Tienen que darnos al niño. Somos sus verdaderos padres dijeron los desconocidos en la puerta.
Mamá, ¿puedo no ir mañana al cole? ¡Otra vez me duele la cabeza! Alejo se quedó en el marco de la cocina, agarrado al quicio.
Olga se volvió de la cocina, donde removía una sopa. Su hijo parecía pálido, con ojeras marcadas.
¿Otra vez? Alejo, es la tercera vez esta semana. ¿Quieres que vayamos al médico?
No hace falta. Solo estoy cansado. ¿Puedo quedarme en casa?
Ya veremos por la mañana. Ahora ve a hacer los deberes.
Ya los he hecho.
¿Todos? ¿También mates?
También mates.
Olga se acercó, le puso una mano en la frente. No tenía fiebre. Pero últimamente el niño estaba apagado, distraído. Antes no paraba quieto, y ahora se pasaba horas en su cuarto, mirando por la ventana.
Alejo, ¿todo bien en el cole? ¿Nadie te molesta?
Todo bien, mamá. Es solo el dolor de cabeza.
El niño se fue a su habitación. Olga volvió a la cocina, pero la preocupación no la abandonaba. Ocho años criando a un hijo, y de repente algo cambia sin que entiendas por qué.
Por la noche llegó su marido, Sergio. Cansado del trabajo, pero al ver la cara de Olga, se alarmó.
¿Qué pasa?
Es Alejo, otra vez con lo del dolor de cabeza. Tercera vez en una semana.
Pues al médico hay que llevarlo.
Se lo digo, pero no quiere. ¿Será solo agotamiento? Final de trimestre, exámenes…
Sergio fue a hablar con su hijo. Olga los oyó murmurar. Al rato, él volvió y se sentó.
Dice que está bien. Pero acepta ir al médico mañana.
Mejor. Por la mañana pediré cita.
En la cena, Alejo apenas comió. Jugueteó con el puré, bebió un poco de té y pidió irse a dormir. Olga y Sergio se miraron.
¿Será que le gusta alguien? preguntó Sergio. A esta edad pasa.
Es muy pequeño para eso. Solo tiene ocho años.
Quién sabe. Los niños ahora maduran rápido.
Olga recogió la mesa, fregó los platos. La cabeza le daba vueltas. ¿Habría pasado algo en el cole? ¿O estaría enfermo de algo grave?
Esa noche entró varias veces en la habitación de Alejo. Dormía inquieto, murmurando cosas. Ella le arropó y le acarició el pelo. El niño abrió los ojos.
¿Mamá?
Duérmete, cariño. Todo está bien.
Mamá, ¿tú me quieres?
Claro que sí. Más que a nada en el mundo.
Y si… si no soy tuyo.
Olga se quedó helada.
¿Qué dices, Alejo? Claro que eres mío. Ahora duérmete.
El niño cerró los ojos. Ella salió, pero no pudo conciliar el sueño. ¿De dónde sacaba un niño de ocho años esas ideas?
Por la mañana, Alejo se levantó sin quejarse. Desayunó y preparó la mochila.
Mamá, voy al cole. Ya no me duele la cabeza.
¿Seguro? ¿Y el médico?
No hace falta. Estoy bien.
Y salió corriendo antes de que ella pudiera reaccionar. Desde la ventana, lo vio cruzar el patio con paso rápido, como si llevara prisa.
El día transcurrió con normalidad: trabajo, compras, cocina. Pero la inquietud no desaparecía. Olga estuvo a punto de llamar a la tutora, pero no quiso parecer exagerada.
A las tres, llamaron a la puerta. Al abrir, se encontró con un hombre y una mujer desconocidos. Él, alto y moreno, rondaba los cuarenta. Ella, más joven, tenía el rostro tenso.
Buenas tardes dijo el hombre. ¿Olga Martínez?
Sí, soy yo. ¿Quiénes son?
Me llamo Andrés Gutiérrez. Esta es mi mujer, Lucía. Necesitamos hablar con usted.
¿De qué?
El hombre miró a su esposa. Ella asintió, animándolo.
De su hijo. De Alejo.
Olga se puso en guardia.
¿Qué pasa? ¿Algo en el colegio?
No, allí todo está bien. ¿Podemos pasar? Es algo largo de explicar.
No los conozco. No tenemos nada de qué hablar.
La mujer dio un paso adelante. Sus ojos brillaban.
Por favor. Es muy importante. Se trata de… Tienen que devolvernos al niño. Somos sus verdaderos padres.
Olga retrocedió. Le zumbaban los oídos.
¿Qué? ¡Qué disparate! ¡Alejo es mi hijo!
Escuche el hombre sacó unos papeles de su carpeta. Tenemos pruebas. Hace ocho años, en el hospital, hubo un error. Los bebés se confundieron.
¡Lárguense! ¡O llamo a la policía!
Olga, por favor, déjenos explicarnos la mujer sollozó. Nosotros también criamos a un niño ocho años. Lo quisimos. Y después descubrimos…
¿Qué descubrieron?
Nuestro hijo… bueno, el niño que creíamos nuestro… enfermó. Necesitó una transfusión. Y entonces vimos que el grupo sanguíneo no coincidía. Ni con el mío ni con el de mi marido. Hicimos pruebas de ADN.
Olga se agarró al marco de la puerta. Las piernas le flaqueaban.
¿Y?
No es nuestro hijo biológico. Investigamos, fuimos al hospital. Revisaron los archivos. Esa noche solo nacieron dos niños. El nuestro y el suyo.
Tiene que ser un error.
Hicimos las pruebas con el niño que criamos. Después… después conseguimos una muestra de ADN de su hijo.
¿Cómo? ¿Cuándo?
El hombre bajó la mirada.
Lo sentimos. Lo seguimos unos días. Cogimos un vaso de zumo que tiró a la basura. Fue suficiente para el análisis.
¿Espiaron a mi hijo? ¡Eso es ilegal!
Necesitábamos saber la verdad. Las pruebas coinciden. Alejo es nuestro hijo biológico.
Olga sintió que se mareaba. Retrocedió hacia el salón y se dejó caer en una silla. Los desconocidos seguían en la puerta.
Enséñenme los papeles.
El hombre le entregó la carpeta. Resultados de ADN, informes del hospital. Olga los miraba, pero las letras se le borraban.
No puede ser verdad.
Nosotros tampoco lo creíamos susurró la mujer. Ocho años. Ocho años criando al hijo equivocado.
¡No es equivocado! dijo él con firmeza. David es nuestro hijo. No biológico, pero nuestro. Lo queremos.
Y nosotros queremos a Alejo Olga alzó la vista. Y no se lo vamos a dar a nadie.
Pero es nuestro por sangre…
¡Por sangre! ¿Y quién lo ha criado? ¿Quién veló sus noches cuando le salían los dientes? ¿Quién lo cuidó con la varicela? ¿Quién lo llevó al cole, le ayudó con los deberes?
Lo entendemos el hombre se agachó a su altura. De verdad. Nos pasa igual. David… para nosotros es nuestro hijo. Pero…
¿Pero qué?
Nos gustaría ver a Alejo. Y ustedes… si quieren… podrían ver a David.
¡No quiero ver a su David! ¡Yo tengo un hijo, Alejo!
La puerta se abrió de golpe. Todos se volvieron. Sergio estaba en el recibidor. Al ver a los desconocidos y a su mujer llorando, frunció el ceño.
¿Qué ocurre?
