Hemos vivido juntos diez años, pero por culpa de mi padre, ella se llevó a los niños y se fue…
Tengo treinta y cuatro años. Y estoy solo. Completamente. Mi esposa se marchó. Se llevó a nuestros tres hijos y se fue a casa de su madre en Alcalá de Henares. Mientras yo me quedo en esta casa que ayudé a construir, escuchando cómo el tictac del reloj marca el vacío. Diez años juntos. Parece que nada podría romper algo así, pero lo hizo. Mi padre.
Conocí a Lucía, como muchos hoy en día, en redes sociales. Primero mensajes, luego encuentros y, a los pocos meses, boda. Todo giró rápido, como en una buena película. Fui feliz de verdad. Al año nació nuestro primer hijo, Alejandro. Flotaba de alegría, ni el cansancio ni los problemas importaban; vivía por mi familia.
Por entonces, vivíamos con mis padres en Sevilla. Y esa fue mi primera equivocación. Mi padre, aunque trabajador, siempre fue dado a la bebida. Sus arrebatos eran cada vez más frecuentes: peleas, gritos, humillaciones… Lucía lo aguantaba en silencio. Yo miraba hacia otro lado, pensando que pasarían, que se acostumbraría. Mi madre hacía tiempo que había tirado la toalla con él, pero para Lucía era nuevo y doloroso.
Un día, ebrio de rabia, la agarró del brazo mientras le gritaba tonterías. Ella se soltó y me llamó llorando. Corrí a casa. Escándalo. Gritos. Y al final, mi padre nos echó. A nosotros, con un bebé en brazos, a la calle. Lucía no discutió. Nos fuimos a casa de su madre.
Pero allí, en Córdoba, tampoco había paz. Mi suegra… una mujer complicada. Hombres nuevos cada poco, ruido, peleas, discusiones. Ni Lucía podía acostumbrarse, y yo aún menos. Pero no teníamos adónde ir. Lucía estaba embarazada de nuestro segundo hijo. Nació Adrián, un niño alegre, lleno de luz y sonrisas. Mientras Lucía cuidaba de los niños, yo trabajaba en dos empleos para sacar adelante a la familia.
Vivimos en ese piso casi tres años. Hasta que mi suegra nos echó, sin rodeos: “No me caes bien. Largo de aquí”. Lucía se fue conmigo. Alquilamos un piso y por fin respiramos. Sin padres, sin reglas ajenas… por primera vez sentimos que éramos una familia de verdad. Y aunque fue duro —el dinero apenas alcanzaba, yo cargaba con todo, Lucía hacía trabajos desde casa—, estábamos juntos. Y eso bastaba.
Después, mi madre decidió construir una casa en las afueras, cerca de Móstoles. Soñaba con un hogar grande para toda la familia. Nos llamó, prometió que sería distinto. Confiamos. Pusimos nuestro esfuerzo, tiempo y ahorros. Dos años después, nos mudamos. Era una casa de dos plantas, espacio para todos: mis padres, nosotros. Vivimos tranquilos, y nació nuestro tercer hijo, Daniel.
Pero la paz duró poco. La madre de Lucía vendió su piso y se mudó a Madrid con el hermano de Lucía. De paso, vino a vernos “unos días”. Se quedó. Trajo a otro novio. Empezaron las quejas, los chismes, los reproches. Lucía estaba al límite. Mi padre volvió a beber. Yo, por mi parte, cambié de trabajo y viajaba mucho; apenas estaba en casa. Mientras, allí crecía el infierno.
Un día, al volver de un viaje, encontré a Lucía haciendo las maletas. Lloraba. Me dijo: “No puedo más. Tu padre otra vez me gritó que solo sirvo para parir hijos. Me insultó… ¿Y tú dónde estabas?”.
Me quedé clavado. Y luego la vi partir con nuestros tres hijos. Se iban sin mirar atrás. Sabía que iría con su madre, la misma que siempre la ponía en mi contra.
La llamo cada día. Le suplico que vuelva. Lloro al teléfono. Ella responde fría: “No volveré a esta casa. Nunca”. Sé que es culpa mía. Que no puse límites a tiempo. Que no la protegí. Que preferí el techo de mis padres a la paz de mi esposa.
Ahora pienso: quizá volver a alquilar. Empezar de cero. Traerla a ella y a los niños. Construir algo nuestro, sin nadie más. Sin alcohol. Sin suegras, ni suegros, ni peleas.
No sé si me perdonará. Si volverá. Pero sé que no quiero perderla. Diez años juntos. Era mi vida. Y ahora… ya no está. Y con ella se fue también el aire que respiraba.
**Moraleja:** A veces, el amor necesita espacio propio. Priorizar la comodidad familiar sobre la paz del hogar puede costar lo más valioso: a quienes elegimos para compartir la vida.
