Hoy estoy sentada en la cocina de nuestro pequeño piso en Madrid, agarrando una taza de té ya frío, con la rabia ahogándome en la garganta. Con mi marido, Javier, hemos formado una familia y, en apariencia, todo va bien: un hogar acogedor, un coche, unos ingresos estables. Pero nuestra felicidad se resquebraja por culpa de su hijo de diecisiete años, fruto de un primer matrimonio, Adrián, que ahora vive con nosotros. Pasa parte del tiempo en casa de su madre, pero se instala cada vez más aquí, convirtiendo mi vida en una pesadilla.
Adrián es como una espina en el corazón. Me trata como a una criada, deja sus cosas tiradas, abandona los platos sucios y responde a mis peticiones con un simple encogimiento de hombros. Lo peor es que se ensaña con mi hijo de cuatro años, Lucas. Lo he visto darle un azote en la cabeza solo porque el niño rozó su móvil. Mi pequeña, Lucía, duerme en nuestra habitación, pues no hay sitio para otra cama en este piso de dos ambientes. Si Adrián se fuera a casa de su madre, por fin podríamos hacer un cuarto para los niños.
Pero Adrián no se va. Su instituto está a dos pasos y prefiere vivir con su padre. Pasa el día pegado al ordenador, gritando con los cascos puestos mientras juega, impidiendo que Lucas duerma. Estoy agotada: cocinar, limpiar, cuidar a los niños y él no mueve un dedo para ayudar. Su presencia es como una nube negra sobre esta casa, envenenando cada momento.
He intentado hablar con Javier, rogándole que convenza a su hijo de volver con su madre. Su exmujer, Marta, vive sola en un piso amplio. Nosotros, en cambio, vivimos apretados los cuatro en un espacio minúsculo donde cada rincón grita la falta de sitio. ¿Es justo? Si al menos Adrián llevara bien a mis hijos, pero los maltrata. Lucas empieza a imitarlo, volviéndose insolente y caprichoso. Temo que crezca con esa misma indiferencia, esa misma arrogancia.
Javier se niega a actuar. «Es mi hijo, no puedo echarlo a la calle», repite, ciego a mi sufrimiento. Discutimos por Adrián casi cada noche. Me siento como un caballo exhausto, tirando sola del peso de la casa, mientras mi marido cierra los ojos ante los comportamientos de su hijo. Estoy harta de sus excusas, de ese amor ciego por un adolescente que destroza nuestra familia.
Un día no pude contenerme. Adrián volvió a gritarle a Lucas por derramar un poco de zumo, y estallé:
¡Basta ya! ¡Esto no es un hotel! Si no estás a gusto, vuelve con tu madre.
Él solo se rió:
Aquí es mi casa, no me muevo.
Temblaba de rabia impotente. Javier, al oír la discusión, tomó partido por su hijo, acusándome de «no poner de mi parte». Me refugié en la habitación, abrazando a Lucía, que lloraba, mientras las lágrimas me caían. ¿Por qué debo aguantar a este adolescente insolente, cuando su madre vive cómodamente sin pensar en él?
Busco una solución. ¿Hablar directamente con Adrián? ¿Decirle que estaría mejor con su madre, que puede coger el autobús al instituto? Pero temo que se ría de mí, que Javier me tache de insensible. Sueño con que Adrián desaparezca de nuestras vidas, que mis hijos crezcan en paz. Pero cada mirada despectiva, cada gesto brusco me recuerda que sigue aquí, como un intruso del que no puedo librarme.
A veces imagino hacer las maletas e irme a casa de mi madre con los niños, dejando a Javier lidiar solo con su hijo. Pero lo quiero, y no quiero romper la familia. Solo deseo un hogar tranquilo. ¿Por qué debo sufrir, ver cómo Adrián maltrata a mis pequeños mientras su madre disfruta de libertad? Estoy cansada de esta rabia, cansada de temer por mis hijos. Necesito una salida, pero no sé dónde encontrarla.
