Es interesante

Mi querido sigue legalmente casado con su esposa y tienen una hija: nuestra vida juntos en Madrid, nuestras metas, y la inquietud de una relación sin divorcio visible para su familia y la mía

Mi amado aún sigue casado con su esposa y tienen una hija. Siento un cariño inmenso por mi esposo.

Un buen hombre con circunstancias complicadas

¡Mamá, no lo pillas! Ya no hay nada entre ellos, ella se hizo embarazar a propósito para mantenerlo bajo

Cuando Lía tenía dieciséis años, una anciana gitana en el mercado la tomó de la mano, examinó las líneas de su destino y dijo:

Cuando Lola tiene dieciséis, una anciana gitana en el mercado de la Cebada le coge la mano, mira las

Mi marido me comparó con su exesposa y le propuse que volviera con ella

¡Qué bien, Lidia siempre le ponía un toque de azúcar al cocido! Solo un poquitín, como el último grano

El Fiel Amante El día del entierro de su esposa, Fedor no derramó ni una sola lágrima. —Míralo, ya decía yo que no quería a Zina —susurraba Toñi al oído de su vecina—. —Chsss, ¿qué más da ya? Ahora los niños se quedan huérfanos con ese padre —respondía la otra—. —Ya verás, seguro que acaba casándose con Catalina —le aseguraba Toñi—. —¿Con Catalina? ¿Y eso? ¿Qué le ve? La verdadera enamorada de Fedor era Glafira, ¿no recuerdas cómo se escapaban juntos al pajar? Catalina ya tiene su familia, y hace tiempo que no piensa en él. No va a meterse en ese lío —replicó la otra—. —¿Lo sabes tú acaso? —Por supuesto. Catalina está casada con un hombre de bien, ¿para qué va a querer a Fedor y toda su prole? Pero Glafira sigue penando con Míchel… Verás cómo acaban “enredando” otra vez —insistía Toñi. Enterraron a Zinaida. Los niños se agarraban las manos con fuerza. Mikhail y Polina, gemelos, acababan de cumplir ocho años. Zinaida se casó con Fedor por amor, aunque ni ella ni los del pueblo sabían si él la quiso de verdad. Decían que Zinaida se quedó embarazada, y por eso Fedor tuvo que casarse a la fuerza. La pequeña Clavita, nacida prematura, apenas vivió; después, Zinaida y Fedor tardaron mucho en tener hijos. Fedor siempre fue un hombre serio, callado, apodado “El Solitario”. Era parco en palabras y, aún más, en gestos de cariño. Nadie, mejor que Zina, lo sabía. Al final, Dios se apiadó de ella. Y, tras muchas oraciones, le concedió los dos hijos a la vez. Mikhail heredó el carácter cariñoso de su madre; Polina era toda su padre: reservada, hermética. Nadie sabía lo que pensaba, pero estaba más apegada a Fedor, porque compartían alma. Muchas veces él trabajaba en el cobertizo, serrando o lijando, mientras Polina rondaba a su alrededor, escuchando en silencio. Mikhail, en cambio, siempre junto a su madre, barriendo el suelo o acarreando agua con un cubo pequeño. Zinaida adoraba a sus hijos, pero no comprendía a Polina y sentía debilidad por Mikhail. Cuando Zinaida agonizaba, se lo dijo a su hijo: —Hijo, pronto me iré. Tú serás el mayor. Cuida de tu hermana, protégela, porque eres el hombre y es tu deber. Ella es niña, más frágil, y necesita tu ayuda. —¿Y papá? —preguntó Mikhail. —¿Qué? —¿Papá nos protegerá? —No lo sé, hijo… Ya se verá—. —Entonces no te vayas, ¿qué haremos sin ti? —lloró el niño. —Ay, hijo, si de mí dependiera…—. Al amanecer, Zina ya no estaba. Fedor veló a su esposa en silencio, sin soltar su mano. No lloró, solo se encorvó, se volvió más gris, más sombrío. La vida retomó lentamente su rutina. Polina asumió las tareas de la casa, aunque apenas era una niña. La tía Natalia, hermana de Fedor, vino al rescate y enseñó a Polina todo lo que pudo. —Tía Natalia, ¿papá se volverá a casar? —preguntó Polina un día. —No lo sé, hija, tu padre nunca me cuenta nada de lo que piensa. Natalia tenía su propio hogar feliz con su marido Basilio e hijos. —Si pasa algo, ¿nos llevarías contigo? —insistía Polina. —No digas tonterías. Tu padre os quiere y no os dejaría a nadie —afirmaba la tía, mientras en el pueblo ya corrían rumores: que la antigua pasión entre Fedor y Glafira renacía. —Esa Glafira ha perdido el juicio —decían las vecinas en la tienda del pueblo—, vuelve a meterse con Fedor y se olvida de su familia. —Menuda loca—. —¡Anda, acabaos ya la charleta! —interrumpía el presidente del la cooperativa, don Maximiliano—. Todo el día murmurando sin saber la verdad de la vida de los demás. Y es que entre Fedor y Glafira hubo, desde siempre, una historia digna de novela. Un año llevaron a Fedor a otra provincia a ayudar en la siembra, y durante su ausencia Glafira se lió con Míchel Cerezo. Cuando Fedor regresó y se enteró, le rompió la cara a Míchel, y con Glafira rompió todo trato. Glafira terminó casada con el infame Míchel, que le daba mala vida, y lamentó no haber retenido junto a sí a Fedor, que era trabajador, sobrio aunque muy callado. A partir de entonces, los vecinos notaron que Fedor se fijaba en Zinaida, y ella, ilusionada, parecía florecer. —Mira lo que hace el amor en las personas —decían. Aunque Zinaida estaba enamorada de Fedor, se sentía inferior a Glafira. Pero mira cómo es la vida: pasearon, se conocieron, y acabaron casándose en el ayuntamiento en una boda humilde. De la familia de Fedor solo quedaba Natalia y de la de Zina, su anciana madre Oxana, famosa por sus amoríos, pero Zinaida no seguía su carácter ni su destino. Los vecinos compadecían a Zina, incluso más cuando enfermó de gravedad, quince años después. Fue una enfermedad terrible y terminal. Un día, Fedor volvía a casa del trabajo: —Fedor, ¿puedo pasar un ratito a charlar? He traído pasteles para tus hijos —le propuso Glafira. —No, Glafira, gracias. Ya nos hizo pasteles Natalia ayer. —Pero lo hago de corazón, Fedor. —También mi hermana lo hace de corazón. —Fedor, ¿por qué no quedamos esta noche en el molino, como antes? —¿Para qué? —¿De verdad has olvidado lo que tuvimos? —Lo que tuvimos está en el pasado. Quiero a mis hijos. Quise a Zinaida. —Pero ya no puedes recuperarla —respondió Glafira. —El amor no muere —contestó Fedor. —Tú nunca la quisiste. Me la echaste en cara al casarte con ella. —Glafira, vete a casa —dijo Fedor en voz baja y siguió su camino sin mirar atrás, rumbo a donde lo esperaban sus hijos. Pasaron los años, los hijos crecieron, la tía Natalia seguía visitando a sus sobrinos y cada vez estaba más convencida de que su hermano era hombre de un solo amor. —Polina, me han dicho que te ves con Gabriel Voronin —comentó la tía a su sobrina nada más entrar. —Sí. ¿Y qué? —respondió Polina, ya toda una joven—. —Nada, solo pregunto. Pero ten cuidado con él. —¿Por qué? —Ya sabes por qué… No eres ninguna niña —le advirtió la tía—. —Tía Natalia, yo le quiero para toda la vida. —Eso te parece ahora. —Estoy segura. —Puede que tú sí, ¿pero él? —Si Gabriel me traiciona, nunca podré amar a nadie más. —Eso sí lo creo —dijo Natalia. Por la noche, Mikhail y Polina esperaban a su padre de regreso. —Papá se ha retrasado hoy —dijo Mikhail. —Es que hoy es viernes. —¿Y qué? —Va siempre los miércoles, viernes y festivos a visitar la tumba de mamá. —¿Y tú cómo sabes eso? —Mira que eres tonto, Mikhail, si no entiendes el alma de tu propio padre. Fueron silenciosamente al cementerio, por los huertos. —Mira, ahí está —susurró Polina, señalando la figura encorvada de su padre. Mikhail escuchó cómo su padre hablaba: —Mira, Zina, así están las cosas. Pronto nuestra Polina se casará. He conseguido prepararle el ajuar, con ayuda de Natalia. Bueno, vamos saliendo adelante. Perdóname, Zina, por no decirte en vida palabras tiernas; pero mi corazón te ha dicho muchas más de las que pronuncié. No soy de hablar, yo amo con el corazón. —Fedor terminó su visita y se dirigió con pasos lentos a la puerta del cementerio. Polina miró a Mikhail, y vio lágrimas en los ojos de su hermano.

En el día del entierro de su esposa, Tomás no derramó ni una lágrima. Fíjate, ya te decía yo que nunca

¡Nada, madre querida! ¿Tienes tu casa? Pues ahí vive usted. No venga aquí salvo que le invitemos nosotros. Mi madre vive en un pequeño y acogedor pueblo en la ribera de un río, con una franja de bosque detrás de su parcela donde, según la temporada, se recoge una cosecha abundante de frutos silvestres y setas. Desde niña me he perdido entre los prados familiares con una cesta, disfrutando del contacto con la naturaleza. Me casé con un compañero del colegio. Sus padres viven cerca de mi madre, aunque al otro lado de la calle; desde su parcela no pueden acceder al río ni al bosque, por eso siempre que venimos del ciudad nos alojamos en casa de mi madre. Últimamente, mi madre ha cambiado mucho, tal vez por edad o por celos hacia mi marido, y nuestras vacaciones han acabado a menudo en discusiones. Resolver las cosas pacíficamente se ha vuelto cada vez más difícil. Al quedarnos unas veces en casa de los padres de mi marido, mi madre montó otra bronca, esta vez con su propio pretendiente, por nimiedades. Mi suegra se enfadó tanto que hasta gritó; toda la calle escuchó el intercambio de viejos rencores. Un mes después, cuando todos se calmaron, mi marido y yo tuvimos una buena idea: construir nuestra propia casa para que nadie se enfade y podamos venir y sentirnos como en nuestro hogar. El tema del terreno llevó tiempo, pero lo conseguimos. Mis suegros nos ayudaron con ilusión en la construcción, y mi suegro estuvo siempre en la obra. La única que causaba problemas era mi madre. Venía, aconsejaba, criticaba lo ya hecho… en resumen, tampoco nos dejaba en paz allí. Así levantamos la casa. Fue una pesadilla. Un año después, la casa estaba terminada. Queríamos respirar tranquilos… pero no pudimos. Mi madre no quería dejar de visitarnos, acusándonos de egoístas y asegurando que ahora ya no contaría con ayuda. Ignoraba que mi marido hacía siempre el trabajo duro en su parcela: cortar la hierba, arreglar el tejado, y demás. Un día mi madre me dijo: —¿Para qué vienes aquí ya? Quédate en tu ciudad; si vienes, sólo presumes de lo que has conseguido. Esta fue la gota que colmó el vaso de la paciencia de mi marido. Se acercó, tranquilo pero con una calma que hizo que mi madre retrocediera hasta la puerta: —¿Qué haces, yerno…? —Nada, madre querida. ¿Tienes tu casa? Viva en ella. No venga aquí salvo que le invitemos nosotros. Déjenos algún fin de semana libre de vez en cuando. Si necesita ayuda, llámenos; si hay un incendio, venimos volando. —¿Cómo que incendio? Con esas palabras, mi madre casi salió corriendo. Yo me contuve la risa al verla mirar alrededor e irse deprisa a la portilla. Mi marido, calmado, levantó las manos: —Bueno, quizás he exagerado con lo del fuego. —No, justo así. Y nos reímos, recordando la cara de mi madre. Desde entonces, la paz reina en nuestra nueva casa. Mi madre no nos visita, acepta la ayuda de mi marido, pero sólo se comunica con respuestas cortas. Seguramente aún recuerda lo del incendio.

Nada, madre querida. ¿Tienes tu casa? Pues ahí vives tú. No vengas aquí a menos que te invitemos nosotros.

¿Por qué deberías llevar tu propia comida? La hermana y el hermano de mi marido, junto con sus familias, han celebrado cada Navidad con nosotros durante cinco años. Yo he cocinado todo, puesto la mesa, me he encargado de todo y he limpiado después. Ellos solo venían a celebrar. Pero el año pasado, mi paciencia se agotó y acabé muy agobiada. Me resultó agotador física, mental y económicamente. Así que el último año intenté repartir la responsabilidad entre todos. Pero hace poco, mi suegra intentó convencerme diciendo que ya son mayores, que el tiempo no es fácil y que quería celebrar una vez más en mi casa todos juntos. Así que llamé al hermano y a la hermana de mi marido y les dije que mi madre quería que nos reuniéramos. Al principio estaban encantados, dijeron que debíamos hacerle caso y estuvieron de acuerdo. Después les expliqué que debíamos repartir los platos, quién cocinaría y qué traería cada uno. Yo estoy dispuesta a preparar los aperitivos, cocinar dos platos principales calientes y hacer un pastel. Ellos tendrían que encargarse de dos ensaladas, pescado, carne, queso, fruta y bebidas. Cada uno debería traer alguna bebida. Cuando les enumeré todo, su entusiasmo desapareció de golpe. Dijeron que no tenían tiempo para cocinar, que trabajaban y que tendrían que comprarlo todo y luego cocinar. Además, que no veían sentido en llevar comida de casa. Prefieren celebrarlo en casa de cada uno. Así que les pregunté: ¿y qué pasa con mi madre? ¿Y sabéis lo que me respondieron…? Que la felicitarán por teléfono y ya está. Así que no quieren compartir el trabajo ni las compras. Todavía no se lo he dicho a mi suegra y ni siquiera sé cómo contárselo. Se va a disgustar mucho. ¿Qué debería hacer en esta situación? ¿Debería volver a encargarme yo sola de la Navidad una vez más?

¿Por qué llevar tu propia comida? La hermana y el hermano de mi marido, junto con sus familias, han celebrado

Algún día verás que he envejecido.

Alguna vez verás que me he envejecido, que mis manos tiemblan al abotonar la camisa y que, durante el

Mi hermano decidió irse a vivir con su suegra y aún no entendemos por qué tomó esa decisión… Mi hermano pequeño se casó siendo muy joven, con apenas 18 años. Parecía tener mucha prisa por demostrar su independencia. Desde que nació, siempre cuidé de él; mi infancia terminó cuando llegó a casa del hospital. Cuando creció, se casó y se fue de casa, su vida cambió mucho, pero por desgracia no para mejor. Su esposa, con la que también se casó muy joven, tiene un carácter fuerte y poco agradable. Desde la primera vez que la conocimos, no nos cayó bien. Le faltaba tacto y buenas maneras, y tampoco destacaba especialmente por su aspecto. No entendía qué veía mi hermano en ella. Se mudaron a un piso cerca de nuestra casa, junto a la suegra de mi hermano. Su suegro era callado y algo extraño; hablaba poco y casi siempre se limitaba a asentir con la cabeza. A su suegra le encantaba controlar todo, dar órdenes que todos se veían obligados a seguir. No dejaba de criticar ni de culpar a mi hermano, y su esposa parecía perpetuamente insatisfecha con él. La forma en que trataban a mi hermano me enfurecía muchísimo. Intenté hablar con él sobre la situación, pero él insistía en que todo estaba bien, que su mujer le quería y que eran felices con su vida. Sin embargo, con el tiempo, noté cómo cambiaba el comportamiento de mi hermano. Se volvió como su suegro, rara vez daba su opinión y, a veces, solo asentía con la cabeza. Pero finalmente se le acabó la paciencia; no pudo aguantar más. Un día, hizo la maleta y se marchó sin decir una palabra. Nunca le había visto en ese estado… Lamentó muchísimo haberse casado siendo tan joven. Cada persona tiene un límite de paciencia, y cuando se sobrepasa, puedes decidir marcharte en silencio de una situación que se ha vuelto insoportable.

Mi hermano decidió irse a vivir con su suegra y todavía no terminamos de entender por qué tomó esa decisión…

La verdad de mi marido salió a la luz demasiado tarde — ¿Esto es lo que buscas? —le tendió la carta. Kiko se puso pálido. — Eugenia, tú… no pienses mal… Elías… Es que… — ¿En qué no debería pensar, Kiko? ¿En que la madre de mi marido está viva y en la cárcel? ¿En que los dos me habéis tomado por una ingenua? —¿Cómo que un mes? Eugenia, quedamos en que hasta el otoño fijo… Mi pequeño acaba de empezar en la guardería, encontré trabajo cerca… ¿Qué ha pasado? Siempre pagamos a tiempo, no hacemos ruido… — No es por vosotros… —dudó Eugenia—. Necesito volver a mi piso. —¿Por qué? ¿Has discutido con tu marido? — Por favor, no hagas más preguntas. ¡Exactamente un mes a partir de hoy! Te haré el cálculo de lo que queda, te devuelvo la fianza. Perdona… Eugenia colgó el teléfono y se estremeció. Ojalá todo esto terminara pronto… *** Eugenia no podía apartar la vista del sobre que estaba sobre la mesa de la cocina. Un sobre normal y corriente, que hacía cinco minutos sacó del buzón junto a la propaganda y la factura de internet. Suele ser Elías quien recoge el correo, pero hoy, por alguna razón, lo hizo ella… El matasellos. La dirección del remitente: Centro Penitenciario de Mujeres de Madrid VI. Y el nombre: Lidia Suárez. Ese nombre lo había oído de su marido un par de veces— era el de su madre. Es decir, la suegra a la que Eugenia nunca había visto. Ni siquiera sospechaba que la mujer que dio la vida a su marido siguiera viva. — No tengo a nadie, Eugenia —le dijo Elías en la tercera cita tomando café caliente para entrar en calor tras el aguacero—. Mi padre se fue antes de que yo naciera, nunca le he visto. Y mi madre… murió cuando yo tenía veinte. El corazón. Así que soy como un alma errante. Solo. —¿Del todo solo? —Eugenia casi lloró de pena entonces—. ¿Sin tíos, sin primos? — Algún pariente lejano en Galicia, pero no mantenemos contacto. Ya ves, es hasta más fácil así. Sin dramas familiares, ni comidas obligadas los domingos. Solo tú y yo. Pensó entonces: “Dios, qué fortaleza la suya. Pasó por tanto y no se ha vuelto amargado…” Le rodeó de tanto cuidado, intentando compensarle todo ese amor de madre que no tuvo. Luego vino la boda, discreta, solo para los íntimos. Por su parte, acudieron sus padres y un par de amigas; por la de él, únicamente su amigo Kiko, que estuvo callado y evitó a Eugenia toda la velada. Lo atribuía a la timidez, pero ahora sabía que Kiko temía meter la pata. — Oye, ¿dónde está enterrada? —le preguntó Eugenia medio año después—. ¿Podemos ir alguna vez, llevarle flores? Al fin y al cabo era tu madre… Elías reaccionó raro, evitó su mirada, jugueteó con el cuello de la camisa. — Lejos, Eugenia, en la provincia. Hay un cementerio antiguo, casi cerrado. Ya iré yo solo, no te preocupes. No quiero llevarte allí, no tiene buena vibra. Mejor pensemos en los vivos, ¿sí? Y ella le creyó. ¡Tonta! *** La puerta se abrió, Eugenia se estremeció y escondió el sobre en un cajón bajo folletos del supermercado. — ¡Hola, cariño! —la voz de Elías era animada y cálida, como siempre—. ¿Cómo está nuestro campeón? ¿Se ha portado bien? Entró en la cocina, se acercó para besarle la cabeza, pero ella se alejó involuntariamente. —¿Qué pasa? ¿Cansada? —frunció el ceño, buscándole la mirada—. ¿Otra vez el peque no te ha dejado dormir? Déjame que me cambie, le cojo y tú échate un rato. Hasta preparo yo la cena. — No hace falta, no tengo hambre. Elías, hoy trajeron el correo… Se detuvo un instante, apenas un parpadeo, pero Eugenia se percató. —¿Sí? ¿Qué había? ¿Más facturas? — Facturas. Publicidad. Y nada más. Él se relajó visiblemente y suspiró. — ¡Genial! Me lavo las manos y voy a ver al peque. Le he echado de menos. Eugenia le miró de espaldas. El hombre con el que compartía vida y hogar la estaba engañando. Mentía con tal descaro que daba asco. “Considérame huérfano”, decía. Mientras Lidia Suárez, desde la cárcel, le escribía cartas. ¿Por qué estaba allí? ¿Había matado a alguien? ¿Robos? ¿Estafas? ¿Cuánto le quedaba de condena? Se imaginó a esa mujer llamando a su puerta en un año o dos, con mirada dura y pasado carcelario. Y diciendo: “Hola, hijo, hola, nuera. ¿Dónde está mi nieto? Ahora viviré con vosotros”. Eugenia no temía por ella, sino por su hijo. ¿Cómo crecer junto a una abuela expresidiaria? ¿Cómo dejar a un niño cerca de una delincuente? — Eugenia, ¿quieres un té? —gritó Elías—. En el Alcampo hay ofertas de pañales, encontré el folleto en el cajón. Mañana voy. No contestó. Abría ya la app del banco para mirar cuántos ahorros tenía en su cuenta. Debería bastar para empezar. Un piso al otro lado de la ciudad, perfecto. Los inquilinos se van en un mes. Solo aguantar ese mes sin delatarse. *** Elías se fue al trabajo tras besar cien veces la mejilla rolliza de su hijo y prometer volver antes. Eugenia miraba esa escena con asco creciente. ¿Cómo se podía mentir así? ¿Cómo ocultar algo así? Cuando se fue, sacó la carta. Le ardían las manos por abrirla, leerla, pero temía hacerlo. ¿Y si abría y ya no podía irse? ¿Y si decía algo…? — No —se dijo con firmeza—. No importa lo que diga. Me ha mentido dos años. Llamaron al timbre. Eugenia se sobresaltó. ¿Quién era? Sus padres avisan siempre. ¿Sería alguna amiga? Miró por la mirilla: era Kiko. Nervioso, balanceándose, mirando al ascensor. Abrió. — Kiko, Elías está en el trabajo. — Lo sé, Eugenia —murmuró metiendo las manos en los bolsillos—. Yo… pasaba por aquí. Pensé si Elías dejó las llaves del garaje… Dijo que estarían en la mesita. —¿Llaves? —alzó la ceja—. No hay llaves en la mesita ni en la entrada. ¿Seguro que las dejó aquí? — Eso dijo… Oye, Eugenia, Elías también me pidió mirar el buzón. Pero está vacío. Tú… ¿no cogiste hoy el correo? — Sí. ¿Por qué? Kiko tragó saliva. — Nada. Esperamos un paquete de recambios, Elías quería que viera si llegó un aviso. Eugenia volvió a la cocina, cogió su sobre gris y volvió a la puerta. — ¿Buscabas esto? —le tendió la carta. Kiko se puso blanco. — Euge, tú… no pienses mal… Elías… esto es… — ¿Qué no debo pensar, Kiko? ¿Que la madre de mi marido vive y está en prisión? ¿Que me habéis tratado de imbécil? ¿Que tengo un hijo de alguien cuyo pasado familiar es un enigma? — Eugenia, él lo hacía por tu bien —Kiko tartamudeó, ya en susurros—. Quería vida normal, sin todo ese rollo. Su madre… es complicada, Elías lo ha pasado fatal. No era con maldad, ¿entiendes? La borró para no asustarte. —¿Borrarla? —Eugenia sonrió amargamente—. ¿Y cómo se borra a una madre, Kiko? Y así de traición. ¡Me ha robado el derecho a elegir! Yo tenía derecho a saber a qué familia entraba. — ¿¡Qué familia!? —Kiko hizo un gesto—. Allí no hay familia. Solo ella y sus líos. Euge, dame la carta, ¿sí? ¿No la has leído? Se la doy a Elías y él te lo explica. — Vete, Kiko —dijo en voz baja—. Y no te doy la carta. Está para Elías Suárez, que la recoja él. De mis manos. Le cerró la puerta en las narices. *** Todo el día, como en trance. Eugeniá cuidaba del niño, paseaba por el parque, pero no podía dejar de pensar. ¿Qué llevarse primero? El carrito, la cuna, documentos. ¿Los muebles? A la porra con los muebles. En su apartamento de las afueras había un sofá-cama antiguo y un armario. Suficiente. A las seis de la tarde estaba en paz. Puso la mesa, preparó la cena, acostó al niño. Y se sentó a esperar al marido. — Hmm, ¡qué bien huele! —Elías, al volver, fingía normalidad—. Mira lo que compré: un móvil nuevo para Nico, con melodías suaves. Eugenia en silencio, mirando el sobre gris sobre la mesa. Elías entró y dejó de fingir. — ¿Lo cogió Kiko? —preguntó en voz baja. — Lo cogí yo. Vino Kiko porque le avisaste, quiso recogerlo. No se lo di… Él se sentó pesadamente enfrente. — ¿Por qué, Elías? ¿Por qué dijiste que estaba muerta? — Porque para mí murió hace doce años —le miró con lágrimas—. Cuando entró por primera vez en prisión. Luego volvió, estuvo medio año y otra vez a la cárcel. Euge, vienes de buena familia, tu padre es ingeniero, tu madre profesora. No entenderías ni la mitad de lo que dice mi madre. Es una estafadora profesional. Una embaucadora. —¿Y tenías derecho a mentirme? ¿Año y pico? —Eugenia no se contuvo—. ¿Sabes que destruiste la confianza para siempre? — ¡Tenía miedo de perderte! —Elías también alzó la voz—. ¡Te hubieras ido! Habrías dicho: “Uy, su madre en la cárcel, cualquiera sabe lo que lleva en la sangre”. Quería que Nico tuviera una vida normal. Y sí, preferí un marido huérfano que hijo de ladrona. — Ahora tendrá un padre divorciado —cortó Eugenia, helada. Elías se quedó de piedra. — ¿Qué? ¿Por esto, por la carta? ¿Por haberlo ocultado? — Porque no te conozco, Elías. Si has inventado la muerte de tu madre, ¿qué más eres capaz de mentir? ¿Quién es realmente tu padre? ¿También está en otra celda? — Euge, no digas tonterías… — No son tonterías. Ya avisé a los inquilinos. En un mes me mudo. Mañana presento la demanda de divorcio. Elías suplicó de rodillas, intentó justificarse como “mentira piadosa”, pero Eugenia tenía su decisión tomada. *** Los inquilinos se marcharon, ahora Eugenia y su hijo viven en su piso. El divorcio fue rápido, pero Elías sigue intentando recuperarla. No entiende en qué falló: él solo quería proteger a su familia… Ve a su hijo con regularidad, se hace cargo en todo momento. Pero recuperar a la mujer que amaba es imposible. Eugenia no piensa en volver con él.

¿Buscabas esto? le tendió la carta. Nicolás se quedó blanco. Marina, tú no vayas a pensar mal Verás