Cómo aprendí a vivir para mí en la jubilación: una revelación que quizá te sirva
El día que cerré por última vez la puerta de la oficina donde trabajé casi treinta años, sentí algo contradictorio. Por un lado, alegría, alivio, libertad. Por otro, un vacío que me asustaba. Era como si toda la estructura de mi vida, a la que estaba tan acostumbrada, se hubiera derrumbado. Despertar sin despertador, sin prisas, sin revisar correos ni atascos matutinos… Parecía un sueño. Pero a las dos semanas, el silencio empezó a pesarme. Me sorprendí pensando: «¿Y ahora qué? ¿Quién soy si no soy empleada, ni compañera, ni jefa de nadie?»
Los primeros días me llené de tareas domésticas: limpiar, cocinar, reorganizar, lavar. Pronto entendí que no era para eso que esperaba la jubilación. El ajetreo no llenaba el vacío, lo resaltaba. Me sentí olvidada, como un objeto viejo arrinconado.
Hasta que una mañana, con mi taza de té, me senté en el sillón y miré por la ventana. Sin prisa, por primera vez en años. Las ramas de los árboles meciéndose perezosas, el sol filtrándose entre nubes, el trino de los pájaros… De pronto, caí en la cuenta: podía simplemente ser. No para alguien. No por un sueldo, un informe o una tarea. Solo ser yo misma.
Recogí un libro abandonado en la mesilla desde hacía año y medio. Leí despacio, saboreando cada página entre sorbitos de té, como si volviera a encontrarme con la mujer que soñaba con leer, escribir y aprender. Releí clásicos, devoré historias. No era solo descanso: era un reencuentro conmigo.
Después, empecé a pasear. Al principio, con dolor en las piernas y el corazón agitado, pero seguí adelante. Cada día respiraba mejor, el ánimo mejoraba. Un banco en el parque se convirtió en mi refugio; el camino junto al lago, en una ruta hacia la paz interior.
Con el tiempo entendí: la felicidad no está en grandes eventos, sino en pequeños placeres. Una manta calentita al atardecer, el olor de un bizcocho recién horneado, charlar con mi amiga Carmen, tejer escuchando coplas. Aprendí a hacerlo no por obligación, sino por gusto. Sin culpa. Sin sentir que debía demostrar nada.
Mis hijos a veces me miran con reproche: «Mamá, ¿pasas todo el día en casa?». Sí, en casa. Y por primera vez en años… disfrutándolo. Toda mi vida fui de alguien: hija, esposa, madre, compañera… Ahora soy simplemente yo. Y es maravilloso.
Tengo un cuaderno donde escribo pensamientos, sueños, recetas que quiero probar. A veces anoto recuerdos, por si algún día mis nietos los leen. O quizá yo misma, cuando vuelva la ansiedad.
Ya no temo a la vejez. Aprendí a encontrar belleza en cada día. Si alguien lee esto, que sepa: la jubilación no es el final. Es un capítulo nuevo. Y cómo se escriba… depende solo de ti. Permítete ser feliz. Permítete vivir. Para ti.
