Siempre he creído que mientras más raíces tenga una familia, más fuerte será el árbol. Los parientes, aunque sean nuevos o no tan cercanos, al fin y al cabo son personas que el destino ha puesto en nuestro camino. Mi marido y yo intentábamos llevarnos bien con todos: con los suegros de nuestra hija, incluso con los parientes lejanos. Sobre todo después de que nuestra hija mayor, Lucía, se casara. Al final, los hijos unen. Nos alegramos de que le tocara un buen chico, Javier, tranquilo de carácter pero no grosero. Viven de alquiler en Sevilla, y nosotros les ayudamos poco a poco a ahorrar para su casa. No es fácil, pero algo es algo. A nosotros tampoco nos llovió el dinero del cielo.
Al principio, la relación con la madre de Javier, Margarita López, era decente. Vive en Málaga, lejos de nosotros, así que hablábamos por teléfono y nos veíamos poco. Las conversaciones eran respetuosas, de igual a igual, todo parecía ir bien. Pero llegando las Navidades, algo se quebró. Y no por nuestra parte.
Unos días antes de fin de año, llamé a Lucía con cariño, sin más:
—Cariño, ¿habéis pensado dónde celebraréis Nochevieja?
—Ay, mamá, todavía no lo hemos decidido…
—¡Venid a casa! Tenemos sitio de sobra, nos encanta recibir, tu padre ya ha colgado las luces en el patio. El árbol está puesto y hasta tenemos karaoke. Invita también a Margarita, que tu padre puede ir a buscarla y luego llevarla de vuelta. ¿Qué gana quedándose sola?
Lucía dijo que lo hablaría con Javier y me avisaría. Esa noche me confirmó que vendrían, pero que su suegra no. Que iría con unos amigos o se quedaría en casa. Según ella, tenía la tradición de celebrar en silencio, sin bullicio. Me sentí extraña. ¿Tan difícil era pasar un año con sus hijos, en familia? No le ofrecía nada malo, solo compañía. Decidí llamarla yo misma.
—Margarita, ¿qué dices? ¡Qué triste quedarse sola! Ven, te lo prometo, serás bien recibida. Hasta puedes traer a tus amigos si quieres. Nosotros haremos una barbacoa en el patio, habrá fuegos artificiales, música… Todo muy alegre, como en casa.
Pero ella se excusó con desgana:
—No sé. Llevo diez años celebrando con mis amigos. Si me invitan, iré. Si no, será con la manta y la tele… Con la edad, ya sabes, el ruido cansa.
No insistí. Pensé: “Bueno, si no quiere, allá ella se pierde la fiesta”. Pero al día siguiente, Lucía me llamó angustiada, casi llorando:
—Mamá, mi suegra está enfadada… Dice que la hemos traicionado. Que “le arrebato a su hijo”, que él debería pasar Nochevieja con ella. Ella quería celebrar en su piso de dos habitaciones… ¿Te lo imaginas?
Me quedé helada. ¿Éramos traidores por invitarles a una casa amplia, donde cabíamos todos? Tenemos cinco habitaciones, un salón grande, patio para barbacoa y juegos. En cambio, su pisito era tan pequeño que apenas cabrían cuatro personas apretadas. Aun si fuéramos todos, ¿qué haríamos? ¿Ver las campanadas dos horas e irnos? La Nochevieja es para disfrutar, para unirse.
Lo peor fue lo que les soltó a los jóvenes, sin rodeos:
—Como ya no tengo familia, me iré con mis amigos.
Y añadió que no esperasen ayuda para el piso. Que no tenía dinero.
Mi marido y nos miramos. Él solo resopló:
—Mejor así. No contábamos con ella.
Hay gente en la vida que se ofende incluso ante que la bondad. Para ellos, la generosidad es debilidad, y cualquier plan que no sea el suyo, una traición. Margarita López era así. Se alejó sola, se ofendió sola, cerró la puerta sola. Mentiría si dijera que no nos duele. Duele que alguien que pudo ser familia prefiriera el rencor. Pero, como se dice, seguiremos adelante.
Y los jóvenes celebrarán con quien los quiere. No con quien los ata con culpas.
