**Diario de un Hombre: Cambios Afortunados**
Isabel Martínez salió del portal y se detuvo. Entrecerró los ojos para mirar al cielo, evaluando si habría lluvia, antes de saludar con un leve gesto a las vecinas sentadas en el banco. Continuó su camino, con la barbilla alta. Las mujeres, que habían callado al verla, comenzaron a murmurar a sus espaldas, lanzándole miradas cargadas de envidia.
Nadie sabía cuántos años tenía Isabel. No era joven, llevaba ya un tiempo jubilada. El cabello entrecano siempre llevaba un corte moderno. Los ojos discretamente maquillados, como corresponde a su edad. Figura esbelta, sin barriga ni arrugas de más, aunque tampoco se la podía llamar delgada.
Unas decían que rondaba los sesenta, otras que apenas pasaba de los cincuenta. Las más envidiosas juraban que superaba los setenta y que su aspecto juvenil se debía a milagros de la cirugía.
«¿Por qué iba a estar mal? Su marido era buena gente, no bebía ni la maltrataba. Se fue en silencio, sin escándalo, con una más joven. Su único hijo no le da problemas. Ni nietos, ni gatos, ni perros. Cero preocupaciones. Si el mío no fuera un borracho, a lo mejor yo también podría pavonearme como una reina».
«¿Tú? ¿Una reina? ¡Qué risa, Carmen!», dijo una vecina, dándole un codazo a la habladora.
«¿Y qué? Si mi Antonio se ahoga en la botella —Dios me perdone—, quizás yo también empezaría a vivir. Como ella. Saldría de casa, os miraría por encima del hombro y me iría a pasear».
Las vecinas rieron a carcajadas.
«Mira, Javier no le quita los ojos de encima. Hasta dejó de trabajar», comentó una.
«Que no se haga ilusiones. Mejor que busque algo más fácil», suspiró otra.
«¿Y qué tiene de malo Javier? No bebe, no fuma, tiene manos de oro», defendió una tercera.
«¿Por qué son tan maliciosas, señoras? Dejen de hablar de Isabel Martínez. No sean envidiosas», dijo Javier, retomando la poda de los arbustos.
Isabel intuía que hablaban de ella. Captaba fragmentos de conversaciones, notaba las miradas cargadas de resentimiento. Hacía tiempo que había dejado de prestar atención a los chismes.
Su vida había tenido de todo, como la de cualquier mujer. Su marido era guapo, apuesto, a su altura. Las mujeres se le tiraban encima. Cuánto sufrió por eso. Cuando finalmente la abandonó, no quería vivir. Por su hijo, se repuso. Pero desde entonces, no dejó que ningún hombre se le acercara.
Su único hijo, Álvaro, rozaba ya los treinta y aún no se había casado. A Isabel no le gustaba. ¿Era normal que un hombre adulto viviera con su madre? No, había tenido novias, pero nunca llegaba al altar.
A Isabel no le gustaba ninguna. La verdad era esa. Pero no interfería. Sabía que con prohibiciones solo empeoraría las cosas y podría perder a su hijo. Aguardó. El tiempo pasaba, los amores se esfumaban. Álvaro terminaba algunas relaciones, otras lo dejaban a él.
Con una casi llegó al altar. Una chica agradable, dulce. Boda pues boda, era hora. Isabel no se opuso. Álvaro fue, como manda la tradición, a conocer a los padres de la chica. Volvió desanimado. El padre era un borracho, la madre tenía problemas de salud por los golpes. Brindaron, el padre empezó a sermonear y amenazar al futuro yerno, casi llegando a las manos.
«Mamá, ¿qué hago? La amo, pero ¿cómo lidiar con esa familia?», preguntó Álvaro.
«No se puede cambiar a los padres. Serán siempre parte de su vida. Si estás dispuesto, cásate».
Para su alivio, terminaron separándose.
Después del paseo, Isabel leyó un libro, echó una siesta y empezó a preparar la cena, mirando el reloj de vez en cuando. Álvaro se retrasaba. «Seguro se ha enamorado otra vez», pensó. Y efectivamente, Álvaro no llegó solo.
«Mamá, te presento a Clara. Clara Sofía. Y ella es mi madre, Isabel Martínez», dijo, presentándolas.
Isabel miró a Clara y contuvo un suspiro. Ojos verdes como esmeraldas, hoyuelos en las mejillas… De esas con las que uno se casa. Bueno, había llegado la hora.
«¿Por qué no me avisaste? Habría preparado algo especial», dijo Isabel con reproche.
«Siempre cocinas delicioso», respondió Álvaro, abrazándola y apoyando la cabeza en su hombro.
«Cuando me halagas, es porque quieres algo». Isabel le dio un suave toque en la frente. «Lávense las manos, vamos a cenar».
Desde la cocina, Isabel escuchaba risas y jugueteos desde el baño. Cuando entraron, venían sonrojados. La mesa estaba puesta con cuidado, los cubiertos relucían, el té humeaba en las tazas. Todo en orden.
Por la mirada culpable de su hijo, Isabel supo que no se equivocaba: venía una sorpresa.
«Dilo ya, no me hagas sufrir», pidió, cansada del suspense.
Álvaro inspiró hondo y soltó:
«Mañana me voy de excursión dos días con los amigos. Clara quiere venir».
«Buena idea. En un viaje se conoce a la gente. Así sus amigos la conocerán», dijo Isabel, pensando que lo importante vendría después.
«¿Podrías cuidar a la niña? Es mayor, seis años, no dará problemas», hizo una pausa. «Es adulto, mosquitos… no es lugar para ella».
«¿De quién es la niña?», preguntó Isabel, aunque ya lo sabía.
«Aquí está. ¿Dónde encuentra a estas? Una con tatuajes, otra con padres borrachos, y ahora una con hija. ¿Cuándo tuvo tiempo? No parece mayor de veinticinco. Bueno, ahí están los hoyuelos», pensó.
«Mía», respondió Clara, mirándola sin titubear.
«No se ruborizó, sin desafío, pero sin miedo», valoró Isabel.
«No, no puedo. Olvidé cómo tratar con niños. Tengo planes. Además, un niño ajeno es mucha responsabilidad…», empezó a negarse. «¡Qué idea! ¿Quieren convertirme en niñera?»
«Mamá, no exageres. ¿Qué planes? Pasear por el parque. Con Lucía también puedes pasear», insistió Álvaro.
«Qué nombres… cada vez más raros», pensó Isabel.
«No hace falta», Clara cubrió la mano de Álvaro con la suya. Volvió a mirar a Isabel, serena, directa.
«Solo dos días, mamá. Volveremos el domingo por la noche», rogó Álvaro. Clara bajó la mirada.
«No pone ojos en blanco, no se altera, no muestra resentimiento hacia la suegra. Deja que Álvaro hable. Bien… veremos», pensó Isabel.
«Bueno… está bien», cedió, como haciendo un favor.
«¡Eres la mejor madre del mundo!», Álvaro le dio un beso en la mejilla. «Mañana temprano te dejamos a Lucía. Prepárate para las seis».
«¿Tan pronto? ¿Nosotras?…», suspiró la «mejor madre del mundo».
Es noche no pudo dormir. Se arrepintió de haber aceptado. Vida tranquila, y ahora una niña, además ajena. Responsabilidad, ruido…
Se levantó al amanecer y preparó gachas. Álvaro también madrugó, tomó café y fue a buscar a Clara y a la niña.
El cerrojo sonó, e Isabel salió a recibirlos. En el recibidor vio a Clara con ropa de excursión y una mochila. A su lado, una niña de trenzas finas, abrazando unaA medida que los días pasaban, Isabel descubrió que la risa de Lucía llenaba su hogar de una luz que no sabía que le faltaba, y sin darse cuenta, su corazón se abrió a una felicidad que jamás imaginó posible.
