—Lucía, ha llamado Sergio —dijo Miguel al entrar en la cocina—. Este sábado viene con Marisol. Solo ellos dos. Quiere hablar.
—Claro, hablar… —soltó Lucía con sorna—. Sobre la casa de campo, no me cabe duda. Prepárate, va a ser un reparto “justo y familiar”.
Habían pasado apenas dos meses desde la muerte de la tía Carmen. Ella les había dejado a Miguel y Lucía un piso de dos habitaciones en el centro y una casa en la sierra de Madrid. Durante cuatro años, ellos se encargaron de todo: llevaban comida, la acompañaban al médico, hasta la mandaron dos veces a un balneario. Los demás parientes —Sergio y Marisol— solo aprovechaban: veraneaban en la casa, y cuando Carmen les pedía que la llevaran, siempre estaban “ocupados”.
El sábado, a las cuatro en punto, Sergio y Marisol aparecieron en la puerta. Saludaron con frialdad, sin sonrisas. Se sentaron en el salón, y Sergio fue directo al grano:
—Es por la casa de la sierra. Vosotros ya tenéis el piso, bueno. Pero la casa… Nosotros la hemos cuidado. Y creemos que lo justo sería que nos la cedierais.
—No la cuidasteis —respondió Lucía con calma—. Simplemente os quedabais en verano. Y cuando la tía estuvo enferma, ni siquiera llamasteis.
—Tú no te metas —espetó Marisol.
—¿Por qué no? También estoy en el testamento. Y sé cuántas veces vinisteis a ver a Carmen. En cuatro años, tres veces. Una para llevarse tomates, otra para traer a los niños y otra para tomar un café. Eso es todo.
—¡Pero somos familia! —protestó Marisol—. ¿Y ahora qué, vais a vender la casa?
—Sí —dijo Miguel—. La arreglaremos y la pondremos en venta.
—¡Pues nada, que os vaya bien! —gruñó Sergio—. ¡Pero no os sorprendáis si os quedáis solos!
Al día siguiente, sonó el teléfono:
—¡¿Qué narices estáis haciendo?! —gritó Sergio—. Hemos ido con el sobrino a la casa, ¡y habéis cambiado las cerraduras!
—Claro. Y la puerta de entrada también. Deberíais haber avisado. El sábado iremos con Lucía a recoger vuestras cosas. Pero sin nosotros, no entráis.
—¡Ah, vaya pareja de…!
Miguel colgó sin alterarse. Lucía ni siquiera se inmutó:
—Menos mal que cambiaste las cerraduras. Si no, no habría quedado ni el marco de la puerta.
Vendieron la casa de campo. También vendieron su antiguo piso y compraron uno nuevo de tres habitaciones en un complejo residencial cerca de la playa. A diez minutos en coche de la arena. La hija, Nuria, se quedó en el piso de la tía —estudiaba en la universidad. Miguel encontró trabajo en el puerto, y Lucía seguía dando clases en el instituto. Comenzó una vida tranquila.
Pero duró poco. En marzo, el teléfono no paraba de sonar. Los “familiares” se acordaron de repente de Miguel. La primera en llamar fue Marisol:
—Bueno, este verano iremos con la familia a vuestra casa. Ahora que no tenemos la de la sierra, necesitamos descansar. ¡No somos extraños!
—Sois invitados. Y nosotros no hemos invitado a nadie.
—¿Has visto los precios del alojamiento en la costa?!
—No. Pero si está caro, buscad otro sitio. O un lago. No vamos a recibir a nadie.
—¡Los padres de Lucía sí que han ido!
—Son sus padres. No sus cuñados con hijos y nietos.
—Os vais a arrepentir. ¡El día que necesitéis ayuda, nadie va a aparecer!
—No te preocupes. De mayo a septiembre, todo el mundo se acuerda de nosotros. Pero en noviembre y febrero… silencio total.
Y ese silencio era, precisamente, lo que más valoraban Miguel y Lucía.
