Me divorcié en mayo. Él se fue, dando un portazo, por aquella que era “más joven y guapa”. Pero eso son detalles. Mi marido era un tipo común. Antes del matrimonio, atento, cariñoso, con todos los gestos de un poema romántico. Luego, la versión de prueba expiró y la licencia resultó tener funciones limitadas.
Nada del otro mundo, claro. Pero había un detalle que me molestaba. Empezó a controlar el dinero. Y siempre con un sesgo raro. Sí, él ganaba unos mil euros más que yo al mes (a veces él, a veces yo, pero sin gran diferencia). Según él, eso lo convertía en el “sostén de la familia”, mientras que yo me ocupaba de todo lo demás. Pero sus cuentas eran curiosas.
Si las compras eran “para la casa”, eso significaba que él gastaba en mí.
“Para la casa” era el coche con cuotas de 400 euros al mes. Un coche que usaba él y que, como mucho, me llevaba una vez por semana al Mercadona.
“Para la casa”, o sea “para mí”, eran las mantas, las toallas, las ollas, el arreglo del baño.
“Para mí” era comprar ropa de niño, juguetes, pagar la guardería y el pediatra.
“Para mí” eran las facturas. Como las pagaba yo, esas eran “mis” gastos.
Todo eso era “para la mujer”. Así que, según él, apenas se gastaba nada “en el marido”. Y para él y su familia, yo era un “agujero negro” del presupuesto. Ganaba menos, pero gastaba casi todo lo que él ganaba. Le encantaba, al final del mes, preguntarme burlonamente cuánto dinero quedaba. Y, claro, nunca quedaba nada.
El último año de matrimonio, su frase favorita fue: “Hay que limitarte los gastos. Quieres demasiado”. Y me limitaba.
Al principio, acordamos dejar mil euros cada uno para nosotros y el resto iría al fondo común. Luego él decidió quedarse también la diferencia de sueldos. Así que él se guardaba dos mil, y yo seguía con mis mil.
Después, hizo más cálculos y recortó su aportación otros mil. Su argumento: “Tú te compras un champú de 8 euros, y yo me lavo la cabeza con jabón”.
Al final, el último año, para mantener la casa, la comida, el coche y los gastos del niño, me “asignaban” 2.500 euros al mes. Él ponía mil, y yo, mil quinientos. Pero, obvio, no alcanzaba.
Dejé de guardarme mi parte y metí todo mi sueldo, dos mil euros, en la casa. Mis únicos ahorros eran alguna paga extra o pagas menores. Y seguía oyendo que él me mantenía y que iba a “recortarme” más, porque no podía ser tan interesada.
Anticipo la pregunta: “¿Y por qué no te divorciaste antes?”
Porque era tonta. Le creía a él. A su madre. A la mía. Pensaba que era verdad: él me mantenía, y yo no sabía administrar el dinero. Iba con ropa vieja, ahorraba cada céntimo. Me tomaba paracetamol y posponía ir al dentista porque la clínica pública estaba en obras, y no podía pagar una privada.
Mientras, él se gastaba tranquilamente mil euros al mes en caprichos. Y se jactaba de su “habilidad para gestionar el presupuesto personal”. Un móvil nuevo. Unas zapatillas de marca. Un subwoofer para el coche que costaba una burrada.
Y al final, nos divorciamos. El gran “proveedor” se fue volando con la mujer más joven y guapa, la que no lleva ropa de segunda mano, la que va al gimnasio en vez de pasarse la noche inventando comidas con un presupuesto ajustado o tejiendo calcetines para el niño con un jersey viejo.
Yo, claro, lloré. ¿Qué iba a hacer yo sola con un niño? Empecé a ahorrar aún más, mirando el futuro con pánico.
Pero entonces llegó mi sueldo. Bueno, llegó como siempre, pero esta vez… todavía me quedaba dinero. Mucho dinero. Antes, para cuando cobraba, ya estaba metida en el descubierto.
Luego vino el adelanto. Y tenía aún más.
Me senté. Me sequé las lágrimas y me puse a calcular.
Agarré papel y boli y empecé a anotar en columnas: “Ingresos” y “Gastos”. Sí, ya no tenía el sueldo de él, o más bien, esos mil euros que aportaba (él se quedaba mil quinientos para sí). Y tampoco pagaba el préstamo del coche: 400 euros al mes.
Y en comida gastaba la mitad. Nadie protestaba porque el pollo “no es carne de verdad”. No pedía ternera, ni cocido más calórico, ni embutido caro. No ponía cara asqueada con el queso barato (“¿Es que no puedo llevar algo decente en el bocadillo para trabajar?”). Ya no compraba cerveza. Los dulces no desaparecían a cubos.
Y nadie me decía: “Tus tartas son una mierda, quiero pizza”.
¡ME ARREGLÉ LOS DIENTES! ¡Dios mío, por fin pude ir al dentista!
Tiré la ropa vieja que me daba vergüenza llevar a recoger al niño y me compré algo nuevo, sencillo pero presentable. Fui a la peluquería por primera vez en cinco años.
Y, sorpresa, después del divorcio, él empezó a pasar algo de manutención. Todo un sueldo de 300 euros para la guardería y las clases de fútbol.
Antes de Navidad, “generosamente”, me mandó 150 euros extra. Con el mensaje: “Cómprale al niño mandarinas y un regalo decente. No te lo gastes en ti, que ya te conozco”.
“En mí”. Qué gracioso. Emborrachada de tener dinero, desde el divorcio le compré al niño todo lo que quería: un telescopio barato, un Lego, un reloj infantil inteligente. Con un bonus, al fin le arreglé su habitación. En Navidad, una jaula enorme con dos cobayas y todos los accesorios.
A principios de diciembre, acepté un ascenso. Antes ni lo hubiera pensado: “¿Cuándo voy a poder con todo en casa?”. Pero ahora sí puedo. Ya no tengo que cocinar ollas de cocido, hacer croquetas o empanar filetes (“¿Me gasto un sueldo en ti para que compres comida precocinada?”).
Y lo mejor: nadie me reprocha nada. Nadie me llama mantenida. Nadie me saca de quicio (bueno, solo la suegra, que viene “a ver al nieto” y saca fotos de todo: la nevera, la ropa, la casa).
Ahora estoy tumbada en el sofá, comiendo piña, viendo cómo mi hijo alimenta con cuidado a sus cobayas (me trae cosas y pregunta: “¿Está bien así?”, “¿Le pongo esto?”, “¿Corto mucha lechuga?”). Y me siento bien. Sin él. Y sin su dinero.
Y qué más da que, para pagarle su parte del piso, tuviera que vender la casita que me dejó mi abuela. ¡La libertad y la paz no tienen precio!
