El camarero que apareció de repente propuso llevarse al gatito. Pero un hombre de casi dos metros levantó al pequeño peludo que lloriqueaba, lo sentó en la silla de al lado y exclamó:
¡Un plato para mi amigo felino! ¡Y la mejor carne!
Vestiremos algo atrevido, como las jóvenes náyades de los sus sueños perdidos, y nos iremos al restaurante más caro de Madrid. Solo para mostrarnos y calibrar a los hombres…
Así lo proclamó con total seguridad una de las tres amigas, directora de la prestigiosa y selecta escuela privada San Isidro. La exigencia profesional le regalaba el don de frasear siempre lo adecuado.
Estas náyades contaban treinta y cinco primaveras. Según ellas, la edad perfecta para faldas cortas y blusas que más bien realzaban sus atributos que los disimulaban. Escotes profundos, maquillaje impecable: el equipo de batalla completo.
Escogieron un restaurante a la altura: lujoso, distinguido y carísimo. Pero permitirse aquello era pan de cada día. Reservaron la mesa, se acomodaron y empezaron a captar las miradas de admiración de los caballeros y las de franca desconfianza de sus acompañantes.
Las conversaciones giraban en torno al eje fundamental: los hombres. Soñaban, exigían, detallaban. Cada una esperaba su ideal: alto, firme, apuesto y, por supuesto, acaudalado. Que las llevase en volandas, complaciera sus caprichos, no molestase con charlas banales ni reclamara tareas domésticas. Mejor aun si poseía sangre azul.
Eso sí, no como esos…
Las amigas se miraron y señalaron a una mesa donde tres hombres se reían desenfadados, barrigas generosas y entradas pronunciadas. Cerveza, patatas y montones de chuletones adornaban su mesa, mientras el fútbol y la pesca animaban el coloquio. Risas altas, sinceras, sin protocolo.
Qué vulgaridad.
Menuda ordinariez.
Qué horror.
Veredicto unánime: desaliñados, burdos, sin pizca de nobleza, nada que ver con damas tan impactantes. Instantes después, el ambiente cambió de manera surreal.
Entró él: un hombre que descendió de un flamante Ferrari rojo.
¡Don Rodrigo de Ávila y Mendoza! anunció el maître con solemnidad.
Las amigas se tensaron, como galgos al rastro.
Alto y elegante, canas distinguidas, su traje a medida parecía costar el sueldo de un mes. Gemelos de diamantes y camisa blanquísima terminaban la estampa.
Ay…
Qué maravilla…
Uhm…
Los escotes asomaban más, y sus ojos llamaban sin disimulo.
Eso sí es un hombre, murmuró una.
Un conde, guapo y millonario, añadió otra. Yo siempre soñé con la Costa Brava… desde niña.
La tercera callaba, pero hablaba con la mirada.
Menos de diez minutos después, las invitaron a la mesa noble. Marchaban con aire altivo, lanzando miradas de desdén al resto, especialmente a los tres del fútbol.
El conde era cortés, relataba historias de linaje, de castillos y cuadros antiguos. La tensión crecía; todas sabían que sólo una sería la elegida para seguir la noche.
La comida relajó el aire: bogavantes, bandejas de marisco, vino añejo de Ribera del Duero. Las damas comían, suspiraban hacia el conde y fantaseaban. Las mejillas encendidas, lucían aún más bellas.
El conde brillaba también: bromas, anécdotas de la alta sociedad, y las amigas ya no importaba qué plan propusiera tras la cena.
Junto al restaurante había un pequeño jardín. El aroma de la comida se filtró y de allí emergió o más bien flotó un minúsculo gato gris, flaco y hambriento. Recorrió las mesas y se paró frente al conde, suplicante.
En vano.
El rostro del conde se torció asqueado. Sin dudar, apartó al gato de una patada. El minino cruzó la sala y chocó contra la mesa de los tres hombres. Silencio sepulcral.
Odio a estos bichos sucios y sin pedigrí, proclamó el conde. Yo sólo tengo galgos y caballos en mi finca.
El camarero se apresuró:
Ahora mismo solucionamos esto, disculpe…
Caminó hacia la mesa de las cervezas, pero uno de los amigos se levantó. Gigante, como un roble, rostro encendido y puño cerrado. Sus amigos intentaron frenarlo.
Sin decir palabra, recogió al gato y lo sentó en una silla.
¡Un plato para mi colega peludo! rugió. ¡La mejor carne, ya!
El camarero palideció y corrió a la cocina. El salón explotó en aplausos.
Una de las “náyades” se levantó, fue hacia el gigante y dijo:
Hazme sitio. Y pide un whisky para la dama.
El conde quedó mudo.
Poco después, las otras dos amigas se unirían al grupo, dedicando al conde una mirada desdeñosa.
Ya no todos salían juntos del restaurante. En un grupo se marchaban tres: hombre, mujer y el gatito gris.
Pasó el tiempo. Hoy la primera amiga está casada con el gigante, propietario de una poderosa consultora financiera. Las otras dos sellaron sus vidas con sus amigos, famosos abogados. Celebraron las bodas en la misma fecha.
Ahora las ex-náyades tienen otra vida: pañales, cocina, limpieza. Prácticamente todas tuvieron hijas a la vez.
Para volver de vez en cuando a su restaurante favorito, los fines de semana envían a sus maridos al partido o a pescar, llaman a la niñera y se reúnen de nuevo, para charlar de sus cosas. De mujeres. De hombres.
El conde Rodrigo de Ávila y Mendoza, al año, acabó arrestado. Gran escándalo: todo era el timo de un estafador de matrimonios.
Por suerte, eso no afecta a los verdaderos hombres.
Me refiero a aquellos tres, con barriguita, entradas y sin glamour rimbombante, pero con corazón realmente noble.
Así es.
No podría ser de otra forma.
