Es interesante

Hijo mío, por favor, cuida de tu hermana enferma. ¡No puedes abandonarla!” – susurró la madre.

«Hijo mío, cuida de tu hermana enferma. ¡No la abandones!» susurró la madre, con voz quebrada.

Siempre estaré contigo, mamá. Una historia en la que puedes creer La abuela Valentina no veía la hora de que llegara la tarde. Su vecina Natalia, una mujer sola de casi cincuenta años, le había contado algo tan increíble que le daba vueltas la cabeza. Y para demostrarlo le invitó incluso a pasarse por la noche, que le iba a enseñar algo. Todo empezó con una conversación de lo más corriente. Natalia, de camino al supermercado por la mañana, se asomó a casa de la abuela Valentina: —¿Quieres que te compre algo, abuela Valen? Voy al colmado de la esquina para pillar unas cosillas y hacer un bizcocho. —Yo siempre te he visto buena mujer, Natalia, noble y generosa. Te recuerdo desde niña. Pena que la vida no te haya dado familia, que sigues sola. Pero te veo bien, no te quejas nunca. No como otras, que solo saben lamentarse. —¿Y para qué quejarme, abuela Valen? Yo tengo a un hombre al que quiero, solo que no puedo vivir ahora con él. Y te voy a contar por qué. Mira que no se lo contaría a nadie, pero a ti sí. Además, hay otra cosa que quiero enseñarte. Como sé que tú eres discreta, y si acaso lo cuentas, nadie te creería —rió Natalia—. Dime qué necesitas y, cuando vuelva del súper, nos tomamos un té y te cuento cómo es mi vida. Seguro que te alegras por mí, y ya no tendrás que compadecerme. Aunque no necesitaba gran cosa, la abuela Valen le pidió pan y unos caramelos para el té. La curiosidad pudo más: ¿qué sería eso tan misterioso que quería confesarle su vecina? Natalia trajo el pan y los caramelos, la abuela Valentina preparó té aromático y se sentó a escuchar. —Abuela Valen, ¿te acuerdas de lo que me pasó hace unos veinte años? Ya tenía casi treinta. Salía con un hombre, un buen tipo, aunque no lo amaba. Aun así, pensé que igual era buena idea. Al menos no estaría sola, tendría familia. Nos fuimos a vivir juntos y me quedé embarazada. Pero en el octavo mes nació una niña y, tras dos días de vida, falleció. Casi me vuelvo loca de pena. Al poco tiempo me separé, no teníamos nada que nos uniera ya. Y después de unos dos meses, comencé a recuperarme poco a poco; dejé de llorar. Y entonces… Natalia hizo una pausa, mirando a la abuela Valen: —No sé ni cómo contártelo. Tenía la cuna preparada en mi dormitorio para la niña. Ya sabes que dicen que da mala suerte comprar las cosas antes, pero yo entonces no creía en eso. Compré la cuna, la vestí, puse juguetes… Y una noche, me despertó… el llanto de un bebé. Pensé que era cosa de la imaginación, de tanto sufrir. Pero no, otra vez ese llanto. Me acerqué a la cuna… ¡y allí estaba una niña pequeña! La cogí en brazos, casi no podía respirar de la emoción. Me miró, cerró los ojitos… y se durmió. Y así cada noche, mi niña venía conmigo. Hasta le compré biberón y leche, pero casi no comía. Cuando la tenía en brazos, me sonreía, cerraba los ojos y dormía. —¿Pero eso es posible?, —la abuela Valentina escuchaba embelesada—. ¿De verdad pasan esas cosas? —Eso creía yo, que no podían pasar —se sonrojó Natalia. —¿Y luego qué?, —dudó la abuela Valen, metiéndose un caramelo en la boca y sorbiendo el té. —Así sigue todo desde entonces —sonrió Natalia—. Mi hija vive en otro mundo. Allí tiene madre y padre, pero no se olvida de mí. Por las noches viene a verme, casi a diario. Un día incluso me dijo: —Siempre estaré contigo, mamá. Estamos unidas por un hilo invisible, imposible de romper. A veces pienso si no estaré soñando todo esto. Pero es que incluso me trae regalos de su mundo. Eso sí, aquí no duran mucho, desaparecen… como la nieve en primavera. —¿De verdad? —apenas podía tragar la abuela Valentina de la impresión. —Por eso quiero que vengas a casa. Así lo ves con tus propios ojos y me confirmas que no estoy loca. Yo creo en lo que veo, pero… Esa noche, la abuela Valentina fue a casa de Natalia. Pasaron un rato en penumbra, charlando. No había nadie más, solo Natalia y la abuela. Ya casi cabeceaban, cuando de repente se encendió una luz suave; el aire parecía vibrar, y surgió en la estancia… una joven dulce: —¡Hola, mamá! Hoy he tenido un día maravilloso, ¡te lo quiero contar! Y este regalo es para ti —dijo, dejando flores sobre la mesa. —¡Ay, buenas noches! —la joven vio a la abuela Valen—. Se me había olvidado, mamá me dijo que querías verme. Me llamo Mariana… Al rato la muchacha se despidió y pareció desvanecerse en el aire. La abuela Valentina se quedó muda de asombro. No podía ni hablar al principio. —Vaya cosas, Natalia. Pues parece que sí puede ser así. Tu hija es preciosa, se parece a ti. Me alegro tanto por ti, Natalia. Eres más feliz que nadie, y tu vida no tiene nada que envidiar a la de los demás, tal vez sea mejor aún. Quién lo diría, lo que sucede en el mundo. Nunca lo hubiera creído si no lo hubiera visto con mis propios ojos. ¡Pero qué bonito es todo esto! Te estoy muy agradecida. Es como si me hubieras abierto los ojos. El mundo es maravilloso, la vida sigue en todas partes. Ya ni miedo me da morirme. ¡Mucha felicidad, Natalia! Las flores sobre la mesa se iban apagando poco a poco, hasta desaparecer. Pero Natalia, después de despedir a su vecina, sonreía feliz. Mañana sería otro día espléndido. Iba a verse con Arcadio, a quien amaba. Y él también la quería, Natalia lo sentía. ¿Cómo, preguntas? Imposible de contar. Algún día, pensaba, los presentaría a los dos. A los más queridos y especiales para ella: Mariana y Arcadio.

Siempre estaré contigo, mamá. Una historia que podría ser real La abuela Valentina no podía contener

ESPOSA DE VERDAD —¿Y cómo logras convivir tantos años con la misma esposa? ¿Cuál es el secreto? —mi hermano me preguntaba siempre que venía de visita. —Amor y muchísima paciencia. Ese es todo el secreto,— siempre le respondía igual. —Ese remedio no es para mí. Yo amo a todas las mujeres. Cada una es un misterio. Vivir con un libro ya leído… no, gracias —se reía mi hermano. Mi hermano pequeño, Pedro, se casó a los dieciocho años. Su novia, Asunción, tenía diez más que él. Asun se enamoró perdidamente de Pedro para toda la vida. Pero Pedro sólo jugó con ella. Asun se instaló legalmente en la casa del marido, donde vivían otros siete familiares, y tuvo un hijo, Dimitri. Creyó que el pájaro de la felicidad era suyo. Les asignaron un cuartito minúsculo. Asunción poseía una preciosa colección de figuritas de porcelana, que cuidaba como oro en paño. Había diez piezas únicas, a las que puso en un lugar destacado sobre la vieja cómoda. Toda la familia sabía cuánto significaban para Asun aquellas frágiles figurillas. A menudo se paraba a admirarlas, casi con devoción. En aquel entonces, yo aún pensaba en formar mi propia familia y buscaba a la mujer de mi vida. Mi sueño se cumplió: llevo ya más de medio siglo casado con la misma esposa. Pedro estuvo diez años junto a Asun. Ella poco pudo presumir de aquel matrimonio. Se desvivía por ser buena esposa y amaba de verdad a su marido y a su hijo. Sumisa, tranquila, conciliadora… ¿Qué le faltaba a Pedro? Una noche, Pedro llegó borracho y, por cualquier tontería, empezó a meterse con ella, a hacerle bromas pesadas, a manosearla. Asun, previendo la tormenta, prefirió marcharse en silencio al patio, llevándose a su hijo. De repente, un estruendo: el sonido inconfundible de porcelana rota. Corrió de vuelta al cuarto y no pudo creer lo que veía. Toda su querida colección estaba destrozada en el suelo, salvo una sola figura que sobrevivió de milagro. Asun la recogió, la besó, pero no dijo ni una palabra a su marido. Sólo sus ojos lloraban en silencio. Desde entonces, algo se rompió entre Pedro y Asun. Creo que, en su mente, ella ya no vivía en aquella casa. Seguía cumpliendo con todo, pero ya sin entusiasmo. Pedro bebía cada vez más. Pronto aparecieron en su círculo mujeres vulgares y amistades dudosas. Asun lo intuía y se fue apagando, siempre en silencio. Pedro apenas iba ya por casa y abandonó por completo a su familia. Asun entendió que no se puede atrapar el viento, y al final, se divorciaron. Sin reproches, sin dramas. Asun y Dimitri regresaron a su ciudad natal. La única figurita que quedaba en pie se quedó en la cómoda, como recuerdo suyo. Pedro, mientras tanto, no tardó en rehacer su vida a su modo: tres bodas y tres divorcios, mucho vino y ninguna estabilidad. Era un economista reputado, con incluso un manual de Economía a su nombre, llamado a tener un futuro brillante… pero la bebida y el desorden lo arruinaron todo. La familia creyó que había asentado cabeza cuando se casó con una mujer “deslumbrante”, madre de un hijo de diecisiete años. Pero Pedro ignoró las señales: nunca logró entenderse con el hijastro, y aquello terminó en desastre tras cinco años. Después desfilaron por su vida más mujeres —Lidia, Natalia, Sonia…—, todas le parecían fascinantes, y con todas soñaba envejecer. Pero la vida tenía otros planes: a los cincuenta y tres años, Pedro enfermó gravemente. Para entonces, ninguna de aquellas mujeres seguía a su lado. Mi hermana y yo cuidamos de él en sus últimos días. —Simón, bajo la cama está mi maleta —me susurró Pedro, débil—. Ábrela. La abrí y me quedé sin aliento: estaba llena de figuritas de porcelana, cada una envuelta con esmero. —Las reuní para mi Asun. No puedo olvidar cómo me miró aquel día. La pobre tuvo paciencia conmigo. ¿Recuerdas lo que viajé por medio país? Compré figuritas en todos los sitios. Hay doble fondo: coge el dinero que hay ahí, dáselo junto a las estatuillas a mi verdadera esposa. Que me perdone. No la volveré a ver. Promételo.— Pedro se giró hacia la pared. —Lo haré, Pedro, te lo prometo —le contesté, emocionado. —Bajo la almohada tienes el sobre con su dirección…— no pudo mirarme más. Asun seguía en su ciudad. Dimitri enfermo de algo que ni los médicos sabían tratar. En una carta supe que Asun nunca perdió el contacto por correspondencia, aunque Pedro jamás respondió. Enterrado ya mi hermano, me decidí a cumplir su último deseo. Nos encontramos en una pequeña estación. Asun me abrazó, muy alegre: —Ay, Simón, ¡sois clavados tú y Pedro! Le entregué la maleta y, pidiendo perdón en nombre de Pedro, le dije: —Tú fuiste para él su esposa de verdad. No lo olvides nunca. Nos despedimos para siempre. Recibí una sola carta suya: “Simón, gracias por todo. Le agradezco a Dios que Pedro formara parte de mi vida. Vendimos las estatuillas y con el dinero logramos ir a Canadá, donde mi hermana nos esperaba. Ya nada me ataba aquí, salvo la esperanza de que Pedro me reclamara. No lo hizo… pero soy feliz de haber sido su esposa de verdad. Eso significa que nunca dejó de quererme del todo. Por cierto, Dimitri está mucho mejor aquí. Adiós.” No había remitente…

-Oye, ¿y cómo haces para llevar tantísimos años conviviendo con la misma mujer? ¿Cuál es el secreto?

— Encontré a dos pequeños en mi jardín, los crié como si fueran míos, pero tras quince años, algunas personas decidieron separarlos de mí.

Encontré a dos niños diminutos en mi huerto, los crié como propios y, después de quince años, algunas

Mi madre fue amiga de un hombre casado, de quien yo soy hijo.

Mi madre, Carmen, era amiga de un hombre casado y de él nací yo. Desde que tengo uso de razón, nunca

Las personas más queridas: Relato sobre abuelos jóvenes, tres nietos encantadores, reuniones familiares en casa y en la casa de campo, meriendas con galletas y té, matemáticas y juegos, recuerdos de una vida con alegrías y tristezas, y la unión que convierte a una familia española en los más cercanos y amados.

A veces los sueños nos llevan por caminos extraños, como si viéramos la vida reflejada en un charco tras

Creí que mi marido solo estaba de mal humor, hasta que encontré los papeles del divorcio escondidos en su cajón

Creía que su marido solo estaba de mal humor, hasta que encontró en su cajón los papeles del divorcio.

Harto de mi suegra y mi mujer Aquella noche vino a verme el hombre más callado y sufrido del pueblo, Esteban Ibáñez. Sabéis, de esos hombres que parecen hechos de otra pasta. Espalda recta, manos fuertes y curtidas, y en la mirada la calma profunda de un lago entre pinos. Nunca una palabra de más, nunca una queja. Que si hay que arreglar el tejado o preparar leña para una vecina vieja, allí está Esteban. Lo hace en silencio, asiente y desaparece. Pero esa noche se presentó… Dios mío, le estoy viendo aún. La puerta del consultorio se abrió tan despacio que parecía pasar sólo una ráfaga de otoño. En el umbral, con su gorra entre las manos, sin mirarme, la vista clavada en el suelo. Abrigo empapado de la lluvia, botas llenas de barro. Y me pareció tan encogido, tan vencido, que hasta el corazón se me encogió de pena. —Pasa, Esteban, ¿qué haces ahí parado? —le dije suave, poniendo el agua a calentar para un té, porque sé que hay males que sólo se curan con paciencia y algo calentito más que con pastillas. Entró, se sentó en la camilla, cabizbajo y callado. Sólo se oía el tic-tac del reloj, marcando la gravedad de su silencio, más duro que cualquier grito. Le puse un vaso de té en las manos, que tenía heladas. Abrazó el vaso, lo acercó a los labios, pero le temblaban tanto las manos que derramaba el té. Vi entonces cómo le caía por la mejilla una lágrima, única, silenciosa y pesada como el plomo. Y después, otra. No lloriqueaba ni gemía. Se le escapaban las lágrimas mudas, perdiéndose en la barba. —Me voy, Simona —susurró tan bajo que casi no lo oí—. Ya no puedo más. No me quedan fuerzas. Me senté a su lado, le tapé la mano con la mía, áspera. Se sobresaltó, pero no se apartó. —¿De quién te vas? —De mis mujeres —gruñó—. De mi mujer, de Olalla… y de mi suegra. Me tienen harto, Simona. No puedo más. Como dos águilas. Siempre todo mal: si guiso, lo he salado; si clavo una balda, torcida; si remuevo la tierra, poco honda. Día tras día, año tras año. Ni una palabra buena, ni una mirada cálida. Sólo reproches, uno tras otro. Se calló, bebió un sorbo. —No soy nadie especial, Simona, sé que la vida no es fácil. Olalla en el campo todo el día, agotada y de mal humor. La suegra, Carmen, con las piernas malas y mala leche por la impotencia. Lo entiendo. Pero siempre callo, pringo más que nadie en casa, me levanto el primero, caliento el hogar, traigo agua, cuido los animales, y después al trabajo. Vuelvo ya de noche y siempre hay un pero. Y si digo algo, gritos tres días. Si callo, peor: “¿Por qué callas, tienes algo entre manos?”. El alma, Simona, no es de piedra. Se cansa también. Clavaba la vista en el fuego y hablaba, como si se hubiera roto una presa. Que si ni le hablan a veces, que murmuran a sus espaldas, que le esconden la mermelada buena. Le regaló a Olalla un buen pañuelo por su santo y lo tiró a un cajón: “Mejor te compras botas, que vas hecho un desastre”. Le miraba, grande y fuerte, capaz de pelear con un toro, y ahí estaba derrotado, llorando en silencio. Me partía el alma. —Esa casa la levanté yo mismo, Simona —susurró—. Quise que fuera un nido, una familia. Pero ha sido una jaula, con pájaros enfadados dentro. Hoy la suegra otra vez: “Esa puerta chirría, no dejas dormir. No eres ni hombre”. Cogí el hacha, iba a tensar la cuerda… Y mirando la rama del manzano, una idea negra… Me he librado por poco. He metido un mendrugo en la mochila y he venido. Dormiré donde sea y mañana, a la estación, a donde sea. Que se apañen sin mí. Igual entonces me echan de menos. Ya cuando sea tarde. Ahí supe que no era sólo cansancio, sino el grito de un alma al borde del abismo. No podía dejarle marchar. —Vamos a ver, Ibáñez —le solté, firme—. Se acabó el llanto. Nada de cobardías. ¿Has pensado en ellas? ¿Tirará Olalla sola con todo? ¿Qué hace Carmen, coja y vieja, sin ti? Tú respondes por ellas. —¿Y yo? —se rió amargo—. ¿Quién responde por mí? ¿Quién me cuida? —Yo te cuido —le aseguré—. Y te voy a curar. Tienes el alma gastada. Y sólo hay un remedio. Escúchame y hazme caso. Ahora vuelves a casa, sin decir ni media. Aguanta, no discutas y te tumbas en la cama mirando a la pared. Mañana me tendrás allí bien pronto. Y no te vas a ningún lado. ¿Me entiendes? Dudó, pero en su mirada chispeó una pizca de esperanza. Acabó el té, me asintió y salió en la fría oscuridad. Yo me quedé pensando: ¿qué médico soy si la medicina más potente —la palabra amable— nunca nos la damos? Apenas amaneció, ya llamaba yo a su casa. Olalla abrió, cara de mosqueo y recién levantada. —¿Qué quieres tan temprano, Simona? —Vengo a atender a Esteban —le solté, y me metí en la cocina. Hacía frío e incomodidad en el ambiente. Carmen sentada, tapada con un chal, mirándome mal. Esteban tumbado, tal como le mandé. —No ves, fuerte como un toro pero ahí tumbado —bufó la suegra—. Hay que trabajar, no vaguear. Me acerqué a Esteban, le palpé la frente, le ausculté como quien sabe que da igual. Sus ojos quietos, sólo los músculos tensos de tanto aguantar. Me irguí. Y a las dos mujeres les hablé sin sonreír, muy seria: —Tenéis un problema grave, muchachas. Muy grave. El corazón de Esteban está al límite, como una cuerda tensa a punto de romperse. Lo habéis exprimido con vuestros reproches. ¿Pensabais que era de piedra? Pues tiene alma y ahora le duele tanto, que de verdad peligra. Prescribo reposo total: ni un encargo, nada de quejas. Mucho mimo, silencio y cuidados, que está delicado como un jarrón. Si no, puede acabar en el hospital, y de ahí no se sale siempre. Vi el miedo en sus miradas. Porque, por mucho que rajen, él era su escudo y sin él se veían perdidas. La idea de perder esa fuerza silenciosa… les heló la sangre. Olalla, en silencio, le tocó el hombro. Carmen apretó los labios, los ojos buscando refugio. Me marché, dejando la semilla en su conciencia. Esteban luego me contó que los días siguientes reinaron el silencio y el andar de puntillas. Olalla le subía caldo sin decir nada. Carmen le santiguaba de paso. Tosco y raro, pero ya no discutían. Poco a poco, fue cambiando el ambiente. Una mañana Esteban despertó oliendo a manzanas asadas, su manjar favorito desde niño. Olalla, en el taburete, pelando fruta. —Come, Esteban —le dijo bajito—. Está caliente. Por primera vez en años sintió ternura, aunque torpe, de su mujer. Unos días después Carmen le trajo calcetines de lana recién tejidos: —Que no se te enfríen los pies, que por la ventana se cuela el aire —farfulló, sin enfado esta vez. Esteban miraba al techo y, por fin, sentía que era más que una bestia de carga; alguien a quien no querían perder. Llegó la semana y volví a verles; la casa olía a pan y a calor. Esteban a la mesa, pálido pero vivo. Olalla le sirviendo leche, Carmen acercando empanada. Había aún quejas y resoplidos, pero el veneno desapareció. Me sonrió Esteban, y ese raro agradecimiento suyo llenó la casa de luz. Olalla titubeó y le sonrió también. Carmen, vuelta la cara al cristal, secó una lágrima. No les receté nada más. Se curaron juntos, con pequeños gestos. Siguieron discutiendo a veces, pero todo fue cambiando. Y ahora, al pasar por su portal, les veo sentados al atardecer: Esteban con su navaja, ellas pelando pipas y charlando bajito. Entonces pienso: ¿no es la felicidad esto? El olor a bizcocho, los calcetines calientes, y la certeza de que uno es importante en su casa. Así que, decidme, ¿creéis que hace falta pasar miedo para empezar a valorar lo que de verdad importa?

Cansado de la suegra y la esposa Aquella noche, en mi consulta del pueblo, se presentó el hombre más

La amargura que cala en el fondo del alma —“¡El internado lleva tiempo llorando por ti! ¡Fuera de nuestra familia!”—grité con la voz al borde de romperse. El objeto de mi profundo enfado era mi primo Dima. ¡Dios, cuánto le quise de niña! Cabello de trigo, ojos azul cielo, carácter alegre. Todo eso era Dima. …Las familias suelen reunirse en torno a la mesa en las fiestas. De todos mis primos, yo siempre destacaba por Dima. Sabía enredar con la palabra como un encaje de bolillos. Además, dibujaba de maravilla. Era capaz de garabatear cinco o seis bocetos a lápiz en una sola tarde. Miraba embelesada sus dibujos y los guardaba en secreto en mi escritorio. Cuidaba como oro en paño el arte de mi primo. Dima me sacaba dos años. Cuando él tenía 14, su madre, de súbito, falleció. No despertó… Se abrió el dilema: ¿qué hacer con Dima? Primero buscaron a su padre biológico. Encontrarlo no fue fácil: los padres de Dima llevaban tiempo separados. El padre tenía ya otra familia y dijo no querer “alterar la paz de su hogar”. El resto de los parientes se encogió de hombros; todos con sus propios líos, familias… Resultó que la familia estaba siempre cerca de día, pero al caer el sol ya nadie la hallaba. Al final, teniendo ya dos hijos, mis padres asumieron la tutela de Dima. Al fin y al cabo, la madre de Dima era la hermana pequeña de mi padre. Al principio me alegré de que Dima viniera a vivir con nosotros. Pero… Ya el primer día en casa me inquietó la actitud de mi querido primo. Mi madre, queriendo reconfortarle, le preguntó: —¿Te apetece algo? Lo que sea, dilo sin miedo. Y Dima va y pide: —Un tren eléctrico de juguete. La verdad, aquello costaba un dineral. Me chocó ese deseo; pensé: “Se te ha muerto la madre, el ser más querido del mundo, ¿y solo piensas en un tren? ¿Cómo puede ser?” Mis padres compraron el dichoso tren. Y la cosa fue en aumento… “Compradme un radiocasete, unos vaqueros, una cazadora de marca…” Estamos hablando de los ochenta: eran caras y difíciles de encontrar. Mis padres, privándonos a mi hermano y a mí, hicieron realidad todos los caprichos del huérfano. Nosotros lo asumimos con comprensión y no nos quejábamos. …Al cumplir 16 Dima empezó con las chicas. El chaval resultó ser muy enamoradizo. Es más, empezó a tirarme los tejos a mí, su prima. Pero yo, deportista y hábil, evitaba sus avances. Llegamos incluso a pelearnos. Lloré a mares. Mis padres nunca supieron nada, para no preocuparles. Los críos callan sobre esas cosas íntimas. Al ver que conmigo no tenía nada que hacer, Dima se lanzó sobre mis amigas, que competían incluso por su atención. …Y encima, Dima robaba. Sin pudor y con descaro. Recuerdo una hucha que tenía: ahorraba el dinero de los desayunos del cole para regalar algo a mis padres. Un día la hucha apareció vacía. Dima lo negó todo: “¡yo no he sido!”. Ni se sonrojó. Mi alma desgarrada, incapaz de entender cómo, viviendo bajo el mismo techo, podía robar. Dima destrozaba los cimientos de nuestra familia como un bárbaro. Yo me enfadaba y me cerraba, mientras él no entendía por qué yo estaba molesta. Creía que todos le debíamos algo. Le llegué a odiar. Aquella vez le grité con todas mis fuerzas: —¡Lárgate de nuestra familia! Recuerdo que le azoté con palabras, más de las que caben en un sombrero… Mi madre apenas pudo calmarme. Desde entonces, Dima dejó de existir para mí. Le ignoraba. Después supe que los parientes conocían de sobra qué “pieza” era Dima; vivían cerca y lo habían visto todo. Nosotros, en otra parte de la ciudad, no. Los antiguos profesores advertían a mis padres: “No deberíais cargar con ese peso. Dima acabará perjudicando a vuestros hijos.” …En el nuevo colegio, encontró a una chica, Katia, que le amó de por vida. Se casó con él al terminar COU. Tuvieron una hija. Katia aguantó sin protestar los desplantes de Dima, sus mentiras y sus incontables infidelidades. Como dice el refrán: de soltera, penas sencillas; de casada, el doble de desdichas. Dima aprovechó siempre el amor de Katia, quien parecía atada a él por el alma. …Llamaron a filas a Dima. Sirvió en Kazajistán. Allí formó otra “familia paralela”. ¿Cómo? Debió de montarla durante los permisos. Tras licenciarse, se quedó en Kazajistán: había nacido allí su hijo. Katia, ni corta ni perezosa, viajó hasta Kazajistán y se las apañó para traerlo de vuelta a la familia. Mis padres jamás oyeron un “gracias” de Dima, aunque no lo acogieron por eso. …Hoy, Dmitri Evguénievich tiene 60 años. Es feligrés de la parroquia ortodoxa. Con Katia tienen ya cinco nietos. Parece que todo va bien, pero la amargura de mi relación con Dima sigue clavada en mi pecho… Ni con miel la podría tragar…

A ti hace tiempo que te está esperando un internado, ¡lárgate de nuestra familia!, le grité a voz en

No pude dejarla ir: Mi historia de amor y desamor con mi ex

¿Otra vez con ella? Lucía clavó la mirada en su marido. Javier seguía atándose los zapatos con calma.