Cuando por fin tuve vida propia, mi hija me llamó loca y me prohibió ver a mi nieta.
Toda mi vida la dediqué a mi hija, y después, a mi nieta. Pero parece que mis familiares olvidaron que yo también tengo derecho a ser feliz, más allá de ellos. Me casé muy joven, a los veintiún años. Mi marido, Antonio, era un hombre callado, tranquilo, trabajador como nadie. Un día le ofrecieron un viaje de trabajo de dos semanas—un buen extra, según decían, transportando carga a otra región.
Nunca regresó. Todavía no sé qué pasó en ese viaje. Solo recibí una llamada diciéndome que Antonio ya no estaba. Me quedé sola con mi hija de dos años, completamente desamparada. Los padres de mi marido habían fallecido, y los míos vivían en otra ciudad. No sabía cómo sobrevivir ni cómo criar a mi niña.
Por suerte, nos quedamos con el pequeño piso de Antonio. Sin eso, no sé qué habría sido de nosotras. Soy profesora, y al principio intenté dar clases particulares en casa, pero era casi imposible concentrarse con una niña que corría y lanzaba rabietas.
No podía trabajar a tiempo completo por culpa de la pequeña Elena. ¿Cómo dejar sola a una niña de dos años? Un día, mi madre vino, vio mi desesperación, y se llevó a Elena con ella. Casi dos años vivió con sus abuelos, mientras yo trabajaba sin descanso. Daba clases en el colegio, hacía horas extra y seguía con las particulares.
Los fines de semana viajaba para ver a mi hija. Cada despedida me partía el corazón. Luego llegó la guardería—tenía miedo de tener que estar siempre de baja, pero afortunadamente, Elena era fuerte y casi nunca enfermaba. Con el tiempo, volvimos a estar juntas. Después el colegio, luego la universidad.
Me dejé la salud para que tuviera los mejores zapatos, vestidos, chaquetas. Rara vez trabajaba en un solo sitio—siempre dos, a veces tres. Pero cuando Elena terminó sus estudios y consiguió trabajo, por fin respiré aliviada. Y al mismo tiempo, sentí un vacío—ya no era necesaria para nadie.
Ya no tenía que agarrarme a cualquier trabajo extra. Mi cuerpo empezaba a fallar, y mis únicos compañeros eran mi gato. Mi hija venía algunos fines de semana, pero entretener a una madre solitaria no entraba en sus planes. Me sentí abandonada. Todo cambió con el nacimiento de mi nieta Lucía.
Unos meses antes de que naciera Lucía, me mudé con Elena y su esposo, Javier. Las compras, la limpieza, los preparativos para el parto—todo cayó sobre mí. Y después, cuando Elena volvió al trabajo, me encargué por completo de la niña. Pero no me quejé—al revés, me sentí útil otra vez.
Este año, Lucía empezó primaria. Después de clase, la recogía, le preparaba la comida, hacíamos los deberes, paseábamos por el parque o íbamos a actividades. Fue en el parque donde conocí a Pedro. Él también paseaba con su nieto. Hablamos. Pedro se había quedado casado viudo, como yo, y ahora ayudaba a su hija con el pequeño.
Cuando lo conocí, no esperaba nada. Nunca, en todos esos años, había salido con nadie. Primero, la niña pequeña; después, el trabajo. Cuando nació Lucía, me enorgullecía llamarme abuela. ¿Pero las abuelas tienen pretendientes? Pues resulta que sí. Pedro me recordó que aún era una mujer.
Su primer mensaje, proponiendo quedar a solas, sin niños, me dejó en shock. Con él empezó mi nueva vida. Íbamos al cine, al teatro, a ferias, a exposiciones. Volví a saborear la vida.
Pero, por desgracia, a mi hija no se le hizo nada bien. Todo empezó con una simple llamada un sábado por la mañana:
—Mamá, vamos a pasar hoy con Lucía, ¿la cuidas este finde?
—Lo siento, cariño, pero ya tengo planes. No estamos en la ciudad. La próxima vez avísame antes, y con gusto me quedo con ella.
Elena resopló, molesta, y colgó. El lunes, Pedro y yo volvimos. Estaba feliz, llena energía. Hasta Lucía notó que me brillaban los ojos. Todo estuvo tranquilo hasta el viernes, cuando sonó un nuevo mensaje:
—Nos han invitado unos amigos, ¿puedo dejar a Lucía contigo?
—Quedamos en avisar con tiempo. Ya tengo todo planeado.
—¿Otra vez de paseo con Pedro? ¡Te ha vuelto tonta! —gritó ella.
—Elena, ¿qué dices? —intenté calmarla.
—¡Te olvidas de Lucía! Antes decías que no necesitabas ser feliz. ¿Y ahora qué? ¿Todo ha cambiado?
—¡Sí, ha cambiado! Por fin me siento viva. Me gustaría que me entendieras—como mujer, no solo como madre.
—¿Y cómo va a entenderte Lucía? ¿La cambiaste por un hombre?
—¡Qué estás diciendo! Sigo pasando casi todo el tiempo con ella. Olvida lo que has dicho, y no hablemos más.
—¿Que yo pida perdón? Pero ¡estás chalada! No voy a dejarte más con Lucía. Cuando vuelvas en tus cabales, hablamos —colgó la llamada.
Me derribé en lágrimas, temblorosa, con un dolor que me atravesaba. Me esforcé tanto, viví por ellas. Y cuando al fin me tocaba ser feliz, me borraron de un plumazo.
Porque me atrevería a serlo.
Espero que Elena reflexione. Que llame. Que entienda. Porque no me imagino la vida sin ella, ni Lucía.
