Querido diario,
Hoy la puerta se cerró tras Almudena Ortega y en la oficina quedamos solo tres: Begoña, su pequeña Luz, y yo, el alto hombre del traje caro.
Me agaché, recogí el lápiz del suelo y lo observé como si fuera algo más que un simple utensilio de niños. Entonces mi mirada se posó en la niña.
¿Es suyo este lápiz? pregunté con voz cálida y serena.
La pequeña asintió.
Gracias, tío susurró tímida, alzando su manita.
Le devolví el lápiz y le dije:
Apriétalo con fuerza, pequeña artista. No dejes nunca de dibujar, aun cuando los adultos te digan que no sirve de nada.
Begoña permanecía inmóvil, casi incrédula. Esperaba una crítica, un desprecio, otro menoscabo. En lugar de eso recibí serenidad, humanidad y calidez.
Tomen asiento continué. Yo mismo conduciré la entrevista.
Almudena, que aún estaba a la puerta, se volvió pálida. Su sonrisa, tan fingida, desapareció al instante. Solo la miré una vez, breve pero suficiente. Se encogió de hombros y salió sin decir palabra.
Me senté frente a Begoña, abrí la carpeta con los documentos y hojeé algunas páginas.
Veo que tiene siete años de experiencia como contable en una empresa manufacturera, luego dos años de interrupción. ¿Qué ocurrió? le pregunté.
Di a luz a mi hija contestó Begoña con voz baja. Mi marido nos abandonó. Trabajé desde casa todo lo que pude, pero ahora busco un puesto estable.
Asentí comprensivo.
¿Y eligió nuestra compañía porque la guardería está cerca, verdad?
Sí. Así podría compaginar todo.
Mi tono no fue ni arrogante ni meramente institucional; fue simplemente humano. Dejé los papeles a un lado y le pregunté:
Si me brinda la oportunidad, ¿qué cambiaría aquí?
Begoña respiró hondo.
No pido trato preferencial. Solo quiero trabajar. Soy cuidadosa, tenaz, aprendo rápido y no temgo a los retos. Lo único que me aterra es no asegurar el futuro de mi hija.
El silencio se adueñó de la sala; solo el leve ruido del lápiz sobre el papel rompía la quietud.
Me recliné y dije en voz baja:
Sabes, cuando yo era pequeño mi madre quedó sola. Mi padre falleció joven. Ella no encontraba empleo porque tenía un niño al cuidado.
Begoña me miró sorprendida.
Recuerdo cómo volvía por la noche con las manos llenas de polvo de la lavandería, limpiando la ropa de otros. Me ocultaba bajo la mesa cuando llegaba el dueño para que no me viera. «Me despedirá si descubre que tengo un hijo», me decía. sonreí con nostalgia. Ahora el hijo de aquella mujer dirige esta empresa.
Los ojos de Begoña se llenaron de lágrimas.
Por eso no soporto cuando menosprecian a una mujer que lucha por su niño prosiguió . No es debilidad, es fuerza.
Me acerqué un paso y le pregunté:
¿Puedo hacerte una pregunta, no como director, sino como hombre? ¿Por qué no te rendiste?
Ella alzó la vista.
Porque si yo me rindo, ella también lo hará. Quiero que Luz vea que su madre no se dio por vencida.
Sonreí y asentí.
Muy bien dicho.
Tomé el contrato, lo firmé y se lo entregué.
Este es su contrato de trabajo. Empezará el lunes.
Begoña me miró incrédula.
Pero la señora Ortega dijo que la decisión era negativa
Su decisión ya no cuenta respondí con calma. La mía es distinta.
Luz, radiante, se volvió hacia su madre y exclamó:
¡Mamá, entonces ya vas a trabajar aquí!
Begoña asintió mientras las lágrimas fluían libres, no de vergüenza sino de alivio.
Le sonreí a la niña.
Y tú, pequeña artista, puedes venir de vez en cuando. Tenemos una sala de juegos para los hijos de los empleados. Ahora formas parte del equipo.
Pasaron unas semanas. Begoña se volvió indispensable: puntual, responsable y siempre sonriente. Los compañeros la apreciaban. Almudena Ortega fue trasladada a otro departamento, por orden directa del director.
Una noche, mientras todos habían salido, Begoña se quedó hasta tarde terminando los informes. Cuando la puerta se abrió, aparecí sosteniendo dos tazas de café.
¿Sigues trabajando? pregunté acercándome.
Quiero terminar este informe contestó, sonriendo. No me gusta dejar nada a medias.
Ya has demostrado que eres la mejor le dije, dejando la taza sobre su escritorio. Ahora vive tranquilamente.
Begoña me miró; en sus ojos no había lástima ni condescendencia, solo respeto y algo más profundo.
Gracias, señor Álvarez. No tiene idea de cuánto ha significado esto para mí y para Luz.
Quizá sí lo sepa replicó en voz baja. Algún día alguien hizo lo mismo por mi madre.
Me disponía a marcharme, pero me detuve en el umbral.
Dile a Luz que vi sus dibujos en la habitación infantil. Son preciosos.
Begoña sonrió.
¿Sabes a quién dibuja más? A ti.
¿A mí? me sorprendí.
Sí. Dice que eres «el buen tío con los ojos como el cielo después de la lluvia».
Me quedé pensativo, luego sonreí suavemente.
Qué bonito. Hace tiempo que no veía el cielo así.
Ambos reímos en voz baja.
Por primera vez en años, Begoña sintió que su vida podía renacer, no por lástima, sino por esperanza. Creyó de nuevo en la bondad y en que un gesto humano puede cambiar un destino.
La lección que llevo en el bolsillo: la dignidad y la solidaridad son las llaves que, aunque pequeñas, pueden abrir las puertas más cerradas.
