El descaro sin límites: ¿Deberíamos alquilar la casa de la playa a familiares o a desconocidos? La dura lección de Kolya y Natasha sobre negocios en familia, promesas incumplidas y el precio de la confianza en el verano español

Author Carmen FernándezReading 10 minViews 1

El atrevimiento sin límites

Vamos, Sonsoles, dime la verdad musitó Fermín, ¿qué más dará a quién alquilemos la casa? ¿Familia o desconocidos? El dinero es igual de bueno.

Sonsoles terminó de colgar la colada junto a la ventana, la brisa de Madrid apenas movía las sábanas. Ojalá ayudara, en vez de quejarse.

Mira, Fermín, cariño La diferencia está en que a los familiares no hay manera de sacarles el dinero luego respondió ella, con ese tono sereno que escondía un volcán.

¿Hablas de Goyo? El nombre era ya una sombra en la sala. ¡Pero si Goyo es mi hermano! Te lo juro por la Virgen del Pilar que pagará. Ni siquiera pide rebaja. Alquilaría la casa por el precio entero durante todo el verano. Así no tendríamos que buscar inquilinos cada dos por tres.

Fermín, que la villa está en la Costa Brava. Los inquilinos me llueven en cinco minutos.

Pero explícame por qué te empeñas tanto en no alquilarla a gente de la familia.

Con los de fuera es fácil: contrato, fianza, si no pagan se van, y que Santa Lucía les acompañe. Pero con los de casa empieza el drama de ay, Sonsoles, que tenemos niños, o te lo pagamos el mes que viene, o rompimos el televisor pero seguro que no nos lo descuentas, ¿a que no?. Créeme, ya lo he vivido. No tienes ni idea de cómo suele acabar eso.

La casita por el mar la heredó Sonsoles de sus padres, que también lidiaron con estos alquileres. Ellos, desde su piso en Lavapiés, vivían pendientes de las transferencias y de los chantajes sentimentales. Sonsoles aprendió la lección: alquilar, sí, pero jamás a allegados o amigos. Ya había visto a sus padres llorar por amigos que jamás pagaban.

¿Y cómo acaba? preguntó Fermín.

En que ni pagan ni piden perdón. Todo se reduce a: ¿Tanto te cuesta prestarnos la casa unos días?. Pues no. La casa es negocio, Fermín, no ONG para tu parentela.

Goyo, ingeniero en paro reciente, había decidido que tres meses frente al Mediterráneo eran justo lo que necesitaba su mujer y sus tres churumbeles. Su verano era época de vacas flacas y el alquiler era simplemente un trámite… para Sonsoles, tan obligatorio como utópico.

¡Goyo no te pide la casa por la cara! insistió Fermín. ¡Pagará!

Siempre prometen pagar al principio.

¿Para qué meternos en embrollos? Por la casita se pelean los que de verdad sueltan el dinero sin excusas. Firman contrato, dejan fianza, y yo duermo tranquila. Nada de familias, ni compadres. Que cada uno aguante su vela.

Era complicado rebatir la lógica de Sonsoles. Pero Fermín echó mano de su as bajo la manga.

Vale. Puedes no fiarte de Goyo. Pero de mí sí, ¿no?

Sonsoles entrecerró los ojos, esperando la trampa.

Sí, claro. ¿Y eso qué cambia?

Si Goyo llega a fallar, te pago yo el alquiler saltó Fermín, hinchando el pecho.

Pero su argumento era tan endeble como un billete de lotería premiado en sueños.

Genial. Lo pagas con el dinero de los dos y aquí no ha pasado nada.

No, mujer, buscaría otro curro. Algo. De camarero, por las tardes, o en los festivos. Todo lo que saque, para ti. Así separamos cuentas y no hay líos. ¿Trato hecho?

Sonsoles no pensaba que a Fermín le importara tanto. Quizá, si él confiaba tanto en Goyo, hasta ella podría confiar.

Convences a quien quieras, Fermín respondió. Pero si sale mal, carga tú con todo el marrón.

El verano seguía lejos, así que Sonsoles se permitió relajarse un poco y hacerle caso a su marido.

Llegó junio, pesado y caluroso como en los mejores sueños de un lagarto. Los problemas, también, sin avisar. Fermín, que ya llamaba a Goyo cada cuarenta y ocho horas con la excusa inocente del dinero, sólo recibió largas.

¡Todo controlado, Fermín! decía Goyo al teléfono. El dinero pues mira, en cuanto cobre del ayuntamiento. Me dijeron que este mes, de verdad. Lo tengo prometido. Dame un poco de margen, hermano.

Finales de junio.

Ni un euro.

Sonsoles tragó saliva el mes entero. Dejaba hacer a Fermín. No quería destrozarle el orgullo, pero tras la enésima llamada, se atrevió a preguntar:

¿Qué? ¿Ha pagado?

Que Goyo sigue esperando la transferencia del último proyecto. En cuanto lo cobre, lo nuestro pasa a ser lo primero.

Excusas viejas en botellas nuevas.

¿Ves? ¿Recuerdas lo que te dije de las inevitables historias familiares?

Sonsoles, ha sido mala pata, solo eso… ¡No lo hace para fastidiar! Todo ha salido fatal. Solo hay que tener paciencia.

¿Paciencia hasta septiembre, quizá? Hasta que se larguen con las maletas y un efusivo gracias, ya te llamaremos para abonártelo, Sonsoles.

Mira, al final la que no pierde eres tú. Yo haré horas extra.

¡Ahora mismo!

Se desinfló como globo viejo.

Dale una semanita más. Si no, ya… te pagaré, palabra.

No te pedí que prometieses nada. Quisiste demostrarme que tu hermano era de fiar. Pues demuéstralo.

La atmósfera familiar se volvió densa como la sopa castellana. Fermín apenas hablaba.

Llegó julio. El calor retorcía las calles, las ventanas sudaban. Sonsoles pillaba a Fermín por las noches mirando ofertas de empleo en InfoJobs, pero sin llamar a ninguna.

¿Sabes qué día es hoy, Fermín? Treinta. Dos tercios del verano y la cuenta sigue tiritando.

Goyo… sigue sin ver ni el color del dinero, pero

En cuanto, entonces.

Pagará, y encima compensará por las molestias. Te lo aseguro.

Ya no creo nada. Fuiste tú quien puso la mano en el fuego por él. Cumple. ¿Dónde están esas horas extra?

Ya ni él creía en su promesa. Era más sencillo hablar que trabajar por los demás.

Buscaré algo, pero lo que hay… ya ves. No voy a estar levantando cajas con mi espalda.

Mejor encuentra coraje para decirle a tu hermano que se busque el trabajo de cargar cajas. Tú prometiste. O buscas trabajo o llamo a Goyo y le advierto: si no me paga al menos la mitad antes del viernes, tiene que buscarse otro sitio y todo lo reclamo por la vía judicial.

Fermín empalideció.

Ni se te ocurra llamar. ¿Qué dirá la familia? ¿Mi madre? No puedo demandar a mi hermano.

Goyo no quería pagar, Fermín no quería cumplir su palabra, y tampoco líos judiciales. Y en ese instante, el sueño dio media vuelta y Fermín intentó hacer culpable a Sonsoles.

¡Así cuidas de tu marido, sí señor! ¡No te importa que me mate a currar para pagarte a ti!

No te pedí que lo hicieras, Fermín. ¡Era tu cruzada personal!

¡Yo no sabía que Goyo nos dejaría tirados!

Yo sí lo sabía dijo Sonsoles, tranquila. Porque lo he vivido cientos de veces. Tú te cerraste en banda a escucharme.

¡Ya lo veo! Fermín ahora era el mártir. Pero tú, Sonsoles, lo tuyo también tiene tela. Prefieres cobrar, aunque yo reviente. ¿Y si me da un infarto? Veo que te da igual.

No te obligo. Solo te exijo que cumplas tu propio trato.

Muy bien gritó Fermín. Buscaré curro y pagaré, si es que para ti el dinero vale más que yo.

El acuerdo, soñado y roto, terminó con Fermín de repartidor por las tardes mientras Sonsoles le contemplaba con mezcla de tristeza y resignación.

Todo esto es por tu culpa soltó él una noche.

¿Por mí?

¡Sí!

Quizás así entiendas dijo Sonsoles que es fácil quedar bien con palabras y a costa mía. Pero pagar tú por otro es distinto.

Secretamente, aún esperaba que a Goyo le picara la conciencia y solventara el desastre. Y el sueño, como anticipando el deseo, le trajo una llamada inesperada. Era Goyo. A ella, no a Fermín.

Quizá se había equivocado con él. ¿Pagaría al fin?

Sonsoles, mira, necesito un favor

Goyo, no tengo tiempo. Debiste pagar agosto, y seguimos esperando lo de julio. Ya no es mi problema, sino de Fermín.

Ya, Fermín me lo ha dicho, pobre. Pero oye, se me ha estropeado el coche aquí en la costa y me gasté todo el dinero en el taller. Tengo que llevar a la familia a casa y luego hablamos de lo de la casa.

Previsible como un chiste mal contado.

Sonsoles colgó.

Fermín, en silencio, lo supo todo.

Está bien dijo finalmente. Me equivoqué al confiar tanto en él. Pero tú tampoco me das margen para equivocarme. Sólo exiges y exiges.

¿Tenía que reírte la gracia y asumirlo replicó Sonsoles, mientras tu hermano se iba de rositas y yo a tragar? Sólo cumplí tu palabra.

¡Sí, la mía! Pero no pensé que preferirías dinero a mi salud. ¿Acaso piensas en mí?

¿Y él piensa en ti?

Es buena persona, sólo ha tenido mala suerte

Genial. Entonces yo, que exijo lo justo, ¿soy la mala?

Fermín bajó la mirada.

Quizá, en su matrimonio, el viento se había levantado como en los sueños. No sabían si el temporal amainaría o si lo suyo quedaría varado, como barca sin remos bajo el sol de agosto.

Cuando volvió del trabajo, el gato ya no estaba. Patricio era un chico sencillo, sin malos hábitos. El día que cumplió 25 años, sus padres le regalaron un piso propio. ¿Cómo se lo dieron? Le ayudaron a conseguir el dinero para la primera cuota de la hipoteca. Así empezó a vivir solo. Patricio trabajaba como programador, prefería una vida tranquila y no tenía trato con casi nadie. Para no aburrirse tanto, decidió adoptar un gatito. El pequeño tenía un defecto en las patas delanteras. Las personas que tenían a la madre del gato querían sacrificarlo, pero a Patricio le dio mucha pena y lo llevó a su casa. Le puso de nombre Galán. Vivían bien juntos: Patricio corría del trabajo al encuentro de Galán, y el gato le esperaba en la alfombrilla del pasillo. Al tiempo, Patricio empezó a salir con una compañera del trabajo. La chica era espabilada, conquistó a Patricio rápidamente y, en menos de un mes, se mudó con él. Desde el principio no soportó a Galán y pidió a Patricio que se deshiciera de él, pero él se negó, explicando que el gato era muy importante para él. Sin embargo, María no desistió y siguió insistiéndole para que se librara del felino. Entonces Patricio le dejó claro que el gato se quedaba. María dijo que el animal perjudicaba su imagen, ya que los invitados se asqueaban de sus patas. Patricio se sentía dividido entre María y Galán, pues los quería a ambos. Por cierto, los padres de Patricio no aprobaban su relación. Les parecía que María era descarada y maleducada. Le pidieron a su hijo que no se precipitara legalizando la relación y que la conociera mejor. Cuando los padres de María acudieron de visita, Patricio entendió que no quería compartir su destino con ella. El padre de María se rió al ver a Galán nada más entrar en la casa y lo llamó “engendro raro”. Patricio salió en defensa del gato. Pero toda la noche, María y su padre se burlaron de la fealdad del animal y le sugirieron mil maneras de deshacerse de él, mientras la madre de María se reía a carcajadas. Al día siguiente, cuando Patricio volvió del trabajo, Galán había desaparecido. Preguntó a María dónde estaba y ella respondió que lo había llevado a una clínica veterinaria y lo dejó allí. Patricio salió corriendo en busca de su gato. Lo estuvo buscando durante cinco horas… Y lo encontró. Galán ronroneó suavemente en los brazos de Patricio, feliz de que su dueño lo hubiera encontrado. Al volver a casa, Patricio le pidió a María que hiciera las maletas y se marchase. No quería volver a verla. Se había convertido, para él, en alguien repulsivo. A la mañana siguiente, María recogió sus cosas y se fue, en silencio, disgustada. Nunca pensó que un gato sería más importante que ella. Ahora Galán y Patricio viven juntos, y el gato espera con alegría a su dueño cada día después del trabajo.

— ¡A casa, Varvara! ¡Allí hablaremos! — masculló Maxim, molesto—. ¡No me da la gana montar un escándalo en plena calle para entretener a los vecinos! — Pues mira tú, ¡vaya plan! — bufó Varvara. — ¡Como si me importara! — ¡Varvara, no me hagas pecar! — le advirtió Maxim—. ¡En casa hablaremos! — ¡Ay, ay, ay, qué temible estás! — dijo ella, echándose la trenza hacia atrás mientras se encaminaba hacia la casa. Maxim esperó a que Varvara se alejara lo suficiente, sacó el móvil y dijo al micrófono: — Sí, ya va para casa. Recibidla bien, como sabemos. Lo que hablamos. Y al sótano, para que se le baje un poco el genio. ¡Yo en seguida llego! Metió el móvil en el bolsillo y se dirigía a la tienda para celebrar lo bien que estaba “reeducando” a su mujer, pero un desconocido le sujetó del brazo. — Perdone que le pare así —sonrió el hombre, nervioso—. Hace un momento iba con usted una chica… — Mi mujer. ¿Qué pasa? —preguntó Maxim, frunciendo el ceño. — No, nada —la sonrisa del desconocido se hizo zalamera y casi disculpándose—. Dígame, ¿por casualidad su esposa no se llama Varvara Melnychenko? — Varvara, sí —afirmó Maxim—. Hasta la boda era Melnychenko. ¿Por qué? — ¿Y su segundo apellido es Serhiivna? — Eso mismo —dijo Maxim, cada vez más mosqueado—. ¿De qué la conoce usted? — Y, si no es indiscreción, ¿nació en 1993? Maxim recapacitó un instante y contestó: — Sí. ¿Va a explicar para qué tantas preguntas y cómo conoce a Varvara? —Maxim se puso en guardia. Varvara había llegado a su aldea solo tres años antes; nadie antes sabía nada de ella. Decía que se había escapado de casa porque sus padres querían obligarla a casarse. Así que un desconocido dándoselas de sabiondo acerca de Varvara en un pueblo donde no la conocía nadie era más que sospechoso. — ¡Ay, perdón! No la conozco personalmente —se ruborizó el tipo—. Soy, digamos, seguidor suyo. — Mira, “seguidor”, ahora mismo te cuento las costillas y reparto unas cuantas para que mantengas la línea —gruñó Maxim, amenazante—. ¿Qué historias me cuentas de ser su fan? ¿Vienes a ligarte a mi mujer? — ¡No, no, me ha entendido mal! —el hombre agitó las manos—. No soy fan en ese sentido, sino admirador de su talento. — Vamos, si Varvara no tiene ningún talento especial —dudó Maxim. — ¡Hombre! ¡Que con dieciocho años te descalifiquen de por vida en Muay Thai por exceso de dureza no es moco de pavo! —exclamó el desconocido—. Lástima que dejara de participar tras ganar un par de torneos privados. ¡Era un espectáculo verla en el ring! Las manos de Maxim temblaban mientras intentaba sacar el móvil del bolsillo, pero se le resbaló, cayó al asfalto y se hizo trizas. Cuando consiguió recogerlo, el aparato se negaba a encenderse. Maxim voló hacia casa y murmuraba entre dientes: — ¡Virgen del Carmen, que llegue a tiempo! Cuando en la aldea apareció aquella vecina nueva, Maxim enseguida se fijó en ella—¿y quién no?—: joven, deportista, simpática y con chispa. Además, había entrado a trabajar como profesora de gimnasia en primaria. Todos pensaron que era una universitaria destinada por el Ministerio por un par de años, pero resultó que tenía veinticinco años y había decidido quedarse para siempre. Luego esperaron que trajese a su familia detrás, pero resultó que vivía sola. — Aquí hay gato encerrado —cuchicheaban las mujeres—. Joven y tan mona, ¡y se viene a nuestro pueblo! Seguro que esconde un secreto terrible. — ¿Pero qué secretos va a haber hoy en día? —decía otra—. Seguro que tuvo un despecho y se vino para curarse las heridas. — O discutió con los padres y se largó. Eso pasa, lo he visto en la tele. Maxim no se terminaba de acercar. — Vete tú a saber qué historias trae a cuestas. Cuando sepa de qué va el tema, ya decidiré. Trabajar en el cole era duro, pero las tertulias del claustro, donde todo el mundo acababa desnudando el alma, sacaron a la luz la historia de Varvara en apenas seis meses. — Mis padres son empresarios. Buena gente, pero un proveedor les fastidió justo cuando se hundía el negocio. Para solucionarlo, mi padre quiso casarme con “el adecuado”. Si hubierais visto al susodicho… Preferí huir. — ¿Y te quedaste sin nadie? —compadeció una colega. — Donde vaya siempre hay gente —encogió los hombros Varvara—. Mejor eso que casarme con alguien a la fuerza. Eso no sería boda, sino venta. Y tampoco quería ser “mercancía”. — Mujer, aquí seguro que encuentras tu amor. Nuestro pueblo es chiquito, pero hay buena gente. Cuando la historia se extendió por el pueblo, Maxim lo tuvo claro: — ¡La quiero de esposa! Aquí las chicas propias son todas unas pidonas, y esta es de fuera, sin familia que moleste. Así se lo dijo a su familia: madre, padre y hermano mayor. — Está joven, fuerte, deportiva… ¡Y ni que fuera casualidad que da clase de gimnasia! Nos dará niños sanos y ayudará con la casa. ¿Cuántas horas trabaja en el cole? — Muy buen partido —asintió la familia—. Y si se pone tonta, ya la enderezamos “a la española”. ¿Que por qué estaban tan seguros de que habría boda? Porque Maxim, además de guapo, era subdirector en el almacén de verduras. Cuando venían inspecciones, él era un simple empleado—salvo cuando tocaba “mejorar procesos”, en cuyo caso se ganó el ascenso y demostró ser un gestor estupendo. Eso sí, los empleados decían que Maxim era de mano dura. Su hermano mayor, puesto por él de jefe de seguridad, era aún peor: “No dejan sacar ni una zanahoria podrida. Y, claro, no tienen miedo de usar la fuerza, que uno cubre al otro”. Pero las quejas por eso se aguantaban, ya que con ellos acabaron los robos. ¿Cómo iba a decir Varvara que no a alguien tan cumplidor? Primero salió con él, luego aceptó el cortejo y, por fin, accedió a ser su esposa. Maxim la sacó de la residencia donde vivía y se la llevó a casa. — Mujer, aquí vivimos todos juntos como una gran familia— empezó la suegra. — Todo lo hacemos en común y nos ayudamos siempre. No sé cómo sería en tu casa, pero estas son nuestras costumbres. — Allí no había costumbres, precisamente me escapé de eso —respondió Varvara—. Y ahora que soy esposa de Maxim, aprenderé las nuevas costumbres familiares. Eso les encantó. — Así que, perdonad, no tengo ni idea de nada de la casa —confesó Varvara—. Mis padres tenían personal que lo hacía todo. — Eso se aprende —afirmó el suegro cordial—. ¿Tú eres de las que aprenden? — Sí, en principio. Pero la injusticia, esa no la aguanto. — Ay, hija —intervino la suegra—, la justicia es relativa. Hay unas reglas de vida familiar creadas hace siglos. Respeta a tu marido y a sus padres, que te respetarán a ti. Obedece y sé dulce, que el hombre cuida del hogar y la mujer del cariño. Los hombres se ocupan de los problemas y las mujeres obedecen, que así ha sido siempre. — Bueno, si así se hace… —Varvara encogió los hombros—. Pero espero que los castigos a la antigua no existan. — Ni látigos ni mazmorras por aquí —rió el suegro. Sobre castigos, Varvara tenía razón para sospechar. Le recortaron la libertad al máximo solo un mes después de la boda. Solo al trabajo y al súper, el resto de salidas eran motivo de bronca: — ¿Dónde vas? ¡Aquí no se para nunca! ¡Y encima la huerta, las gallinas, los patos! ¡Varvara! —chillaba Natalia Petrovna—. ¡Esto es una familia y no puedo con todo yo sola! Solo en esto era sincera la suegra, porque Maxim y su hermano se pasaban el día fuera trabajando. Desde el alba hasta la noche, a veces ni volvían a dormir. El suegro, con la espalda y las piernas maltrechas, solo daba consejos. Todo recaía en Natalia y Varvara. Tampoco Natalia era ya joven: le afectaba la tensión, el reuma y migrañas, pero la granja no tenía días de descanso. — ¿Y la vida personal? —preguntó Varvara—. No con mi marido, sino personal-personal. Cine, café, pasear. ¡Ni amigas tengo! — Las amigas sobran cuando eres casada. Ya verás, te lo digo por experiencia: solo traen problemas. Cafés y cines, eso con tu marido, pero sola por ahí, jamás. Aquí todos se conocen y si te ven, lo que van a decirte… ni aunque te confieses te limpias. — ¿De verdad? —se extrañó Varvara. — Antes vivías en ciudad, aquí todo se sabe y si das un paso en falso, te ponen un sanbenito del que no te libra nadie. Y tú eres maestra: te pueden echar con deshonor. Era lógico, sí, pero Varvara tampoco iba a enterrarse en el campo. Cumplía, pero exigía. Cuando veía injusticia, alzaba la voz, contestaba, incluso mandaba a paseo a quien fuera. — Si todos trabajan igual, yo también lo hago. Pero si unos descansan y otros curran… yo paso. Dos años y medio después de la boda de Maxim y Varvara, ella aún seguía pidiendo justicia en el reparto de tareas. Si uno no ponía de su parte, ella tampoco. — ¡Vaya genio el de Varvara! —decía Natalia Petrovna cuando mandaba a Varvara al súper—. ¡No hay quien le gane! Le dices algo y te suelta cinco cosas ella. — ¡A mí tampoco me respeta! —decía el suegro—. Le pido una almohada o un vaso de agua y se hace la ocupada. — Maxim, esto no puede seguir así —opinó Nikita, el hermano mayor—. No respeta a tus padres. ¿Y eso es algo que se debe tolerar? — Lo sé, se está riendo de todos. Me contradice y yo soy el hombre de la casa. Habrá que domarla como a una fiera. ¡Y todavía no hemos tenido hijos! Si los tenemos, se subirá a la chepa y nos arruina la familia. — Hay que preparar todo —dijo Nikita—. Sácala a pasear por el centro y que vuelva sola. Nosotros la esperamos en casa y allí “hablamos”. Si entiende razones, bien. Si no, aplicamos fuerza. Si se pone farruca, la encerramos en el sótano y decimos en la escuela que está de vacaciones. Un mes así y escarmienta. Y así fue. Mientras Maxim paseaba a Varvara, la familia se preparó, se pusieron en “cólera sagrada” y esperaban la llamada de Maxim para recibir a Varvara. Pero Maxim no llegó a tiempo. La verja estaba en su sitio, pero las puertas, como si nunca hubieran existido. En la entradita, Nikita lloraba sosteniéndose el brazo roto. Maxim le sacó el móvil del bolsillo, llamó a emergencias y se lo puso en la oreja: — ¡Di la dirección! —gritó Maxim, abriéndose hueco entre el pánico—. ¡Y pide que manden varias ambulancias! Nikita asintió, con el rostro desencajado por el dolor. Entre los restos de los muebles, el padre yacía inconsciente, pero vivo. Eso era un alivio. En la cocina, junto a la puerta, estaba la madre, sentada en el suelo, una brecha descomunal en la cara y una enorme rodillo de amasar partido por la mitad. En la mesa, Varvara tomaba un té tranquila. — ¿Cariño? —levantó la vista Varvara al ver a Maxim—. ¿Vienes a por tu ración? — N-no… —balbuceó Maxim. — Pues no sé qué ofrecerte —reflexionó Varvara—. ¿Quizá un poco de justicia doméstica? — ¡Eso lo tienes que avisar antes! —gritó él—. ¡Has estado a punto de matar a mi familia! — Sé medir—respondió Varvara, serena—. Y cada uno recibió lo que venía a buscar. ¡Y el rodillo, que conste, lo rompí en mi rodilla! A tu madre ni la toqué, fue ella quien se estampó contra la puerta. — ¿Y ahora cómo seguimos viviendo juntos? —preguntó Maxim. — Pues en armonía —sonrió Varvara—. Y, sobre todo, con justicia. Ni pienses en divorciarte, por cierto. Estoy embarazada, y nuestro hijo tendrá padre. Maxim tragó saliva. — De acuerdo, cariño. Cuando todos se recuperaron, las normas de la familia cambiaron bastante. Ahora en la casa reinaban la paz y el respeto. ¡Y nadie volvió a meterse con nadie nunca más!