Cuando la llave giró en la cerradura, su corazón estuvo a punto de salirse del pecho y su alma voló a su encuentro… 🤔 —¡¿Hasta cuándo vas a cometer errores?! ¡Y encima, fallos absurdos! ¡Pero mira esto! —Alicia Eduardovna señalaba el informe mensual con su manicura impecable, tanto que casi rompe la uña de gel de puro enfado. —¡Anda, vete y repítelo! Y, en fin, si no puedes con ello, ¡dimite! —la jefa, que normalmente era una mujer atractiva y bien arreglada, se transformaba en un demonio cuando se enfadaba. Lisa salió en silencio del despacho. Quedaba poco más de una hora de jornada laboral. Había que darse prisa, aunque la prima ya se la habían quitado. Era una racha nefasta, y encima, llena de obstáculos. Una semana antes había llamado a su madre y, como tantas veces, fue recibida con mal humor y un drama sin motivo, con reproches que le partieron el alma. Desde entonces, Lisa ni se atrevía a llamarla. Dos días antes perdió la tarjeta del banco y tuvo que bloquearla y pedir otra. Y ayer, su única compañía, Feñita, una gata tricolor de un año, se lanzó tras un pájaro en el balcón y cayó desde un tercer piso. Lisa la vio levantarse de la jardinera, sacudirse y retirarse. Pero al bajar, no la encontró. Habían pasado casi veinticuatro horas y Feñita no respondía ni daba señales. Como pudo, entregó el maldito informe y volvió a casa sin ganas ni de pasar por el supermercado. Al llegar, se tumbó en el sofá y rompió a llorar, tan amargamente que ni el llanto pudo aliviar su tristeza. Los pensamientos oscuros la invadieron: para quién vivir, si su madre la rechaza, no tiene familia y la gata ha desaparecido. Y, en el fondo, al tomar una decisión repentina, se sintió liberada. “Que otros se rompan los dedos y se destrocen; ¡ya será tarde para remediarlo!”, pensó con amarga satisfacción. Se sintió aliviada al pensar que no tendría que ir a trabajar al día siguiente, ni suplicar a su madre perdón por pecados inventados. Incluso una risa incontrolable empezó a subirle por dentro. Fue justo entonces, cuando quedaba un pequeño paso, que sonó el teléfono. Un número desconocido. Dudó en contestar… ¿y si era la última voz que oía en su vida? —¿Sí…? —nadie respondía al otro lado—. ¿Por qué llama y se queda callado? —empezó a mosqueársele. —Buenas tardes… —una voz masculina y grave le respondió, suplicante—. Por favor, no cuelgue. —¿Quién es y qué quiere? —Lisa tenía prisa y aquel extraño le interrumpía en algo importante, al menos para ella. —Sólo quería oír una voz humana. Llevo una semana sin hablar con nadie. Pensé que si nadie me contestaba… ya está. —Suspiró nervioso. —¿Cómo es eso? ¿No puede hablar con nadie? Salga a un parque, ¡es fácil! —Lisa se subió, encogida, al alféizar de la ventana. —No puedo. Vivo en un quinto. Hace una semana que mi mujer se marchó… —su voz se quebró. —¡No me extraña! ¿Eres hombre o qué?! —la joven no entendía los dramas ajenos. —Voy en silla de ruedas. Llevo menos de un año así. Temo que no aguante cinco pisos arriba y abajo; no hay ascensor en mi casa —la voz sonó más firme. —¿No tienes piernas?! —preguntó horrorizada Lisa. Se arrepintió al instante, pero ya estaba dicho. —No, mujer… Es la lesión en la médula. No puedo andar. —Y juraría que él sonrió al escucharse. Siguieron hablando media hora. Lisa apuntó su dirección. Una hora después, ahí estaba ella, frente a su puerta, con dos bolsas enormes. Le abrió un hombre joven y simpático, en silla de ruedas. —¡Soy Lisa! —y pensó que aún ni sabía su nombre. —¡Arsenio! —La sonrisa luminosa de él parecía esperarla de toda la vida. Vivían más cerca de lo que creían. Lisa fue cada día a verle. Pronto entendió que sus propios problemas, comparados con los de él, eran minucias. Tonterías por las que había llegado a perder las ganas de vivir. Su carácter empezó a cambiar; cuidar de él la hizo más fuerte, decidida y tenaz. Cual por arte de magia, apareció Feñita, sentadita sobre el felpudo esperando a que Lisa volviese del trabajo. La jefa intentó, como de costumbre, descargar su ira en Lisa. Pero Lisa no tragó: —Alicia Eduardovna, ¿qué derecho tiene a gritarme y humillarme? No puedo trabajar en este clima. Si me da una migraña, cojo la baja. ¿Dónde encontrará sustituta? —Las compañeras se rieron discretamente y la jefa, muda, giró sobre sus talones. Su madre llamó rendida tras tanto silencio: —¡Hola, hija! ¿Por qué no das señales? ¿No te importa tu madre? ¡Qué desagradecida y fría eres! ¿Me escuchas, Elisa? —Gritó la mujer. —Hola, mamá. No pienso volver a hablar contigo en ese tono —Lisa, tranquila, contestó. —¡Cómo te atreves! ¡Cuelgo! —Su madre al borde del llanto. —Cuélga, si quieres… —respondió con indiferencia la hija. Dos días después, volvió a llamar. No se disculpó, nunca lo hacía, pero mantuvo el tono correcto. Al mes, Lisa se mudó con Arsenio y alquiló su piso. La amistad se tornó ternura, confianza, gratitud… Quizá así nace el amor. Con la renta del piso, Lisa contrató un masajista y apuntó a Arsenio a natación los fines de semana. Y, para alegría suya, la sensibilidad de Arsenio empezó, poco a poco, a volver; ya podía mover los dedos de los pies. Cayó enferma la madre de Lisa. Con permiso en el trabajo, fue a cuidarla dos días. Arsenio la esperaba, desquiciado de ganas, tumbado en el sofá, como un perro fiel. Era febrero y fuera bramaba el temporal. Sabía a qué hora llegaba el autobús y cuánto tardaría en llegar a casa y subir. Pero Lisa no aparecía. Se puso en la ventana, sólo veía el alboroto de la ventisca y su teléfono, apagado hacía horas. Pasó una, dos, tres horas… Cuando la llave giró en la cerradura, su corazón estuvo a punto de salirse del pecho y su alma voló a su encuentro. —¡Sene, el autobús se quedó atascado por la nieve y tuvimos que esperar a los operarios! No me dio tiempo a cargar el móvil y… se apagó nada más subir. —Gritó, ya desenfundándose del abrigo—. ¡Sene! —Entró corriendo al salón y se quedó petrificada. Él estaba de pie, a dos pasos de la silla, sonriendo.

Cuando la llave giró en la cerradura, el corazón de Elvira estuvo a punto de salírsele del pecho, y su alma corrió a su encuentro

¡¿Cuántos errores más vas a cometer?! ¡Y además estos fallos son de risa! ¡Fíjate! María del Pilar, su jefa, clavó una uña perfectamente esmaltada en el informe mensual, a punto de romper su manicura.
¡Venga, fuera, reházmelo! Y, en serio, si no puedes con esto márchate. A pesar de haber sido siempre una mujer elegante y con carácter, cuando se enfadaba la transformación era casi demoníaca.

Elvira salió del despacho en silencio. Apenas quedaba una hora de jornada. Aun así, tenía que rehacer el informe, aunque ya le habían quitado la paga extra.

Era como si todo el universo le diera la espalda. Solo la semana pasada, su madre la había llamado desde Toledo; y, como tantas otras veces, la conversación acabó en gritos. Su madre la acusó de todas las desgracias posibles y le colgó sin más. Elvira no conseguía acostumbrarse, y el dolor le hacía temblar por dentro. Ahora, hasta llamar a su madre le daba miedo.

Dos días antes, había perdido su tarjeta de crédito y tuvo que bloquearla y pedir una nueva, con las molestias y líos que eso implica.

Y a eso se sumó lo de ayer: su única compañía en la vida, la gata tricolor Luna, con apenas un año, se lanzó tras un pájaro al balcón y cayó desde un tercer piso. Elvira vio cómo la gata, tras caer sobre un arbusto, se sacudió y salió andando sin problema pero cuando bajó a buscarla por el patio del bloque, Luna había desaparecido. Ya llevaba casi un día sin aparecer y no había rastro de ella.

Con mucha pena, entregó el maldito informe y se fue dirección a su apartamento en Lavapiés. Ni ganas tenía de pasar por el supermercado.

En casa, se desplomó en el sofá y rompió a llorar de rabia e impotencia. Lloró hasta que le dolieron los ojos y el nudo en el pecho no se soltó ni cuando las lágrimas se secaron. Pensamientos malos le reptaban la mente como culebras. ¿Para qué seguir? A su madre le daba igual, no tenía pareja ni familia, su gata se había esfumado. Y en ese instante, decidió algo sin retorno, sintiendo un extraño alivio.

«Que luego hagan lo que les dé la gana, a ver si así despiertan», pensaba con una rabia sorda. «Pero será demasiado tarde».

Le reconfortaba la idea de no tener que ir al trabajo ni de llamar a su madre una vez más para pedirle perdón por algo que no había cometido. La invadió una especie de euforia vacía.

Justo cuando estaba a un paso de dejarlo todo, sonó el móvil. Un número desconocido destelló en la pantalla. Dudó en cogerlo, pero pensó que quizá, solo quizá, sería la última voz humana que escucharía.

¿Sí? nadie contestaba, y eso la desesperó. ¿Por qué llama si no dice nada? preguntó con fastidio.

Hola la voz grave de un hombre retumbó por el altavoz. Por favor, no cuelgues

¿Quién eres? ¿Qué quieres? Elvira apenas tenía paciencia, ya tenía bastante con lo suyo.

Solo quería oír una voz. Llevo una semana sin hablar con nadie. Pensé, si nadie me responde, pues ya está suspiró al otro lado.

¿Cómo? ¿No tienes a nadie con quien hablar? Baja al parque, da una vuelta. ¡Eso es fácil! Elvira se subió con las piernas al alféizar.

No puedo. Vivo en un quinto, y hace una semana mi mujer se fue la voz perdió fuerza.

Por eso mismo me habría ido yo ¿Pero eres un hombre o qué? No entendía nada, ni la historia de ese desconocido.

Estoy en silla de ruedas. Desde hace menos de un año. Subir o bajar cinco pisos sin ascensor es imposible para mí la voz cobró entonces firmeza.

¿No tienes piernas? soltó Elvira, descompuesta, y se arrepintió al instante.

No, es la médula. No puedo andar, pero aquí estoy, aún puedo sonreír parecía sonreír incluso al decirlo.

Conversaron media hora más, los dos desahogándose entre risas y silencios. Elvira apuntó su dirección en Vallecas y en menos de una hora llamó a su puerta con las bolsas cargadas de comida.

La atendió un joven guapo, en su silla de ruedas.

Soy Elvira solo entonces reparó en que no sabía ni cómo se llamaba él.

Me llamo Sergio y sonrió con tanta luz, con tanta esperanza, que parecía llevar toda la vida esperando ese momento.

Vivían más cerca de lo que pensaron. Elvira empezó a visitarle a diario, y pronto entendió que, comparado con lo de Sergio, sus problemas no eran nada. Y en ese ir y venir, su carácter cambió: se volvió más fuerte, menos frágil, y sabía que podía seguir adelante pase lo que pase.

Como obra de magia, Luna apareció una mañana sentada sobre el felpudo, esperándola a su vuelta del trabajo.

La jefa, como siempre, intentó empezar el día gritando, pero Elvira le puso un alto con aplomo:

María del Pilar, no tiene usted derecho a levantarme la voz ni a humillarme. No sé si podré seguir con este estrés. Si me da una crisis de migraña, me cojo la baja enseguida. ¿Dónde va a encontrar a alguien que le aguante? las otras del departamento no pudieron evitar soltar una risita. La jefa se giró y se fue sin decir palabra.

Poco después, la madre de Elvira la llamó, nerviosa tras varios días de silencio:

¿Pero cómo puedes pasar de tu madre así, hija? ¿No te importa si estoy viva o muerta? ¡Serás insensible, ingrata! ¡Elvira! ¿Me escuchas? Elvira no se dejó llevar.

Hola, mamá. No voy a discutir contigo en ese tono, si quieres hablamos con calma. Su voz fue firme y serena.

¡Cómo te atreves! ¡Cuelgo! chilló ella.

Cuélgalo, si quieres. respondió su hija con serenidad.

Dos días después, la madre la llamó de nuevo. No pidió perdón, no era su estilo, pero por primera vez en mucho tiempo el tono fue pausado y civilizado.

Un mes después, Elvira se mudó a casa de Sergio y alquiló la suya, usando el dinero para costearle un fisioterapeuta y apuntarle a natación los fines de semana en la piscina municipal.

Y, oh milagro, Sergio comenzó a recuperar sensibilidad poco a poco: ya podía mover los dedos de los pies.

Un día, la madre de Elvira enfermó. Ella pidió dos días libres y fue a visitarla a Toledo.

Sergio la esperaba y la echaba terriblemente de menos. Como un perro fiel, pasaba los días tumbado en el sofá, mirando el reloj, deseando que volviera.

Era febrero. Una ventisca azotaba las calles de Madrid. Sergio sabía la hora aproximada en que el autobús regresaría, calculó en qué momento debería verla cruzar el portal, subir los cinco pisos Todos los tiempos se le quedaron cortos y Elvira no aparecía. Se sentó junto a la ventana, sin despegar la vista del vendaval blanco.

No se veía nada. El teléfono de Elvira llevaba horas apagado. Así pasaron uno, dos, tres horas

Cuando la llave giró finalmente en la cerradura, a Sergio casi se le paró el corazón, y su alma corrió hacia ella antes que sus palabras.

¡Sergio, el autobús se quedó atascado en la nieve! Tuvimos que esperar a los de la carretera, y encima el móvil se me apagó enseguida gritó quitándose el abrigo en el recibidor. ¡Sergio! entró al salón y de pronto se quedó helada.

Él estaba de pie, a dos pasos de su silla, sonriéndole.