**Diario de un marido con hambre de hogar**
Antes, con Elena éramos una familia normal de Alcalá de Henares. Los dos ingenieros en una fábrica local, un trabajo estable aunque no brillante, un hijo en el colegio, rutinas sencillas… lo típico. Y sobre todo, me consideraba afortunado por mi mujer. No solo por ser buena y leal, sino porque convertía cada cena en una fiesta. Su cocina era pura magia: ensaladas, guisos, postres… todo hecho con cariño. Hasta las tortillas sabían distintas. Una vez le pregunté: «¿Seguro que no estudiaste cocina?».
Pero en cada pasión culinaria se esconde un gusano. Y este, con el tiempo, revolvió nuestra vida entera.
Al principio, Elena se quejaba del trabajo. Decía que estaba harta de planos, de vivir de nómina en nómina, que su alma pedía un cambio. Yo resté importancia. «Todos nos cansamos», pensé, sobre todo en invierno. Intenté animarla: «La ingeniería es estable, es segura». Pero ella solo callaba o me ignoraba. Hasta que un día soltó:
—Encontré un curso en la Escuela Gourmet. Tres meses y prometen trabajo en restaurantes de alto nivel. Esto es lo mío. Lo siento.
El precio me dejó sin aliento. No imaginaba que formarse como chef costase como una carrera privada. Pero en sus ojos vi una determinación innegable. Calculamos, pedimos consejo al banco… y sacamos un préstamo. A la semana, Elena dejó el trabajo.
Aquellos tres meses fueron un infierno. No porque cambiase, sino porque se entregó por completo: libros, vídeos, apuntes, talleres. Nuestro hijo y yo éramos sus catadores oficiales: probábamos salsas, discutíamos el punto exacto de la pasta. Pero pronto empezó a despreciar sus platos antiguos: «Eran mediocres, simples intentos». Si yo replicaba, me cortaba:
—Tú no eres chef, no lo entiendes. Lo de antes era cosa de niños. La cocina de verdad está donde decoran con flores comestibles.
Luego vino un curso extra, obligatorio para el examen final. Más gastos, más estrés. Pero valió la pena: Elena destacó y la contrataron en un restaurante de lujo. Celebramos su éxito… con croquetas congeladas, porque era lo único que daba tiempo a hacer.
Pasó un mes, luego otro. Las cenas familiares se redujeron a una rueda de precocinados: croquetas, empanadillas, a veces salchichas. Si yo mencionaba lo que echaba de menos un cocido o una tarta casera, ella suspiraba:
— Paso doce horas al día en fogones. No tengo fuerzas. ¿Qué, las croquetas no te gustan?
¿Que no gustaban? Claro que sí. Pero aburren. Hasta nuestro hijo preguntaba:
— Papá, ¿mamá volverá a hacer lentejas alguna vez?
En lugar de lentejas, llegaban historias: el solomillo perfecto, el salmón con pistachos, los clientes que aplaudían. Mientras, en casa: pan con algo.
Para el cumpleaños de mi amigo Luis, Elena organizó todo con descuento. La velada fue impresionante: mesa llena de delicias, halagos sin fin. Mis amigos me decían:
— ¡Qué suerte tienes con una mujer así! En casa debéis comer como reyes.
Yo sonreía forzado. ¿Cómo explicar que llevaba medio año sin probar nada casero?
Con el tiempo, Elena se distanció: salía temprano, llegaba tarde, irritada. El hogar le importaba menos. Yo me ocupaba de nuestro hijo, de la colada… y de la “cocina”, ya se entiende. Un día estallé:
— Cariño, si vives en el restaurante, ¿por qué no te mudas allí?
Se enfadó. Dijo que no entendía su vocación. Pero días después, hablamos en serio:
— Perdona. Me dejé llevar. Creí que si no daba el nivel, me despedirían. No me di cuenta de que dejé de ser tu mujer.
Desde entonces, las cosas mejoraron. Ella trae comida del trabajo: caliente, fragante. A veces cocina los domingos. Nuestro hijo vuelve a preguntar: «Mamá, ¿qué hay de cenar?». Y yo, al verlos, pienso: sí, encontró su sitio. Pero lo importante es que no nos perdió por el camino.
Ahora, si alguien me preguntara si celo a su cocina, diría:
— Sí. Pero encontramos el equilibrio. Lo importante es que, tras las croquetas, no se pierda la familia.
