Me llamo Catalina. La historia de mi familia es un ovillo de dolor y pérdidas. Cuando tenía cinco años, mis padres se divorciaron. Mi madre pidió el divorcio después de enamorarse de otro hombre. Poco después, se volvió a casar. Mi padre, en cambio, nunca se olvidó de mí: pagaba la manutención, me llevaba los fines de semana a su casa en las afueras de Sevilla. Su amor fue mi salvación en aquellos años oscuros.
Más tarde, mi padre se casó con una mujer llamada Carmen, viuda con dos hijos de un matrimonio anterior, Javier y Marta. Me hice amiga de ellos rápidamente. Los fines de semana en casa de mi padre se convirtieron en una fiesta para mí: me sentía querida, parte de ese mundo cálido. Volver a casa de mi madre no me apetecía—allí todo era distinto.
Mi madre tuvo dos hijos más con su nuevo marido, un niño y una niña. Juntos, con mi padrastro, montaron un negocio, pero fracasó. Las deudas crecieron como una bola de nieve. Tuvieron que vender su espacioso piso en el centro de Sevilla y mudarse a un pequeño apartamento en las afueras. Cinco personas en dos habitaciones—la vida se hizo insoportable.
Mi padrastro empezó a beber. Mi madre se puso a trabajar, y yo, aún una adolescente, me quedaba cuidando a mis hermanos menores. Aquello me destrozó. Un día, recogí mis cosas y me fui a casa de mi padre. Desde entonces, no vi a mi madre. Solo supe que mis hermanos fueron llevados a un centro de acogida, y a ella le quitaron la custodia. Mi padrastro desapareció de sus vidas.
En casa de mi padre, volví a vivir. Carmen y su madre, la abuela Pilar, me acogieron como una más. Los años pasaron volando, y ahora tengo 34 años. Estoy casada, tengo dos hijos. Javier y Marta también formaron sus propias familias. Nos convertimos en una verdadera familia, unida no solo por la sangre, sino por el cariño.
Cuando murió la abuela Rosa, la madre de mi madre, me dejó en herencia su casa en un pueblo tranquilo cerca de Sevilla. Un año después, falleció mi padre. En su testamento, dejó su piso en la ciudad a Javier y Marta, y a mí, el coche. También había una casa de campo sin terminar. Decidimos no venderla, sino reformarla para reunirnos allí todos juntos.
Y entonces, cuando menos lo esperaba, apareció ella—mi madre. Habían pasado 20 años desde la última vez que nos vimos. Encontró mi dirección y se presentó en mi puerta, como si no hubieran existido todas esas décadas de silencio.
«He oído que la abuela te dejó su casa», empezó sin rodeos. «¿Y qué heredaste de tu padre? ¡Tienes un hermano y una hermana! ¿Dónde está la justicia? Esa herencia no es solo tuya, es de todos. Vende todo, y repartimos el dinero entre los tres.»
Me quedé helada, sin dar crédito a lo que escuchaba. ¿Esta mujer, que me abandonó, venía ahora a exigirme repartir lo que más quiero?
«No pienso repartir nada—le dije tajante—. Vete.»
Quizá sea cruel, pero no siento culpa. Ella es una desconocida para mí. Sus hijos del segundo matrimonio también. Mi verdadera familia son Javier, Marta y Carmen. Ellos estuvieron a mi lado todos estos años, compartiendo alegrías y penas.
Terminamos de reformar la casa de campo. Ahora es nuestro rincón feliz, donde nos reunimos con los niños, Javier, Marta y Carmen. Allí reímos, recordamos a mi padre, a la abuela, hacemos planes. ¿Y mi madre? Se quedó en el pasado, junto con sus exigencias y rencores. No le debo nada, y mi corazón está en paz.
