Es interesante

Un Error Feliz… Crecí en una familia incompleta, sin padre. Me criaron mi madre y mi abuela. Sentí la necesidad de un padre desde la edad de guardería, y sobre todo en primaria: Moría de envidia viendo a mis compañeros de clase caminar orgullosos de la mano de sus altos y masculinos padres, jugar, montar en bicicleta y coche… Especialmente me dolía ver a los padres besar a sus hijos o hijas, cogerlos en brazos y reír juntos… ¡Dios mío! Viéndolo desde fuera pensaba: “¡Qué felicidad la suya!” Yo también veía a mi padre… Pero solo en una única foto, donde él, como otros padres, sonreía… ¡Pero no a mí! Mi madre decía que era un explorador polar. Que vivía en el lejano norte, tan lejano que no podía venir. Que se había ido a trabajar allí, pero siempre enviaba regalos por mi cumpleaños. En tercero de primaria, para mi disgusto, entendí que no tenía ningún padre explorador… ¡Ni lo tuve jamás! Por casualidad escuché a mi madre decirle a mi abuela que ya no tenía fuerzas para seguir engañándome y dando regalos en nombre de un padre que realmente les había abandonado. Aunque vivía con riqueza, jamás llamó ni felicitó a su hijo ni por cumpleaños ni por Año Nuevo. “A Arti siempre le ilusionan esos días… Son los únicos en que siente algún tipo de apoyo, aunque sea de un padre lejano y casi mítico”. Así que antes de mi cumpleaños les dije a mamá y a mi abuela que no quería ya regalos “de un padre” que no existía. “Solo preparad mi tarta favorita ‘Leche de Pájaro’ y ya está”. Vivíamos con modestia, con el sueldo de ellas dos. Así que al ser universitario, trabajaba de mozo de almacén en la estación y en tiendas. Un día mi vecino Slava me propuso sustituirle haciendo de Papá Noel en los días previos a Año Nuevo, en guarderías y casas particulares. De las guarderías me negué; parecía complicado, había que montar un espectáculo y trabajar en pareja con una ‘duendecilla’. Pero acepté ir de forma individual, a domicilios contratados. Slava me dio su libreta con poemas, acertijos y direcciones. El repertorio era sencillo y fácil de memorizar; la duda era no meter la pata. Sorprendentemente, mi debut fue un éxito. Llegué a casa agotado pero satisfecho de no haber hecho el ridículo y, contando el dinero, casi me puse a bailar de alegría; en todo el año arrastrando cajas jamás había ganado tanto. A partir de entonces, cada invierno hacía de Papá Noel, y en verano intentaba ganar algo en las brigadas de obras universitarias. Mi vida personal apenas avanzaba; entre estudios y trabajos ocasionales… Tuve novias, pero nada serio. “Cuando termine la carrera, tenga trabajo decente, buen sueldo y acomode la casa… pensaré en formar familia”, soñaba yo. Al graduarme y ya de ingeniero aunque en puesto modesto, quise comprarme un coche de segunda mano. La situación familiar ya era mejor, pero no para comprar coche, ¡y yo lo deseaba! Así que de nuevo decidí trabajar como Papá Noel. Mi madre busco el disfraz, lo sacó del armario, lo arregló y añadió muchas lentejuelas, lo que hizo que reluciera. Me gustó mucho su barba blanca y poblada que ocultaba mi cara. Me pegué unas cejas tupidas y, mirando en el espejo, quedé satisfecho. Mamá, suspirando me dijo: — Arti, ya va siendo hora de que tengas tus propios hijos, ¡y tú entreteniendo a los ajenos! — No hay prisa, —respondí. — Bueno, mami, deséame suerte. ¡Hasta luego! — le di un beso y salí a ganar dinero. Una semana antes de Nochevieja puse un anuncio en el periódico local. Me llamaron 15 familias. Tras seis visitas tachadas de la lista, leo la siguiente dirección: “Calle Jardín, 6, piso 19”. Bajé del tranvía y caminé hacia el edificio algo a oscuras en las afueras. No tardé en encontrar el portal número 6. Subí al segundo y llamé. Me abrió un niño de cinco o seis años. — En el bosque, al pie del claro, vivo en mi cabaña… — empecé mi fórmula habitual. — ¡Nosotros no hemos invitado a Papá Noel! — me interrumpió. — Yo no espero que me inviten, voy donde hay niños buenos, — improvisé algo confundido. — ¿Está mamá o papá en casa? — No. Mamá fue con la abuela Tonia al lado, va a ponerle una inyección. Pronto vendrá. — ¿Y tú cómo te llamas? — Arti. “Vaya, tocayo”, pensé, sorprendido, aunque no debía decírselo. Yo era Papá Noel. — ¿Dónde está vuestro árbol? — En mi habitación. Me llevó de la mano a una habitación pequeña, humilde como toda la casa; en la mesita, en vez de árbol, una ramita de pino en un bote, decorada con pequeñas figuras y luces de colores. Al lado, dos fotos en marcos iguales: hombre y mujer. Me fijé… Y me quedé helado. ¡La foto era mía! “Pero esto es imposible…” Me acerqué bien… mi foto de universitario con chaqueta; la otra, de la chica, Elena Gornova. La conocí en la brigada de la uni aquel verano, aunque ahora ella era una bella mujer, con ojos tristes. — ¿Quién es? — pregunté, casi sin reconocer mi propia voz. — Es mi madre. — ¿Tuya? — Sí, mi madre. — ¿Se llama… Elena? — me escapó. — ¡¡Vaya, acertó!! ¿De verdad existe Papá Noel? Yo creía que no. — ¿Y este quién es? — señalé mi propia cara, ya adivinando que ese Arti era mi hijo. — ¡Mi papá! Es explorador polar. Vive en un trozo gigantesco de hielo. Mamá dice que se fue hace mucho cuando yo era bebé, por eso no lo conozco ni recuerdo… Pero siempre me manda un regalo por mi cumpleaños y en Nochevieja lo encuentro bajo mi almohada, ¡Papá Noel lo esconde ahí! Me quedé sin palabras, recordando a mi propio “padre polar”. ¿Será que todas las madres llaman “polar” a los padres que desaparecen? ¿Yo también soy uno de esos? Me sentí fatal, como si el destino me hiriera. Recordé el breve, apasionado romance con Elena… Al despedirnos, nos dimos los teléfonos, pero al regresar nunca la llamé y a los días me robaron el móvil. La recordaba a veces, pero… la vida y el ajetreo la apartaron de mi memoria. ¡Y resulta que vivía aquí, nunca me olvidó y educaba sola a nuestro hijo! Quise confesarle al niño que yo era su padre, cuando oí la puerta y entró Elena: — Perdón, hijo, he tardado. A la abuela Tonia hubo que llevarla al hospital. Al verme se sorprendió: — ¡Ay! ¡No hemos llamado a Papá Noel! Lloré de alegría. Me quité gorro y barba, las cejas tupidas… — ¿Arti? — exclamó. Y se sentó como si le fallaran las fuerzas, llorando fuerte, tanto que el pequeño Arti se asustó. Pero Elena se recuperó por su hijo. Le expliqué que acababa de llegar del norte y había venido como Papá Noel para darles una sorpresa. Arti no cabía de alegría. Recitaba poemas, jugaba, nos agarraba las manos como si temiera que me marchase otra vez. Ni se acordó de su regalo. Sabía que Papá Noel escondería el de su padre bajo la almohada. Arti se durmió y Elena y yo hablamos hasta el amanecer como si no hubieran pasado tantos años. Al salir temprano a comprar otro regalo, me di cuenta de que me había equivocado de edificio: entré en el 6A en vez de en el 6. Por la noche no vi la letra “A”. Pero realmente… ERA EL LUGAR CORRECTO, EL QUE MI DESTINO ME HABÍA MARCADO. “¡Vaya error feliz, error que cambió mi vida!”, pensaba sonriendo. Ahora somos los tres… ¡Somos muy felices! Y mi madre y abuela no se cansan de celebrar a su nieto y bisnieto: Arti Artiémez.

EL ERROR FELIZ… Crecí en una familia incompleta, sin padre. Me criaron mi madre y mi abuela, Mercedes.

María Olmedo se despierta a las tres de la madrugada por el insistente zumbido de su viejo móvil en la mesilla de noche. Sorprendida, se frota los ojos sin entender quién podría llamarla a esas horas tan intempestivas, coge el teléfono, mira la pantalla y nota cómo su pulso se acelera de golpe: es su hijo. —¿Dime, Dimi, qué pasa? ¿Por qué llamas tan tarde? —MamÁ, perdona por despertarte… Es que venía del trabajo hacia casa… y después… No sé qué hacer… —¿Después qué, hijo? ¡Dilo ya, no te calles! ¿Quieres que me dé un infarto? —Verás… está aquí tirada en la carretera… ¿Tú podrías aconsejarme? Nunca me he visto en algo así y estoy un poco perdido. Tras unos segundos de silencio, María pregunta, horrorizada: —¿Quieres decir que has atropellado a alguien? ¿A muerto? —No, no parece grave. Pero no ha sido culpa mía, y tampoco es una persona. —¿No es una persona? ¿Entonces quién? —Un perro… Parece un pastor alemán. Todavía respira, pero le cuesta. ¿Qué hago, Mamá? Aquí no hay clínicas veterinarias de guardia y tú sabes más de animales que yo…

María Antonia se despierta a las tres de la madrugada, sobresaltada por la vibración insistente de un

La Historia Continúa

Hemos decidido que… será mejor si vives aparte dijo finalmente Daniel, casi en un susurro, como

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¡Ya No Aguanto Más: La Impaciente Búsqueda de un Buen Matrimonio de Alicia! A los veinte años, tras un divorcio escandaloso con traición incluida, Alicia logró rehacer su vida: doctorada en Filología, madre de un hijo veinteañero y profesora universitaria valorada. Diez años de soledad sentimental y pretendientes poco afortunados la dejaron casi resignada… hasta que apareció en su vida Vadim, un exalumno y empresario argelino mucho más joven, con el que vivió un inolvidable romance prohibido y apasionado. Todo parecía un sueño, pero la sombra de la familia y la cultura impidieron que la pasión se transformara en matrimonio. Mientras Vadim regresaba a Argelia y tomaba esposas a la manera tradicional, Alicia halló consuelo en el perdón y la reconciliación con su exmarido Dimitri, y en el nacimiento de su nieta Aliya. Hoy, entre puntadas y recuerdos, Alicia celebra la vida tejiendo calcetines con motivos árabes para su nieta, manteniendo viva la llama de un amor imposible y las lecciones del destino.

A Lucía siempre le había ardido el deseo de casarse bien. Casarse mal, de eso ya tenía experiencia suficiente.

Mi marido trajo a una compañera de trabajo a nuestra mesa de Nochevieja y les pedí a ambos que se marcharan

31 de diciembre Hoy es Nochevieja y nunca habría imaginado que la última página de este año la escribiría así.

Mi hijo trajo a casa a su novia: me parecía sospechosa Hace unos días, mi hijo presentó en nuestro hogar a su nueva pareja. Ella es algo más joven que yo, quizás cuatro o cinco años menos. Mi hijo se ha enamorado de una mujer de mi edad y quiere casarse con ella. Para sorpresa mía, también tiene una hija pequeña. Recibí a ambas cordialmente. Lo más importante es que mi hijo está feliz y yo también lo estoy, pero necesitaba compartir mi inquietud. Tras su marcha, llamé de inmediato a mi mejor amiga, a quien apodo “mi bálsamo de tranquilidad”. Siempre, pase lo que pase, está a mi lado y me apoya, y además, sus consejos funcionan a la perfección. Le conté la historia y le pedí ayuda para tomar la mejor decisión. La conversación fue larga y habría continuado más de no ser porque mi hijo regresó a casa. Quiso hablar conmigo y temí que fuera otra sorpresa. “Mamá, quiero que ella y su hija vivan con nosotros”, me confesó. No sabía cómo reaccionar y simplemente accedí. Se alegró y fue a darle la noticia. No pude evitar pensar: ¿esa mujer realmente quiere a mi hijo? ¿Sabe que tenemos una gran casa en el centro de Madrid y una posición acomodada, y por eso se ha fijado en él? Me acosté con esa duda. Soñé que mi difunto esposo me decía: “todo está bien”. Y al despertar, comprendí que mi hijo no es tonto, sabe lo que hace y, si se equivoca, sabrá arreglarlo.

Hace unos días, mi hijo trajo a casa a su novia. Me sorprendió descubrir que era apenas unos años más