**La Destrucción de las Ilusiones**
Lucía y Javier se casaron hace diez años en Sevilla. Su familia era el retrato de la felicidad: dos hijos, una casa acogedora y planes de futuro. Ahorraban para un piso más grande, y sus padres, convertidos en grandes amigos, les apoyaban en todo. Pero un día, como un rayo en cielo despejado, la vida les dio un vuelco: Javier enfermó gravemente. Tras unos días, los médicos dieron un diagnóstico alarmante, aunque añadieron:
—Es preliminar. No se desesperen, estamos esperando más resultados.
Pero Javier no esperó. Esa misma noche, no volvió a casa. Lucía, desesperada, llamó a todos sus conocidos y a los hospitales. Al abrirse la puerta a la mañana siguiente, corrió hacia su marido… y se quedó helada, sin creer lo que veía.
Lucía siempre creyó que su familia era perfecta: amor, complicidad, sueños compartidos. Todo parecía indestructible. Pero una sola noche lo cambió todo.
Se había casado con Javier por amor. Sus padres, aunque sorprendidos por su elección, no pusieron pegas. El día de la boda, les regalaron las llaves de un piso de dos habitaciones recién reformado. La alegría de Lucía y Javier no tuvo límites: aquel hogar resolvía todos sus problemas, evitándoles mudanzas y alquileres.
Su amor era su mayor tesoro. Lucía, hija de una familia acomodada, y Javier, hijo de obreros, eran polos opuestos, pero su cariño allanaba cualquier diferencia. Los padres de Javier les regalaron una olla eléctrica barata—todo un esfuerzo, con una hipoteca y dos hijos menores que mantener. Los padres de Lucía, comprensivos, asumieron los gastos de la boda, tranquilizando a los suegros:
—No os preocupéis, lo haremos todo impecable. ¡Lucía es nuestra única hija!
—Qué gente tan maravillosa —pensaron los padres de Javier, y el ambiente se relajó.
Las familias congeniaron rápido. Los padres de Lucía ayudaban a menudo: les daban el televisor “viejo” (de solo tres años), un frigorífico casi nuevo, ropa con etiquetas… Para la familia de Javier, era un milagro. Las celebraciones conjuntas y los viajes a la casa de campo de los padres de Lucía se volvieron tradición; los suegros eran casi de la familia.
A Lucía y Javier también les iba bien. Se apoyaban mutuamente, criaban a sus hijos, y él, motivado por ella, sacó una carrera a distancia. Lucía trabajaba en la empresa de su padre, ganando más que Javier, pero cuando él consiguió un buen empleo, los ingresos se equilibraron.
Soñaban con un piso amplio donde cada niño tuviera su habitación.
—Imagínate —decía Lucía—, los niños jugando en sus cuartos, y nosotros descansando en el salón.
—No me lo imagino —se reía Javier—. Estoy acostumbrado al pisito.
—Cuando te ibas a los exámenes, había más espacio —bromeaba ella—. Pero sin ti estaba vacío. Menos mal que eso ya pasó.
—Ahora estaremos juntos siempre —respondía él, abrazándola.
Dos años de armonía volaron. El dinero para el piso crecía, las familias seguían unidas, los niños crecían. Hasta que, de repente, todo se vino abajo: Javier se sintió mal. El médico le dio la baja y le mandó pruebas. Días después, el pronóstico fue inquietante:
—No es definitivo —dijeron—. Queremos confirmarlo.
Javier no esperó. Esa noche no regresó. Lucía, preocupada, llamó a todo el mundo. La noche fue eterna. Cuando al fin entró por la puerta, ella corrió hacia él… y se paralizó. Javier estaba borracho, los ojos rojos, la ropa apestando a tabaco.
—¿Qué te pasa? —preguntó ella, conteniendo el pánico.
—¿Qué miras? ¿Te molesto? —espetó él, con inesperada hostilidad.
—Sí, me molesta —susurró ella, sintiendo un nudo en el pecho.
—¿Y qué? —bufó él, desafiante.
—Nada. Vete a dormir, yo tengo que trabajar —respondió Lucía, aparentando calma mientras su interior hervía.
En la calle, intentó justificarlo: *”Está asustado, por eso bebió. Mañana hablaré con él, todo volverá a la normalidad.”* Pero la imagen de Javier borracho no se le iba de la cabeza.
Pasó el día como en ascuas, preparando mentalmente cómo animarle. Los niños estaban con sus abuelos, y pidió que se quedaran unos días más:
—Mamá, tengo mucho trabajo —mintió, para no alarmarla.
—Tranquila, que se queden —contestó su madre, feliz.
Lucía respiró aliviada. Aún quedaban horas de trabajo, pero no aguantó más y se fue a casa.
Lo que encontró la dejó helada. Javier, en pantalones cortos, vaciaba una botella tras otra en la cocina. La casa olía a tabaco—algo que él nunca hacía. Ni siquiera la miró al entrar.
—¿Qué haces? —su voz tembló de rabia—. ¡Tienes que hacerte más pruebas!
Javier la miró con ojos vidriosos.
—Ah, has vuelto —gruñó—. Venga, suéltame el sermón.
—¿Qué sermón? —preguntó ella, confundida.
—La queja constante —refunfuñó—. Seguro que ya tienes discurso preparado.
—Javi, por favor, no me asustes —Lucía se sentó a su lado, intentando conectar—. No estás solo. El diagnóstico no es seguro. Si es algo serio, lo superaremos. El piso puede esperar. Estoy contigo.
Lo abrazó, pero él la apartó bruscamente.
—Déjame en paz —espetó—. No necesito tus lágrimas.
Ella retrocedió, pero insistió:
—Siempre estaré aquí. Y mis padres nos ayudarán…
—¿Tus padres? —estalló él—. ¡Claro, tus padres perfectos! ¡Siempre metidos, dando limosnas!
—¿Qué dices? —Lucía lo miró, sin reconocerlo.
—¿Que cómo? —se levantó, agitado—. ¡Estoy harto de que me tratéis como un don nadie! ¡Regalos, el piso, la ropa “usada”! ¿Creéis que os debo algo? ¡Solo habéis humillado a mi familia! ¡Buenos samaritanos de pacotilla!
Lucía enmudeció. Sus palabras quemaban como hierro al rojo.
—¿Qué estás diciendo? —musitó.
—¿Nada que contestar? —siguió él—. ¡Me das asco!
—Si es así, ¿por qué sigues conmigo? —su voz temblaba.
—¿Por qué no? —sonrió burlón—. Vivía como un rey. ¡Pero se acabó! No pienso aguantarte ni a ti ni a tus padres. ¡Estoy harto!
—Pues vete —logró decir ella.
—Sin dinero no me voy —replicó—. ¿El ahorro para el piso? ¡La mitad es mía!
Vació la cuenta, hizo un par de maletas y, antes de irse, soltó:
—No me llames. No vuelvo.
Lucía se desplomó en una silla. *”Menos mal que los niños no están”*, pensó.
Al amanecer, tomó una decisión. Llamó a sus padres y les pidió que la recogieran.
—¿Qué pasó? —preguntó su padre, alarmado.
Ella lo contó todo. Al día siguiente, pidió el divorcio.
—¿No es precipitado? —dudó su madre—. Tantos años juntos…
—No, mamá —respondió firme—. Ayer vi a un extraño. Nos—Nos odia a mí y a vosotros, y no pienso seguir viviendo con alguien así —dijo Lucía secándose las lágrimas mientras empezaba a recoger los juguetes de los niños, decidida a reconstruir su vida sin él.
