Conseguí que mi hijo se divorciara… y ahora me arrepiento: la vez que logré separar a Andrés de su esposa mayor y descubrí que la felicidad no depende de la edad

Author Carmen FernándezReading 6 minViews 1

Diario de Carmen Díaz
Madrid, 15 de octubre

Esta mañana me encontré con mi vecina, Pilar Martín, en el rellano. Venía molesta porque su nuera, Estrella, volvió a dejarle a la nieta para el fin de semana.

– No hay forma de que coma nada en condiciones, Carmen. “Mi mamá me dice que las princesas no comen mucho”, me suelta la niña, y después de dos cucharadas, ¡se acabó! Si es que parece una ramita, más verde que una hoja de acelga…

Pilar nunca vio con buenos ojos a Estrella. Desde el primer momento le tuvo manía porque era siete años mayor que su hijo Javier. Y claro, cuando empezó la relación, él apenas salía del instituto, un chaval inmaduro a ojos de todos.

Si es que antes de Estrella ni sabía tratar con mujeres me repetía una y otra vez Pilar. ¡Normal que se encaprichase, con la experiencia que tiene ella! Lo engatusó y mira en qué hemos acabado.

Pero sinceramente, Estrella siempre fue muy guapa. Tenía presencia, cuidaba su figura, sabía vestirse y, encima, avanzaba en su trabajo. Nunca vi nada extraño en que Javier se enamorase de ella. Al fin y al cabo, a los hombres españoles les gusta lo que entra por los ojos, y ella era todo estilo.

Por su forma de vivir, Estrella seguía una dieta estricta. Educaba a su hija en ese mismo camino: comer lo justo, nada de excesos, cuidar la salud y la silueta.

A los pocos meses de empezar su relación, Estrella se quedó embarazada. Algunos decían que fue para fastidiar a su futura suegra, que no dejaba de incordiar y meterse en su vida; otros decían que era lo que más deseaba. Da igual. Javier tenía dieciocho recién cumplidos y no quiso saber de opiniones ajenas: se casó con Estrella, que tenía ya veinticinco.

Con el título de bachiller en la mano, Javier empezó una FP y combinaba el estudio con trabajos para poder mantener a la familia, ya que se mudaron a un pequeño apartamento alquilado. Poco después pudieron comprar un cuartito propio en una vieja corrala del centro.

Pese a todos esos comienzos humildes, se les veía felices. Pero Pilar no dejaba pasar oportunidad de criticar a Estrella: que si la comida sosa, que si la camisa de su hijo sin planchar, que si a la nieta la lleva vestida como si fuera para la ópera… Solo veía defectos, nunca acertaba la pobre Estrella.Y eso que la chica no dejaba de esforzarse.

Así las cosas, Estrella fue reduciendo sus visitas y llamadas a la suegra. Ella misma llevaba y traía a la pequeña: colegio, gimnasia rítmica, ajedrez, incluso ballet los sábados. Todo lo hacía corriendo, del trabajo al parque, del parque al gimnasio… Apenas pisaba su propia casa.

Javier llegaba por las noches y se encontraba el piso vacío. O su hija estaba en alguna actividad o Estrella se ocupaba de sus cosas: clase de pilates, manicura, o la peluquería… La rutina había cambiado y, muchas veces, cenaba solo.

En uno de esos anocheceres, la vecina del cuarto, Teresa, una viuda de treinta y ocho años con dos chavales en el instituto, le llamó porque tenían el grifo de la cocina hecho un desastre. El agua cayendo y sin saber cómo arreglarlo. Javier, que tiene manos para todo, fue enseguida a ayudarla.

Mientras él apañaba el grifo, Teresa preparaba una olla de macarrones con albóndigas. De agradecimiento, le ofreció un plato, y claro, Javier aceptó encantado. En casa ya nadie cocinaba así, con tiempo ni sabores de siempre.

Desde entonces, Teresa empezó a invitarlo muchas tardes: cenas sencillas, pero caseras, risas en la corrala y largas conversaciones sobre la vida. Poco a poco, aquella improvisada amistad se convirtió en algo más. Sin darse cuenta, necesitaban esos ratos juntos casi tanto como el aire.

Pero en la corrala nada pasa desapercibido: los cotilleos vuelan entre azoteas. Tardaron poco en avisar a Estrella de que su marido “visitaba demasiado” el piso de Teresa.

La bronca fue monumental. La pequeña comunidad de vecinos fue testigo de la tormenta. Estrella, con ese orgullo que siempre la caracterizó, le echó de casa en medio de la noche.

Javier no tenía dónde ir. Sus padres vivían lejos y esa noche sólo le quedaba llamar a la puerta de Teresa, que le acogió sin dudarlo.

La hija de Estrella y Javier tenía seis años por aquel entonces. Javier acababa de cumplir veinticinco, Estrella tenía treinta y dos y Teresa, treinta y nueve.

Cuando Pilar se enteró de que su hijo se había marchado de casa, saltó de alegría. Pero al poco, al saber que se había ido con otra mujer mayor y con hijos, le cambió la cara Se hizo el silencio en sus opiniones y críticas. ¿Cansancio? ¿Arrepentimiento? Nunca lo confesó.

Han pasado ya quince años desde aquel divorcio. Javier lleva todo este tiempo junto a Teresa. No tuvieron más niños, pero la vida les sonríe. Él, con cuarenta, ella, con cincuenta y cuatro. Desde hace años, Pilar los recibe en casa como si nada hubiera pasado. Los domingos en la mesa son agradables, todo armonía y comprensión. Y Javier no le falta la felicidad en los ojos.

A veces me pregunto si los prejuicios no son más pesados aquí que en ningún sitio. ¿Por qué daba tanto miedo la diferencia de edad? ¿Es tan raro o más difícil que una mujer mayor haga feliz a un hombre? Yo veo a Javier pleno, y eso me da qué pensar.

¿Dónde está realmente el secreto de la dicha?

Un regalo de Dios… Aquel amanecer se presentó gris y encapotado; densos nubarrones cruzaban a ras del cielo y, en la lejanía, se escuchaban sordos truenos. Se avecinaba tormenta: la primera tormenta de esta primavera. El invierno finalmente había terminado, pero la primavera aún no se decidía a desplegar su verdadero esplendor. El frío persistía, ráfagas de viento levantaban el polvo y paseaban las hojas muertas de un lado a otro. Los primeros brotes de hierba emergían tímidamente entre la tierra endurecida; los árboles aún se resistían a mostrar los tesoros de sus yemas. La naturaleza entera suspiraba ansiando la llegada de la lluvia salvadora. Aquél año, el invierno fue poco generoso en nieve: frío, ventoso, sin apenas descanso para la tierra, que ahora esperaba la tormenta con impaciencia. La tormenta traería el ansiado riego, lavaría el polvo y la suciedad, lo devolvería todo a la vida. Solo entonces llegaría la verdadera primavera, generosa, rebosante de flores, como una mujer joven llena de amor y ternura. Entonces la tierra engendraría hierba verde y flores multicolores, hojas trémulas y frutos dulces en los árboles. Los pájaros cantarían alegres, comenzarían a construir sus nidos entre la hojarasca nueva de los jardines en flor. La vida seguiría su curso. —¡Santi, ven a desayunar! —llamó Bea—. ¡Que se enfría el café! De la cocina llegaba el aroma a café y a huevos revueltos. Era hora de levantarse. Tras la pesada conversación de anoche, los sollozos de Bea, la noche en vela, las preocupaciones, no resultaba fácil. Pero la vida sigue. Bea también tenía el rostro demacrado, ojos enrojecidos, sombras oscuras bajo los párpados. Le ofreció la mejilla pálida para un beso y esbozó una sonrisa débil. —Buenos días, cariño. Parece que hoy tendremos tormenta. ¡Dios mío, qué ganas de lluvia! ¿Cuándo llegará la auténtica primavera? Escucha, me han venido a la cabeza estos versos: Espero la primavera como la salvación De la escarcha invernal, del desamparo. Espero la primavera como aclaración De todos mis enredos diarios. Siempre pienso, cuando llegue ella, Todo se aclarará al instante. Siempre pienso, será ella sola, La que le dé sentido a todo, De forma más honesta, Más sencilla, Más fiable, Más certera. ¿Dónde estás, primavera? ¡Ven ya, adelante! Santi la abrazó por los finos hombros, besó su cabecita inclinada y rubia, con perfume de campo y manzanilla. El corazón se le encogió de compasión. Pobrecita mía, mi niña querida, ¿por qué tenemos que pasar por esto? Al menos nos quedaba la esperanza, durante todos estos años eso nos mantuvo a flote. Ayer, el prestigioso doctor, nuestra última esperanza, sentenció nuestra espera: —Lo siento muchísimo, pero no podrán ser padres. Santi, tu estancia en la central de Cofrentes no fue gratis. Por desgracia, la medicina poco puede hacer en este caso. Siento no poder ayudaros. Bea se secó las lágrimas con determinación y movió la melena. —He estado pensando mucho y lo tengo claro: debemos acoger a un niño de un orfanato. Hay tantos niños desdichados en casas de acogida; cogeremos un niño, le criaremos, será nuestro hijo, por fin. ¿Estás de acuerdo? Llevamos tanto tiempo esperando un hijo, tanto—. Las lágrimas volvieron a su rostro. Santi abrazó a Bea contra su pecho y tampoco pudo contenerse. —Por supuesto, mi vida. No llores, amor, no llores. En ese instante, un trueno estremeció la casa. Y comenzó a llover con fuerza: ¡por fin, el cielo respondía a sus plegarias! El tan esperado aguacero lo cubría todo; como si la noche descendiese de golpe. Entre relámpagos y truenos, Santi y Bea, abrazados, miraban por la ventana cómo las gotas mojaban los cristales y el aire se perfumaba de tierra mojada. Todo el dolor y la desesperanza parecían disolverse con esa primera lluvia primaveral. Solo querían que nunca parase de caer ese regalo del cielo, símbolo de vida, de renacimiento y esperanza. Al cabo de unos días, estaban a las puertas del orfanato, la cita concertada. Habían acudido a elegir un hijo, ese hijo soñado, tan largamente esperado: su niño, su pequeño Vasquito. Lo amaban ya sin haberlo visto, con todo el amor acumulado durante años de anhelo. Tenían el corazón en un puño, la respiración entrecortada. Santi tocó el timbre. Les abrieron; ya les esperaban. La entrevista con la directora se produjo días antes; ahora les enseñaban a los niños candidatos. En la primera sala, vieron a una niña en braguitas mojadas sobre una sábana húmeda. Camisita sucia, naricita llena de mocos resecos, enormes ojos azules tristes siguiendo a los adultos que pasaban de largo. Fue un puñal en el corazón. Qué realidad la de este sitio: orfanato, asilo de niños sin nadie. En la sala siguiente había bebés limpios en sus cunas, la enfermera los mostraba, informaba de la edad, explicaba procedencias. Les enseñaban a los pequeños con mimo, como si fueran piezas en un extraño mercado. Santi pensó: solo falta preguntar el precio al kilo. —Santi, volvamos a ver a aquella niña tan desdichada—susurró Bea. Él le apretó el hombro. —¿Podemos volver a ver a la pequeña de la primera sala, la de los ojos azules? —Pero vosotros queríais un niño. Esa niña no la teníamos preparada para mostraros… —Queremos verla. Llévenos, por favor, de nuevo. La enfermera titubeó, meditó qué decir, pero al final les llevó atrás. —Avisaré a doña Ana López. Esperad aquí—indicó unas sillas. Bea se apoyó en el hombro de Santi. —Santi, quiero a esa niña, me dio un vuelco al verla. —A mí también. Se parece a ti: los ojos, el pelo… Y tan desamparada. Vino la enfermera con la directora, Ana estaba preocupada. —No es una buena elección, esa niña no es lo que buscáis. —¿Por qué? Nos gusta, ¡es igualita que Bea! Mírela, es idéntica—. Santi entró con determinación en la sala. Ya la habían limpiado, cambiado, y la niña parecía distinta, con mejillas encendidas y curiosidad en los ojos. Al ver que se detenían junto a su cuna, sonrió, mostrando hoyuelos en las mejillas. Extendió los bracitos para levantarse… Fue entonces cuando Bea apretó fuerte la mano de Santi: la niña tenía los pies completamente deformados hacia atrás. Sin dudar, Santi la levantó en brazos; ella se pegó a su rostro mojada y se quedó quieta. Las lágrimas acudieron a los ojos de ambos. Ana se apartó discretamente a secarse las lágrimas. —Vamos a mi despacho. Enfermera, lleve a la pequeña Lucía—. Y se dirigieron al despacho. La niña había nacido en un pequeño pueblo de Galicia en una familia numerosa y humilde. Por lo visto, trataron de deshacerse del bebé recién nacida con malformaciones: los pies totalmente torcidos y deformes. El padre se negó a llevarla a casa y alegó que ni tenía recursos para operarla, ni pensaba criar una “lisiada”. Lucía acabó así en el orfanato. —Ahora decidid: requiere mucho esfuerzo, dinero y, sobre todo, paciencia y amor. Si lo pensáis bien, conozco un médico en Santiago que os puede orientar. Os doy un mes para decidir. No volváis antes de estar seguros: nuestros niños se acostumbran rápido y no quiero que sufran más. Pasó el mes. Bea y Santi lo tuvieron claro desde el primer día: Lucía sería su hija. El profesor confirmó que varias operaciones corregirían prácticamente todo. Santi calculó si podrían costearlo: bastaría con vender el coche y la casa en construcción. De momento vivirían en el piso pequeño; si Lucía estaba sana, todo lo demás llegaría. Y allí estaban de nuevo, nerviosos, con flores y regalos. Ana tenía los ojos empañados. ¡Una niña más tendría por fin familia! Lucía había crecido, sus ricitos dorados brillaban, mejillas sonrosadas, ya empezaba a balbucear. Santi la cogió en brazos y ella se aferró a su cuello. Les quedaba por delante el complicado proceso judicial de adopción; los padres biológicos perdieron todos los derechos tras la sentencia. Por fin pudieron llevar a Lucía a casa. Bea dejó el trabajo y se dedicó a su hija. La prepararon para la primera operación en la clínica en Santiago. Un mes después, Lucía ya comía sola con cuchara, imitaba al gato, a la cabra… De momento, sus piernas solo podían ocultarse bajo pantalones largos, y al andar se tambaleaba como un patito. Pero era vivaracha, sociable, precoz en el habla. A quien más quería era a Santi. Mi papi, así lo llamaba siempre, y Bea también. Y Santi, encantado, decía siempre que Lucía era su sol. Al año, más operaciones. Varios viajes a Santiago, días duros y noches en vela para Bea. Hasta que al fin, ¡triunfo!: piernas como las demás niñas. Ya podía correr y saltar. A los cinco años, Lucía empezó el colegio. Pronto la notaron con talento para el dibujo y la apuntaron a la Escuela de Arte. A los seis, sus cuadros llenaban las exposiciones infantiles; paisajes llenos de luz, historias de alegría, admiradas por todos. Brillaba el talento. A los siete años arrancó el colegio primaria: enseguida fue líder en la clase, simpática, extrovertida, excelente estudiante. Pintaba, bailaba, tenía amigos allá donde iba; donde estaba Lucía, había alegría. Los padres asistían a las reuniones escolares con orgullo: solo parabienes de todos. Nadie sospechaba lo que habían superado esa niña y esos padres, no de sangre, sí de corazón. Dios no dejó de protegerles: desde la llegada de Lucía, la suerte acompañó a Santi y Bea. Su pequeño negocio floreció; pudieron mudarse a Santiago, comprar una buena casa y llevar a su hija a un colegio de prestigio. Lucía, ya en sexto, seguía siendo la mejor. Asiste a la Escuela de Arte, es preciosa, rubia de ojos azules y trenza dorada. Cariñosa y alegre, es la niña de todos. Un regalo de Dios: así la llaman…

El banco del patio comunitario Víctor Esteban salió al patio poco después de la una y media. Le palpitaban las sienes: ayer acabó los últimos restos de ensaladilla, y esa mañana había estado desmontando el belén y guardando los adornos. En casa reinaba un silencio demasiado profundo. Se caló la boina, metió el móvil en el bolsillo y bajó despacio, como siempre, apoyándose en la barandilla. A mediodía, el patio en enero parecía sacado de un decorado: pasillos de baldosas despejadas, montones de nieve intacta, ni un alma a la vista. Víctor Esteban sacudió la nieve del banco junto al portal dos. La nieve caía suave sobre las maderas. A él le gustaba pensar allí, sobre todo cuando no había nadie cerca: se podía estar cinco minutos y volver a casa renovado. — ¿Le importa si me siento aquí al lado? — preguntó una voz masculina. Víctor Esteban giró la cabeza. Un hombre alto, con anorak azul marino, de unos cincuenta y cinco años. El rostro le resultaba vagamente conocido. — Claro, siéntese, hay sitio de sobra — contestó haciéndose a un lado — ¿De qué piso es usted? — Del cuarenta y tres, segundo. Llevo tres semanas instalado. Miguel. — Víctor Esteban, encantado — le estrechó la mano por reflejo — Bienvenido a nuestro rinconcito tranquilo. Miguel sacó un paquete de tabaco. — ¿Le molesta si fumo? — Fume tranquilo. Víctor Esteban llevaba diez años sin probar el tabaco, pero el olor le recordó de pronto la redacción del periódico local donde había trabajado casi toda su vida. Se sorprendió deseando inspirar profundamente el humo, aunque enseguida descartó esa idea. — ¿Es usted de aquí de toda la vida? — preguntó Miguel. — Desde el ochenta y siete. Este bloque estaba recién estrenado. — Yo antes trabajaba aquí cerca, en el Antiguo Centro Cultural de Metalurgia, de técnico de sonido. A Víctor Esteban le dio un vuelco el corazón: — ¿Con don Valerio? — ¡Ese mismo! ¿Le conocía? — Le hice un reportaje una vez. En el ochenta y nueve, en su concierto de aniversario, ¿recuerda cuando actuó el grupo Agosto? — ¡Podría contarle ese concierto de principio a fin! — Miguel sonrió — Trajimos una columna enorme de sonido, la fuente de alimentación echaba chispas… La conversación fluyó sola. Aparecían nombres e historias, algunas graciosas, otras amargas. Víctor Esteban se sorprendió pensando que debería marcharse ya, pero siempre surgía un nuevo tema: músicos, cables, secretos de bastidores. Llevaba años sin conversaciones largas. Los últimos en la redacción estuvo sólo con urgencias, y desde que se jubiló, más bien retraído. Había terminado creyendo que así la vida era más tranquila: sin depender de nadie, sin atarse a nada. Pero ahora sentía que algo en el pecho se le iba descongelando. — Oiga — apagó Miguel el tercer cigarro —, en casa tengo archivados todos aquellos años: carteles, fotos, hasta las cintas de los conciertos, grabadas por mí. Si le gustaría verlas… ¿Para qué me meto en esto? — pensó Víctor Esteban. Luego habrá que quedar, relacionarse. Igual hasta quiere hacerse amigo, y yo con lo tranquilo que vivo… ¿y qué me va a contar que no sepa? — Bueno, podemos echarles un vistazo — respondió — ¿Qué día le viene bien? — Cuando quiera, ¿mañana a las cinco? Justo vuelvo del trabajo. — De acuerdo — Víctor Esteban sacó el móvil y abrió contactos — Apunte mi número. Si surge algo, nos llamamos. Esa noche no lograba dormir. Repasaba la charla, sacaba detalles de recuerdos antiguos. Varias veces se tentó a coger el móvil y cancelar, poner una excusa. Pero no lo hizo. A la mañana siguiente le despertó la llamada. En la pantalla: “Miguel, vecino”. — ¿Sigue en pie la cita? — preguntó la voz, ligeramente vacilante. — Sí — contestó Víctor Esteban —. A las cinco estoy allí.

Suegra al cuadrado —¡Esto sí que es fuerte! —exclamó Egor, en vez de saludar, al ver en la puerta a una ancianita baja y enjuta con vaqueros, esbozando una sonrisa pícara con los labios finos. Sus ojos traviesos brillaban con ironía bajo los párpados entornados. «La abuela de Irina, Valentina Petrovna», reconoció. «Pero… ¿cómo ha llegado sin avisar, ni una llamada siquiera…?» —¡Hola, nietecito! —dijo ella con la misma sonrisa—. ¿Me vas a dejar pasar? —Sí, claro, por supuesto, pase, pase —se apresuró Egor. Valentina Petrovna rodó su maletín por el pasillo y, cuando le sirvieron té, ordenó—: ¡A mí, que sea bien cargado! Irina trabajando, Olguita en la guardería… ¿y tú aquí holgazaneando? —Me mandaron de vacaciones, por necesidades del trabajo, dos semanas —musitó Egor, resignado, viendo esfumarse sus sueños de descanso. Miró con esperanza a la invitada—: ¿Se quedará mucho tiempo? —Has acertado —afirmó ella, destrozando sus ilusiones—, me quedo largo. Egor suspiró de nuevo. Apenas conocía a Valentina Petrovna; solo la vio de pasada en su boda con Irina, venida de otra ciudad. Aunque, por su suegro, había oído hablar mucho: su propio yerno bajaba la voz cuando hablaba de ella, y el respeto que le profesaba le hacía temblar las rodillas. —Friega los platos —le ordenó ella— y prepárate. Vamos a dar una vuelta de reconocimiento por la ciudad. ¡Tú me acompañas! El tono le recordó a Egor al del sargento mayor Prichodko, en sus años del ejército. —¡Me enseñas el paseo marítimo! —mandó Valentina Petrovna—. ¿Cómo llegamos mejor? —tomándole del brazo y avanzando resuelta por el asfalto, mirando alrededor con curiosidad. —En taxi —encogió los hombros Egor. De repente, Valentina Petrovna llevó los dedos a sus labios formando un aro y silbó estruendosamente. El taxi frenó en seco. —¿Para qué silbar? ¿Qué van a pensar de usted? —rezongó Egor mientras le ayudaba a sentarse. —No pensarán nada de mí —rió la menuda anciana—. Pensarán que eres tú el maleducado. El taxista se desternilló por la ocurrencia, y chocó la mano con Valentina Petrovna, como si fueran viejos compinches. —Eres un chico educado, Egor —le decía mientras paseaban—. Tu abuela seguro que es una dama formal y distinguida, pero yo, eso no lo aprendí. Mi marido, el abuelo de Irina —que en paz descanse—, tardó en acostumbrarse a mi carácter. ¡Y sólo medio lo consiguió! Era calladito y tranquilo, un ratón de biblioteca, y de pronto, aparecí yo en su vida. ¡Y comenzó la revolución! Le llevé a la montaña, le enseñé a tirarse en paracaídas… Solo el ala delta se le resistía. Egor escuchaba sorprendido; nunca Irina le había hablado de las aventuras de su abuela. Aquella vida, tan vibrante, explicaba muchas cosas de su carácter. De repente, ella preguntó tajante: —¿Y tú, saltaste en paracaídas? —En el ejército, catorce saltos —respondió él, no sin algo de orgullo. —¡Bien hecho, te respeto! —asintió Valentina Petrovna, y empezó a tararear: «Largo tendremos que caer, en este salto infinito…» Egor conocía esa canción, y la cantó con ella: «La nube blanca de seda, como una gaviota al viento…» La música rompió el hielo y Egor dejó de sentirse intimidado por tan singular anciana. —Hay que descansar y picar algo —propuso ella—. Mira ahí, ese puesto parece de un gran maestro del pincho moruno, ¿hueles qué delicia? El cocinero, un moreno de gesto fiero, ensartaba la carne con la mirada de quien atraviesa enemigos con un puñal… Sentarse allí daba ganas de gritar «¡Ole!» y echarse un flamenco endiablado. Sentados, Valentina Petrovna lanzó con voz sorprendentemente limpia: «Gamarjoba, genatsvale, que bueno sería cantar en una boda…» El cocinero, sobresaltado, encontró la chispa en los ojos de la anciana y entonaron a dúo: «Cantar en la boda sería lo mejor, genatsvale, gamarjoba…» —Disfrute, señora, —dijo, mostrando sus dientes enormes—, aquí tiene su pincho, pan y buen verde. Sirvió dos copas de vino helado y se inclinó, mano al corazón. Al olor de la carne, un gatito apareció tímidamente. Valentina Petrovna se enterneció: —Eres justo lo que necesitábamos. Acércate, pequeño —y pidió al cocinero una porción de carne cruda—. Mientras el gato comía, ella reprendía a Egor: —¡Con una niña en casa! Sin gato, ¿cómo pensáis enseñarle bondad, amor y cuidar al débil? Este pequeño será vuestro maestro. Tras el paseo, Valentina Petrovna bañó al nuevo inquilino y envió a Egor a comprar todo lo necesario. Al volver cargado, los gritos alegres retumbaban: Irina y Olya se abrazaban a la abuela, quien entre risas repartía besos y regalos. El gatín, desde el sofá, examinaba fascinado a sus nuevos amos. —Esto para ti, Olya: conjunto veraniego, —entregaba, y para ti, Irina: nada eleva más a una mujer que unas braguitas de encaje… El resto de la semana, Olya no fue a la guardería: pasaba las mañanas con su abuela, regresando para almorzar tras largas caminatas y confidencias. En casa les esperaba Egor y el gatito, ya nombrado León. Por la tarde, Irina se sumaba y salían todos juntos, León incluido. —Necesito hablar contigo, Egor —le dijo Valentina Petrovna una noche, seria—. Mañana me marcho. Tras mi marcha, entrega esto a Irina —le pasó un documento—. Es mi testamento. La vivienda y mis bienes para ella; para ti, la biblioteca que reunió mi marido, toda una joya, con libros autografiados… —¡Pero, Valentina Petrovna! —quiso protestar Egor, pero ella le cortó. —A Irina aún no se lo he dicho, a ti sí: tengo problemas cardíacos muy graves. Todo puede acabarse de golpe, hay que estar preparados. —Pero… ¿cómo se va a ir sola? —replicó Egor—. Debería estar acompañada. —Siempre tengo a alguien cerca, hijo. Además, tu suegra —mi hija— está en la ciudad de al lado. Y tú: cuida mucho de Irina y cría bien a Olya. Eres buen chico, confiable. Aunque contigo soy «¡suegra al cuadrado!» —y le dio unas palmadas en el hombro, riendo a carcajadas. —¿No se quedaría un poquito más…? —suplicó Egor. Ella le sonrió agradecida, pero negó con la cabeza. Salieron todos a despedirla, incluso León, en brazos de Olya, parecía triste. Valentina Petrovna se llevó la mano a la boca e hizo sonar un silbido intenso. El taxi se detuvo en seco. —¡Vamos, yerno! Me acompañas hasta el tren —ordenó, besó a Irina y Olya y se acomodó en el asiento delantero. El taxista miraba atónito a la ancianita que había parado el coche con semejante arte. —¿Y usted qué mira? —gruñó Egor—. ¿Nunca ha visto a una señora ejemplar? La delgada abuela, sacudiendo sus rizos canos, soltó una carcajada y le chocó la mano a Egor.