piso de sus padres. Trabajó y estudió a distancia. Al principio, el tío le envió dinero, pero Boris lo devolvió con una nota: «No lo necesito».
Esteban se casó en su último año de carrera y se mudó a Barcelona con la familia de su esposa. Iván creció como un libertino, enredado en juergas. En todas las familias hay una oveja negra, como dicen.
«El piso necesita reformas. Luego se puede vender por un buen precio. Y esta clase de muebles ya no se hacen —son antigüedades de la época franquista. Sólidos, pesados. En la vitrina hay cristal de Bohemia. Y seguro que hay dinero en cuentas, aunque puede que las pérdidas de los noventa lo hayan evaporado…» Esteban se dio cuenta de que se había dejado llevar por sus fantasías.
Mientras pensaba, miraba de reojo a Boris, que permanecía impasible, con las piernas cruzadas. Iván susurraba con su mujer, también observando a sus hermanos. «Boris siempre fue el marginado, el desfavorecido por el tío y la tía. Iván despilfarrará su parte…» Esteban se consideraba el más merecedor de la herencia.
Había sido una chica agradable quien les abrió la puerta del piso. Quizá la cuidadora de la tía. Justo cuando pensó en ella, una silla de ruedas entró en la estancia, llevando a una anciana. Su cabeza caía sobre el pecho, las piernas cubiertas por una manta gruesa.
La chica colocó la silla de modo que la anciana pudiera verlos a todos. A su lado, parecía aún más joven y atractiva. Para los hermanos, ver con vida a su tía fue una sorpresa.
Esteban intentó calcular su edad. Debía rozar los noventa. ¿Y por qué había creído que estaba muerta? El telegrama decía que los invitaba a despedirse de Ana Isabel. Por eso lo asumió.
Observó a su tía con una mezcla de curiosidad y temor: su rostro arrugado, las manchas marrones en la piel. Los cabellos grises, tiesos como alambres, se erizaban en todas direcciones. Las manos deformadas por la artritis, con venas abultadas, reposaban en los brazos de la silla. La miraba y no terminaba de reconocer en aquella mujer marchita a la orgullosa y esbelta mujer que recordaba.
—Ana Isabel está contenta de verlos a todos —anunció la chica con viveza—.
Por su insistencia, los localicé y los invité. Disculpen si el telegrama se prestó a confusión. Ella quería verlos para resolver el asunto de la herencia y evitar disputas después.
—Interesante. ¿O sea que se tendrán en cuenta nuestros deseos? —preguntó Esteban, animándose.
—No exactamente. ¿Tomamos un té? ¿Me ayudas? —le dijo a la mujer de Iván.
—¿Y usted quién es? —la interrumpió Esteban.
—Es Vera, mi nieta —respondió Ana Isabel con una voz que sonó como un chirrido.
Esteban la miró fijamente, luego a Boris. Él permanecía sereno. Iván, en cambio, se removió en el sofá.
«¿La hija de Iván? Otra heredera. Esto no me conviene. Habrá que demostrar su parentesco», pensó Esteban, clavando la mirada en la espalda de Vera.
En la habitación solo quedaron los hermanos y su tía.
—Gracias por venir —dijo ella con voz quebrada—. Creísteis que estaba muerta, ¿verdad? No habéis venido por mí, sino por la herencia. Pues bien, cada uno tendrá lo que se merece. Solo os pido que no os peleéis junto a mi tumba si el testamento no os gusta.
—¿Y hay motivo para pelearse? —preguntó Esteban.
—Has cambiado. Boris, me alegro de verte, aunque nunca me quisiste. Y Vaniya, igual de calavera que siempre —murmuró la anciana.
—Aunque vieja, no he perdido la cabeza —añadió antes de inclinar la cabeza y cerrar los ojos.
A Esteban le pareció que se dormía. Los hermanos se miraron en silencio.
Poco después, Vera entró y los invitó a tomar el té. Iván se levantó aliviado, como si llevara horas esperando ese momento. Boris y Esteban no se movieron.
—¿Nunca os reconciliasteis? —preguntó Ana Isabel de pronto.
—No dio la ocasión —respondió Esteban por ambos.
—Te has puesto grueso, el chaleco está a punto de reventar. Vives bien. ¿Por qué no trajiste a tu mujer?
—Tiene mucho trabajo, es directora en un colegio —se—Diles que me perdono —susurró Ana Isabel con una última sonrisa en los labios, antes de que su respiración se desvaneciera para siempre.
