Lo nuestro no estaba destinado a ser: di a luz a un niño, y Marcos se casó con la que eligió su madre.
A veces, el destino se derrumba de golpe, como un castillo de naipes que construyes con esperanza, amor y fe en lo mejor. Y luego… todo se convierte en traición, dolor y una soledad silenciosa. Así me sucedió a mí.
Soy Daria, y estoy lista para compartir mi historia, que, a pesar de los años transcurridos, todavía no puedo contar sin lágrimas.
Marcos y yo estuvimos juntos casi un año. Fue un amor verdadero: ligero, cálido y sincero. Él era atento, considerado, y parecía que hablábamos el mismo idioma. Medio año después de comenzar la relación, me mudé a su casa y pronto solicitamos fecha en el registro civil. El día de la boda estaba fijado, nuestros padres se preparaban con alegría y mi madre incluso encargó su vestido con antelación. Y daba la impresión de que su madre también estaba contenta con nuestra unión. Me recibía con una sonrisa, traía tartas caseras y decía que yo era “justo lo que su hijo necesitaba”.
Marcos creció en circunstancias difíciles: su padre abandonó a la familia cuando él era un niño, se fue con otra mujer, luego se divorció de nuevo y desapareció. Tal vez por eso Marcos estaba tan apegado a su madre; su opinión significaba mucho para él.
Diez días antes de la boda, descubrí que estaba embarazada. Quería dar una sorpresa y contarlo el mismo día de la celebración. Mi padre, hombre chapado a la antigua, podría recibir con impacto una noticia así antes de la boda. Soñaba con decirlo ya cuando él, con orgullo, me llevara al altar.
Los preparativos de la boda seguían: elegíamos la decoración del salón, discutíamos el menú, ensayábamos el primer baile… Y de repente, una semana antes de la boda, justo en el cumpleaños de mi madre, Marcos anunció que la boda no se celebraría. Porque… el niño no era suyo.
Esas palabras fueron un golpe no solo para mí, sino también para toda mi familia. Mis padres ni siquiera sabían de mi embarazo. Horrorizada, pregunté qué quería decir. Entonces Marcos me mostró una foto: estoy en un paso de cebra junto a un hombre desconocido. La imagen fue tomada desde lejos, en un ángulo que crea la ilusión de cercanía. Afirmaba que eso era una “prueba” de mi infidelidad.
Intenté explicar que no conocía a esa persona, que quizá fuera un transeúnte. Pero Marcos no escuchaba. Estaba sordo a mis palabras, como si hubiera decidido de antemano creer en la mentira.
Esa misma noche, mi madre se enfermó, de la vergüenza, de la humillación. Tenía que llamar a nuestros familiares para decir que la boda se cancelaba. Que su hija estaba embarazada y que el novio había huido, dejándola en la puerta de la maternidad.
Di a luz a un hijo cinco meses después. Le llamé Andrés. Mis padres, a pesar de todo, me apoyaron. Aunque veía lo difícil que era para ellos. Se mantuvieron fuertes por mí y por mi pequeño.
Intenté no pensar en Marcos. Pero más tarde me contaron la verdad. Su madre nunca me quiso en su familia. Demasiado “sencilla”, no era del tipo que sabe jugar el juego, someterse, ser “conveniente”. Convenció a su hijo para que rompiera el compromiso y montara una farsa con la foto. En vez de mí, le impuso a Ángela, hija de una familia influyente, con buenas conexiones y dinero.
Marcos se casó con Ángela un par de meses después de nuestro drama. Pero la vida pronto puso las cosas en su sitio. Ángela no era quien pretendía ser. De inmediato puso a su suegra en su lugar, ocupó toda la casa y no permitía que nadie interfiriera en sus asuntos. Marcos no lo soportó. Se fue a trabajar a Alemania y luego solicitó el divorcio.
Recientemente, comenzó a escribirme. A través de las redes sociales. Se disculpa, dice que ahora lo comprende todo, que quiere estar en contacto con Andrés. Que no importa de quién sea el hijo, solo quiere estar cerca.
Pero ya no le creo. Mi confianza se ha quemado por completo. No quiero que mi hijo crezca junto a alguien capaz de semejante traición. Alguien que no escuchó a su corazón, sino a las directrices de su madre. Alguien que eligió la mentira, la conveniencia, la cobardía.
Sí, sé que hay que saber perdonar. Pero no quiero volver a admitir en mi vida a quienes una vez eligieron traicionarme. Aprendí a ser fuerte. Aprendí a no esperar. Aprendí a ser madre sin la ayuda de un hombre. Tengo a Andrés, mi sentido, mi amor, mi fuerza.
Y Marcos… que viva con su conciencia. Si le queda al menos una gota de aquel amor que una vez me juró, entenderá por qué no abrí la puerta cuando llamó veinte años después.
Y quizás eso sea su verdadero castigo.
