Carmen avanzó lentamente sobre el césped recién cortado, como si pisara un escenario. Cada movimiento suyo era preciso, calculado al milímetro. Lo sabía: este no era un simple regreso. Era su venganza.
Los ojos del tío Rodrigo casi la quemaban. Apretaba el bastón con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos. En su mirada había de todo: rabia, desprecio, pero también aquel brillo depredador que durante décadas había sometido a cualquiera que se cruzara en su camino.
¿Comprarla? preguntó con sorna. Niña, estas casas son de mi familia. De mi linaje. Mientras yo viva, aquí se quedan.
Carmen dio un paso más cerca.
Precisamente por eso dijo en voz baja. Porque no te queda mucho de vida.
Al anciano le temblaron los labios. Quiso reír, pero un acceso de tos lo ahogó. Los años, el alcohol y el peso del poder habían hecho su trabajo.
Detrás de las vallas de los vecinos, aparecieron rostros. Todos veían la escena, nadie se atrevía a intervenir, pero la curiosidad podía más que el miedo.
Te has vuelto loca, Carmencita gruñó el viejo. Nadie te va a vender nada.
Carmen sacó una carpeta de su bolso.
Son contratos. Ya he comprado media calle. La tía Valeria tenía deudas, su hijo estaba ahogado en préstamos. El negocio del tío Esteban quebró. Todos vinieron a mí.
Los ojos de Rodrigo brillaron con furia.
¡Mentira!
Carmen abrió la carpeta y mostró las copias.
Esto es solo el principio. Pero tú, tío Rodrigo, guardas secretos que valen más que estos muros.
El anciano vaciló.
¿Qué secretos?
La sonrisa de Carmen era gélida.
Crees que no sé nada. Pero sé cómo te quedaste viudo en aquel momento. Sé que mi madre desapareció una mañana y dijiste que fue un infarto. No hubo autopsia. No hubo preguntas. Tú pagaste a los médicos, a los policías.
Entre los vecinos corrió un murmullo. Tras las ventanas, asomaron miradas asustadas.
¡Mentira! rugió Rodrigo. Todo el mundo sabe que estaba enferma…
¿Enferma? lo interrumpió Carmen con dureza. ¿O solo estorbaba con su fortuna?
El hombre tambaleó, pero recuperó la voz rápidamente.
No tienes pruebas.
Carmen alzó la mano.
¿Y esto qué es?
Sacó una libreta gastada y fina. El rostro del viejo se tornó cenizo.
Eso…
Sí. El diario de mi madre. Lo encontré en un baúl en casa de un pariente lejano. Está todo ahí. Sus miedos, sus quejas. Escribió cómo le mezclabas medicamentos en el té para que pareciera débil. Cómo falsificaste su testamento.
Los ojos de Rodrigo se desorbitaron. El bastón resbaló de su mano y cayó al suelo.
Mentiras… todo mentiras…
Carmen se encogió de hombros.
Quizá. Pero sabes qué adoran los periodistas? Historias como esta. Sobre todo, cuando hay papeles que las respaldan.
Un silencio pesado cayó sobre la calle. Solo el viento agitaba los árboles.
Rodrigo levantó la mano como para golpearla, pero le tembló. El bastón cayó y él mismo se desplomó en el banco del porche. Su rostro se deformó, la dignidad reemplazada por impotencia. El patriarca del clan, por primera vez, parecía débil.
Esta es mi calle… jadeó, luchando por respirar.
Ya no respondió Carmen en voz baja.
Dio media vuelta y se dirigió al coche.
Y entonces ocurrió lo inesperado. De las casas vecinas salió la gente. La tía Valeria, pálida, con el pelo revuelto, agarrando un papel.
¡Tiene razón! gritó. Se lo vendí todo… no podíamos pagar los créditos…
Detrás, salió el tío Esteban, con la mirada baja.
Mi negocio se vino abajo murmuró. Yo también firmé.
Las voces de la multitud crecieron. Unos lloraban, otros maldecían. La calle, que antes parecía impecable, se desmoronaba bajo el peso de las mentiras.
Carmen arrancó el motor. En el retrovisor vio la imagen una última vez: Rodrigo, inmóvil, como un ídolo derribado, rodeado de su familia intentando salvar las ruinas.
En su pecho latía el dolor de años, pero por primera vez no la consumía. Ya no la dominaba.
Sus manos sostenían el volante con calma. Sabía que no había vuelto en vano.
Hace treinta y dos años, la echaron de allí como a basura.
Hoy, ella era la nueva dueña de aquella calle.
Final: La calle que una vez perteneció al clan de Rodrigo ahora estaba en manos de Carmen. Su venganza no fue un grito ni violencia, sino papeles, fría razón y el tiempo, que al final puso todo en su lugar.
