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Der Nachmittag, an dem meine Mutter das Erbe verteilte, war so grau wie der Himmel über Hamburg.

Das Licht fiel durch die bodentiefen Fenster wie ein Vorschlaghammer. Ich lag in einem Hotelbett, das

Teil 1 „Ich nehme sie.“ Die Worte fielen mitten in die Stille des Bankettsaals wie ein Hammerschlag.

In der Welt von Maximilian Seefeld verschwanden Menschen nur aus zwei Gründen. Entweder sie hatten ihn

Lara Hartwich wuchs mit einem einzigen Vorsatz auf: Sie würde niemals so enden wie ihre Mutter.

Es war einer dieser klirrend kalten Januarmorgen im Bayerischen Wald, als der alte Förster Huber den

Die Sache mit dem Ehrenamt hatte ich nur angefangen, weil meine Wohnung mich umbrachte. Nach Mamas Tod

Der Junge hatte den Mund nicht mehr aufbekommen. Acht Jahre lang. Nicht ein Wort. Kein Flüstern, kein Laut.

Klaus Bergmann wachte um Viertel vor sechs auf, wie jeden Morgen in den letzten eineinhalb Jahren.

„Dein Mann räumt gerade das Haus aus. Und er ist nicht allein – da ist so ein Püppchen mit Lippen wie