**El Astuto Timoteo**
Lucía y su madre llevaban varios días discutiendo. Se cansaban, se alejaban en silencio, cada una a su rincón, pero en cuanto una intentaba retomar la conversación, saltaban de nuevo las chispas.
—¡Es imposible hablar contigo! No escuchas a nadie. Solo existe tu opinión y nada más. Ni siquiera escuchaste a papá. Por eso se fue —gritó Lucía, sabiendo que mencionar a su padre era un golpe bajo, pero no podía contener la rabia.
—Quiero irme porque no puedo vivir sin Dani. Lo amo. Quería hacerlo bien, pero veo que no va a ser posible. Tengo veinte años, soy adulta. Antes a mi edad ya se consideraba a las chicas como solteronas. Tú siempre tan correcta. ¿No te das asco de ti misma? No quiero ser como tú… —Lucía se mordió la lengua.
—No estoy en contra. Te escucho perfectamente. ¿Por qué no os casáis si os queréis? —dijo la madre, casi calmada, intimidada por el arrebato de su hija.
—Otra vez lo mismo —se quejó Lucía—. ¿Casarnos? Somos estudiantes. ¿Vivir a tu costa? ¿O a la de sus padres? Ellos ya le compraron un piso a Dani.
—¿Y de qué vais a vivir?
—Te lo dije, Dani trabaja haciendo páginas web y programas. Le pagan por eso. Sí, mamá. ¿No has oído que ahora se trabaja así, en línea? Tenemos para comer, y en un año terminamos la carrera y nos casamos.
—Pues esperad ese año. ¿O es que corre prisa? ¿Estás embarazada y no me lo dices? —La madre escrutó la figura de Lucía.
—No, mamá, no estoy embarazada. Estoy harta. Hablar contigo no sirve de nada. —Lucía entró en su habitación y empezó a sacar ropa del armario, metiéndola en una mochila que no cabía. Dudaba frente al sofá, sin saber qué hacer.
Su madre apareció en la puerta. “Ahora va a gritarme otra vez”, pensó Lucía, pero su madre solo se quedó callada unos segundos antes de marcharse. Minutos después, regresó con una maleta antigua, la que usaba cuando iba con su padre a la sierra.
—¡Gracias! —Lucía la abrazó—. No me voy al fin del mundo, vendré a verte. Te llamaré todos los días. Si necesitas algo, dime, y vendremos con Dani a ayudarte.
De pronto, su madre se derrumbó, se sentó en el sofá y se tapó la cara con las manos.
—Todos me abandonan. Claro, huid, marchaos, como si fuera un monstruo. Joven y sana era buena, ahora solo os estorbo. Tu padre encontró a una más joven, esta vieja ya no le sirve. Cuando le dolía la úlcera o la espalda, ahí sí que me necesitaba. Le hacía masajes, le preparaba comida al vapor, hasta jugo de patata y col le exprimía. Pero luego, en cuanto se recuperó, se fue con otra. Bueno, ya volverá arrastrándose, pero no le perdonaré.
—Y ahora tú te vas. ¿Tan mal vivías aquí? Tendrás que cocinar, hacer la compra, lavar… ¿Y si te quedas embarazada? La vida de mujer es dura. ¿Adónde tienes tanta prisa?
Lucía se sentó a su lado y la abrazó. Notó su cuerpo tenso, resentido. Por un momento, dudó en ceder y quedarse.
—¿No podríais seguir saliendo? ¿Para qué irte de casa? —insistió su madre.
—¿Por qué la gente vive junta? Porque no pueden estar separados. Yo lo amo. Vendré a verte, te lo prometo. ¿Quieres que vengamos a vivir contigo?
Su madre apartó las manos de la cara y se irguió.
—¡Ni hablar!
Lucía sonrió para sus adentros. Su madre se casó tarde. Su abuela era estricta y no la dejaba salir. Solo cuando ella murió, su madre encontró a alguien, como quien dice, “subiéndose al último vagón”.
Lucía tenía veinte años, y su madre ya estaba jubilada. La fábrica donde trabajaba quebró, y a todos los mayores los mandaron a casa. Encima, su padre hizo de las suyas. Lucía lo entendía, pero ¿cómo elegir entre su madre y Dani? Dudosamente convivirían los tres. Su madre tenía carácter. Además, Dani tenía piso. Era mejor así. Solo que su madre temía quedarse sola.
—Perdóname, mamá. Te quiero mucho, pero también quiero a Dani. —Lucía se levantó y siguió guardando sus cosas.
Cuando su madre salió, sacó el móvil del bolsillo del vaquero.
—¿Me esperas? —dijo al teléfono—. Ahora voy.
Colgó, se puso la mochila al hombro, arrastró la maleta y salió del cuarto.
Su madre estaba en la cocina, de espaldas, mirando por la ventana.
—Mamá, no te preocupes. Mañana te llamo —dijo Lucía con voz culpable.
Su madre no se movió. Parecía tan perdida, tan sola, que a Lucía le dio pena. Pero si se ablandaba ahora, su madre insistiría en que se quedara. Y Dani ya la esperaba en la calle, seguramente helándose. Así que, antes de que su madre reaccionara, Lucía salió decidida.
Podrían haber cogido un taxi, pero había que ahorrar. Así que fueron andando a la parada del autobús.
—¿Y? ¿Se enfadó mucho? ¿Te pidió que te quedaras? —preguntó Dani en el autobús, apretando la mano de Lucía.
—Normal —murmuró ella, sin ganas de explicar.
—¿Te arrepientes?
—No, qué va —respondió rápido, apretándole la mano y acercándose a él.
Lucía llamaba a su madre todos los días entre clases. Su madre se quejaba de la presión, de los dolores por el mal tiempo. Era noviembre, pero llovía o nevaba. Hasta a una persona sana le afectaba, imagínate a su madre.
Lucía intentaba animarla, pero escuchar siempre lo mismo la hartó. “Tómate una pastilla, descansa”, ¿qué más podía decir? Empezó a llamar menos, aunque ese fin de semana iría a verla.
—¿Voy contigo? —propuso Dani.
—Mejor no. Para mamá, ahora eres el enemigo, la razón de su soledad. No falta un drama. Quédate trabajando.
Lucía compró mandarinas y un pastel. Al abrir la puerta, le golpeó el olor a valeriana. Un escalofrío le recorrió la espalda. Su madre estaba en el sofá, con una toalla en la cabeza.
—¿Qué pasa, mamá? ¿La tensión? ¿Llamo a una ambulancia? —se alarmó Lucía, sentándose al borde del sofá.
—Ya vinieron. Me pusieron una inyección y se fueron —respondió su madre con voz débil.
—Te traje tu pastel favorito. Voy a poner el hervidor —dijo Lucía, yéndose a la cocina.
“Antes de irme, avisaré a la vecina, por si acaso”, pensó, aunque sospechaba que su madre exageraba. “Quiere que me sienta culpable. Seguro que lo de la ambulancia también fue inventado. Sabe que no voy a preguntar.”
Peló una mandarina y se la llevó.
—¿Te acuerdas de cuando me comprabas naranjas de pequeña, si me ponía mala? —dijo, volviendo rápido a la cocina antes de que su madre la rechazara.
Su madre se la comió. Luego tomaron té con pastel en la cocina. Su madre se animó, quitándose la toalla. Preguntó cómo vivían, por qué “él” no venía. Así llamaba a Dani. Si con la marcha de Lucía se había resignado,**El Astuto Timoteo**
…Y así, entre risas y lágrimas, Lucía comprendió que el amor no se divide, sino que se multiplica cuando se comparte, y que incluso los corazones más heridos pueden sanar con un poco de paciencia y un perro astuto como Timoteo.
