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La cuidadora del viudo Hace un mes la contrataron para cuidar a Regina Vojtyuk, una mujer que tras un ictus había quedado postrada en cama. Durante un mes la giró cada dos horas, cambiaba las sábanas, vigilaba las vías y el gotero. Tres días atrás, Regina falleció. Discretamente, mientras dormía. Los médicos firmaron el certificado: nuevo ataque. Nadie tenía la culpa. Nadie, excepto la cuidadora. Al menos eso pensaba la hija de la fallecida. Zina se frotó la cicatriz en la muñeca —una fina línea blanca, recuerdo de una quemadura de su primer trabajo en el ambulatorio. Hace quince años, joven y algo torpe. Ahora, rondando los cuarenta, divorciada, con un hijo que vive con su padre. Y una reputación que están a punto de destrozar. —¿También te presentas aquí? Cristina apareció a su lado como salida de la nada. El pelo recogido en una coleta tirante —tan fuerte que le había puesto las sienes blancas. Los ojos rojos de no dormir. Por primera vez parecía mayor que sus veinticinco años. —He venido a despedirme —dijo Zina tranquila. —¿A despedirte? —Cristina bajó la voz a un susurro—. Sé lo que has hecho. Y todos lo sabrán. Y se marchó —hacia el ataúd, hacia su padre, que esperaba con el rostro de piedra y la mano derecha en el bolsillo de la americana. Zina no la siguió. No intentó explicar nada. Ya había comprendido que, pasase lo que pasase, la culpa acabaría cayendo sobre ella. La publicación de Cristina apareció dos días después. —Mi madre ha muerto en circunstancias misteriosas. La cuidadora contratada para atenderla pudo haber adelantado su final. La policía no quiere abrir una investigación. Pero yo llegaré hasta el fondo. Tres mil compartidos. Comentarios, en su mayoría, comprensivos. Algunos piden “que encuentren a esa desalmada”. Zina leyó la publicación en el autobús, volviendo del centro de salud. Mejor dicho: volviendo de donde hasta hace poco tenía su empleo. —Zinaída Pavlovna, comprenderá… —dijo el director médico, sin mirarla—. Se ha montado mucho revuelo… Los pacientes hablan, el personal está nervioso. Será sólo temporal. Hasta que se calme un poco. Temporal. Zina sabía bien lo que eso significaba. Nunca. La recibieron el silencio y los veintiocho metros cuadrados de su piso de tercera planta sin ascensor —todo lo que le quedó tras el divorcio. Lo suficiente para sobrevivir, no para vivir. El teléfono sonó cuando ponía el agua a hervir. —¿Zinaída Pavlovna? Soy Ilya Vojtyuk. Por poco se le cae la tetera. La voz grave, con ese deje ronco que recordaba bien. Casi no le habló durante el mes que cuidó de su esposa. Pero, cuando lo hacía, ella retenía cada palabra. —Le escucho. —Necesito su ayuda. Las cosas de Regina… Yo no puedo. Ni Cristina, mucho menos. Usted es la única que sabe dónde está cada cosa. Zina dudó. Y luego dijo: —Su hija me acusa de haber matado a su madre. ¿Lo sabe? Pausa. Larga, pesada. —Lo sé. —¿Y aun así me llama? —Aun así le llamo. Cualquier persona sensata habría dicho que no. Pero había algo en la voz de Ilya —no una petición, algo más cercano a una súplica— que le llevó a contestar: —Mañana a las dos. La casa de los Vojtyuk estaba a las afueras —dos plantas, espaciosa y vacía. Zina la recordaba de otro modo: con el ajetreo de enfermeras, el pitido de los aparatos, la tele puesta en la habitación de Regina. Ahora el silencio lo cubría todo, como el polvo. Ilya abrió la puerta él mismo. Cerca de cincuenta, canas en las sienes, hombros aún anchos, pero encorvados como no hace un mes. La mano derecha en el bolsillo, donde Zina adivinó algo metálico. ¿Una llave? —Gracias por venir. —No tiene que darme las gracias. No lo hago por usted. Él arqueó una ceja. —¿Por quién entonces? “Por mí misma”, pensó ella. “Para entender qué está pasando. ¿Por qué calla? ¿Por qué no me defiende, sabiendo que no soy culpable?” En voz alta, preguntó: —¿Dónde están las llaves de la habitación? La habitación de Regina olía a lirios del valle —dulzón, un poco asfixiante. Perfume. El aroma impregnado en las paredes. Zina trabajaba metódica: despejó armarios, apiló ropa en cajas, clasificó papeles. Ilya no subió. Permaneció abajo. Ella oía sus pasos de un lado a otro. Sobre la mesilla había una foto. La cogió para guardarla y se quedó inmóvil. En la imagen, Ilya era joven, de veintitantos años. A su lado, una mujer rubia, sonriente —no era Regina. Dio la vuelta a la foto. Detrás una inscripción desvaída: “Ilyusha y Lara. 1998”. Extraño. ¿Por qué guardaba Regina la foto de su marido con otra junto a su cama? Zina la metió en su bolso y siguió. Se agachó junto a la cama, alargó la mano y los dedos tocaron algo de madera. Una caja. De madera, sin cerradura. Al abrirla, aparecieron decenas de sobres, apilados cuidadosamente. Todo el mismo trazo redondo, femenino. Todos abiertos y vueltos a pegar. Tomó el de arriba. Destinatario: Ilya Andreevich Vojtyuk. Remitente: Melnikova L.V., ciudad de Járkov. La fecha, noviembre de 2024. Un mes atrás. Revisó el resto. El más antiguo era de 2004. Veinte años. Veinte años alguien escribió a Ilya —y Regina interceptó las cartas. Y las guardó. No las tiró, las escondió. ¿Por qué? Zina olió el sobre. El mismo perfume. Regina los había sostenido en sus manos. Los leyó, los releyó —se notaban los dobleces gastados. Dejó la caja en la cama y se sentó. Le temblaban las manos. Aquello lo cambiaba todo. —Ilya Andreevich. Él levantó la cabeza, sentado ante la mesa de la cocina, el té intacto. —¿Ha terminado? —No. —Dejó el sobre ante él—. ¿Quién es Larisa Melnikova? Su cara cambió. No se volvió pálida: se endureció. La mano en el bolsillo se tensó aún más. —¿Dónde ha encontrado eso? —En una caja bajo la cama. Hay centenares. Veinte años de cartas. Todas abiertas y pegadas de nuevo. Su esposa las ocultó. Él no contestó. Se levantó, fue a la ventana, dio la espalda. —¿Lo sabía? —preguntó Zina. —Lo supe. Tres días atrás. Tras el funeral. Ordenando sus cosas, yo solo. Creí que podría… y di con la caja. —¿Y calla? —¿Y qué quiere que diga? —Se giró brusco—. Mi mujer robó mi correspondencia durante veinte años. Interceptó las cartas de la mujer que amé antes de casarme. —Las guardó: no sé si como trofeo o como castigo a sí misma. ¿Y qué hago ahora? ¿Contárselo a mi hija, que idolatraba a su madre? Zina se incorporó. —Su hija me culpa de la muerte de su madre. Me han despedido. Ensucian mi nombre en Internet. ¿Y usted calla, por miedo a la verdad? Él se acercó. Los ojos oscuros, vencidos. —Callo porque no sé cómo vivir con esto. Veinte años, Zinaída. Veinte años escribiéndome Larisa… y yo creyendo que me había olvidado. Que rehízo su vida. Y en realidad… No terminó la frase. Zina alzó el sobre. —Remite: Járkov. Iré ahí. —¿Para qué? —Alguien debe saber la verdad. Si no usted, lo haré yo. Larisa Melnikova vivía en un bloque de cinco plantas en las afueras de Járkov. Bajo. Ventanas con geranios, un gato tras los cristales. Zina llamó al timbre sin saber qué decir. Abrió una mujer de la edad de Ilya. Pelo claro hecho un moño. Arrugas en los ojos, mirada cauta, no hostil. —¿Es usted Larisa Vladimirovna? —Sí. ¿Y usted? Zina le tendió un sobre. —Encontré todas sus cartas. Cada una. Abiertas, leídas, escondidas. Larisa miró el sobre como si le fuera a morder. Luego alzó la mirada. —Pase. Sentadas en la cocina, tazas de té enfriadas. —Le escribí durante veinte años —Larisa se mordió el labio—. Cada mes. A veces más. Jamás tuve respuesta. Pensé que me odiaba. Por haber… por haberle dejado marchar. —¿Dejarle? Larisa cogió la taza con ambas manos. —Salimos tres años, desde la facultad. Quería casarse. Yo… temía. Tenía veintidós años. Creía que todo estaba por delante, ¿por qué precipitarse? —Le dije que esperara. Esperó seis meses. Luego apareció ella: Regina. Preciosa, decidida, que sabía lo que quería. Y yo… perdí. Zina callaba. —Cuando se casaron, me fui a casa de mi tía en Járkov. Creí que olvidaría. Pero no. Cinco años después le escribí. No para recuperarle, sólo… para que supiera que seguía aquí. Que pensaba en él. —Él nunca contestó. —Nunca —Larisa sonrió amargamente—. Ahora comprendo por qué. Zina sacó la foto. —Esto estaba en su mesilla: “Ilyusha y Lara, 1998”. Larisa la cogió. Le temblaban los dedos. —¿La tenía… junto a su cama? —Sí. Silencio. —¿Sabe? —dijo Larisa—. He odiado toda la vida a esa mujer que me quitó el amor. Pero ahora… ahora me da pena. —Vivir veinticinco años con miedo de que te comparen, cada día leyendo mis cartas y guardándolas en secreto… Debe de ser un infierno. Un infierno hecho por ella misma. Zina se levantó. —Gracias por hablarme. —Espere, —Larisa se puso en pie—. ¿Por qué hace esto? No es familia, ni siquiera amiga… Zina dudó. —Me acusan de su muerte. La hija de Ilya. Cree que quería arrebatarle a su padre, ocupar su lugar. —¿Quiere defender su inocencia? Zina negó con la cabeza. —Quiero entender la verdad. Lo demás viene solo. Llamó a Ilya por el camino: volvía ya. Él la esperaba en el porche, el sol poniente llenando de sombras larguísimas el césped. —Tenía razón —le dijo Zina al llegar—. Le escribió durante veinte años. Nunca se casó. Le esperó. No contestó. Sólo la mano en el bolsillo se cerraba y abría. —Tiene usted algo en la caja fuerte —dijo Zina—. Siempre toca la llave, como si temiera perderla. Pausa. —Vamos, —dijo él. La caja fuerte estaba en el despacho. Antigua, maciza. Ilya la abrió. Sacó un sobre con otra letra: acelerada, nerviosa. Letra de Regina. —Escribió esto dos días antes de morir. Lo encontré buscando papeles para el funeral. Zina abrió el sobre. Dentro, un folio lleno hasta los márgenes. “Ilya: si lees esto, es que ya no estoy, y encontraste la caja. Sabía que pasaría, y aun así no supe parar. —Empecé a interceptar las cartas en 2004. Cinco años tras la boda. Cambiaste: te alejaste, te volviste callado. Pensé que ya no me amabas. Luego hallé la primera carta en el buzón. Comprendí… —Ella nunca te soltó. Jamás. —Debí haberte enseñado esa carta. Preguntar. Pero me asusté. Temí que te irías. Que la eligieras a ella. Así que la escondí. Después escondí la segunda. Y la siguiente. —Veinte años robando tu correspondencia. Veinte años leyendo el amor de otra. Y odiándome día tras día. Pero no pude parar. —Te quise tanto que destruí todo: tu posibilidad de elegir, su esperanza, mi conciencia. —Perdóname si puedes. Sé que no lo merezco, pero aun así lo pido. Regina”. Zina bajó el papel. —¿Cristina lo sabe? —No. —Debe enterarse. Lo sabe, ¿verdad? Ilya dio la espalda. —Adoraba a su madre. Eso la rompería. —Ya está rota —dijo Zina quedo—. Ha perdido a su madre y teme perder al padre, así que busca culpables. —Me ataca a mí. Necesita un enemigo, porque admitir que el enemigo es su dolor es imposible. Ilya no respondió. —Si le cuenta la verdad, puede que le odie. Un tiempo. Luego lo entenderá. Si calla, nunca le perdonará. Ni a usted, ni a sí misma. Él se volvió. Los ojos, humedecidos. —No sé hablar con ella. Desde que Regina enfermó… dejamos de hablarnos. —Aprenda. Empiece hoy. Cristina llegó en una hora. Zina la vio desde la ventana, bajando del coche, tensando su coleta. Se quedó petrificada al ver a su padre en el porche. Hablaron mucho. Zina apenas oyó los tonos. Primero gritaba Cristina. Luego lloró. Después se quedó callada. Cuando se abrió la puerta, Cristina traía la carta de Regina en la mano. La cara hinchada de tanto llorar, pero los ojos diferentes. No hostiles, perdidos. Se acercó a Zina. Esta se preparó para el reproche, el insulto… lo que fuera. —He borrado la publicación —dijo Cristina—. Subí una rectificación. Y… perdón. Me equivoqué. Zina asintió. —Lo entiendo. El dolor nos vuelve crueles. Cristina negó. —No el dolor. El miedo. Temía quedarme sola. Primero se fue mamá, luego papá se volvió… otro. Y usted estaba cerca. Vio sus últimos días. Sabía cosas… distintas. Pensé que quería ocupar su lugar. Robarme a mi padre. —No quiero robar nada. —Lo sé. Ahora lo sé. Le tendió la mano —torpemente, como si hubiera olvidado cómo hacerlo— y Zina la apretó. —¿Mamá… fue infeliz, verdad? ¿Siempre? Zina pensó en la carta, en veinte años de miedo y celos. En un amor convertido en cárcel. —Quiso mucho a su padre. A su manera. No bien. Pero de verdad. Cristina asintió. Se sentó en los escalones y se echó a llorar, sin ruido. Zina se sentó a su lado. No la abrazó: sólo estuvo allí. Pasaron dos semanas. A Zina la readmitieron —después de que Cristina llamara personalmente al director médico. La reputación es frágil, pero a veces se recompone. Ilya llamó en la noche, igual que la primera vez. —Zinaída Pavlovna. Quería dar las gracias. —¿Por qué? —Por la verdad. Por no dejar que me escondiera. Pausa. —Mañana salgo para Járkov —dijo—. A ver a Larisa. No sé qué diré. No sé si me aceptará. Pero… tengo que intentarlo. Veinte años callando son muchos. Zina sonrió —él no la veía, pero quizá lo notó. —Suerte, Ilya Andreevich. —Ilya. Sólo Ilya. Al mes, volvió. No solo. Zina se enteró por casualidad; los vio en el mercado. Ilya cargando bolsas, Larisa eligiendo tomates. Una escena común: dos personas haciendo la compra. Pero algo en su forma de moverse —la compenetración, la ligereza— indicaba otra cosa. Ilya la vio. Saludó con la mano. Con la derecha. Sin esconderla. Zina devolvió el saludo y siguió andando. Aquel atardecer, abrió la ventana de su pequeño piso. Mayo olía a lilas y a gasolina. Un aroma común. Vivo. Pensó en Regina: en sus lirios del valle, en la caja de cartas, en el amor que se convirtió en prisión. Pensó en Larisa —veinte años esperando, cartas sin respuesta, esperanza viva. Pensó en Ilya —en su silencio, en la llave en el bolsillo, en el hombre que al fin eligió. Y luego dejó de pensar. Sólo se sentó al lado de la ventana, escuchó la ciudad y esperó —sin saber qué. El teléfono sonó. —¿Zinaída Pavlovna? Soy Ilya. Sólo Ilya. Aquí estamos cenando. Larisa hace tarta. ¿Se anima? Zina miró su habitación —veintiocho metros de silencio. Luego miró la ventana abierta. —En una hora estoy. Colgó. Cogió las llaves y salió. La puerta se cerró con un suave clic. Sobre la ciudad, el crepúsculo anaranjado prometía, por fin, un mañana en paz.

Diario de Zinaida Pérez Hace un mes me contrataron para cuidar a Regina Valverde. Un ictus la dejó postrada en cama.

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072

Tocar con la mirada y experimentar la felicidad

Tocar la mirada y sentir la felicidad Llevan ya diecinueve años que Inés vive en su caserío con su madre

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0309

No voy a permitir que mi marido mantenga al hijo de otro

¿Cuánto te pasa tu ex de pensión? A Inés casi se le fue el café por mal sitio. Aquella pregunta llegó

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0137

Se negó a llevar las plántulas a su suegra en su nuevo coche y se convirtió en una mala nuera.

Begoña, ¿qué pasa? No es más que tomate, no muerde dije, de pie junto a la puerta abierta de nuestro

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0178

¡Eres un traidor! — No habrá boda — Amor mío, ¿y esa tontería qué me estás diciendo? — contestó él apenas mirando la foto. — Yo solo te quiero a ti, no necesito a nadie más. Eso seguro que es un montaje. — ¿Ah, sí? ¿Y a quién podría interesarle algo así? — Le molestó a Luba ver cómo Arkadi despreciaba el asunto, incluso se excusaba sin ganas. La peluquería que su abuela le había dejado, realmente, a Luba no le interesaba mucho. A ella le gustaba más dar clases de dibujo a niños en la escuela de arte. Aunque, por supuesto, no iba a renunciar a la herencia. El negocio daba muy buenos ingresos y estaba magnificamente gestionado por una mujer de total confianza. Así, Luba podía dedicarse a lo que amaba y no le faltaba de nada. Solo echaba en falta una familia. Tras el fallecimiento de la abuela, con 27 años, Luba se sentía muy sola, hasta que, un año después, conoció a Arkadi en una exposición. Atractivo, de sonrisa tímida, la conquistó con su amabilidad y caballerosidad. Dos meses después Arkadi la invitó a conocer a su padrastro, don Julián. — Mi padre biológico murió cuando yo tenía cuatro años, — contó su novio. — Mi madre se casó de nuevo diez años después. Yo nunca llamé “papá” a don Julián, pero nos llevamos bien. Cuando mi madre falleció hace dos años, me quedé a vivir con él. Don Julián le cayó bien a Luba. Elegante, mirada viva, conversación cuidada — no aparentaba los 56 años que tenía. Y parecía que Luba también había gustado al padrastro. — ¡Menuda suerte ha tenido nuestro Arka! — dijo don Julián besándole la mano a su futura nuera con galantería. — ¿Por qué dice eso, don Julián? — Arkadi fingió molestarse. — Porque un hombre de verdad no sería un manager de hobbies, — respondió riendo el padrastro.— Pero bueno, ¡has tenido suerte con la novia! Al principio, Luba estaba avergonzada, luego no pudo parar de reír con sus bromas, hasta poner celoso a su prometido. Seis meses después, Arkadi le pidió matrimonio. Luba estaba tan enamorada, tan feliz, tan centrada en soñar con su vida en común, que ni se fijó al principio en las fotos que le llegaron al móvil. Cuando se dio cuenta, se quedó helada. En las imágenes, Arkadi abrazaba y besaba tiernamente a otra chica, sonriendo como siempre. La fecha indicaba que se habían hecho apenas dos semanas antes. — Amor mío, ¿y esa tontería qué me estás diciendo? — murmuró Arkadi mirando de reojo la foto. — Solo te quiero a ti. Eso seguro que es un montaje. — ¿Y para qué iba nadie a hacer eso? — Luba no podía con la indiferencia de Arkadi. Ni siquiera se tomaba la molestia de defenderse de verdad. — Ni idea, — dijo tranquilo. — Hay mucha gente loca por ahí. Luba no aguantó más. Otro habría jurado amor, habría prometido encontrar al culpable… Pero Arkadi, encima de traidor, ni se arrepentía. — ¡Eres un traidor! ¡No habrá boda! — gritó Luba llorando, y salió corriendo bajo la mirada atónita de su prometido. Estuvo tres días llorando en casa, una semana sin salir, con la baja médica. Le dio mil vueltas a todo — Arkadi, por cierto, ni se dignó a buscarla— hasta que decidió recomponerse. ¿Y si las fotos eran falsas? ¿Y si querían separarles? Ahora cualquiera puede fabricar imágenes con inteligencia artificial… Y ella, tan fácil de convencer. Para su sorpresa, la chica de la foto existía. Lo descubrió por Internet, tenía hasta tres perfiles en redes y se llamaba Vicky. Aceptó enseguida verse con Luba. — Pero si son fotos viejas, — rió la chica cuando vio las imágenes. — Hace más de un año de eso. — ¿Pero entonces la fecha…? — dudó Luba. — Eso lo cambia cualquiera, — Vicky la miró con pena. — Si alguien quiere hacer daño… — ¿Tú lo hiciste? — ¡Qué va! Arkadi y yo cortamos, y además, me caso pronto. — Ah, ¿sí? En tu perfil no se ve novio… — Luba la miró con desconfianza. — La felicidad prefiere la discreción, — sonrió Vicky. — Ya subiré las fotos tras la boda. Al final, alguien había querido ponerle en su contra y ella picó. Ahora debía arreglarlo. Envió mensajes y llamó a Arkadi, pero él ni contestó. Así que decidió visitarlo en casa. Fue por la tarde, y justo lo vio bajando del coche de su “archienemiga” Kira. Habían crecido en el mismo barrio, alguna vez fueron amigas, pero Kira siempre fue demasiado intensa y Luba no conectaba con ella. Ern el último año, tras la muerte de la abuela de Luba, solo se cruzaban saludándose. Kira, de hecho, le había insistido mucho para comprarle la peluquería y abrir un nuevo centro de masajes en el local. Pero Luba no quería venderle nada. Y ahora… ¿Kira quería quedarse con Arkadi para vengarse? Mientras pensaba esto, vio a la pareja despedirse, cariñosos, y Kira se marchó en el coche. — Ya ves… Te lo decía yo, que Arkadi es un calzonazos, — susurró una voz a su lado. Luba se asustó: era don Julián. — Buenas noches, don Julián, — murmuró avergonzada. — Tú vales más, Luba. Cásate conmigo mejor, — lo dijo en broma, pero sus ojos estaban serios. — Disculpe, tengo que irme… — contestó Luba aún más nerviosa, y salió casi corriendo. No tardó en encontrar a Kira, justo aparcando en su portal. — ¿Así que querías robarme al novio? — le soltó Luba mirando fijamente a Kira. — Pero en lo de las fotos la has pifiado. Lo descubrí todo. — ¿Qué fotos? — Kira, visiblemente sorprendida. — ¿Me tomas el pelo? — ¿Vas a decirme que tú no enviaste las fotos de Arkadi con otra? ¿No te funcionó la jugada? — ¿Estás bien, Luba? Yo no te mandé nada. Arkadi mismo empezó a buscarme hace una semana. Pensaba que vosotros lo habíais dejado… Luba la miró: parecía sincera. Mejor pensarlo en casa, con calma. — ¡Y yo pensando que por fin ibas a vender la peluquería! — gritó Kira, mientras Luba se iba sin mirar atrás. De vuelta a casa, marcó el número de Arkadi. Para su sorpresa, respondió. — Ven si quieres, — dijo él sin ganas. — Estoy pachucho, no tengo fuerzas. No hizo falta insistirle dos veces. — Arkadi, he cometido un error. Perdóname, de verdad. Es que te quiero tanto, me puse celosa. Todo parecía real… Perdóname. — Bueno, vale, — se encogió de hombros. — Pasa a veces. — ¡Eres tan maravilloso! — se abalanzó Luba sobre él. — ¡Cómo te quiero! Pero Arkadi la apartó con suavidad. — Mejor seguimos siendo amigos. — ¿Cómo? ¡Pero si íbamos a casarnos…! — Luba, — frunció el ceño, — me voy a casar con Kira. — ¿Cómo? ¡Si tú me jurabas amor! ¡Íbamos a casarnos! — No hagas dramas. Justamente por tu… “sensibilidad” lo he pensado mejor. No me interesa tanta montaña rusa. Además, el negocio de Kira es mejor, da más dinero. Tengo que pensar en mi futuro. Se quedó muda. La había usado y ahora la cambiaba sin más. Luba salió corriendo de casa de su exnovio, bajó las escaleras y, ya fuera, se dejó caer en un banco. A los cinco minutos se sentó a su lado don Julián. — Pobre mía…, — le acarició y dijo. — Mejor ahora que más tarde… — No entiendo quién montó todo esto, — sollozó Luba. — Yo… — admitió don Julián en voz baja. — ¿Usted? ¿Por qué? — Me enamoré de ti la primera noche que viniste a casa. Decidí que te casarías conmigo, pero no me hacías caso. Siempre era Arkadi, Arkadi… Quise desacreditarte ante sus ojos, pero escuché cómo presumía a un amigo: solo le interesabas por ser rica. Entonces decidí hacer lo contrario. Además, tenía los medios… No importa. — ¿Se da cuenta de que destrozó mi vida? — Al contrario. La salvé. Si te hubieras casado, lo habrías pasado peor después. Cásate conmigo, Luba. — ¡Está usted loco! — Luba se levantó bruscamente y se fue a casa. Se marchó de la ciudad, pero don Julián la buscó y la siguió intentando. Al final, solo se hicieron amigos. Un año después, él murió y le dejó todo a Luba, pero ella no se alegró. Ya le había cogido cariño al padrastro de su exnovio. Por cierto, Arkadi se enfadó mucho por perder el piso, pero a Luba ya no le importaba lo más mínimo.

¡Eres un traidor! ¡No habrá boda! Cariño, ¿pero qué tonterías estás diciendo? su prometido apenas miró la foto.

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045

La madre no fue recibida por sus familiares fuera del hospital, porque ella no renunció a su hija…

12 de octubre de 2024 Hoy, al regresar del Hospital Universitario La Paz, todavía siento el eco de las

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Siempre creí que tenía mi vida bajo control. Trabajo estable, casa propia, más de diez años de matrimonio, vecinos de toda la vida. Lo que nadie sabía —ni siquiera ella— era que yo también llevaba una doble vida. Desde hace tiempo tenía encuentros extramatrimoniales. Yo mismo los minimizaba, diciéndome que no significaban nada, que mientras volviera a casa nadie salía herido. Nunca me sentí descubierto. Nunca sentí verdadera culpa. Vivía con esa falsa tranquilidad de quien cree saber jugar sin perder. Mi mujer, por su parte, era una mujer tranquila. Su vida seguía una rutina: horarios claros, saludos amables a los vecinos, un mundo aparentemente sencillo y ordenado. El vecino de la casa de al lado era de esos que ves cada día —te prestas herramientas, sacáis la basura a la vez, os saludáis con la mano—. Nunca le vi como una amenaza. Jamás pensé que se inmiscuiría donde no le llamaban. Yo salía, volvía, viajaba por trabajo y daba por hecho que la casa seguía igual cuando regresaba. Todo se vino abajo el día en que hubo una serie de robos en el barrio. La comunidad pidió revisar las cámaras. Por curiosidad decidí echar un vistazo a las nuestras. No buscaba nada concreto, solo quería ver si había algo raro. Avancé las grabaciones, luego retrocedí. Y entonces vi algo que no buscaba. Mi mujer entraba por la puerta del garaje a horas en las que yo no estaba en casa. Y, segundos después —el vecino entraba tras ella. No una vez. No dos. Grabaciones que se repetían. Fechas. Horas. Un patrón claro. Seguí mirando. Mientras yo creía que todo estaba bajo control, ella también llevaba su propia vida paralela. La diferencia fue que el dolor que sentí era indescriptible. No era como el dolor de perder a mi padre —ese dolor profundo y triste. Esto era diferente. Era vergüenza. Humillación. Sentí que mi dignidad quedaba atrapada en esas grabaciones. La enfrenté con los hechos. Le enseñé las fechas, los vídeos, las horas. No negó nada. Me dijo que empezó en una época en la que yo estaba emocionalmente distante, que se sintió sola, que una cosa llevó a la otra. No se disculpó de inmediato. Me pidió que no la juzgara. Y fue entonces cuando entendí la ironía más cruel de todo esto: no tenía derecho moral a juzgarla. Yo también había sido infiel. Yo también había mentido. Pero eso no hizo el dolor más pequeño. Lo peor no fue la infidelidad en sí. Lo peor fue darme cuenta de que, mientras creía que jugaba solo, en realidad dos personas vivíamos la misma mentira —en la misma casa, con la misma osadía. Me sentía fuerte porque ocultaba lo mío. Pero resultó que fui ingenuo. Me dolió el ego. Me dolió mi imagen. Me dolió ser el último en enterarme de lo que pasaba en mi propio hogar. No sé qué pasará con nuestro matrimonio a partir de ahora. No escribo esto para justificarme ni para culparla. Solo sé que hay dolores que no se parecen a nada vivido antes. ¿Debería perdonar? Ella no sabe que yo también le fui infiel.

Siempre creí que tenía mi vida bajo control. Un empleo estable, un chalet propio en las afueras de Sevilla

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076

El Arrepentimiento Tardío.

Querido diario, Hoy, al volver al barrio de Lavapiés, escuché una voz familiar que me hizo detenerme

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0139

—Buena mujer. ¿Qué haríamos sin ella? —Y tú solo le pagas dos mil al mes. —Elena, le hemos puesto el piso a su nombre Nicolás se incorporó de la cama y fue despacio a la habitación de al lado. A la luz tenue de la lámpara nocturna, con la vista cansada, miró a su esposa. Se sentó a su lado para escucharla. —Parece que todo está bien. Se levantó y caminó lentamente hacia la cocina. Abrió el kéfir, pasó por el baño. Y regresó a su habitación. Se tumbó en la cama. No podía dormir: —Con Elena ya tenemos noventa años cada uno. ¿Cuánto hemos vivido? Pronto nos iremos con Dios, y aquí no queda nadie. Las hijas… Natalia ya no está, no llegó ni a los sesenta. Tampoco está ya Máximo. Siempre de juerga… Y la nieta, Oxana, vive en Polonia hace ya veinte años. Ni piensa en sus abuelos. Seguro que ya tiene hijos grandes… No notó cuándo se quedó dormido. Lo despertó el tacto de una mano: —Nicolás, ¿estás bien? —susurró apenas una voz. Abrió los ojos. Su esposa se inclinaba sobre él. —¿Qué pasa, Elena? —Es que te veía tumbado, sin moverte. —¡Sigo vivo! ¡Vuelve a dormir! Pisadas arrastradas. Un clic en el interruptor de la cocina. Elena bebió agua, fue al baño y volvió a su cuarto. Se tumbó en la cama: —Así será, un día despertaré y él ya no estará. ¿Qué haré entonces? O quizá me vaya yo primero. Nicolás ya encargó nuestro velatorio. Nunca hubiera pensado que eso se podía organizar con antelación. Por otro lado, mejor así. ¿Quién lo haría si no? La nieta ya ni se acuerda de nosotros. Solo la vecina, Ivanka, viene a vernos. Ella tiene la llave de nuestro piso. El abuelo le da mil euros de nuestra pensión. Ella nos compra comida, o lo que haga falta. ¿Para qué queremos el dinero? Además, ya no bajamos solos desde el cuarto piso. Nicolás abrió los ojos. El sol entraba por la ventana. Salió al balcón y vio el verde en la copa del cerezo. Sonrió: —¡Hemos llegado al verano! Fue a ver a su mujer. Ella estaba sentada en la cama, pensativa. —¡Elena, basta de estar triste! Ven, tengo algo que enseñarte. —Ay, no tengo fuerzas —la anciana se levantó apenas del lecho—. ¿Qué tramas ahora? —Ven, ven. La ayudó hasta el balcón, sujetándola por los hombros. —¡Mira, el cerezo está verde! Y decías que no veríamos el verano. ¡Aquí estamos! —Pues sí… Y luce el sol. Se sentaron en un banco en el balcón. —¿Recuerdas cuando te invité al cine? Todavía en el cole. Ese día el cerezo también se puso verde. —¿Cómo olvidarlo? ¿Hace cuántos años de eso? —Más de setenta… Setenta y cinco. Pasaron rato recordando su juventud. Muchas cosas se olvidan con los años, hasta lo que uno hizo ayer. Pero la juventud, esa nunca se olvida. —¡Ay, que estamos charlando demasiado! —dijo la esposa—. Ni hemos desayunado. —Elena, haz un buen té. Ya me harta esta infusión de hierbas. —Pero no debemos… —Al menos suave, y échale un poquito de azúcar. Nicolás bebía ese té flojo, con un pequeño bocadillo de queso, recordando cuando el té era fuerte y dulce con bollos o tortitas. Entró la vecina. Sonrió: —¿Cómo va todo? —¿Qué puede ir con noventa años? —bromeó el abuelo. —Si bromeas, todo bien. ¿Qué os compro? —Ivanka, compra carne —pidió Nicolás. —No deberíais… —Pollo sí podemos. —Vale, os voy a hacer sopa de fideos. La vecina limpió la mesa, lavó los platos. Y se fue. —Elena, vamos al balcón —propuso el marido—. Al sol estaremos mejor. —Vamos… La vecina volvió. Salió al balcón: —¿Ya echáis de menos el solecito? —Aquí se está bien, Ivanka —sonrió Elena. —Ahora os subo un plato de gachas y empiezo la sopa para la comida. —Buena mujer —dijo él mirándola—. ¿Qué haríamos sin ella? —Y tú solo le pagas dos mil al mes. —Elena, le hemos dejado el piso. —Ella no lo sabe. Se quedaron en el balcón hasta la comida. De primero, sopa de pollo, deliciosa con trozos de carne y patata aplastada. —Siempre la hacía así para Natalia y Max cuando eran pequeños —recordó Elena. —Y ahora, en la vejez, nos cocinan desconocidos —suspiró su marido. —Así será nuestro destino, Nicolás. Cuando faltemos, ni lágrimas habrá. —Basta, Elena, no vamos a estar tristes. ¡Vamos a echar la siesta! —Nicolás, bien lo dicen: “Que viejo y niño, se parecen”. Todo igual que niños: sopa pasada, siesta, merienda… Nicolás descansó pero no dormía. El tiempo, quizás. Fue a la cocina. Dos vasos de zumo preparados cuidadosamente por Ivanka. Los tomó y, con cuidado, fue al cuarto de su esposa, que miraba por la ventana, pensativa: —¿Qué tienes, Elena, triste de nuevo? —sonrió—. ¡Al zumo! Ella probó un trago. —¿Tampoco puedes dormir? —Este tiempo raro… —Hoy me siento floja —dijo Elena—. Siento que me queda poco. Entiérrame bien. —Elena, no digas eso. ¿Cómo viviré yo sin ti? —Uno tiene que irse antes, Nicolás. —¡Basta! ¡Vamos al balcón! Estuvieron allí hasta la tarde. Ivanka preparó tortitas de queso. Merendaron y pusieron la tele. Cada noche veían algo antes de dormir, pero solo aguantaban viejas comedias o dibujos. Hoy sólo vieron un dibujo. Elena se levantó: —Me voy a la cama, estoy cansada. —Yo también. —Déjame mirarte bien —pidió la esposa. —¿Para qué? —Solo por mirar… Se miraron largo rato. Quizá recordaban la juventud, cuando todo estaba aún por vivir. —Ven, te acompaño a la cama. Elena cogió el brazo de su marido y caminaron despacito. Él la arropó con cuidado y fue a su cuarto. Sentía un peso en el corazón. No podía dormir. Parecía no haber dormido nada. El reloj marcaba las dos. Se levantó, fue al cuarto de su mujer. Ella tenía los ojos abiertos: —¡Elena! Le tomó la mano. —¡Elena, cariño! ¡E-le-na! Y de repente, a él también le faltó aire. Fue a su cuarto, buscó los papeles que había preparado y los dejó en la mesa. Volvió con su esposa. La miró mucho rato. Luego se tumbó a su lado y cerró los ojos. Vio a su Elena, joven y bella como hacía setenta y cinco años. Caminaba hacia una luz lejana. Él la siguió y le cogió la mano. Por la mañana, Ivanka entró en la habitación. Estaban juntos, lado a lado. Una misma y serena sonrisa en sus rostros. Finalmente, la mujer llamó al SAMUR. El médico llegó, los miró y negó con la cabeza, sorprendido: —Se fueron juntos. Debieron de amarse mucho… Se los llevaron. Ivanka se dejó caer en la silla junto a la mesa. Entonces vio los papeles y el testamento a su nombre. Apoyó la cabeza en las manos y rompió a llorar… Dadle a “Me gusta” y dejad vuestros comentarios.

Buenísima mujer. ¿Qué haríamos sin ella? Y tú solo le pagas dos mil euros al mes. Ángela, si hemos puesto

Es interesante

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“¡No me mires así! No necesito a este bebé. ¡Tómalo!” – me lanzó la desconocida la mochila portabebés de golpe. No entendía qué estaba pasando.

¡No me mires así! ¡No quiero a este bebé! ¡Déjalo! exclamó una mujer desconocida arrojándome el portabebés