El corazón roto de la abuela: El drama de la familia de Lucía
Lucía freía croquetas en la cocina de su acogedor piso en Valencia cuando la puerta de entrada se cerró de golpe y sus hijas entraron corriendo al pasillo, recién llegadas de casa de su abuela.
—¡Oh, mis niñas! ¿Cómo estuvo la visita a la abuela? —Lucía se secó las manos en el delantal y salió a recibirlas con una sonrisa.
—¡La abuela no nos quiere! —exclamaron al unísono Carmen y Sofía, sus voces temblaban de dolor.
—¿Qué? ¿Por qué dicen eso? —Lucía se quedó inmóvil, sintiendo cómo el corazón se le encogía de angustia.
—Hoy la abuela hizo algo… —empezaron las niñas, mirándose entre ellas.
—¿Qué hizo? —la voz de Lucía se volvió más cortante, notando un frío que le subía por el pecho.
Carmen y Sofía, apenas conteniendo las lágrimas, lo contaron todo. Lucía escuchaba y, con cada palabra, su rostro se petrificaba de horror.
—¡La abuela no nos quiere! —repitieron las niñas, al cruzar la puerta.
—¿Por qué piensan eso? —Jaime, el padre, dejó el periódico y frunció el ceño. Lucía miró a su marido, esperando una explicación.
—A Daniel y a Clara les daba siempre lo mejor, ¡yo lo vi! —dijo Carmen, jugueteando con el borde de su camiseta—. A nosotras, nada. A ellos les permitía correr por la casa, pero a nosotras nos decía que nos quedáramos quietas. Y cuando se iban, la abuela les llenaba los bolsillos de chuches, les daba tabletas de chocolate, los abrazaba y los acompañaba hasta la parada. ¡En cambio, a nosotras…! —Sofía sollozó— ¡Solo cerró la puerta!
Lucía sintió que la sangre se le helaba en las venas. Había notado ya que su suegra, Ana María, adoraba a los hijos de su hija Marta mucho más que a sus nietas. Pero ¿tan descaradamente? Era demasiado. Su relación con la suegra había sido cordial: sin mucho cariño, pero sin peleas. Todo cambió cuando Marta y su marido tuvieron a Daniel y a Clara. Ahí Ana María mostró su verdadero rostro.
Por teléfono, podía pasarse horas alabando a sus nietos favoritos:
—¡Son tan listos, han salido a su madre, unos angelitos! —decía la abuela, emocionada.
Lucía esperaba que sus hijas recibieran al menos un poco de ese amor. Pero cuando nacieron Carmen y Sofía, Ana María recibió la noticia con frialdad:
—¿Dos a la vez? ¡Vaya cosa! No tengo fuerzas para ocuparme de ellas.
—Nadie te lo pide —respondió Jaime, sorprendido—. Nosotros podemos.
—¡Claro que sí! —bufó la suegra—. A Marta le vendría mejor la ayuda. ¡Es duro con dos seguidos!
—¿Y las nuestras no son hijas? —Lucía no pudo contenerse—. Tú misma decías que los hijos de Marta eran tranquilos.
Ana María la miró con desdén y masculló:
—Un hermano debe ayudar a su hermana. Él es de su sangre, no como tú.
Tras esa conversación, Lucía y Jaime entendieron: no podían contar con la suegra. Las gemelas requerían mucho tiempo, pero la madre de Lucía siempre acudía desde el otro extremo de la ciudad, ayudando sin quejarse. Ana María solo veía a Marta y su familia. De Daniel y Clara hablaba sin parar, pero de las hijas de Jaime se limitaba a decir:
—Bueno, van creciendo…
Vivían lejos de la suegra y las visitas eran pocas. Con Marta evitaban coincidir: cuatro niños en un piso era un caos. Si los pequeños empezaban a jugar, Ana María se agarraba la cabeza, quejándose de la tensión. Jaime y Lucía se marchaban enseguida. Marta y sus hijos se quedaban.
Cuando iban, siempre había reproches: que Carmen y Sofía comían chuches sin permiso, que derramaban algo, que hacían ruido. Y otra vez la tensión, el dolor de cabeza y la petición de irse. Mientras, la suegra no paraba de alabar a los hijos de Marta:
—¡Mi hija me ha dado unos nietos maravillosos! Calladitos, obedientes, cariñosos. ¡Siempre “abuela, abuela”!
A Daniel y Clara les compraba ropa casi cada semana, los colmaba de dulces y juguetes. A Carmen y Sofía solo les daba regalos en fechas señaladas, y siempre algo impersonal.
Los primeros en notar la injusticia fueron amigos. Cuando le preguntaron por qué trataba mejor a los hijos de su hija, Ana María respondió orgullosa:
—¡Son mis nietos de verdad!
—¿Y las hijas de Jaime?
—¿Qué sé yo de quiénes son? Están registradas como su hijo, eso es todo.
Estas palabras llegaron a Jaime y Lucía como un veneno. Jaime estalló y fue a hablar con su madre. Ana María se calmó, pero poco duró.
Marta vivía cerca de la suegra y la visitaba a menudo. Jaime llevaba a sus hijas menos, pero les gustaba jugar con sus primos. Al principio. Hasta Daniel y Clara notaron que su abuela las trataba diferente. Naturalmente, empezaron a culpar a Carmen y Sofía de sus travesuras, y la abuela creía a sus favoritos.
La gota que colmó el vaso fue lo que contaron las niñas. Ana María colmó a Daniel y Clara de chuches, les dio chocolate, los abrazó y los acompañó hasta la parada. A Carmen y Sofía las echó sin más, diciendo que le dolía la cabeza. Su autobús paraba lejos, a diez minutos por un descampado.
—¿Fuisteis solas? —Lucía palideció de horror.
—Sí —asintió Carmen, limpiándose la nariz.
—Había perros callejeros… Teníamos miedo —añadió Sofía, con los ojos brillantes de lágrimas—. ¡No volveremos a casa de la abuela!
Lucía y Jaime se miraron. Apoyaron la decisión, pero Jaime llamó a su madre:
—Mamá, ¿estabas tan mal?
—¿De qué hablas? —contestó Ana María, sorprendida.
—¿Por qué las dejaste ir solas? Sabías dónde estaba su parada. Podías haberme llamado a mí o a Lucía.
—No exageres, no son pequeñas. ¡Llegaron bien! Hay que enseñarles a ser independientes.
—¡Tienen seis años! ¡Fue un descampado con perros! A los hijos de Marta nunca los dejas solos. ¿Por qué?
—¿Cómo? ¿Ahora me acusas? ¿Es que Lucía te ha metido eso en la cabeza? ¡No pienso seguir esta conversación! —colgó.
Jaime miró a Lucía, desconcertado. Ella suspiró. Otra vez ella era la culpable. Al menos Jaime la apoyaba. Tuvo que calmarlo mucho: no entendía por qué su madre discriminaba así a sus nietas. Lucía lo veía claro: Marta era su hija, sus hijos eran “los suyos”. Carmen y Sofía eran hijas de su nuera, una extraña.
Jaime seguía sin aceptarlo:
—A Marta y a mí nos criaron igual. En nuestra boda, ella estaba feliz…
Lucía le recordó cómo Ana María celebró el nacimiento de Daniel: llamó a todo el mundo, llenó a Marta de regalos. Clara también fue recibida con lágrimas de alegría. ¿Y sus hijas? “Dos a la vez, ¡vaya cosa!”.
—Basta —cortó Lucía—. No las llevaremos más. Que se quede con sus nietos “maravillosos”. Nosotras tenemos otra abuela que no hace diferencias.
Ana María ni siquiera notó que Carmen y Sofía dejaron de ir. Ni sus padres. Las niñas ya estaban enLas hijas siguieron adelante con sus vidas, felices y queridas por quienes realmente las valoraban.
