El día en que mi abuela se casó con el hijo del hombre que la dejó plantada en el altar: la mayor comedia jamás vista en nuestro pueblo, superando incluso el robo de la recaudación de las fiestas, una boda escandalosa con protagonista de 89 años, tarta remendada, familia boquiabierta y un novio improvisado que entró para salvar el honor—y el banquete—de una abuela que decidió no dejar pasar su oportunidad.

Author Carmen FernándezReading 7 min

El día en que mi abuela se casó con el hijo del hombre que la dejó plantada en el altar.

Mi abuela, con sus 89 años a cuestas, acaba de protagonizar el mayor escándalo que haya vivido nunca este pueblo, ni siquiera desde aquel famoso incidente en el que un vecino robó la recaudación de las fiestas patronales. Y aquí hemos visto de todo: bodas canceladas, peleas en comuniones, incluso aquella vez en la que el techo de la iglesia se vino abajo… pero esto, ESTO, ha superado cualquier precedente.

Todo empezó cuando mi abuela conoció a un caballero mayor en el club de jubilados de la Casa de la Cultura.

Es un auténtico caballero, hijo me decía, mientras se retocaba el carmín rosa pálido frente al espejo. Y encima sigue conduciendo.

Abuela, tiene 91 años. ¿Estás segura de que debería conducir?

¡Ay, hijo! Al menos tiene coche.

La historia de amor fue fugaz. A las tres semanas, ya le había pedido matrimonio con un anillo. Bueno, era de imitación, pero el gesto contaba.

Me caso el sábado anunció mi abuela durante la comida familiar.

A mi madre casi se le atraganta el gazpacho.

¿¡El sábado!? ¡Pero si eso es en cinco días!

Justo. A mi edad no hay tiempo que perder. ¿Y si me muero el viernes?

Le compramos un vestido color perla, elegante pero sobrio. Reservamos el salón parroquial, encargamos la tarta. Una prima se esmeró e hizo los centros de flores con papel pinocho.

Llegó el gran día. Mi abuela estaba radiante con su vestido, el collar de perlas auténticas heredado de su madre y una sonrisa que no le veíamos desde hacía años.

El salón estaba abarrotado. La música sonaba suave. El cura repasaba su misal. Todo parecía perfecto.

Excepto porque el novio no llegaba.

Esperamos veinte minutos.

Después, cuarenta.

Tras una hora, un primo decidió ir a buscarle a su casa.

Volvió solo, con cara de velatorio.

Dice que no puede.

El salón se llenó de murmullos. Mi abuela se quedó blanca.

¿Cómo que no puede?

Dice que le ha entrado miedo. Que es muy mayor, que podría enfermar y ser una carga. Que es mejor así.

Mi abuela se quedó sentada, con el ramo de rosas blancas en las manos.

Entonces se abrió la puerta. Entró un hombre de unos sesenta y siete años, bien vestido, con el pelo ya blanco pero abundante y un gesto entre rabia e indignación.

¿Dónde está la novia?

¿Y usted quién es? preguntó uno de los primos.

Soy el hijo del hombre que acaba de abandonar a esta señora.

Nos quedamos todos mudos.

El hombre se acercó a mi abuela y se quitó la boina.

He venido a pedirle perdón en nombre de mi familia. Esto no tiene justificación.

Mi abuela le clavó la mirada.

¿Cuántos años tiene usted, caballero?

Sesenta y siete.

¿Casado?

Viudo. Desde hace cuatro años.

¿Tiene hijos?

Tres. Ya son mayores y tienen su propia vida.

¿Trabaja?

Jubilado. Cobro mi pensión y tengo una casita.

Mi abuela reflexionó un momento. Entonces se incorporó, apoyada en su bastón y se acercó a él.

Dígame, ¿le asusta comprometerse, igual que a su padre?

No. Estuve casado 35 años. Los mejores años de mi vida.

¿Y qué opina del matrimonio?

Que es lo mejor que le puede pasar a una persona. Y que mi padre acaba de cometer la mayor tontería de su vida rechazando esta oportunidad.

Mi abuela lo miró de arriba abajo y después nos miró a todos.

El salón está pagado. El banquete también. El cura, aquí está. La tarta me ha costado un dineral

Abuela, no me digas que empecé a decir.

¿Quiere hacerme el honor?

Aquel salón estalló. Risas, gritos, alguien tiró al suelo una copa, otro empezó a grabarlo todo con el móvil sin entender bien lo que pasaba.

Pero yo usted

Ha venido a defender mi honor. Además, ya estoy vestida. No voy a ponerme este vestido una segunda vez. Así que, ¿sí o no?

Él se rió, de verdad, con ganas.

Mi difunta esposa siempre decía que algún día haría una locura. Creo que hoy ha llegado ese día. Hagámoslo.

Y allí mismo, se casaron.

El cura tuvo que sentarse unos minutos para recuperarse de la sorpresa. Una de las primas lloró tanto que se le corrió todo el rímel. Mi madre no sabía si reír, llorar o desmayarse.

Pero se casaron.

Durante el convite, mientras probábamos la tarta en la que aún se leía el nombre del novio original, aunque lo tapamos con celo y pusimos el nuevo con un rotulador le pregunté a mi abuela:

Abuela, ¿de verdad te has casado con un hombre al que conoces desde hace dos horas?

Ella sonreía, brillante.

A los 89 años no tengo tiempo para noviazgos largos. Tiene buenos modales, una buena pensión y todavía conserva la vesícula. ¿De verdad crees que iba a dejar pasar una oportunidad así?

¡Pero es 22 años más joven que tú!

Justo. Así me sobrevive. Alguien tendrá que cuidar de mis gatos.

Han pasado ya tres semanas. El que la dejó en el altar intentó llamarla para disculparse. Su nuevo marido contestó y le colgó.

Descubrimos que él cocina mejor que mi abuela (aunque ella nunca lo admitirá), baila de maravilla y la lleva a todas las consultas médicas con su viejo pero impoluto SEAT 600.

Ayer los vi en el parque. Él empujaba su silla de ruedas y ella le regañaba:

¡Más despacio! ¡Que esto no es una carrera!

Lo que tú digas, mi reina.

El exnovio le envió un regalo de bodas: una batidora. Abuela decidió que serviría mejor de premio para el bingo en la próxima reunión.

Y ahora, decidme vosotros: ¿qué clase de abuela se casa con el hijo de 67 años del hombre que la dejó plantada en el altar y qué clase de hijo acepta casarse con la mujer que, cinco minutos antes, iba a ser su madrastra?

Mi marido mantenía a su ex con nuestro dinero: le puse un ultimátum Desde el principio supe de su exmujer. Nunca ocultó que había estado casado, que tenía una hija y que pagaba pensión alimenticia. Incluso me parecía lo correcto: noble. Lo respetaba por esa responsabilidad. Pero poco a poco fui comprendiendo algo mucho más inquietante: lo que yo percibía como sentido del deber en realidad era un doloroso sentimiento de culpa. Crónico, agotador, obsesivo. Una culpa que le perseguía como una sombra invisible… y que alguien sabía usar muy bien. La pensión llegaba puntualmente. Las cantidades eran razonables. Pero además de eso, existía un mundo enorme de “gastos extra”. Se necesitaba un portátil nuevo para el colegio. El viejo iba lento y todos los niños de la clase tenían mejores. Mi marido suspiraba… y lo compraba. Un campamento de idiomas. Sin él, su hija se quedaría atrás respecto a sus compañeros. Mi marido volvía a acceder, aunque el coste equivalía a nuestras vacaciones familiares. Regalos de Navidad, cumpleaños, Día de la Madre, por “simple capricho”… todo tenía que ser lo mejor, lo más caro, lo más brillante. Porque “papá tiene que ser bueno”. La exmujer sabía exactamente cómo hablarle. Llamaba con ese tono triste y suave: ― Se va a disgustar… ¿lo entiendes? Yo sola no puedo. Y él lo entendía. Lo entendía tanto que dejaba de ver la realidad a su alrededor. La realidad de vivir conmigo. De tener planes, sueños y futuro. Solo que el dinero para ese futuro nuestro se iba, gota a gota, en beneficio de un pasado que no terminaba de marcharse. Intentaba hablar con él. ― ¿No crees que ya es demasiado? Ella lo tiene todo. Y nosotros llevamos dos meses sin poder comprar una lavadora. Despierta… Él me miraba con culpa y respondía: ― Es una niña… no puedo negarle. Me dijeron que es una edad difícil. Debo apoyarla. ― ¿Y mi autoestima? ¿Y nuestra vida? —pregunté más seca. Él me miró confuso. ― ¿Estás celosa? ¿De una niña? No era celos. Era justicia. Vivíamos en modo emergencia: siempre financiando alguna “urgencia” ajena que nunca terminaba. Nuestra lavadora estaba agonizando. Rugía, daba saltos, se paraba en mitad del ciclo. Yo soñaba con una lavadora normal y silenciosa. Había apartado un poco de mi sueldo, encontré una en oferta y tenía ya el día que iba a comprarla. Esa mañana, mi marido estaba extrañamente callado. Daba vueltas por la casa, como buscando algo. Y justo cuando iba a tomar mi bolso, dijo: ― Yo… cogí el dinero… para la lavadora. Sentí heladas las manos. ― ¿Cogiste? ¿Dónde está? ― Para mi hija. Era urgente… tratamiento dental. Mi ex me llamó tarde, pánico… decía que la niña sufría mucho, que necesitaba un dentista privado, que costaba mucho… No pude negarme… Me apoyé en la puerta. ― ¿Y… la curaron? ― Sí, sí —se animó, como si todo estuviera resuelto—. Todo bien. Dijeron que salió perfecto. Lo miré unos segundos y dije bajo: ― Llámala ahora. ― ¿Qué? ¿Por qué? ― Llámala. Pregunta cómo está la niña… y qué diente era. Se molestó, pero marcó. Habló breve. Y al escuchar, vi cómo su cara iba de la seguridad a la incomodidad. Colgó. ― Bueno… todo bien. Ya no le duele. ― ¿Qué diente? – repetí. ― No importa… ― ¿QUÉ DIENTE? —Mi voz sonó dura, ajena. Suspiró. ― Dijeron… que no era dolor. Que era estético. Blanqueamiento. Que a su edad ya se puede. Y la niña llevaba esperándolo un año… Simplemente me senté en la cocina. El dinero para nuestra vida… se fue en blanquear unos dientes, porque alguien decidió que era necesario. ¿Y lo peor? Ni siquiera lo dudó. Ni lo comprobó. Solo cogió y entregó. Porque la culpa es un mal consejero… pero perfecta herramienta para manipular. Tras eso, se instauró el frío en casa. Apenas le hablaba. Él intentaba compensar con detalles, pero era como poner una tirita en una herida abierta. Ya lo entendía: no lucho contra su exmujer. Lucho contra el fantasma que él lleva dentro. El fantasma de un matrimonio roto. El eterno sentimiento de “no haber dado bastante”. De “tener que compensar”. Y ese fantasma tenía hambre. Quería nuevas víctimas: dinero, tiempo, nervios, humillación. La culminación vino en el cumpleaños de la niña. Vencí mi resistencia y compré un buen libro, bonito pero modesto —el que alguna vez la niña había mencionado por casualidad. Los grandes regalos eran de “mamá y papá”: un móvil último modelo, igual al de los niños ricos de su clase. La exmujer vestía como para una revista. Recibía a los invitados como la dueña de la casa. Sonreía, amable… pero peligrosa. Cuando tocó abrir regalos y la niña cogió el libro, ella dijo, alta y clara, para toda la sala, sonriente: ― Mira, cariño… quien de verdad te quiere te regala lo que sueñas. —Señaló el regalo caro—. Y esto… —miró mi libro con desprecio— es solo de “una tía cualquiera”. Así, por cumplir. La sala enmudeció. Todas las miradas vinieron a mí. Luego a mi marido. Y él… no dijo nada. No me defendió. No la corrigió. No hizo nada. Miraba el suelo. El plato. Algún lugar profundo de sí mismo. Encogido, apocado, deseando desaparecer. Su silencio fue peor que una bofetada. Fue el consentimiento. Aguanté el festejo con cara de piedra. Sonreía, asentía… pero por dentro todo había terminado. No fue fin. No fue crisis. Fue final. Al llegar a casa, no hubo escena. Las escenas son para quienes aún luchan. Fui al dormitorio, bajé la vieja maleta de polvo del armario, esa con la que mi marido vino la primera vez. Empecé a hacerle la maleta. Despacio, metódica, sin temblar. Camisas. Pantalones. Calcetines. Todo ordenado. Él oyó el ruido, entró. Al ver la maleta, se quedó helado. ― ¿Qué haces? ― Te ayudo a preparar tus cosas —dije con calma. ― ¿Cómo? ¿Para dónde? ¿Por hoy? Ella siempre es así… ― No es por ella —le corté—. Es por ti. Puse la última prenda. ― Vives en el pasado. Cada euro, cada pensamiento, cada silencio tuyo está allí. Yo estoy en el presente. En el presente donde no hay dinero para una lavadora porque se fue en blanquear dientes por capricho ajeno. En el presente donde me humillan en público y mi marido baja la cabeza. Cerré la maleta. La levanté. Le miré a los ojos. ― Vete. Vete con ella. Ayúdala en todo. En dientes, en clases, en sus eternos dramas y manipulaciones. Expiando tu culpa, si tanto la necesitas. Pero hazlo allí, no aquí. Libera este espacio. ― ¿Qué espacio? ― El espacio de un hombre en mi vida. Ya está ocupado. Ocupado por el fantasma de otra mujer. Y yo me cansé de compartir la cama, el dinero y mi futuro con él. Tomé la maleta, la llevé a la puerta y la dejé allí. Él la tomó… y se fue. No miré hacia la puerta. Por primera vez en mucho tiempo, sentí que el aire era mío. Que la casa era mía. Que mi alma, por fin, tenía espacio para sí misma. Dos meses después, el matrimonio se disolvió oficialmente.

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— Tu mujer se ha desmadrado por completo. Explícale cómo debe comportarse — aleccionaba la suegra de Maximiliano “Mari, cariño, que mañana inauguro el piso nuevo. He invitado a muchísima gente y aún no tengo nada organizado. ¿Me echarás una mano?” “Por supuesto, doña Nina”, respondió Marina, aunque tenía otros planes para el fin de semana. Y así empezó todo: canapés para treinta personas, ensalada César, bandejas de embutidos, composición de frutas, decoración del salón, colocación de los muebles. Imagínese: el viernes por la noche, en vez de cena romántica con su marido, tocó excursión al ‘Alcampo’. El sábado desde las seis de la mañana, cocinando en casa ajena. “Maxi, al menos ayúdame a mover las sillas”, suplicó Marina. “Pero si tú sabes cómo queda bonito”, contestó él sin despegarse del móvil. Para las tres, el piso de la suegra lucía de revista: aperitivo de lujo, todo adornado con buen gusto, las flores perfectas. Marina contemplaba el resultado agotada. Los primeros invitados llegaron puntuales a las cuatro: compañeros de Doña Nina, vecinos del antiguo barrio, amigas. Todos abrazaban a la anfitriona, alababan el piso y dejaban regalos. Marina está en la cocina, partiendo más limón. “¿Y tu nuera dónde anda?”, preguntó una invitada. “En la cocina, dándose maña”— respondió la suegra, sin mirar siquiera. “¡Marina, ven y saluda!” Marina salió y sonrió a todos. “¡Ay, qué nuera más apañada tienes!”, exclamó la señora de traje elegante. “¡Se nota que tiene buenas manos!” “Claro, yo la he criado bien”, presumió Nina. “Ahora tengo un pilar en casa”. Pero pronto llegó lo peor: no había silla para Marina. “Ay, Mari, ni falta que te hace sentarte — siempre estás ocupada”, se disculpó la suegra. “Mejor controla los aperitivos y sirve los platos”. Marina asintió. ¿Qué más podía hacer? Así le tocó estar al margen, como camarera: repartir tapas, rellenar copas, retirar servilletas usadas. Mientras en la mesa se desataban charlas animadas, brindis y risas. “¿Recuerdas, Nina, cuando trabajábamos juntas en tu antiguo puesto?”, empieza una de las colegas. Marina escucha los recuerdos ajenos de una vida en la que es prescindible. “Marina, refresca la fruta”, le pide la suegra. Marina va a la cocina, lava uvas y las coloca en bandeja. “Qué maravilla”, celebran invitados. “Nina, tienes una auténtica artista ayudando”. “Maxi es muy inteligente, se ha casado con una mujer hacendosa, seguro que nunca le falta cena ni orden en casa”, añade la señora del traje. Ríen todos. Maxi presume. ¿De qué presume? ¿De tener criada gratuita? Y la historia aún no acaba. Las conversaciones se tornan más distendidas, los invitados se relajan, el ambiente familiar crece. “Niñina, cuéntanos cómo Maxi volvía locas a todas en la universidad”, bromea una antigua amiga de la suegra. “¡Ay, para qué recordar!”, suspira Nina, encantada de ser el centro de atención. “Medio curso estaba enamorado de él, ¡qué guapo era con veinte años!” Todos ríen. Maxi se ruboriza, ya acostumbrado a las alabanzas maternas. Marina sigue ahí, limpiando copas, invisible, como parte del mobiliario. “Y en la facultad le hacían cola las chicas”, prosigue la suegra. “Hasta el decano decía: ‘Maxi será un Don Juan’ ¡Y lo fue! ¡Antes de Marina, tuvo mil novias!” “Ya basta, mamá”, intenta frenarle Maxi. “¿Qué importa? Marina sabe que no fue la primera”, se ríe Nina. “El hombre tiene que conocer mundo para formar una familia”. La señora del traje asiente: “Muy bien dicho, Nina, eso le sirve a la mujer – así el marido sabe lo que quiere”. “Exacto”, reafirma la suegra. “Y Marina es tranquila, ¡no es celosa!” Todos miran a Marina esperando confirmación de que es “tranquila”. Marina asiente. No hay alternativa. “Marina, ¿cómo conociste a Maxi?”, pregunta la vecina. Marina intenta responder, pero la suegra la interrumpe: “En el banco, él acababa de ser nombrado gestor, y ella era consultora. Se veía que era una chica seria, responsable”. Responsable. Como recomendación de trabajo. “Y yo le dije a Maxi: fíjate en esa chica, no es alocada, es de casa. Perfecta para la familia”. Imagínese — hablan de ti como producto: “para la familia, sirve”. “¡Y acertaste!”, aplaude la señora elegante. “¡Se ve que es muy manitas! ¡Ha organizado todo el evento y nos ha atendido!” “Claro — reafirma Nina. Siempre supe que podía confiarle una familia, no como esas egoístas modernas.” Pero lo más indignante: Maxi no reaccionaba. No defendía a su esposa, no cortaba a su madre, solo escuchaba cómo la describían como si fuera una yegua en subasta. “¿Y para cuándo los niños?”, surge inevitable la pregunta. “Nina, te mueres por nietos, ¿verdad?” La suegra suspira dramáticamente: “¡Muchísimo! Pero ahora los jóvenes lo retrasan todo — que si trabajo, que si esto y lo otro. ¡El tiempo corre!” Marina siente calor en la cara. El tema le duele. Lleva casi dos años intentando tener un hijo. En secreto, va a médicos, toma vitaminas. De momento todo bien, pero cada mes es una decepción. “Bueno, es cosa de ellos”, apunta la vecina diplomática. “¡Por supuesto!” — concede la suegra. “Pero les he insinuado varias veces: ¡ya toca! ¡Los años pasan, quiero nietos!” Marina aprieta los labios. ¿Insinuaciones? Pregunta cada semana: “¿Noticias buenas?” Y Marina siempre se sonroja y pide perdón. “¿Y si no están listos?”, sugiere precavida otra invitada. “¡Qué no estén listos ni qué niño muerto!” — zanja Nina. “¡Nosotras ya éramos madres a su edad! Ahora todo es que no están preparados… El instinto materno está, siempre.” Marina se aparta a la ventana. “¡Mari!”, la llama su suegra. “¿Por qué estás mustia? Ven, que tratamos cosas importantes”. Marina se acerca y se planta junto al sillón de Maxi. “Vean qué mujer sumisa tiene Maxi”, remata la suegra. “Le dices, lo hace. No como otras modernas, que sólo ponen pegas.” “¿Qué derechos tiene la esposa?”, reflexiona la señora elegante. “Lo principal es la felicidad del marido y la prosperidad de la familia.” “¡Eso es!”, apoya otra invitada. “La felicidad femenina está en el hogar, en los hijos.” Marina escucha y siente cómo se ahoga. Hablan de ella, pero no con ella. “Nina, ¿te acuerdas de la primera novia seria de Maxi? ¿Almudena se llamaba?”, pregunta una. “¡Ay, ni lo digas!”, ríe la suegra. “Sí, era guapísima, pero ¡qué carácter! Menos mal que lo dejaron.” “¿Y por qué lo dejaron?”, quedan intrigados los invitados. Nina mira a todos con sorna: “¡Tenía un genio insoportable! Siempre quería opinar y replicar. No era esposa, era condena. Le dije claro a Maxi: ‘Piénsatelo, ¿quieres una pendenciera así?’” Maxi se incomoda pero calla. “¡Bien hecho!”, aprueba la señora elegante. “La madre sabe qué chica conviene al hijo. Si no, estaría amargado.” “Marina, tráeme más hielo, por favor”, pide la suegra. Marina asiente y va a la cocina. Mira el hielo. Y de pronto entiende: no es invitada, es personal de servicio. Está de pie con el cubo de hielo, mirando a la calle, la noche y luces en otros balcones — vidas distintas. Del salón llega ruido, alguien canta karaoke, todos se unen. “Mari, el hielo. Y pon café, por favor”, grita la suegra. Marina pone la cafetera, toma el hielo y va al salón. “¡Aquí llega nuestra curranta!”, ríe la señora elegante. “¿Por qué tan seria, Mari? ¡Diviértete!” “Está agotada”, responde la suegra. “Ha estado todo el día sin parar. Pero nada, las mujeres tenemos que poder con todo. Es nuestra vida: cuidar de la familia.” “¡Claro!”, secunda la vecina. “Que el hombre trabaje y la mujer cuide.” “¿Pero acaso yo no trabajo?”, pregunta baja Marina. Se callan. Todos la miran. “¿Cómo dices?”, repite la suegra. “He preguntado si yo no trabajo”, ahora con voz firme. Maxi frunce el ceño. “Marina, ¿a qué viene esto?” “A que tía Galia dijo que el hombre gana dinero y descansa. ¿Yo no gano nada?” Los invitados intercambian miradas, nadie espera el giro. “Bueno, sí trabajas, claro”, suaviza la señora elegante. “Pero es diferente.” “¿Diferente cómo?” “Pues”, duda. “Eres consultora. Maxi es jefe de proyectos. Tiene más responsabilidad.” “Entiendo. Mi trabajo no es trabajo. Y las tareas de casa también son mías. Así que trabajo en la oficina y en casa. Maxi solo en la oficina, pero se merece descansar.” Silencio incómodo. “Marina, ¿qué te pasa?”, pregunta Maxi, molesto. “Pasa”, deja el cubo, “que llevo dos días organizando todo este evento. Comprando, cocinando, decorando… Y hoy llevo todo el día en pie, y encima ni silla tengo.” “¡No lo hicimos a propósito!”, trata de justificarse la suegra. “Simplemente nos equivocamos en el cálculo.” “Se equivocaron”, asiente Marina. “No pensaron en mí. Porque soy la criada.” “¡Marina!”, le corta Maxi. “¡Basta!” “¿Basta qué? ¿Decir la verdad?” “Marina, cálmate”, intenta mediar un invitado. “Son nervios…” “¡Deja de montar el numerito!”, le reprocha la suegra. “No son formas delante de todos.” “¿Y delante de todos se puede hablar de mi vida, que no tengo hijos, de las exnovias de Maxi?” La suegra palidece. “No era mi intención.” “Hablaron de Almudena y dijeron: menos mal que se fue, que tenía opinión propia. Ahora están contentos de que Maxi tenga mujer dócil.” Marina mira a cada uno: “¿Saben? Almudena tenía razón. No debió dejarse tratar como criada gratuita.” “¿De qué hablas?”, Maxi se levanta. “¿Qué criada?” “¿Saben lo que yo quería hoy?”, sigue Marina, más calmada. “Oír: ‘Les presento a mi esposa. Trabaja en el banco. Es inteligente y tiene talento’. Pero solo he oído: ‘Qué hacendosa. Qué sumisa. Perfecta para familia.’” “Marina, no digas eso…” “¿No diga qué?! Tú has callado. Cuando tu madre me llamaba ‘conveniente’, callabas. Cuando tía Galia hablaba de derechos de las esposas, callabas. Cuando todos opinaban sobre mi vida, callabas.” Le tiembla la voz. Las lágrimas retenidas ya saltan. “¿Saben qué? Estoy harta de ser conveniente.” Se seca las lágrimas. “Perdón por estropear la fiesta. Pero no seguiré fingiendo la nuera perfecta.” Y va hacia la puerta. “¡Marina, espera!”, le grita Maxi. “¿Dónde vas?” “Al balcón a respirar”, responde, sin parar. “Sigan disfrutando. Sin servicio.” Cierra el balcón. Queda la fiesta apagada, y afuera, bajo el cielo de Madrid, Marina es ella misma. Puede llorar. Marina pasa una hora allí. Primero llora: rabia, vergüenza, alivio. Luego, mira las luces de la ciudad. De la casa llegan voces apagadas; los invitados ya se han ido. Sólo quedan Maxi y Nina. “No entiendo qué le ha dado”, protesta Nina. “¡Montar un escena frente a todos!” “Mamá, quizá no está tan equivocada”, duda Maxi. “¿No equivocada? ¿Por gritarle a los mayores? ¿Por arruinar la fiesta?” Marina escucha. “Estuvo trabajando todo el día.” “¡Y qué! Yo también trabajaba en mi juventud. ¡Y no me quejaba! Familia es trabajo. ¡La mujer debe saber cuál es su sitio!” Marina sonríe con amargura. La suegra no ha entendido nada. “Pero aún así…” “¡Nada de ‘aún así’! Habla con ella en serio. Explícale cómo debe comportarse. Que no se le vaya la cabeza.” Marina abre la puerta y entra. Maxi y la suegra entre platos sucios en el salón. “La conversación seria me parece fantástica”, dice Marina tranquila. Ellos se sobresaltan. “Mari, no te pongas así, no era con mala intención”, intenta congraciarse la suegra. “Lo sé”, asiente Marina. “Simplemente no están acostumbrados a escucharme.” “Marina, mejor hablemos en casa”, pide Maxi. “No. Lo que empezó aquí, aquí acaba.” Marina se sienta en un sillón — donde antes estaban los invitados. “Maxi, mañana me voy a casa de mis padres. Una semana. Necesito pensar.” “¿Pensar qué?”, Maxi se inquieta. “Si quiero vivir en una familia donde no me valoran.” “Marina, no dramatices.” “No dramatizo. Es mi elección. O cambian las cosas, o cambio mi vida.” La suegra resopla: “¡Juventud! ¡Todo ultimátums!” “Maxi, si te importa nuestro matrimonio, piensa. No en ‘ponerme en mi sitio’, sino por qué tu esposa lloraba en el balcón mientras tu madre recibía flores.” Una semana después, Maxi fue a casa de los padres de Marina. Se sentó en su cocina y giraba el anillo nervioso. “Marina, vuelve, por favor. Todo va a cambiar.” Marina lo mira largo rato. “Bien. Lo intentaremos.” Nunca más lloró en un evento familiar. Aprendió a defender su derecho al respeto.

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