**Diario de un jubilado: Aprender a vivir para uno mismo**
Cuando crucé por última vez la puerta de mi oficina, tras treinta años de carrera, una sensación extraña me invadió. Por un lado, una alegría inmensa, una liberación. Por otro, un vacío que daba miedo. Como si todo lo que había dado estructura a mi vida se hubiera derrumbado. Ya no había despertador, ni carreras contra el tiempo, ni correos que revisar, ni atascos que sufrir. ¿El sueño, no? Sin embargo, tras unas semanas, el silencio se volvió opresivo. Me sorprendía pensando: *¿Y ahora qué? ¿Quién soy yo si ya no soy la compañera, la jefa, el engranaje de la máquina?*
Los primeros días, me ahogué en tareas domésticas: limpiar, cocinar, ordenar, lavar. Pero pronto entendí que no era para eso que había esperado mi jubilación. Esa agitación constante no llenaba el vacío, lo subrayaba. Me sentía apartada, como un mueble viejo y olvidado.
Hasta que una mañana, con una taza de té en la mano, me senté en el sillón frente a la ventana. Por primera vez en mucho tiempo, sin prisas. Las ramas de los árboles bailando suavemente con el viento, los rayos del sol atravesando las nubes, el canto de los gorriones Y de pronto, la revelación: *Puedo existir, simplemente.* No para los demás, ni por un sueldo o un informe. Solo para mí.
Rescaté aquel libro abandonado durante meses en mi mesilla. Lo leí despacio, saboreando cada palabra, cada sorbo de té caliente. Como un regreso a esa mujer olvidada que soñaba con escribir, con leer, con aprender. Releer mis novelas favoritas se convirtió en algo más que un pasatiempo: fue un renacer.
Poco a poco, retomé los paseos. Al principio, eran penosos, con las piernas pesadas y la respiración entrecortada. Pero día tras día, se hacían más fáciles. El banco del parque, mi refugio; los senderos del lago, un camino hacia la paz interior.
Aprendí una verdad sencilla: la felicidad está en las pequeñas cosas. Una manta suave por la noche, el aroma de una tarta de manzana, una llamada con mi amiga Lucía, el sonido de las agujas de tejer al ritmo de una vieja copla. Hacer las cosas por gusto, no por obligación. Sin culpa. Sin necesidad de demostrar nada.
Mis hijos a veces me dicen: *«Mamá, ¿te pasas el día encerrada?»* Sí, y por primera vez, me gusta. Siempre he sido definida por los demás: hija, esposa, madre, compañera Hoy, soy simplemente yo. Y es un lujo delicioso.
Empecé un cuaderno donde anoto mis pensamientos, mis deseos, recetas por probar. A veces escribo recuerdos para mis nietos. O para mí, los días en que regresa la inquietud.
Ya no temo a la vejez. He aprendido a amar la belleza de los días cotidianos. Si estas palabras te llegan, recuerda esto: la jubilación no es un final. Es un nuevo capítulo, para escribirlo como uno quiera. Permítete ser feliz. Permítete vivir, por fin, para ti.
