**Diario de una cita por error**
Salí del edificio de oficinas y respiré hondo, sintiendo el aire fresco del otoño cargado de hojas caídas. Era uno de esos días soleados y secos del veranillo de San Martín, cuando las noches ya son frías pero aún puedes vestirte con un vestido ligero y una chaquetita sin pasar calor.
Mientras caminaba, pensé en qué hacer primero: recoger a Íker de la guardería e ir juntos al supermercado, o comprar antes y luego pasar por él. En el Mercadona siempre tienen juguetes baratos, e Íker no pararía de pedirme algo. Y ahora, justo antes de cobrar, no me sobra el dinero, además de que esos juguetes solo le duran cinco minutos de diversión.
Miré el reloj. Si me daba prisa, tendría tiempo de hacer la compra, dejar las bolsas en casa y luego ir a buscar a mi hijo. Así que apreté el paso.
Iba ensimismada, sin mirar a nadie, repasando mentalmente la lista de la compra. «¡No olvides la sal!» Siempre se me acaba de repente. Hace dos días fui al súper precisamente por eso, compré de todo, y al final me faltó la sal. «Sal, zanahorias, leche, aceite…» Tan concentrada estaba que ni me enteré de lo que pasaba a mi alrededor.
—¡Ainhoa, Fernández! —Alguien me llamó.
Di unos pasos más por inercia antes de detenerme y volverme. Una mujer me sonreía.
—¿No me reconoces? ¿Y qué fue de aquel juramento de ser amigas para siempre?
Al oír lo del juramento, tardé un segundo en situarla: mi amiga del colegio, Carla Domínguez. Pero no era la misma niña delgada y de pelo negro que recordaba, sino una mujer elegante y radiante.
Carla llegó a nuestra clase en segundo curso, se sentó a mi lado, y desde entonces fuimos inseparables hasta la graduación. En octavo nos juramos amistad eterna. La vida nos separó. Nada es eterno bajo el sol, ni siquiera la amistad, y mucho menos el amor.
—Vaya cara de preocupación… Parece que tienes media familia esperándote en casa —dijo Carla, mirándome con esa expresión que delata el cansancio, la mirada apagada, la ropa sencilla de oficina. Yo también noté que, a sus ojos, no pintaba demasiado bien.
—A ti se te ve genial —desvié el tema para evitar preguntas incómodas.
—No me quejo. Segundas nupcias. Aunque aún no tengo hijos. ¿Y tú?
Detecté un deje de tristeza en su voz y preferí no insistir.
—No estoy casada, pero no estoy sola. Tengo un hijo —dije con orgullo.
—¿Ya en el instituto, no? —preguntó ella.
—No, todavía va a la guardería —sonreí.
—¡Vaya! Pero si eras la más guapa de la clase, pensé que serías la primera en casarte. Todos tenemos hijos mayores, algunos hasta han hecho la mili, y tú con un crío en pañales… Aunque siempre fuiste muy centrada en los estudios, la típica responsable que ni miraba a los chicos.
Sus palabras me molestaron, y no lo disimulé. Carla se dio cuenta de su error.
—Venga, no te piques. Ya me conoces, hablo sin pensar.
—Perdona, pero tengo que ir a buscar a mi hijo —dije, apartándome para seguir caminando.
—Espera —sacó el móvil del bolso—. Dame tu número, quedamos otro día, charlamos más tranquilos.
Le di mi número solo para librarme de ella, me despedí con prisas y me dirigí a la guardería.
Pero Carla no tardó en cumplir su promesa. Al día siguiente, me llamó y me propuso quedar el sábado en un sitio neutral, un café moderno.
—Veré si mi madre puede quedarse con Íker. Luego te llamo —respondí con cierto pesar.
«Vaya cruz… Adiós a mi día libre. Bueno, iré, total, no me va a dejar en paz. Está claro que no tenemos nada en común ya. ¿Qué clase de amistad es esta?».
El sábado nos vimos en una cafetería de moda. Nunca había estado allí; de hecho, desde que nació Íker apenas salía. Me sentía fuera de lugar. Carla lo notó, pidió vino para relajarme. Y funcionó. Bebimos y recordamos el colegio, los compañeros… Ella sabía de casi todos: con quién se habían casado, cuántos hijos tenían, en qué trabajaban…
Yo escuchaba y bebía. Cuando se agotaron los recuerdos, Carla cambió de tema.
—Oye, una compañera de trabajo tiene un hijo de nuestra edad. Milagros me contó que pasa el día pegado al ordenador. Es informático. Dice que no tiene manera de conocer a mujeres. Sin vicios, gana bien… En fin, un buen partido. Y su madre ansía nietos. ¿Entiendes por dónde voy? Podría presentároslo.
—No necesito que me presenten a nadie —dejé el vaso con más fuerza de la cuenta—. ¿Acaso parezco desesperada por tener una relación? ¿O necesitada de un hombre que ni su propia madre quiere?
—No te cierres. Ni siquiera lo conoces —dijo Carla con tono conciliador.
—Si es tan maravilloso, ¿por qué vive con su madre? ¿Qué le pasa? —pregunté, algo más calmada.
—Tuvo un desengaño amoroso. Ya sabes, lo de la leche y el agua… Tiene miedo de equivocarse otra vez. Como tú, supongo —respondió con perspicacia.
—Eso son sus problemas. Lo siento, pero no pienso conocer a nadie así. Estas cosas deben surgir, no planificarse. Además, tú no erves casamentera. ¿Para esto me has traído aquí? —Sentí cómo la rabia me hervía por dentro.
—Piénsalo. Tu hijo necesita una figura paterna…
—Precisamente, ya tengo un hijo. No necesito otro. Y dejemos el tema.
—No te enfades, solo era una idea. Si no quieres, pues no —dijo, sirviéndome más vino.
—¿Te miras al espejo? Agotada, consumida por las preocupaciones… Si tuvieras un hombre en tu vida, todo cambiaría. Podrías probar, ¿no? Una cita, y si no te gusta, nadie te obliga —insistió.
Y al final cedí. ¿Por qué no intentarlo?
El domingo siguiente, después de dejar a Íker con mi madre, me arreglé un poco el pelo, me puse un poco de rímel y me vestí con discreción. No iba a fingir ser quien no era para impresionar al hijo de alguien.
Estaba a punto de salir cuando recordé que ni siquiera sabía su nombre. ¿Cómo lo reconocería? Llamé a Carla.
—¡Joder! No me acuerdo. ¿Mateo o Iván? Algo bíblico, creo.
—¿Cómo? —me sorprendí—. Justo lo que me faltaba.
—Tengo mala memoria para los nombres. Los asocio con cosas.
—¿Pedro o Pablo, quizá? Cristo tuvo doce apóstoles —dije con ironía.
—Llamaré a Milagros y le pregunto.
—No hace falta. Da igual, ¿no? Si va solo, será fácil de identificar. Los hombres no suelen ir en grupo a estas cosas.
Entré en el café y me detuve, indecisa. A esa hora no había mucha gente, lo que facilitaba las cosas. En la barra había una pareja joven. Varias mesas ocupadas, un grupo de amigos… Y dos hombres solos, ambos con vaqueros y cazadora de cuero.
El que estaba más cerca me sonrió al cruzarse con mi mirada. Y sin pensarlo, me acerqué. Saludé y me senté frente a él.
Tenía una copa de vino delante. De pronto, me entraron dudas. Un trago me vendría bien paraAl salir del café bajo el cielo crepuscular, con la risa de Íker sonando a lo lejos y la mano de Pablo cálida entre la mía, supe que algunos errores están escritos en las estrellas.
