No me lo dijo… Simplemente me presentó los hechos consumados: cómo el amor se convirtió en una decepción amarga
Me llamo Lucía. Tengo veintisiete años. Segura de mí misma, atractiva, con un buen trabajo y un sueldo estable. Tenía sueños sencillos: casarme, tener dos hijos y algún día conducir mi propio coche, comprado con el fruto de mi esfuerzo. No ansiaba riquezas, solo amor y tranquilidad.
Hace un año conocí a Javier. Parecía maduro, equilibrado, con una sonrisa cálida. Me enamoré como quizá solo ocurre una vez en la vida. Empezamos a salir, y pronto me propuso mudarme a su piso en Zaragoza. No lo dudé.
Pero mis padres se opusieron rotundamente.
—Ya estuvo casado, Lucía. Si no supo mantener su matrimonio, el problema es él —decía mi madre con preocupación.
Mi padre tampoco ocultaba su rechazo. Pero yo pensaba que todos merecen una segunda oportunidad. Y me fui. Llevé mis maletas, mi ropa, mis libros, algo de calidez hogareña. En ese momento, ni sospechaba que al cruzar el umbral de su casa, también estaba cruzando el límite del engaño.
En la cocina, sentado a la mesa, había un niño de unos siete años.
—Es mi hijo, Adrián. Vivirá con nosotros —anunció Javier con calma, como si hablara de adoptar un gato y no de convertirme en madrastra de la noche a la mañana.
Me quedé muda.
—¿Por qué no me lo dijiste antes?
—¿Qué habría cambiado? —encogió los hombros—. Su madre se fue a vivir con su nuevo marido a Sevilla, y el niño le estorbaba. No podemos solos, tú eres una mujer adulta…
Intenté convencerme de que podría con todo. Siempre me gustaron los niños. Creí que nos entenderíamos, que seríamos amigos. Pero todo salió mal.
Adrián era irritable, malcriado, sin modales. Me insultaba, montaba escenas, gritaba que «cocinaba fatal» y que «olía raro». Si Javier se acercaba a mí, el niño celaba y exigía atención a gritos.
Llegaba agotada del trabajo. Fregar, lavar, cocinar… y luego lidiar con un niño que me odiaba. Intenté todo: ayudarle con los deberes, jugar juntos, leer cuentos. Él me ignoraba o llamaba a su padre. Solo existía Javier para él.
Cuando me quejé, él me despreció:
—Acostúmbrate, eres mayor. Sé más firme. Si no quieres, ignóralo. Es solo un niño, ¿qué esperabas?
Apreté los dientes. Pero cada noche sentía cómo me derrumbaba. Ya no quería volver a casa. Ya no me sentía amada.
Un día, no fui. Me escapé a casa de mi abuela en Valencia. Apagué el móvil y desaparecí. Cuando llamé a Javier al día siguiente, su voz era helada. Intenté explicarme:
—Javier, necesitamos hablar. No me avisaste que viviríamos los tres. No estaba preparada. Adrián y yo no conectamos, y tú no me apoyas…
—¿Apoyar? ¡Eres una adulta! Si no puedes con un niño, el problema es tuyo. Fallaste la prueba.
—¿Qué prueba? —balbuceé.
—¡De fortaleza! Huyes. No encajas conmigo. Te gustaban mi piso y mi sueldo, no yo. ¡Eres una egoísta!
—¿Yo? ¡La egoísta es tu ex por abandonar a su hijo! ¡Y tú me engañaste! No nací para ser madrastra de golpe.
—Vete —cortó él—. Recoge tus cosas y lárgate.
Recogí mis pertenecías en silencio. Las lágrimas quemaban, pero no cedí. Salí de su piso y dejé atrás lo que ayer parecía mi futuro.
Y no me arrepiento. Entendí que no debo demostrar mi valor a quien convierte el amor en un experimento.
Sigo creyendo en la familia, pero ahora sé: no permitiré que nadie cambie mi vida a escondidas. Un hombre con hijos no es una condena, pero uno que oculta la verdad… jamás será el mío.
