Decidí no contarle a mi marido que había empezado a ganar más dinero. Él se enfadó, hizo las maletas y se fue a casa de su madre.
Cuando tomé la decisión de ocultarle a mi marido mi nuevo sueldo, no fue fácil para mí. Pero lo hice deliberadamente, no por egoísmo ni por maldad, sino por cansancio. De esos altibajos constantes: una semana de derroche y las siguientes tres comiendo pasta sin más. De su irresponsabilidad. De esa frivolidad que mi marido, Javier, había heredado de su madre.
Nos conocimos en una fiesta de amigos. Me conquistó con su carácter despreocupado, su carisma, esa facilidad para no agobiarse por los problemas. Yo soy todo lo contrario: lo controlo todo, asumo cada responsabilidad, me preocupo por cada céntimo. En aquel momento, pensé: “Quizá necesito a alguien así, alguien ligero en mi vida”.
Pero después de la boda, la verdad salió a la luz. Su “ligereza” no era más que inmadurez. El día de cobro era una fiesta: restaurantes, compras impulsivas, regalos para su madre, sus amigos, cualquiera. Al día siguiente, ya estábamos “pelados”. Y luego, un mes entero de pasta y promesas vacías de que “las cosas mejorarían”.
Javier ganaba bien, pero el dinero se le escurría entre los dedos. Sobre todo cuando entraba en escena su madre, una mujer caprichosa, impulsiva, igual de irresponsable. Apenas gastaba su pensión, ya llamaba a su hijo: “Me aburro, estoy triste, no soporto ser pobre”. Y Javier, por supuesto, corría a ayudarla.
— Es mi madre. No puedo abandonarla —decía él.
— ¿Y qué pasa con nosotros? —preguntaba yo.
— Saldremos adelante. Ya verás —respondía con una sonrisa.
Mientras tanto, nuestra casa se caía a pedazos. Literalmente. El papel pintado se despegaba, las tuberías goteaban, la nevera sonaba como un tractor. Yo lo parcheaba todo, limpiaba, callaba y me consumía de rabia. Intentaba hablar con Javier, él escuchaba… y seguía viviendo como si estuviera solo.
Hasta que un día, me ascendieron. Seriamente. Era mi victoria: meses de trabajo extra, estrés, demostrarle a mi jefa que podía liderar el proyecto. Llegué a casa con los ojos brillantes… y no dije nada. No pude.
Me imaginé a él y a su madre despilfarrando otra vez, comprando tonterías, viajando sin pensar, mientras nosotros volvíamos a sobrevivir. No, decidí callar. Ese dinero sería para la reforma, para el coche, para unas vacaciones de verdad. Para algo importante.
Me compré un portátil nuevo —el viejo ya no daba más— y le dije que me lo había dado la empresa. Pagué sus tratamientos dentales —mentí, diciendo que lo cubría el seguro—. Todo por la paz. Por nuestro futuro. Por nosotros.
Y todo iba bien hasta que, en una cena de empresa, mi jefa, con unas copas de más, se le escapó delante de Javier:
— ¡Con este ritmo, pronto tendremos que ascenderte otra vez! Ya llevas medio año en dirección…
Javier se quedó petrificado.
— ¿Qué dirección? ¿Qué ascenso? —preguntó cuando salimos.
Supe que era inútil. Le confesé que me habían ascendido.
— ¿Y el sueldo? —sus ojos eran hielo.
— Sigue igual —mentí de nuevo.
Pero en casa siguió el interrogatorio. Me lo soltó sin rodeos:
— ¿Por qué no me lo dijiste antes? ¿Te da vergüenza CÓMO conseguiste el puesto?
Sentí como si me hubieran golpeado. Rabia, amargura, asco. Exploté. Se lo dije todo. Del dinero. Del cansancio. De su madre. De cómo quemaba cada euro. Del miedo que sentía por el mañana. Que solo quería estabilidad.
Él escuchó en silencio. Luego se encerró en el dormitorio. Una hora después, salió con una maleta.
— Me voy a casa de mi madre. Necesito pensar.
Tres días de silencio. Ni una llamada, ni un mensaje. En cambio, su madre sí llamó. A gritos, llena de reproches. Colgué. No pienso escucharla más. Su voz es el origen de todos mis problemas.
No le escribo. No le llamo. Sí, duele. Pero duele más volver a caer en lo mismo. Si quiere volver, que empiece por pedir perdón. Por sus mentiras, por las humillaciones, por traicionarme cuando solo intentaba salvarnos.
Que espere. Yo no tengo nada de qué disculparme.
