Oye, te cuento una historia que parece sacada de un culebrón, pero es real. A veces los problemas llegan sin avisar, como un huésped inesperado que se instala en tu sofá y te cambia la vida. Así entró Laura, la hermanastra de mi marido, en nuestra casa. Con su sonrisa falsa y su comentario de “No eres como me imaginaba”, se coló como un ciclón.
Ese día todo parecía normal. Por fin salí temprano del trabajo, recogí a nuestra hija Lucía de la guardería y fuimos al parque. Cielo despejado, risas de niños, esa paz cotidiana. Llegamos a casa sobre las ocho y, mientras me cambiaba, sonó el teléfono. Era mi marido, Javier:
—Cariño, voy a recoger a Laura —dijo como si nada.
—¿A Laura? —pregunté, sorprendida—. ¿La hermanastra?
—Sí, se ha divorciado. Viene a quedarse.
De Laura solo sabía lo que contaban. Hace diez años, su padre se casó con la madre de Javier, la señora Carmen. Desde entonces, Laura era intocable en esa casa. Mi suegra la adoraba, quizás por sus lágrimas oportunas o su forma de manipular. Javier nunca hablaba mucho de ella, así que yo tampoco preguntaba. Pero cuando llegó a casa pasada la medianoche con una maleta enorme y una sonrisa cansada, supe que todo iba a cambiar.
Al día siguiente, fuimos a verla. Laura nos abrió la puerta en pijama, con el rímel corrido y una sonrisa forzada.
—¡Hola! ¿Así que eres la mujer de Javi? Mmm… Pensé que serías… bueno, da igual.
Mi suegra, radiante de felicidad, puso la mesa como si fuera Navidad: jamón, tortilla, empanadas. No paraba de repetir lo dura que había sido la vida de Laura con su ex, lo mucho que se merecía empezar de cero. Y luego, como si nada, soltó:
—Cariña, ¿no podrías ayudar a Laurita a encontrar trabajo? Tú tienes contactos.
Y así empezó el calvario. Javier se volcó en buscarle trabajo, llamando a conocidos. Yo intenté encontrarle un piso. Al final, unos vecinos del quinto alquilaban un estudio y les convencimos. Javier hasta le ayudó con el papeleo. Todo por la “pobrecita” a la que la vida le había dado una mala pasada.
Pero luego vino el infierno. Mañana, tarde y noche: Laura. No tenía coche, así que Javier la llevaba como si fuera un taxi. Nunca cocinaba, siempre aparecía en casa a la hora de comer. A veces llegaba a las nueve de la noche, se plantaba en la cocina y decía:
—No he comido nada, y hoy he tenido un día horrible. ¿Habéis hecho algo?
Una vez montó una fiesta en su piso con la música a todo volumen. Los vecinos llamaron a la policía. Los dueños estaban furiosos, pero Laura, como siempre, se salió con la suya. Y mi suegra apareció al día siguiente echando chispas:
—¡¿Es que no podíais vigilarla un poco?! ¡Tiene veinticuatro años, es como una niña!
—Perdone —no pude aguantarme—, pero nosotros no somos sus babysitters. Le ayudamos, pero es una adulta.
—¡A ti no te he preguntado! —gritó mi suegra—. ¡Estoy hablando con mi hijo!
Salí de la habitación, pero aún así escuché los gritos: que le habíamos encontrado un “trabajo malo”, que no la habíamos “cuidado”.
Días después, Laura se puso de baja. Mandaron a Javier a comprarle comida. A mí me pidieron que fuera a limpiar. Me negué. Javier se enfadó. Y yo recordé todas las veces que había cocinado con fiebre y nadie vino a ayudarme.
Luego vinieron más quejas de los vecinos, y los dueños le dieron el ultimátum: que se fuera. También perdió el trabajo porque nadie la aguantaba. Mi suegra vino a recoger a su “solecito”, llorando y maldiciendo a todo el mundo. Yo solo miraba y callaba, porque sabía que si decía algo, explotaría.
Pero dos semanas después, milagro: una amiga de Laura la invitó a Barcelona. Mi suegra se desesperaba, pero yo casi saltaba de alegría. Por fin, después de meses, pude respirar.
Laura se fue. Y con ella se marchó todo el caos. Volvió la calma, la paz. Y yo pude ser de nuevo quien era: esposa, madre, mujer. Que Laura lleve su tormenta a otra parte. Pero que no vuelva por aquí.
