Ayer dejé mi trabajo para intentar salvar mi matrimonio. Y hoy no sé si no he perdido ambas cosas. Trabajé en esa empresa casi ocho años. Entré poco después de casarme y durante mucho tiempo ese sitio fue mi símbolo de estabilidad: sueldo fijo, horario claro, planes de futuro. Mi esposa siempre supo lo importante que era ese trabajo para mí. Incluso hablamos de comprar una casa gracias a lo que ahorrábamos por mi puesto. Jamás imaginé que sería allí donde cometería el error que nos ha traído hasta aquí. La mujer con la que fui infiel apareció hace unos seis meses. Al principio no había nada extraño. Se sentaba cerca, preguntaba por cosas del trabajo, pedía ayuda porque era nueva. Poco a poco empezamos a comer juntos—primero en grupo, después solos. Me hablaba de sus problemas de pareja, de discusiones, inseguridades. Yo la escuchaba. Cada vez más. Empecé a borrar mensajes “por si acaso”, a silenciar el móvil al llegar a casa, a decir que las reuniones se alargaban. La infidelidad ocurrió en un día cualquiera, tras quedarnos tarde en la oficina. No estaba planeada ni fue romántica, pero sí fue consciente. Sabía que estaba mal. Aquella noche volví a casa y besé a mi mujer como cada día. Eso es lo que más me pesa ahora. Mi esposa lo descubrió unas semanas después. Estábamos en el dormitorio cuando cogió mi móvil para buscar un número y vio mensajes que no eran normales. Me preguntó directamente. No supe qué decir. Guardó silencio un rato, y luego me pidió que le contara todo con detalle. Lo hice. Aquella noche no durmimos juntos. Los días siguientes en casa fueron tensos. Ella me hacía preguntas concretas: dónde, cuándo, cuántas veces, si seguíamos viéndonos. Contesté a todo. Un día me dijo algo que nunca olvidaré: «No sé si podré perdonarte, pero sé que no puedo vivir pensando que os veis cada día.» Entonces salió el tema del trabajo. El ultimátum fue claro. Me dijo que no me obligaba a nada, pero que necesitaba sentirse segura. Que mientras yo entrara en esa oficina, no podría seguir adelante. Me dio a elegir: o dejo el trabajo o asumo que ella se iría. No gritó. No lloró. Eso aún fue peor. Pasé noches en vela, haciendo cuentas: gastos, ahorros, deudas, pagos fijos. Sabía que dejar el trabajo era perder el sueldo de inmediato. Pero también sabía que si no lo hacía, nuestro matrimonio terminaría. Ayer hablé con mi jefe, presenté la dimisión y me fui de la empresa con una mezcla extraña de alivio y miedo. Al volver se lo dije a mi esposa. Pensé que eso la calmaría. Me dio las gracias por el gesto, pero me dejó claro que eso no arreglaba todo. No sabía si podría volver a confiar en mí. Que necesitaba tiempo. No me prometió nada. Hoy estoy sin trabajo y con el matrimonio «en pausa». No sé si solo perdí el empleo… O si estoy perdiendo también a mi mujer.

Author Carmen FernándezReading 4 minViews 1

Ayer dejé mi trabajo para intentar salvar mi matrimonio. Y hoy ya no sé si he perdido los dos.

Trabajé en esa empresa casi ocho años. Entré poco después de casarme y, durante mucho tiempo, ese lugar fue sinónimo de estabilidad: sueldo fijo, horario claro, planes de futuro. Mi mujer siempre ha sabido lo importante que era ese trabajo para mí. Incluso hablamos de comprar un piso con los ahorros que estábamos juntando. Jamás se me pasó por la cabeza que precisamente ahí, en ese despacho, iba a cometer el error que nos ha traído hasta aquí.

La mujer con la que fui infiel apareció hace unos seis meses. Al principio, nada raro. Se sentaba cerca, preguntaba por el curro, pedía ayuda porque era nueva. Poco a poco empezamos a comer juntos primero junto al resto, después ella y yo solos. Me contaba sus problemas con su pareja: discusiones, inseguridades, líos. Yo escuchaba cada vez más. Empecé a borrar mensajes por si acaso, a silenciar el móvil al llegar a casa, a inventar reuniones que se prolongaban.

La infidelidad pasó un día cualquiera, al salir tarde de la oficina. No fue planificado ni romántico, pero sí plenamente consciente. Sabía lo que hacía y que estaba mal. Esa noche llegué a casa, le di un beso a mi mujer como siempre, y es justo eso lo que más me pesa ahora.

Claudia se enteró semanas después. Estábamos en el dormitorio, cogió mi móvil para buscar un número y encontró mensajes que no eran normales. Me miró: ¿Esto qué es?. Me quedé mudo. Ella guardó silencio un rato y luego me pidió que se lo contara todo, con detalle. Se lo conté. Aquella noche no dormimos juntos.

Los días siguientes en casa fueron como vivir en una película de Almodóvar, pero sin la música de fondo. Me hacía preguntas muy directas: dónde, cuándo, cuántas veces, si seguíamos viéndonos. Respondí a todo. Un día, me soltó una frase que no se me va a olvidar nunca:
No sé si podré perdonarte, pero tengo claro que no puedo vivir pensando que os veo cada día.

Y ahí entró en juego el trabajo.

El ultimátum fue así de sencillo. Ella me dijo que no me obligaba, pero que necesitaba sentirse segura. Que si yo seguía yendo a esa oficina, ella no podría seguir adelante. Me dejó elegir: o dejo el trabajo, o asumo que ella se va. No gritó. No lloró. Y eso lo hizo todavía peor.

Pasé noches dándole vueltas a los números: gastos, lo que teníamos ahorrado, la hipoteca, facturas, el supermercado. Sabía que si renunciaba me quedaba sin ingresos. Pero también sabía que, si no lo hacía, todo lo nuestro se iba al garete. Ayer hablé con mi jefe, entregué la carta de dimisión y me fui de la empresa con una mezcla rara de alivio y miedo, como si hubiera aprobado el carné de conducir y me hubieran dado un burro en vez de un coche.

Al llegar a casa se lo conté a Claudia. Pensé que se tranquilizaría. Me dijo que agradecía el gesto, pero que eso no lo arreglaba todo. Que todavía no sabía si podría volver a confiar en mí. Que necesitaba tiempo. No prometió nada.

Hoy estoy sin trabajo y con el matrimonio en stand by.
No sé si simplemente me he quedado sin curro
o si estoy perdiendo también a mi mujer.

Eres soltera, deja la casa a tu hermana, lo suyo es más duro ahora mismo — dijo mi madre. Para ti es más fácil, tu hermana tiene una familia numerosa, deberías entenderlo. — ¿Por qué estás tan seria? Mi hermana se sentó a mi lado en el sofá, con un vaso de zumo en la mano. Los niños revoloteaban por la mesa, su marido le contaba algo a mi madre, agitando un tenedor con un trozo de tarta. — Está todo bien — aparté la mirada —. Solo estoy cansada. Tuve un día terrible en el trabajo. Sonrió, apartándose un mechón de pelo. — Hace días que quiero hablar contigo. Sobre la casa de papá. — Te escucho. Se inclinó hacia mí y bajó la voz. — Pensábamos… ¿Para qué queréis tú y tu marido esa casa? Sois dos, ya tenéis piso. Nosotros somos cinco, apiñados en un alquiler de dos habitaciones. Si nos mudamos allí — aire puro, jardín, espacio para todos. Guardé silencio, mirando a mi sobrina, que soplaba las velas de la tarta. Seis años. La mayor de los tres. — En realidad, no os hace falta la casa — siguió —. Solo gastos. El tejado gotea, la valla está torcida, obras sin fin. «¿Y vosotros con qué la arreglaréis?» me pregunté. Pero no dije nada. — Mamá también piensa que es lo más sensato — añadió —. No pedimos un regalo, solo renuncia a tu parte. Ya nos entenderemos luego. Asentí, aunque por dentro algo se me encogió. De regreso a casa, mi marido conducía en silencio. — ¿Qué pasó? — Quieren que renuncie a mi parte de la casa. — ¿Que la regales, dices? — Sí. Dicen que la necesitan más. Y nosotros ya lo tenemos todo. — ¿Todo? — sonrió con amargura —. ¿Nuestro pisito hipotecado? Al día siguiente me llamó mi madre. — ¿Lo has pensado? — No hay nada que pensar. La casa es la mitad mía. — Siempre hablando de derechos — respondió —. ¿Y de la familia? Ellos tienen tres hijos. Tú estás sola. — Nuestro piso está hipotecado. Nos quedan diez años de pagos. — Y ellos ni eso tienen. — Yo cuidé de papá sus últimos meses. Le llevaba al médico. Compraba medicamentos. Y mi hermana vino dos veces. — Eres la mayor. Debes comprender. Eres libre. Libre. Esa palabra me atravesó. Por la noche, sentada en la cocina con un té. — ¿También insiste ella? — preguntó mi marido. — Sí. Al día siguiente quedé con una amiga. — ¿Cuándo fue la última vez que tu hermana te ayudó? — me preguntó. No supe qué responder. — ¿Saben cuánto gastasteis en tratamientos de fertilidad? — No. — Casi un millón. Y ni un embarazo. Y aún así piensan que lo tienes fácil. Decidí ir a la casa. Fui sola. Jardín descuidado. Puerta que chirría. Olor a polvo y recuerdos. Encontré una libreta con la letra de mi padre — cuentas para reformas. Tenía planes. No llegó a cumplirlos. El manzano que plantamos juntos de niña. Esa casa no era solo ladrillo. Era memoria. Cuando vino mi madre y dijo: — Eres soltera, para ti es más fácil… No lo tragué. — Tres tratamientos. Tres. Y por primera vez dije: — La casa es mía. Y no la voy a ceder. Hubo silencio. Pero ya no fue un vacío. Fue liberador. Llegó la primavera antes de tiempo. La vecina dijo: — Solo a ti te estaba esperando. Sentada en el porche, con una taza de té, su jersey sobre mis hombros y el manzano delante. Ese era mi hogar. No porque haya cedido. Sino porque tenía derecho.

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Él viajaba mucho por trabajo y yo ya estaba acostumbrada. Me respondía tarde, llegaba a casa cansado, decía que tenía reuniones largas. Nunca le miraba el móvil ni le hacía preguntas de más. Confiaba en él. Un día, doblando ropa en el dormitorio, se sentó en la cama sin quitarse los zapatos y me dijo: «Quiero que me escuches sin interrumpirme». Supe enseguida que algo iba mal. Me confesó que veía a otra mujer. Le pregunté quién era. Dudó unos segundos y me dijo su nombre: trabajaba cerca de su oficina, era más joven que él. Le pregunté si estaba enamorado. Me contestó que no lo sabía, pero que con ella se sentía diferente, menos cansado. Le pregunté si pensaba marcharse. Respondió: «Sí. No quiero seguir fingiendo». Esa noche durmió en el sofá. Salió temprano y no volvió en dos días. Cuando regresó, ya había hablado con un abogado. Me dijo que quería divorciarse cuanto antes, «sin dramas». Empezó a explicarme qué cosas se llevaría y cuáles no. Yo escuchaba en silencio. En menos de una semana ya no vivía allí. Los meses siguientes fueron duros. Tuve que encargarme sola de todo: papeles, facturas, decisiones. Empecé a salir más, por necesidad, no por ganas. Aceptaba invitaciones solo para no quedarme en casa. En una de esas salidas conocí a un hombre haciendo cola para un café. Charlamos de cosas simples: el tiempo, la gente, las prisas. Seguimos mirándonos. Un día, sentados en una mesita, me dijo su edad —quince años menor que yo—. No hizo bromas ni comentarios incómodos. Me preguntó cuántos años tenía y continuó como si nada. Me invitó a salir de nuevo. Acepté. Con él todo era distinto. No había promesas grandes ni palabras dulces. Me preguntaba cómo estaba, me escuchaba, se quedaba a mi lado cuando hablaba del divorcio, sin cambiar de tema. Un día me dijo directamente que le gustaba y que sabía que yo salía de algo complicado. Yo le expliqué que no quería cometer los mismos errores ni depender de nadie. Él me respondió que no pretendía controlarme ni «rescatarme». Mi ex se enteró por otros. Me llamó meses después de no hablar. Me preguntó si era cierto que salía con un hombre más joven. Le dije que sí. Me preguntó si no me daba vergüenza. Le contesté que vergonzosa fue su traición. Colgó sin despedirse. Me divorcié porque él me dejó por otra. Pero luego, sin buscarlo, me encontré al lado de alguien que me quiere y me valora. ¿Es esto un regalo de la vida?

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