¡Cómo puede la tierra soportar a madres así! Envió a su hijo de solo 4 años a un orfanato porque no quería curarle, mientras otros sueñan con ser padres en España

Author Carmen FernándezReading 3 minViews 25

¡Cómo puede haber madres así en el mundo! Envió a su propio hijo a un orfanato porque no quería ocuparse de su cuidado, a pesar de que el niño solo tenía cuatro años.

Tengo una amiga muy querida que se llama Carmen. Nuestra amistad ya dura tres décadas. Es una persona extraordinaria y estoy segura de que habría sido una madre maravillosa, pero no pudo tener hijos propios junto a su marido. Dios no los bendijo con descendencia, aunque su matrimonio nunca se resintió, probablemente porque se aman profundamente.

Por mi parte, tengo dos hijas. Carmen es la madrina de ambas; al fin y al cabo, es mi mejor amiga y vive en el mismo barrio. ¿Por qué no? Siempre recordaré cómo Carmen jugaba con mis niñas, y más de una vez se quedaba con ellas cuando se lo pedía. Luego, muchas veces, terminábamos llorando juntas en la cocina por ese hijo que nunca llegó a tener.

Un día, recibí una llamada de unos familiares suyos. Me contaron que una pariente lejana por parte de su padre había decidido dar a su hijo, su propio niño, al orfanato. Por lo visto, los médicos le habían dado un diagnóstico grave y no tenían dinero suficiente para tratarlo. La madre, decían, era de esas que solo pensaba en salir con hombres, y el niño no le importaba lo más mínimo.

Carmen me habló de esta situación y me confesó que sentía la necesidad de ir a ver al pequeño. Más tarde supe, por una amiga común, que nada más mirar al niño y ver la tristeza en sus ojos, Carmen supo que debía llevárselo a casa. Su marido aceptó sin dudarlo.

El camino con él no fue fácil. Más de un año de rehabilitación y visitas a especialistas. El niño era autista, pero no se rindieron y lograron sacarlo adelante.

Aunque parezca increíble, hoy en día MIGUEL tiene 24 años, es un joven normal que ha terminado sus estudios universitarios con éxito y, además, ha ganado varias medallas deportivas.
Ayer volví de su boda.

A veces la familia no es la que te da la sangre, sino la que elige tu corazón. El amor y la dedicación pueden transformar por completo la vida de alguien, incluso en las situaciones más difíciles.

UN MARIDO VALE MÁS QUE MIL AGRAVIOS AMARGOS —¡Íñigo, esto ha sido la gota que colma el vaso! ¡Ya está, nos divorciamos! ¡No te arrodilles, como siempre te gusta, que no va a servir! —puse yo así punto y final a nuestro matrimonio. Íñigo, por supuesto, no me creyó. Mi marido estaba seguro de que esto seguiría el guion de siempre: él se arrodillaría, pediría perdón, me compraría otro anillo y yo acabaría por perdonar todo. Así fue muchas veces. Pero esta vez, me propuse romper, de verdad, las cadenas de Himeneo. Tenía los dedos, hasta los meñiques, llenos de anillos, pero de vida nada de nada. Íñigo bebía sin tregua ni medida, empapado en aguardiente amargo. Y eso que todo empezó tan romántico… Mi primer marido, Edu desapareció sin dejar rastro. Pasó a finales de los noventa, cuando daba miedo hasta vivir. Edu nunca fue fácil de tratar. Él mismo se metía en líos. Como se dice, “ojos de águila, pero alas de mosquito”. Si algo no le gustaba, montaba su propio aurresku peleón. Estoy segura de que a Edu lo mataron en alguna reyerta. Nunca más supe de él. Me quedé sola con dos hijas. Elisa tenía cinco años, Raquel dos. Pasaron unos cinco años tras aquella misteriosa desaparición. Pensé que me volvería loca. A Edu le quise de veras, a pesar de su genio. Éramos inseparables. Una sola alma. Pensé: se acabó mi vida, criaré a mis niñas y punto. Me di por vencida. Sin embargo… No fue fácil. En aquellos tiempos trabajaba en una fábrica y cobraba… ¡en planchas! Tenía que venderlas para comprar comida. Eso hacía cada fin de semana. Un invierno, casi azulada de frío vendiendo planchas en el mercadillo, se me acercó un hombre. Le di pena. —¿Tienes frío, muchacha? —me preguntó con delicadeza aquel desconocido. —¿Y cómo lo has notado? —intenté bromear, aun temblando. Pero junto a él sentí calor humano. —Tienes razón, vaya pregunta la mía… ¿Te apetece que entremos en una cafetería a calentarte? Te ayudo con las planchas. —Vamos, que si no, me muero helada aquí fuera —me escurría entre los dientes. Al final no fuimos a ninguna cafetería. Me lo llevé cerca de casa y le pedí que esperase en el portal cuidándome la bolsa de las planchas mientras iba a recoger a las niñas del cole. Corrí todo lo que pude, las piernas entumecidas de frío, pero el corazón calentito. Cuando volví, vi a Íñigo (así se presentó) de lejos, fumando y cambiando el peso de una pierna a otra. Pensé, “le invito a un té calentito, y lo que surja…” Íñigo me ayudó a subir la bolsa al sexto sin ascensor. Mientras subía al tercero con las niñas, él ya bajaba. —Espera, mi salvador, ¿ya te vas? ¡No te suelto hasta que tomes un té caliente! —le agarré la manga con mi mano helada. —Bueno, no sé, ¿no molestaría? —miraba de reojo a las peques. —¡Qué va! Agarra a las niñas de la mano, yo subo el agua —le dije sin miedo. No quería perder a ese hombre. Ya era como de la familia. Al calor del té, Íñigo me ofreció trabajo de ayudante. El sueldo era más que lo que sacaba vendiendo planchas en un año. Por supuesto, asentí humildemente. Y casi le habría besado las manos… Íñigo estaba en trámites de divorcio con su segunda esposa y tenía un hijo de antes. Y empezó el nuevo capítulo… Pronto nos casamos. Íñigo adoptó a mis niñas. Vivíamos a lo grande: compramos un pisazo de cuatro habitaciones, lo amueblamos de lujo y con todos los electrodomésticos. Después, una casa en la sierra. Cada verano, vacaciones en la playa. La vida era una fiesta… Pasaron siete años de felicidad. Quizá Íñigo, tras conseguir todo, se refugió en la botella. Al principio no le di importancia: trabajaba mucho, estaba cansado, necesitaba desconectar, pensé. Pero cuando empezó a pasarse en el trabajo, me preocupé. Ni las charlas le paraban. Debo decir que siempre fui muy lanzada. Para distraerle, decidí… ¡tener otro hijo! Ya rozaba los cuarenta. Mis amigas, al oír mis planes, ni se sorprendieron. —¡Venga, Tania, a lo mejor nos animamos nosotras también a ser mamás a los cuarenta! —se reían. Y yo decía siempre: —Si tomas la decisión de abortar, podrías arrepentirte toda la vida; pero si tienes al niño, aunque no fuera planeado, jamás te arrepentirás. Tuvimos mellizas. Ahora éramos padres de cuatro chicas. Pero Íñigo no dejó de beber. Aguanté, y quise probar suerte en el campo, con animales y huerta. A las peques les vendría bien, e Íñigo no tendría tiempo para la bebida. Vendimos piso y casa de campo, compramos un chaletito en un pueblo cercano a Madrid. Montamos un bar de tapas estupendo. Íñigo se hizo fanático de la caza. Se compró escopeta y todo lo necesario. Animales no faltaban. Iba todo más o menos bien, hasta que, una noche, Íñigo se pasó. No sé qué bebería, pero se puso animal. Rompió cristalería, muebles, y nos atacó. Agarró la escopeta y disparó al techo. Con las niñas, huimos a casa de los vecinos. Fue espantoso. Al día siguiente, todo en silencio. Volvimos sigilosas. Una escena dantesca. Pobre de mis hijas que lo vivieran. Todo roto, sin sillas ni platos ni camas. Íñigo dormía en el suelo, como un muerto. Recogí lo poco que quedó y, con las peques, me fui donde mi madre, que vivía cerca. Lamentaba: —Ay, Tania, ¿qué voy a hacer yo con esta tropa de chicas? Vuelve con tu marido, hija. En la familia de todo pasa, pero ya pasará y será harina de otro costal. Mi madre prefería tener marido guapo, aunque le costara los dientes… A los días, apareció Íñigo. Fue cuando puse punto final. Él ni recordaba la movida. No creyó mis “cuento-chismes”. A mí, ya me daba igual. Quemé todas las naves. No sabía cómo viviría, pero prefería pasar hambre y seguir viva, que morir a manos de un marido borracho. Vendí el bar por una miseria para huir con las niñas. Nos fuimos a un pueblito y vivimos en una casa diminuta. Las mayores empezaron a trabajar, y pronto, gracias a Dios, se casaron. Las mellizas iban ya por quinto de primaria. Todas querían a su padre y seguían en contacto con él. Así que me enteraba de su vida por mis hijas. Íñigo me pedía volver, rogaba perdón, y ellas insistían: —Mamá, ya está, papá ha cambiado, te lo ha pedido mil veces. Piensa en ti, que ya no tienes veinticinco… Pero yo fui firme. Quería vida tranquila, sin drama ni sobresaltos. …Pasaron dos años. Empecé a echar de menos a Íñigo. Me carcomía la soledad. Todos los anillos que Íñigo me regaló los tuve que empeñar y no pude rescatarlos. Una pena. Empecé a repasar mi vida, a pensar. En casa hubo amor. Al fin y al cabo, Íñigo a todas sus hijas quiso igual, me cuidaba, pedía perdón, éramos una familia ejemplar. La felicidad ajena nunca te cabe, cada uno con su suerte. ¿Qué más se puede pedir? Ahora, hasta las mayores, sólo llaman. No tienen tiempo. Se entiende, la juventud. Pronto, las mellizas también echarán a volar y me quedaré sola. Las chicas, como ocas: cuando les crecen las plumas, se van volando. Así que animé a las mellizas a preguntar a Íñigo cómo le iba. ¿Tendrá otra? Ellas lo averiguaron todo. Resulta que vive y trabaja en otra ciudad. No ha probado gota de alcohol. Está solo. Dejó a las niñas una dirección. Por si acaso. En fin, llevamos juntos cinco años más. Ya decía yo… soy una aventurera de nacimiento…

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