«¡Cómo me sacas de quicio!», estuvo a punto de gritarle a la cuñada. Pero me contuve. Y ella, como si nada, llegó de nuevo con su maleta para pasar el fin de semana…
Me llamo Carmen, tengo treinta y nueve años. Llevo doce casada con Javier. Tenemos una familia decente, un hijo que va creciendo, todo parece ir bien. Pero hay un «pero» que me amarga la vida desde hace años: su hermana, Luisa.
Luisa es ocho años mayor que Javier. Nunca se casó, no tiene hijos. Vive sola en una casa frente a la nuestra y… prácticamente vive también aquí. No exagero. Aparece en nuestro piso como una sombra: silenciosa, insistente, cada día. A veces pienso que las llaves de nuestro portal le crecen directamente en el bolso.
Al principio intenté ser educada, incluso amable. Al fin y al cabo, es la hermana de mi marido, familia. Pensé que vendría, tomaría un café, charlaría un rato y se iría. Pero vino cada tarde. Y los fines de semana. Y en vacaciones. Y cuando invitábamos a otras personas. Incluso cuando yo estaba enferma, aparecía.
Luisa es una persona sin filtro. No para de opinar: sobre cómo cocino, cómo crío a mi hijo, cómo visto. A veces callo demasiado, a veces río muy fuerte, el pastel está seco o la casa «no está impecable». Y lo peor: no pide, ordena. Y yo lo trago todo. Porque odio los conflictos. Porque Javier me dice: «Carmen, aguanta, está sola, no tiene a nadie más que a nosotros».
Aguanté. Pero la paciencia tiene un límite.
Luisa trabaja como contable en una empresa privada. Sale antes que yo del trabajo y… viene directamente aquí. Llego a casa, y ya está ella en el sofá, la televisión atronando, el gato escondido bajo la cama. Mi hijo, absorto en el móvil. Y ella, como si fuera la dueña de la casa. La cena espera. O, más a menudo, soy yo la que espera a que termine en el baño. Cena con nosotros, y luego pasa horas contando sus «aventuras» en Hacienda, que nadie escucha. Después se va. A veces se queda a dormir porque «le da miedo la tormenta» o porque «la calefacción no funciona bien».
Cuando planeábamos un viaje, Luisa venía con nosotros. Da igual si soñaba con un fin de semana a solas con mi marido. Da igual que él me hubiera prometido llevarme a la costa por mi cumpleaños. Allí estaba ella. En nuestra habitación. Durmiendo en la cama de al lado. Y todo pagado por Javier, aunque ella gana bien, ahorra, dice que es «para las malas». Supongo que cree que esa mala soy yo.
Y la madre de Javier va más allá: me tacha de desagradecida. «Luisa es familia, solo está sola y nos necesita», dice. Entiendo que no tenga hijos ni pareja. Pero ¿por qué tengo que pagar yo con mi tranquilidad?
Una vez le dije a Javier, sin rodeos:
—Estoy harta. No respeta nuestros límites. Está en todas partes. ¡Es insoportable!
Él solo se encogió de hombros:
—¿Qué quieres que haga? Es mi hermana…
Hace poco llegó el colmo. Fuimos al teatro, solo nosotros dos. Pedí esa noche a gritos. Le rogué a una amiga que cuidara de nuestro hijo. Apenas nos sentamos en las butacas… Sonó el teléfono. Luisa.
—¿Dónde estáis? ¿Por qué no me habéis invitado? ¿Es que ya no cuento para nada? —chilló al otro lado del auricular.
Y dos días después, ahí estaba otra vez. Con su bolso. Con su camisón. Con su serie favorita. «Tengo el fin de semana libre, he pensado pasarlo con vosotros», anunció.
Me quedé en la cocina, agarrada al borde de la mesa. Casi le grito. Pero me callé. Y algo dentro de mí se rompió.
No sé cómo decirle a Javier que no puedo más. Que necesito una casa sin un tercer adulto. Sin consejos constantes. Sin dramas. Sin Luisa.
Y me da miedo que, si nada cambia, un día tenga que irme yo. Para volver a respirar en paz. Porque ni el amor aguanta cuando entre tu marido y tú hay otra vida. Demasiado ruidosa. Demasiado pegajosa. Demasiado ajena.
