“Cómo mi suegra fue al hospital por el corazón y volvió con una recién nacida”
Con Adrián llevamos juntos casi siete años. Nos conocimos en la universidad, viviendo en habitaciones contiguas de la residencia. Cada vez que volvía de vacaciones, traía una maleta llena de tuppers —su madre cocinaba de maravilla y se aseguraba de que a su hijo no le faltase de nada.
Cuando Adrián me pidió matrimonio, supe que antes de comenzar nuestra vida juntos debía conocer a su madre, Carmen López. El encuentro fue cálido e inesperado: me recibió con los brazos abiertos, una mujer inteligente, llena de vida y sin rastro de superioridad. Carmen tuvo a Adrián a los dieciocho, y cuando él apenas tenía seis meses, su marido falleció en un accidente de coche. Pero no se derrumbó —crió a su hijo sola, sin ayuda de nadie, y lo convirtió en un hombre de verdad.
Su vida no fue fácil: trabajó en dos empleos, vivió con humildad, pero nunca se quejó. Cuando le contamos que nos casaríamos, solo sonrió:
—Ahora mi Adrián está en buenas manos —y me abrazó.
Tras la boda, nos mudamos a su ciudad natal —le ofrecieron un buen puesto allí. Carmen insistió en que no viviéramos juntos: dijo que estaba acostumbrada a su soledad y que solo estorbaría. Alquilamos un piso cerca, a solo un par de paradas de autobús.
Mi suegra nos visitaba a menudo. Siempre impecable: maquillada, el pelo arreglado, con un abrigo elegante y un bolso a la moda. Nunca me dio lecciones; al contrario, elogiaba mis platos, me ayudaba a limpiar, y su compañía era ligera y agradable. Íbamos a su casa a merendar tartas caseras. Tenía una vida activa —amigas, teatro, exposiciones, cumpleaños— siempre en movimiento.
Cuando nació nuestro hijo Mateo, Carmen se convirtió en nuestro pilar. Nos enseñó a bañarlo, a darle de comer, lo sacaba a pasear mientras yo descansaba, lo recogía de la guardería si nos retrasábamos en el trabajo. No solo la respetaba, sino que le estaba profundamente agradecida.
Pero de pronto, desapareció. Dejó de venir, no nos invitaba. Cuando pregunté, Adrián dijo que se había ido unos meses a casa de una amiga en otra ciudad, que necesitaba descansar. Me pareció raro, pues nunca antes se había ausentado tanto.
A veces nos llamaba por vídeo, pedía ver a Mateo, pero nunca aparecía ella en pantalla. Si preguntaba directamente, se reía y cambiaba de tema. Algo no encajaba.
Un día, la llamé yo, y me confesó que estaba en el hospital de la ciudad —problemas de corazón. Quise ir de inmediato, pero insistió en que no fuéramos: *”Cuando me den el alta, lo sabréis todo”*, dijo.
A la semana, nos citó en su casa. Quería contarnos algo importante. Al llegar, un hombre desconocido nos abrió la puerta. Detrás, apareció Carmen —radiante, rejuvenecida, con un bebé en brazos.
—Os presento a Javier, mi marido. Y esta es Lucía, nuestra hija. Nos casamos hace unos meses. No os lo dije antes… Temía que me juzgarais. Con cuarenta y siete años…
Me quedé sin palabras. Un nudo en la garganta, pero no de incomprensión, sino de felicidad por ella. La abracé como a una madre y le dije que estaba orgullosa. Porque todos merecen amor. Todos merecen ser felices, sin importar la edad, el pasado ni lo que piensen los demás.
Ahora ayudo a Carmen con la pequeña, como ella hizo con nosotros. Hemos creado una familia unida, donde no hay extraños, solo apoyo y cariño. Somos una verdadera familia.
