— Que se quede sola un tiempo, a ver si entiende lo que ha perdido. Y tú, hijo, no te preocupes, que tu madre no te dejará solo…
— Bueno, Valentina, ¿es verdad que tu Santi se ha separado de su mujer?
— Sí, ¿y qué? ¿Vas a ir ahora por el barrio contando chismes? — cortó secamente Val, ajustándose el pañuelo en el pelo canoso.
Santiago y Lucía llevaban juntos poco más de tres años. Hacía no mucho, les había nacido una niña, la nieta que Valentina llevaba años deseando. Pero ahí estaba el problema: su Santi seguía siendo, como siempre, un niño de mamá. Toda la vida había sido un soñador, algo infantil, malcriado por su sobreprotección y sus eternos perdones.
— ¿Para qué quiero una mujer? — solía decir hace unos años. — Solo para darme guerra. Las tías son todas iguales, se te suben a la chepa y exigen que las mantengas.
Valentina se encogía de hombros, con tal de tener a su hijo cerca. Trabajar no era su fuerte, pero a ella le bastaba con que estuviese en casa. ¿Qué más daba que ya rozara los treinta? Al fin y al cabo, era su sangre.
Hasta que, de repente, anunció que se casaba. Presentó a Lucía, callada, discreta, con unos ojos llenos más de ilusión que de seguridad. A Valentina le pareció bien: ni fresca ni revoltosa, hacendosa. Hasta les compró una casita en un pueblecito cercano para empezar.
Al principio, todo parecía normal. Pero Santiago no estaba hecho para la vida en pareja. Trabajaba de lo que salía, muchas veces de guardia, hasta que acabó de empleado en un cementerio —«aquí al menos nadie me manda».
— ¡No puedo, mamá, me está amargado la vida! — se quejaba. — Que si no le gusta mi trabajo, que si no le llega el dinero, que si no le compro una casa mejor.
— Ay, Santi… — suspiraba Valentina. — Vaya mujer te ha tocado… No es una esposa, es una sanguijuela. Quédate un tiempo aquí, que se quede sola a ver cómo lo lleva.
Desde entonces, Santiago empezó a ir y venir: un día con Lucía, otro con su madre. Volvía a casa lleno de reproches, mientras Lucía, esa chica callada y dulce, se había vuelto irritable, gritona, llorona. Hasta que, en una de esas peleas, Santiago dio un portazo y se marchó «para siempre».
— ¡Estoy harto! — repetía, sentándose a la mesa de su madre. — ¿Sabes lo que me ha soltado? Que no soy un hombre de verdad porque no la mantengo. ¡Pues que se busque la vida ella sola! Yo no le debo nada.
— Claro, hijo, así es. ¡Como si ella fuese quien para exigir! Anda, come un plato de cocido, lo he hecho como te gusta.
De su hija hablaba cada vez menos. Decía que cuidarla no era tan difícil: darle de comer, acostarla, sacarla a pasear. ¿Dónde estaba el problema? Mientras, Lucía se había ido a casa de sus padres. Valentina ni siquiera le dio tiempo a recuperarse antes de soltarle:
— ¿Ahora vuelves con el rabo entre las piernas? Te dimos casa, te dimos marido, y todo te parece poco. ¡Aguan**Adapted story in Spanish (continued with one sentence):**
“Ahora Valentina mira a su hijo, aún acurrucado en el sofá como un niño, y por primera vez siente el peso de haber criado a un extraño.”
