**Vacaciones sin Felicidad**
Todo el año soñamos con las vacaciones, las planeamos, esperamos que al regresar seamos más felices. Pero a menudo ocurre lo contrario…
Ya en mayo, Javier y Marta empezaron a organizar su viaje. Decidían el destino y dónde alojarse. Ella quería las playas de arena de Denia, con aguas poco profundas y cálidas, perfectas para el pequeño Pablo.
—¿Quieres ir con el niño? —preguntó Javier con frialdad.
—Dices eso como si solo fuera mi hijo. Claro que sí. ¿Qué pasa? La gente viaja hasta con bebés.
—Si no hay con quién dejarlo. Pero podemos pedirle a tu madre. Ya verás cómo no se niega. Si no, nos llevamos todas las noches sin dormir, los pañales y los berrinches. ¿Qué clase de vacaciones serán?
Marta estaba de acuerdo, pero no imaginaba separarse de su hijo durante diez días.
Su madre apoyó a Javier.
—Id solos, descansad. Es pequeño, solo os agotaréis, y él ni lo entenderá.
—Mira el hotel que elegí. ¿Y la vista? Desde los pisos altos se ve el mar —Javier giró la pantalla del portátil hacia ella.
—¿Qué importa la vista? Vas a la playa, no a mirar el mar desde la ventana —dijo Marta—. Además, son playas de piedras, no es cómodo.
—Para eso están las tumbonas. Al menos no entra arena en la habitación.
Javier siempre tenía argumentos. Y Marta cedía, porque lo amaba locamente. ¿Qué más daba el destino, el tipo de playa? Lo importante era estar con él. En dos años y medio de matrimonio, nada había cambiado.
—Será mejor ir en avión. Más caro, pero rápido —dijo Javier.
Marta pensaba en Pablo. Aunque pequeño, notaría su ausencia, lloraría. ¿Podría su madre con él?
—¿Reservo el hotel? —la interrumpió su marido.
—Sí, claro.
Sus visiones eran distintas, incluso sobre la familia. Javier había perdido a sus padres de niño, lo criaron sus abuelos. El abuelo murió cuando él terminaba el instituto. La abuela lo siguió dos años después.
Cuando se conocieron, Javier ya vivía solo. Marta se mudó rápidamente, juntos reformaron el piso, construyendo su futuro nido. Todos la envidiaban.
—Qué suerte, Martita. Novio guapo, con piso y sin suegra pesada. No te confíes, que te lo quitan —bromeaba su amiga.
—¿Tú, por ejemplo? —se reía Marta.
—¿Y qué? Yo también soy guapa.
La primera decepción llegó un mes después de la boda, antes del cumpleaños de Marta, cuando Javier le dijo que no invitara a su madre.
—Vendrán los amigos, se aburrirá con nosotros.
—Es su día también. Me trajo al mundo, me crió. ¿Cómo le digo que no venga? —se indignó Marta.
—Que venga al día siguiente. Tomaremos café y pastel.
No le gustó, pero amaba a Javier y no quería pelearse. Su madre, si se sintió herida, no lo mostró. Fue al día siguiente, con un juego de té precioso. Javier la colmó de halagos, la besó en la mejilla, agradecido por su hija. No hubo escándalo.
Así se estableció la tradición: en todas las celebraciones, los amigos de Javier llenaban la casa. Muchos no tenían piso, vivían de alquiler o con sus padres. Y su madre nunca era invitada.
—Si lo amas, acéptalo como es. Creció sin padres, no valora la familia —decía su madre—. No pelees por mí. Solo es un cumpleaños. Sé paciente. Si empiezan a discutir, no terminará bien. Tienes un hijo, necesita a su padre. Créeme, es duro criarlo sola.
Marta dejaba a Pablo con su madre mientras compraba. Tras el parto, había engordado, necesitaba ropa nueva. Un día, se probó un vestido blanco.
—¿Te gusta? Cuando me ponga morena, quedará genial —dijo, mirándose al espejo.
—No mucho. Pareces pálida. Además, te hace ver más llena —contestó Javier sin mirarla bien.
Un helado escalofrío la recorrió. Miró su reflejo críticamente. Antes de casarse, era delgada, ágil. Ahora, amamantando, sus curvas eran más pronunciadas.
—Antes te gustaba que tuviera más pecho —dijo ofendida.
El vestido ya no le gustó. Lo guardó en el armario.
—No te enfades. Pero el color no te favorece —intentó arreglarlo Javier.
Se acercaba el viaje. Marta guardaba las maletas despacio. Aprovechaba cada segundo con Pablo, abrazándolo. Se arrepentía de ir sin él. Mejor habrían esperado un año. Al niño le haría bien el mar, la arena, el sol. Ya irían juntos. Javier le enseñaría a nadar… Si es que…
Asustada, ahuyentó el pensamiento. ¿De dónde venía? Nunca habían tenido una pelea seria. Se amaban. “Nada de ‘si es que'”, se ordenó.
Intentó comer menos, se pesaba cada día. Sabía que, aunque adelgazara, nunca volvería a ser la chica de la que Javier se enamoró.
De camino al aeropuerto, dejaron a Pablo con su madre. Javier miraba impaciente cómo Marta lo besaba una y otra vez.
—Basta. Parece que te vas para siempre —dijo su madre, tomando al niño—. Mira, ya se pone triste. Id ya, antes de que llore.
Javier estaba emocionado como un niño. En el avión, coqueteaba con las azafatas. Marta ya lo había notado antes: ante cualquier mujer guapa, él se transformaba. Llevaban poco casados, y ya miraba a otras. ¿Qué pasaría después?
—Martita, ¿quieres zumo? ¡Martita! —la llamó.
—No, gracias.
—Deja de preocuparte. Pablo está bien con su abuela. Le traeremos conchas…
Marta le sonrió, ahuyentando sus malos pensamientos.
La habitación del hotel era pequeña pero cómoda, con aire acondicionado. El mar estaba cerca.
—¡Libertad! —exclamó Javier, levantando a Marta en brazos y girando con ella antes de dejarla caer en la cama—. ¿Vamos a la playa? —saltó entusiasmado.
—Sí. Ahora me cambio…
La playa estaba llena de gente morena. Marta dudaba antes de desvestirse, mostrando su piel pálida.
—Venga. Cuanto antes lo hagas, antes te pondrás morena —dijo Javier, quitándose los pantalones. Sus piernas blancas contrastaban, pero no parecía importarle. O fingía. Marta se desvistió. Al menos el bañador era discreto, ocultaba su vientre. Miraba con envidia a las chicas delgadas y bronceadas.
El mar era cálido, acogedor. Los niños jugaban con zapatillas de agua. “A Pablo le costaría caminar aquí…”, pensó Marta, recordando a su hijo.
Por supuesto, se quemó. Javier no quería irse. Marta se sentía culpable. En el restaurante, él seguía con la mirada a cada mujer que pasaba. Esa noche, la abrazó, intentando besarla.
—Cuidado, me duele —susurró ella.
Su piel ardía, cada roce era una tortura.
Javier se apartó bruscamente, mirando al techo.
—Javi, no es culpa mía…
Él se giró hacia la pared sin responder.
—Despierta, dormilona. Si no, nos quedamos sin tumbonas otra vez —susurró él al día siguiente.
Parecía que la tensión del día anterior había desaparecido. Pero su piel seguía sensible. No se atrevió a decirle que necesitaba descansar del sol. Se pusoMarta apretó a Pablo contra su pecho, respiró hondo y supo que, aunque el amor se había roto, su vida seguía adelante con la fortaleza silenciosa de una madre que nunca se rinde.
