Conseguí que mi hijo se divorciara y ahora me arrepiento… —Ayer mi nuera volvió a traerme a la nieta para el fin de semana— se quejaba mi vecina Lucía al encontrarme en el rellano—. ¡No consigo alimentar bien a la niña! “Mi mamá dice que las princesas no comen mucho”, me dice, se toma dos cucharadas y ¡ya está! ¡La pobre está tan flaca que hasta parece que brille de lo verde que está! Desde el primer momento, Lucía no soportó a Oxana, la esposa de su hijo Andrés, simplemente porque era siete años mayor que él. Y él—un chiquillo que acababa de terminar el instituto… —¡Si hasta mujeres desconocía antes de ella!—se indignaba mi vecina—. ¡No es de extrañar que cayera rendido! Le sedujo con su experiencia, y asunto resuelto. Pero Oxana era una mujer muy guapa y llamativa. Se cuidaba, vestía con estilo, hacía carrera. No me sorprendía nada que el hijo de Lucía se fijara en ella; a fin de cuentas, los hombres también se enamoran por lo que ven, y ella tenía mucho encanto. Llevaba una dieta muy cuidada y enseñaba a su hija el mismo estilo de vida: comer lo justo, no atiborrarse, preocuparse por la salud y la figura. A los pocos meses de empezar a salir, Oxana se quedó embarazada. ¿Sería para fastidiar a la suegra, que intentaba por todos los medios romper el noviazgo, o porque ansiaba casarse? Quién sabe, pero lo importante es que Andrés ya tenía claro que iba a casarse con Oxana, pese a tener solo 18 años y ella 25. Nada más terminar el instituto, Andrés entró en un ciclo formativo y lo compatibilizó con un trabajo—vivían ya independientes, primero alquilaron un piso, luego compraron una habitación en una residencia. Eran felices, pero la suegra no aflojaba: siempre encontraba una excusa para criticar: que si cocina mal, que no le planchó la camisa al marido, que la niña iba mal vestida… Según Lucía, la nuera era todo defectos. Así, Oxana decidió reducir al mínimo el trato con ella. Oxana se ocupaba de la niña: la llevaba al colegio, a gimnasia, a ajedrez… y corría después al gimnasio, la manicura, la peluquería… Apenas pisaba la casa. Cuando Andrés llegaba, la esposa y la hija estaban siempre fuera en actividades. Una noche, la vecina Marina—viuda de 38 años con dos hijos adolescentes—llamó a la puerta: se había roto el grifo en la cocina compartida de la residencia, y pidió ayuda. Andrés arregló el problema y, mientras, Marina preparaba macarrones con albóndigas. Le ofreció un plato en agradecimiento y él aceptó de buena gana; últimamente Oxana no tenía tiempo para comida casera. A partir de entonces, Marina invitaba a Andrés a cenar a menudo; compartían cenas, charlas, dumplings y tartas en la cocina comunitaria. Poco a poco, surgió la chispa y, sin darse cuenta, esas veladas se hicieron esenciales para ambos. En la residencia, todo se sabe. Alguien avisó a Oxana de que su marido pasaba demasiado tiempo con la vecina viuda. El escándalo estremeció todo el piso de la residencia. Oxana, herida en su orgullo, echó a su marido fuera de casa. Fue entonces cuando Andrés, sin sitio donde ir, se instaló en casa de Marina, que le acogió encantada. La hija de Oxana y Andrés tenía entonces seis años. Andrés, 25; Oxana, 32 y Marina, 39. Lucía, la suegra, al enterarse de que Andrés había dejado a su esposa, se sintió triunfadora. Pero cuando supo que su hijo se marchó con una mujer aún mayor que su ex y con dos hijos a cuestas—además, catorce años más que él—quedó muda… Me sorprendió cómo guardaba silencio después de tantos años criticando a Oxana sólo por ser mayor. ¿Había aceptado al fin que se equivocó? El desenlace es de hace quince años. Andrés sigue con Marina, aunque no han tenido hijos juntos; viven plenamente felices y Lucía los recibe sin reproches. Todo paz, armonía e idilio. Y yo veo que Andrés es realmente feliz. ¿Vosotros qué pensáis? ¿Es posible la felicidad cuando ella es mayor?

Author Carmen FernándezReading 7 minViews 2

Mira, te tengo que contar lo que me soltó ayer mi vecina Carmen en el rellano, menudo drama. Me decía, medio desesperada: Otra vez mi nuera me ha dejado a la niña el fin de semana. Y claro, Carmen estaba mosqueada porque no consigue que la cría coma como es debido. La niña le sale con que mi madre dice que las princesas no comen mucho, pega dos cucharadas y fuera. Y la cría, pálida perdida, que se le ve hasta el alma, de lo delgada que está.

A ver, Carmen nunca soportó a la mujer de su hijo David, que se llama Inés. Desde el primer día que la vio le cayó mal, sobre todo porque Inés era siete años mayor que su chico. Imagina: David acababa de terminar el bachillerato cuando se lió con ella, un chavalín aún.

¡Es que antes de ella ni conocía a chicas!, me soltó Carmen indignadísima. ¡Normal que se flipara! ¡Le ha ganado por experiencia!. Claro, Inés siempre fue una tía muy guapa, de esas que cuidan mucho su imagen y saben cómo vestirse. Además tenía buen trabajo, ambiciosa, con personalidad. Te digo una cosa, no me extraña nada que David se quedara loco con ella, era todo un bombón delante de sus narices.

Eso sí, Inés estaba muy puesta con lo de la alimentación y el ejercicio. Siempre cuidando lo que come, que si gimnasio, que si dietas, y a la niña la metió en el mismo rollo: comer sano, nada de atiborrarse, cuidarse desde pequeña.

Total, que a los pocos meses de empezar, Inés se quedó embarazada. Yo no sé si lo hizo para fastidiar a la suegra, que ya entonces montaba bronca cada vez que podía, si fue por ganas de casarse o simplemente surgió. Da igual, porque David, con apenas 18 años, no lo dudó y quiso casarse con ella, que tenía 25.

Después de acabar el colegio, él empezó a estudiar un ciclo de FP y empezó a trabajar. Vivían por su cuenta, primero de alquiler, luego se pudieron comprar un pequeño cuarto en una residencia de estudiantes. Felices estaban, pero claro, la suegra venga a meter cizaña: si Inés no cocina bien, que si la camisa del hijo mal planchada, que si a la hija la viste fatal, que si no hace nada bien… Vamos, todo eran críticas a la pobre muchacha.

Al final, Inés lo que hizo fue cortar a mínimos el contacto con su suegra. Se volcó con la niña, llevándola a actividades mil: guardería, gimnasia, clases de ajedrez… Salía del trabajo corriendo a recogerla y llevarla de aquí para allá, y todavía le daba tiempo de ir al gimnasio, a la peluquería, hacerse las uñas… Por casa casi no paraba, la verdad.

David, por su parte, llegaba por la tarde y se encontraba solo la mayoría de los días: la niña en sus cosas, su mujer o estaba con la niña o ocupada con sus propios asuntos.

Un día de estos se le presenta en casa la vecina del cuarto, Pilar, que era una viuda de 38 años con dos hijos adolescentes. Que si en la cocina de la residencia se le había soltado el grifo y necesitaba ayuda para arreglarlo antes de que empezara a gotear abajo. Como David siempre fue manitas, en un momento le tapó el agua, encontró las herramientas y se puso a ello. Pilar, mientras tanto, preparaba su famoso plato de macarrones con albóndigas y, en agradecimiento, invitó a David a cenar. Claro, él aceptó encantado, porque Inés ni albóndigas ni platos caseros, últimamente no tenía tiempo ni para una tortilla.

Y mira tú por dónde, desde ese día Pilar lo invitaba cada dos por tres a cenar. Aprovechaban cuando su mujer y su hija estaban fuera para pasar un rato en la cocina común, charlando mientras ella hacía croquetas o empanadas caseras. Poco a poco, fue surgiendo algo, esa chispa que a veces ni te esperas, y cuando se quisieron dar cuenta, no sabían vivir sin esos ratitos juntos.

Lo malo de estas viviendas, ya sabes, es que todo se sabe y nunca tienes privacidad. Así que a Inés le llegó la noticia de que su marido se veía demasiado con Pilar y, claro, no para leer juntos precisamente.

La bronca que se lió fue de película. Todo el edificio se enteró. Inés, orgullosa como ella sola, armó las maletas de David y se las dejó en el pasillo, echándolo de casa sin miramientos.

Como era tarde y no tenía adónde ir (no iba a volver a casa de los padres), acabó en casa de Pilar, que le recibió más que contenta.

En ese momento la hija de David e Inés tenía 6 años, él 25, Inés 32 y Pilar 39.

Carmen, mi vecina, cuando supo que su hijo se había separado, estaba eufórica, como si le hubieran dado la razón en algo. Pero nada más enterarse de que David se fue con una mujer aún mayor que Inés -Pilar le sacaba 14 años-… se quedó muda.

Fue rarísimo verla así, tan tranquila. Años llevándose los demonios porque la otra era mayor, y ahora, aceptando tan campante a Pilar en la familia. A saber si fue porque por fin entendió que lo importante era que su hijo fuera feliz, o por puro agotamiento.

De esto ya ha pasado más de quince años. David y Pilar siguen juntos, sin hijos en común. Y la verdad es que hacen muy buena pareja; da igual la diferencia de edad, se han entendido de maravilla. Ahora él tiene 40, ella 54 y la suegra los recibe en casa tan a gusto.

Y, sinceramente, desde fuera se les ve felices de verdad.

¿Tú qué piensas, crees que la felicidad depende de la edad? Porque yo, después de ver esto, tengo mis dudas, la verdad.

— Si es que tú nunca me quisiste. Te casaste conmigo sin amor. Ahora, cuando me he puesto enfermo, ¿me vas a dejar…? — ¡No te voy a dejar! —dijo Marina abrazando a Íñigo—. ¡Eres el mejor marido! Jamás te dejaría… Íñigo no podía creer que fuese verdad. Estaba desanimado… Marina llevaba veinticinco años casada, y durante todo ese tiempo seguía gustando a los hombres. Incluso de joven era la más deseada del instituto. ¡Y no sólo de joven! Cuando iba al colegio casi todos los chicos iban detrás de Marina. A pesar de todo, Marina nunca fue una gran belleza. Nunca se divorció de su marido, aunque él era un hombre de carácter discutible. No, Marina estuvo con Javier hasta el día de su muerte. Criaron a su hija, la casaron. El yerno se llevó a Claudia a Italia, ahora mandan bonitas fotos y les invitan a visitarlos. Pero Marina y Javier nunca llegaron a ir juntos… A lo mejor Marina todavía visite Italia. Javier ya no podrá hacerlo. El esposo de Marina murió en un accidente de coche. Tan absurdo… Bueno, después le dijeron a Marina que lo más probable es que él se sintió mal al volante. Un fallo del corazón, se despistó, perdió el control. — ¿Se desmayaría? —sugirió ella. — Ya no podremos saberlo —suspiró su amiga, médico de profesión—. Causa: lesiones múltiples incompatibles con la vida. Marina estaba en estado de shock. Su amiga Olga le ayudó a organizar todo. Fue ella quien averiguó todos los detalles. Enterraron a Javier y Marina se quedó sola en la gran casa que construyeron a lo largo de la vida. No, para dos era perfecta, y cuando venían invitados no parecía tan grande. Pero para una persona… para una mujer, era enorme y una carga. Un hogar es un hogar. Se necesita una mano masculina… Claudia vino a despedirse de su padre. Propuso a su madre vender la casa, comprar un piso y quizás venir a vivir con ellos. — ¡Ni hablar! —exclamó Marina—. No he construido esta casa para venderla. Y no me apetece vuestra Italia. Ya la he visto suficiente… — ¡Mamá! — ¡Qué ignorante eres, Claudita! —sonrió Marina entre lágrimas—. Es una broma. — Si bromeas, igual no está todo tan mal. La situación era ambigua, tanto como el propio difunto. Por un lado, Javier era un marido cariñoso y atento. Por otro, tenía un carácter difícil. Cuando tenía un mal día era capaz de crisparle los nervios a Marina. Después se arrepentía y pedía perdón, pero Marina era muy pragmática, no se quedaba enganchada en esos momentos. Así vivieron. ¡Veinticinco años! Una locura… Claudia pasó unos días y se marchó. Su marido tenía mucho trabajo, y la chica se apresuró a volver para cuidar de su propio hogar. Marina se quedó sola. Eso sí, sabiendo cómo era, Marina intuía que no sería por mucho tiempo. Y así fue. Se lamentó medio año, y al secarse las lágrimas, descubrió ya tenía una pequeña legión de pretendientes a su alrededor. Incluso la madre de Marina siempre se sorprendía de lo solicitada que era su hija. — ¿Pero qué te ven? ¡Caen a tus pies! No eres especialmente guapa… o no lo entiendo. — Eres muy buena, mamá —sonreía Marina pintándose los labios—. La belleza no es más que un sonido vacío. La mujer debe ser encantadora y carismática. Que tenga chispa. — Anda, sal ya, mujer —reía la madre—. Si no, el pretendiente se cansa de esperar y se va. — Vendrá otro —encogía los hombros Marina despreocupada. Ya han pasado casi treinta años desde aquella conversación con su madre, y nada ha cambiado. Las mujeres se quejan de que no hay hombres libres, que después de los cuarenta no hay con quién casarse. Marina nunca entendió ese problema. Con cuarenta y seis tenía dos pretendientes y ambos maravillosos. Su corazón se inclinaba hacia Diego. Le gustaba muchísimo, tanto física como intelectualmente. Era simpático, educado. Con él era un placer conversar y se podía ir con él a cualquier parte. Eso sí, Diego era sobre todo un maestro de las palabras. Marina prácticamente se enamoró escuchándole, pero con la edad y la experiencia sabía que esa persona no era para convivir, ni para su gran casa. El segundo pretendiente, Íñigo, era un hombre sólido y sencillo. De los que en las fiestas se toman hasta el agua de los floreros, pero que tienen don de manos, hacen de todo y lo hacen bien. Un hombre de oro, con carácter dócil pero con nervio interior. Con su esposa es tranquilo y tierno como un cachorro, pero si hace falta, mueve montañas. Pero, paradójicamente, Íñigo gustaba menos a Marina —las contradicciones femeninas. No le decía frases bonitas. En sobriedad era muy callado. Si bebía, sí podía contar historias graciosas, algún chiste, y animar la conversación. A decir verdad, Íñigo sí podía beber mucho, pero al día siguiente ya estaba como nuevo. Se duchaba con agua fría y volvía a la vida activa. Pocas palabras, pero de verdad. Por eso Marina le eligió. Diego se ofendió al ver fracasadas sus bonitas palabras y se marchó. Marina se casó con Íñigo, que estaba feliz como un niño. En la boda bebió de más, cantó y bailó hasta el amanecer. — Te lo montas bien —sonrió Olga—. No ha pasado ni un año desde que faltó Javier y ya te casas de nuevo. ¡Nada ha cambiado! Las mujeres desesperadas buscan un hombre con lupa, y a ti te basta salir de casa. — Si vas a decir: “¿Pero qué te ven si no eres ni guapa?”… — Ni loca diría eso. Pero que siempre has sido misteriosamente solicitada, es verdad. — No sé, Olga, qué me ven. Habla con mi madre sobre eso. Marina guiñó el ojo y se fue a bailar con su marido. Bailaba y desterraba las últimas dudas de su cabeza. ¿Qué más da si Íñigo es simple? Pero qué fuerte es. Y manitas. Y muy atractivo aún. Y todo el día callado, tampoco está mal. Si hubiese elegido a Diego, ¿qué? Las palabras bonitas no hacen la vida más fácil. En pocos meses Íñigo transformó la parcela de Marina en un jardín de cuento. Arrancó los árboles innecesarios. Dejó el terreno nivelado. Hizo a Marina parterres para flores. Construyó una pérgola. La casa respiraba energía masculina. Sí, eligió bien Marina. ¡Sin duda, el mejor! Y además, Íñigo ganaba dinero. Quería alegrar a Marina con regalos. Comparó el corto periodo de vida con Íñigo y los veinticinco años de matrimonio anterior y sinceramente lamentó no haberle conocido antes. ¡Un hombre de oro! En verano hacían barbacoas al aire libre y cenaban en la pérgola, donde Íñigo puso una bonita mesa y bancos de madera. Marina, satisfecha de pinchos, achinaba los ojos como un gato saciado. Íñigo la miraba sonriendo. — ¿Qué pasa, Íñigo? — Nada. Soy feliz. Su primera esposa fue muy aburrida. Nunca pensó encontrar una mujer tan maravillosa. Fueron felices cuatro años, pero luego Íñigo comenzó a sentirse… raro. Se cansaba rápido. Adelgazó sin motivo. Y si bebía —a veces le gustaba— se sentía fatal. — Íñigo, ¡al médico ya! —insistió Marina—. ¿A qué esperas? Esto no es normal. — Bah, tonterías, Marina. Ya se pasará. — ¿Estamos en la Edad Media? ¿Y si no se pasa? ¿O es que, como la mayoría, le tienes miedo al médico? — No. Íñigo no se atrevía a decir a Marina lo que en realidad temía. Sólo tenía un miedo: si estaba grave, Marina lo dejaría. No iba a quedarse con un hombre enfermo. No era tonto. Sabía que Marina no se casó por gran amor, sino por motivos prácticos. Pero él sí la amaba. Más allá de todo. La vio una vez en el supermercado, despistada buscando la cartera en el bolso, y se enamoró en el acto. Su torpeza era conmovedora. Le daban ganas de acercarse, cogerla en brazos y protegerla toda la vida. Aunque su madre, al ver a la novia, le dijo misteriosa: — Hijo, tú sabrás… pero no logro entender qué le ves. No es guapa, no es joven. ¡Cualquier chica veinteañera querría estar contigo! Nadie era importante para Íñigo, sólo Marina. ¿Pero y ahora, si se pone enfermo, querrá Marina quererlo? Nunca logró convencerle de ir al médico. Era un sábado por la tarde. Olga y su marido, Borja, estaban de visita. Los hombres asaban carne. Olga, en la cocina, mientras preparaba la ensalada, preguntó a Marina: — ¿Íñigo está enfermo o qué? — ¡No lo sé! —exclamó, contrariada—. Le suplico que vaya al médico y no quiere. Tú eres médico, ¿qué opinas? ¿Está mal Íñigo, verdad? — Bueno… Lo veo peor. Ha adelgazado. Y la piel, no sé, un tono amarillento. — ¡Dios mío! Olga, convéncelo tú de que vaya al médico, por favor, a lo mejor a ti te hace caso. Olga miró a su amiga fijamente. — Marina… ¿le quieres? Recuerdo que dudabas… Marina se mordió el labio y no contestó. Pero Olga no llegó a convencerle. Íñigo se desmayó en la comida. Llamaron a la ambulancia. Marina le acompañó. No recuperaba la conciencia. Ella le agarraba la mano y rezaba. Le operaron casi de inmediato. — Tumor en el hígado. — ¿Cáncer? —se asustó Marina. — Esperamos los resultados ahora. Al final el tumor era benigno, pero ya bastante grande cuando le operaron. Los médicos le prohibieron casi todo, advirtiendo que la recuperación sería lenta y no aseguraban que fuese total. Era ya una edad… Íñigo cayó en la tristeza. En el hospital le visitó su madre. Marina estaba en el trabajo, la madre fue en horario de visitas. Lleva comida especial, poca cosa permitida. — ¡Hijo, no te reconozco! —dijo doña Teresa—. ¿Qué es esto? ¡Salvaste! No tienes cáncer. ¡Alégrate y a comer esas albóndigas al vapor! — No tengo hambre. — ¡Pues a comer! ¿Y Marina, viene a verte? — Viene… de momento —respondió Íñigo. — ¿Por qué? ¿Tienes miedo de que te deje? ¡Pues menudo favor te haría! — Pero si yo ya no valgo nada. Ni puedo trabajar. Nada de nada. Me faltan apenas meses para los cincuenta y ya soy un inválido. ¿A quién le sirve un inválido? — ¿Qué pasa aquí? —preguntó Marina entrando—. Gritáis a todo el hospital. Buenas tardes, Teresa. — Me voy. Hola Marina. Y adiós. — ¿Qué ha pasado? La madre levantó la mano y se fue. Marina se lavó las manos y se sentó al lado de su abatido marido. — ¿Por qué ese enfado, inválido? Tienes manos y piernas, ¿eh? Ya te recuperarás. ¿Sabes lo que he leído sobre el hígado? — ¿Qué? — Es el único órgano capaz de regenerarse solo. Si queda el cincuenta y uno por ciento, listo. El tuyo conserva el sesenta por ciento. Dale tiempo y se pondrá bien. — ¿Y tiempo me queda? — ¿Qué? — El tiempo. — ¿Qué pasa, Íñigo? ¿No me han contado algo? ¿Has pedido a los médicos ocultármelo? — No es eso… Le dieron el alta. Y empezó la peor parte de su vida. Si hacía un poco de esfuerzo, enseguida se cansaba. Eso era lo que más le dolía a Íñigo. Y pronto era su cincuenta cumpleaños, algo que ya sólo le traía tristeza. No podía comer ni beber nada. ¡Bonita alegría! Marina, parecía, no se daba cuenta de la debilidad de Íñigo, y, animada, comía comida dietética a su lado. — Marina… —al fin se atrevió—. ¿Qué será de nosotros ahora? — ¿De qué hablas? —preguntó ella. — Yo… tardo mucho en recuperarme. ¿Me vas a dejar? Dímelo ya. — ¿Y por qué habría de dejarte? Estoy genial contigo. — Sí, cuando yo hacía de todo y trabajaba. ¿Y ahora? ¿Qué hay de bueno? Ni yo me aguanto. — Pues estás equivocado. ¡Venga, anímate! — ¡Lo intento! ¿Pero qué pasa? Dos golpes de martillo y caigo rendido. Marina se acercó por detrás y le abrazó, apoyó la mejilla en su nuca. — Te quiero. Y nunca te dejaré. Recupera a tu ritmo. Ya irá todo bien. — ¿Me quieres? ¿De verdad? — De verdad. Marina no dejó a Íñigo. Él se fue recuperando, despacio. Marina le organizó el cumpleaños sin alcohol, para que no se sintiera mal. Vinieron unos amigos, pasaron la tarde en la pérgola jugando a juegos de mesa. — Te ha tocado una mujer de 10, Íñigo —dijeron los amigos. — Ahora iréis y os empinaréis unas copas por mi salud, ¿verdad? —bromeó. Rieron. Se fueron. Por la noche, Marina y él se sentaron bajo las estrellas en el porche. Felices. Aquella noche, Íñigo se sintió mejor por primera vez desde hacía meses. Creyó que se recuperaría. Que su mujer de verdad no le dejaría. La abrazó fuerte. — ¿Qué pasa, Íñigo? — ¡Todo va bien! —dijo. — Por fin —rió Marina y le besó la mejilla. Fueron felices… 💬 Amigos, si os gusta leer más historias como esta, dejad vuestros comentarios y no olvidéis los “me gusta”. ¡Vuestra energía nos anima a seguir escribiendo!