El hombre de traje no se movía.
Sin embargo, sus ojos estaban clavados en la carta que sostenía como si fuera el último trozo de jamón del mundo.
Elías apenas respiraba en mis brazos. Su piel era pálida, sus labios helados. Sentía cómo su corazón se iba apagando. No tuve tiempo para pensar; mis dedos actuaron a mil por hora. Abrí la carta con un tirón.
En su interior no había un discurso largo, sólo una foto antigua, una dirección escrita a mano en el reverso y, en tinta negra, un nombre que destacaba: Alejandro Varela.
En el instante en que leí ese nombre, la sonrisa del hombre desapareció. Frunció el ceño y apretó la mandíbula.
—No debías leer eso —dijo con voz baja y cortante.
Yo lo miré. —¿Quién es Alejandro Varela?
Se acercó un paso. —Ese nombre incendiaría esta ciudad. Si eres listo, arrasarlo y olvidar que alguna vez lo viste.
Antes de que pudiera contestar, un claxon estridente retumbó fuera. Un tren de mercancías cruzó la zona industrial de Madrid, sacudiendo las paredes del refugio. Sentí temblar el suelo, pero el hombre de traje no apartó la vista de la carta.
Elías gimió en mis brazos. Sus ojos se abrieron un instante. —Encuéntralo… Natael… antes de que lo hagan.
Y volvió a cerrar los párpados.
El pánico me apretó el pecho. —¡Elías, no te vayas!
La voz del traje se volvió helada. —Si vas tras Alejandro Varela, firmas tu sentencia de muerte. Y la de tu hermano, si es que sobrevive a la noche.
Me planté entre él y Elías. —¿Por qué le temes tanto?
Sonrió débilmente. —Porque Alejandro Varela es el único que conoce la verdad sobre tu madre… y por qué te arrebataron.
Las palabras me golpearon como un puñetazo. Apreté la carta hasta que se arrugó.
En ese momento Clarisa, armada, se plantó delante de mí.
—Aléjate —ordenó al hombre.
Él recuperó su sonrisa. —¿Sigues jugando a la heroína, Clarisa? Una vez fuiste una de los nuestros. Sabes cómo acaba esto.
—Y sé que no vas a salir de aquí con esa carta —replicó sin titubear.
Se quedaron mirándose, mientras el único sonido era el goteo lento del agua del techo roto y la respiración entrecortada de Elías.
Entonces el hombre dio un paso atrás. —Esto no termina, Natael. Esa carta te destruirá. Y cuando lo haga… yo estaré allí para observar.
Cojeó fuera del refugio, desapareciendo entre las sombras del ferrocarril.
El silencio volvió a reinar. Mis manos temblaban, no por miedo, sino por una ira que ardía como una hoguera.
Me giré a Clarisa. —Vamos a esa dirección. Esta noche.
Sus ojos se agrandaron. —Natael, no entiendes—
—Entiendo suficiente —interrumpí—. Alejandro Varela sabe dónde está mi madre. Si tengo que quemar la ciudad para encontrarla, lo haré.
Eloísa, con el hombro herido, se esforzaba por ponerse en pie. —No tienes idea de lo peligroso que es Varela. Trabajó para tu padre antes del incendio. Era el hombre en quien tu padre confiaba todo.
Le apunté con brusquedad. —¿Y dónde está ahora?
Dudó, mirando a Clarisa. —La dirección del papel no es su casa. Es una casa segura. Si está allí, se está escondiendo de los mismos que te persiguen.
Clarisa negó con la cabeza. —Natael, no entras a ese sitio sin refuerzos. Varela no confía en nadie. Si piensa que vas con ellos, te disparará antes de que digas palabra.
Miré a Elías. Su respiración seguía irregular, pero su mano temblaba ligeramente en la mía. Aún se aferraba a mí.
—Voy —dije—. Y o vienes conmigo, o te pones en mi camino.
Clarisa no respondió, pero tampoco me detuvo.
—
Salimos del refugio, deslizándonos entre las sombras del ferrocarril. Cada ruido hacía saltar mi corazón: una cadena suelta que tintineaba al viento, el crujido del metal oxidado, el eco lejano de pasos. Mantuve el brazo alrededor de Eloísa para sostenerla.
La casa segura estaba a dos calles, oculta tras un viejo almacén. Desde fuera parecía abandonada: tablas clavadas en las ventanas, la puerta entreabierta y colgando de una bisagra.
Al acercarnos, vi una pequeña luz roja en la pared. Una cámara.
—Nos están vigilando —musité.
Clarisa tocó la puerta tres veces, hizo una pausa y volvió a golpear dos. —Soy yo —gritó.
Un largo silencio. Finalmente, la puerta se abrió chirriando.
Dentro, un hombre alto, con barba entrecano y ojos como acero, sosteniendo una pistola apuntada a mi pecho.
—Natael García —dijo.
Me quedé paralizado. —¿Me conoces?
—Sé todo de ti —respondió—. Y de tu hermano.
—Entonces sabes que necesito respuestas —afirmé.
Me hizo señas para entrar. El interior estaba tenue, impregnado de un leve aroma a tabaco. Mapas cubrían las paredes, junto a fotografías unidas por hilos rojos.
En el centro, una foto de mi madre, no la vieja del sobre, sino una reciente. Aparecía en un mercado, con un pañuelo sencillo, pero sus ojos… esos mismos ojos que me miran cada mañana en el espejo.
Se me encogió la garganta. —¿Dónde está?
Alejandro Varela se acercó. —Viva. Y en más peligro del que imaginas.
—Llévame con ella.
Negó con la cabeza. —Si vas ahora, la señalarás y la matarán antes de que pronuncies su nombre.
Apreté los puños. —Me han mantenido alejado de ella toda la vida. No esperaré otros veinte años.
Sus ojos se suavizaron un poco. —Natael, los que te persiguen no buscan dinero ni poder. Quieren algo que tu madre posee. Algo que tu padre le dejó antes de morir. Si lo consiguen… esta ciudad se desmoronará.
Clarisa habló por primera vez desde que entramos. —¿Qué es eso?
Varela vaciló, mirando la carta aún en mi mano. —Ya tienes una parte. El resto está con ella.
La voz de Eloísa rompió el silencio. —¿Y si se lo llevan a los dos?
Varela contestó sin rodeos. —No solo te matarán a ti. Borrarán a todos, como si nunca hubiérais existido.
—
El cuarto quedó en silencio. Miré de nuevo la foto de mi madre. Su sonrisa era tenue, pero real. Estaba viva.
Por primera vez en años, sentí una chispa de esperanza. Pero también supe que la esperanza no la protegería.
Me volví hacia Varela. —Dime qué tengo que hacer.
Sus ojos se clavaron en los míos. —Primero… debes estar listo para matar al hombre que provocó aquel incendio.
—¿Quién es? —pregunté.
Su mandíbula se tensó. —El mismo que te ha perseguido desde que arrastraste a tu hermano al hospital. El del traje.
Sentí la sangre arder. Pude ver su sonrisa en mi mente, oír su voz bajo la lluvia.
Ya no corría. Ahora era yo quien cazaba.
Las palabras de Varela flotaban como humo. Clarisa apretó su pistola. Eloísa se puso pálida.
Yo, en cambio, sentía fuego en las venas. Años sobreviviendo entre migajas de verdad y respuestas a medias. Ahora tenía nombre, cara y objetivo.
El hombre de traje.
El mismo que casi le arrebata la vida a Elías. El mismo que sabía por qué mi madre desapareció. El que quemó mi pasado hasta convertirlo en cenizas.
Me acerqué a Varela, con la voz baja pero firme. —Entonces dime dónde encontrarlo.
Él me observó, sin parpadear. —No estás listo.
Golpeé la mesa con el puño, esparciendo las fotos. —¡Mi hermano está muriendo! ¡Mi madre está escondida! ¡No me digas que no estoy listo!
Una grieta surgió en la máscara de Varela. Su mandíbula tembló. Bajó lentamente la pistola.
—Me recuerdas a tu padre —murmuró—. El mismo fuego. La misma terquedad. Por eso te temen.
Sacó de su abrigo otro sobre, gastado y arrugado, como si lo hubiera llevado años. Lo deslizó sobre la mesa hacia mí.
—Dentro está el primer paso. Pero una vez que lo abras, no habrá vuelta atrás. Salvarás a tu familia… —sus ojos se endurecieron— o la enterrarás.
Miré el sobre, mi corazón golpeando como un tambor. El débil susurro de la respiración de Elías resonaba en mi mente. Los ojos de mi madre, congelados en la foto del muro, me atravesaban.
Con lentitud, extendí la mano y tomé el sobre.
En ese instante supe que la caza ya había comenzado.
Ya no luchaba solo por respuestas. Luchaba por sangre. Y cuando encontrara al hombre de traje, él no sería el cazador. Sería la presa.
