Agotada por mi suegra, que no acepta que su hijo haya formado su propia familia.
Estoy al borde del colapso. Llevamos cuatro años casados, pero mi marido sigue siendo el «niño» que debe volver bajo su control. Su actitud sobrepasa lo tolerable. Intenté conectar con ella, ignoré sus desplantes, pero nada funciona. No sé cómo seguir.
Todo comenzó hace siete años, cuando mi entonces novio y yo éramos estudiantes viviendo con nuestros padres. Dos meses después de empezar a salir, lo presenté a mi familia. Él, en cambio, retrasó un año nuestra presentación. Siempre excusándose: «Mi madre está ocupada», «Ahora no es buen momento». No insistí, pero al conocerla, sentí su hostilidad. Quise pensar que eran nervios, pero su mirada gélida lo desmentía.
Durante la cena, me escudriñaba en silencio. Cuando mi novio anunció que nos iríamos a vivir juntos, atragantó el agua. Intentó disuadirnos: «Es demasiado joven para independizarse» (tenía 24).
Aun así, alquilamos un piso en Valencia. Entonces empezó el infierno. Me bombardeaba con mensajes: «Córtale la fruta o no la comerá», «Lava su ropa a mano». Le respondí que él sabía valerse. Me acusó de ser una pareja inepta.
Una vez fuimos a su casa en Madrid con sudaderas. Me escribió: «Parecéis vagabundos. La gente decente viste con dignidad».
Al anunciar la boda, montó un drama. Invitaba a su hijo a cenar y presentaba a hijas de amigas, insinuando que eran «mejores partido». Mi marido dejó de visitarla. Entonces venía a nuestro hogar casi diario, criticando desde la limpieza hasta la paella que preparaba.
Antes de la ceremonia, me humilló: «El menú es cutre y el vestido, hortera». Exploté y le pedí que se marchara. Llamó a su hijo llorando: «¡Me duele el pecho!». Corrimos a su casa… y la encontramos viendo *Sálvame*.
Él le dio un ultimátum: asistir con una sonrisa o no venir. Eligió lo segundo.
Tras el nacimiento de nuestro hijo Martín, solo lo conoció al año. Antes juraba que «no era sangre suya» y que «había traído un bebé ajeno». Ahora evito verla. Cada encuentro me deja temblando horas. Javier intenta mediar, pero hasta él reconoce: «Mamá es… complicada». ¿Hasta cuándo aguantará nuestra paciencia?
