Vivíamos como en un sueño, o al menos así me lo parecía. Una casa acogedora en un tranquilo barrio de las afueras de Madrid, una familia amorosa, un trabajo estable. Ni yo ni los familiares de mi esposa, Laura, nos metíamos en la vida del otro, y tampoco dábamos motivos para hacerlo. Nuestra hija, Lucía, nuestro pequeño ángel, llenaba cada día de alegría. Todo era perfecto… hasta aquella fatídica noche.
Iba camino a casa después del trabajo, cruzando un parque cubierto de nieve que separaba nuestro barrio del bullicioso centro de la ciudad. El viento aullaba, las farolas iluminaban débilmente el sendero, y de repente, entre la oscuridad, un grito desgarrador: «¡Suéltame, por favor!». El sonido era tan desesperado que me detuve, escudriñando las sombras. El grito se repitió, más cerca esta vez, y sin pensarlo, corrí hacia él.
Entre la ventisca distinguí dos figuras: una chica frágil forcejeando contra un hombre enorme que la arrastraba hacia una obra abandonada. En sus brazos llevaba a un pequeño yorkshire temblando. Me abalancé sobre el agresor, agarrándolo por la chaqueta. Se volvió con furia salvaje y me lanzó un puñetazo. El golpe me rozó la mejilla, pero esquivé el siguiente y, reuniendo todas mis fuerzas, le di una patada en el costado. Tropezó con el bordillo y cayó pesadamente, golpeándose la cabeza contra un montón de nieve helada. La chica, sin mirar atrás, desapareció en la noche con su perrito.
Jadeaba, intentando recuperar el aliento. El atacante yacía inmóvil. Bajo la luz de la farola, distinguí una mancha oscura extendiéndose por la nieve alrededor de su cabeza. Un escalofrío me recorrió el cuerpo. Llamé a la ambulancia, pero ya sabía que no había remedio. Los médicos confirmaron lo peor: muerte cerebral. La policía llegó después, y en lugar de casa, terminé en comisaría, bombardeado a preguntas.
No volví a ver a Laura hasta el día del juicio. El investigador no permitió visitas, ignorando mis súplicas. Conté la verdad: el grito, la pelea, el golpe accidental. La chica que salvé incluso testificó, pero la investigación insistió en pintarme como un criminal. ¿Legítima defensa? No, exceso de fuerza. El juez leyó la sentencia: cuatro años de prisión. Laura, sentada en la sala, se tapó el rostro con las manos, sus hombros temblaban de llanto. Cuatro años de separación parecían una eternidad. Mi abogado logró reducirlo, el fiscal no apeló, y con el corazón apretado, acepté mi destino. En la celda, murmuraban de condenas más largas, así que cuatro años casi parecían un milagro.
La prisión me recibió con humedad y grisura. Tras la cuarentena, esperaba visitas, pero Laura nunca vino. En sus cartas hablaba de obligaciones, de Lucía, pero siempre había una excusa para no venir. Anhelaba ver a mi hija, soñaba con abrazarla, pero sin su madre, un niño no podía entrar. Las cartas de Laura se hicieron más escasas, y las mías, enviadas cada dos días, parecían perderse en el vacío.
Hasta que llegó el día que me partió el alma. Un sobre grueso en mis manos. Sonreí al reconocer su letra pulcra, pero con cada línea, la sonrisa se desvaneció. Laura hablaba de divorcio. *«Estoy agotada, Javier. No puedo sola. Hay alguien en quien apoyarme ahora. Lucía crece, ¿y qué será en cuatro años? Perdóname.»* Las palabras quemaban como hierro candente. Apreté la carta, sintiendo cómo el mundo se desmoronaba. Mi compañero de celda, al verme, me dio una palmada en el hombro: «Aguanta, tío. Cuando salgas, lo arreglarás. Vamos, hacemos un café.»
Entre sorbos amargos, rodeado de hombres como yo, apenas contenía la rabia. El mayor del módulo, entrecerrando los ojos, murmuró: «No te quejes, trabaja. Cumple tus objetivos, busca la libertad condicional. El tiempo pondrá las cosas en su sitio.» Sus palabras se me clavaron. Me entregué al trabajo como un poseso: doblé metas, callé, aguanté. El jefe de sección, viendo mi esfuerzo, solicitó la libertad anticipada. Ahora espero la decisión del juez, anhelando salir.
¿Qué vendrá después? No lo sé. Pero una cosa es clara: haré lo imposible por recuperar a Lucía. Su nuevo «papá» y Laura, que traicionó nuestro amor con tanta facilidad, no me quitarán a mi hija. Que la vida me golpee, pero resistiré. Por ella.
